Что можно назвать одной точкой? Здание библиотеки? Ну, в масштабах мироздания – вполне. Но мироздание‑то мирозданием, оно слишком большое, а наши приключения... вряд ли они имеют вселенский масштаб. Вот в масштабах самой библиотеки...
Труп был на четвертом этаже. А предохранитель полетел?.. На третьем. Да, на третьем, точно. Палыч так и сказал. Вообще, как он говорил? Ну‑ка, вспомнить... “Ну что?” – спросил я. А он: “Предохранитель полетел. Там, наверху, на третьем этаже”.
Так он сказал. Или не так?.. Не совсем так.
Он сказал еще и “черт”.
Там, наверху, черт...
Игорь так резко встал, что чуть не опрокинул стул.
Там, наверху, черт... то есть, на третьем этаже.
Вот так сказал Палыч.
Врал! Врал он. Там, наверху – значит на самом верху, на четвертом этаже! Палыч так брякнул, а затем испугался, что проговорился, и поправился: то есть, на третьем этаже.
Зачем ему было врать?
Игорь сам не заметил, как, разволновавшись, оказался в комнате. Опомнившись, он поспешил обратно в кухню. Он сел за стол и у вопросительного знака приписал: четвертый этаж.
Теперь схема сделалась логичной. Объединяло необъяснимые явления то, что все они происходили на четвертом этаже. А что там, на четвертом этаже?..
Хранилище редких и ценных книг. Тоже логично.
Надо найти Палыча. Игорь сорвался с места, как подхлестнутый. Кинулся назад в комнату, к столу. Выдернул ящик, отыскал записную книжку, стал листать...
Вот! Жорка Смирнов, одноклассник. Ныне журналист, один из самых знаменитых и скандальных в городе. Отношения у Игоря с ним были самые приятельские, хотя виделись они последний раз год назад, во время артемьевского отпуска. Уж если кто и знает всю городскую подноготную, то именно он!
Игорь торопливо набрал номер. Гудок... второй...
– Да!
– Жорка! – обрадовался Игорь.
– А‑а, Штирлиц, – засмеялся Смирнов, узнав старого дружка с первого слова, – приветствую, приветствую... Какими судьбами? Опять в отпуск?
– Да нет. – Игорь улыбнулся. – Больше не Штирлиц.
– То есть?
– Уволился в запас, – объяснил Артемьев. – Конец службе. Штанов с лампасами, увы, мне не надеть...
– Ах вот оно что... И что теперь?
– Догадайся с трех раз.
– С трех? Ага... хорошая задачка. Куда может податься бывший офицер‑разведчик? К бандюкам?.. Нет, этот вариант я отметаю с ходу, я тебя знаю. Н‑да... Ну что, остаются два варианта в нашем граде богоспасаемом: либо в ментовку, либо в “Гекату”. Угадал?
– Абсолютно. – Игорь вновь улыбнулся и покачал головой. – Нет, Егорушка, котелок у тебя все‑таки варит!
– Тем живем. – Георгий сказал это вроде бы так же шутливо, но что‑то ушло из его голоса, и Игорь ‑моментально это уловил. – Так ты... в “Гекате”?
– Точно, – постарался сказать Игорь как можно беззаботнее.
– Мгм... – промычал Смирнов уже без малейшей веселости. – Охранником?
– Да.
– И давно?
– С месяц.
– Ага... – снова протянул Георгий с какой‑то странной интонацией, но Артемьев не дал этой странности разрастись далее. – Слушай, – сказал он. – Я к тебе по делу звоню.
– По делу?.. Ну, давай свое дело.
– Надобен мне адрес человечка одного. Ты ведь весь город знаешь, сможешь на компьютере пробить?
– Заглавие есть у человечка твоего?
– А как же! Кореньков Александр Палыч. Пав‑ло‑вич, – зачем‑то повторил раздельно Игорь.
– Так... – Слышно было, как защелкали клавиши компьютера. – Кто таков?
– Да... знакомый, – отмазался Артемьев. Но Георгий и не стал привязываться. Повторил:
– Та‑ак... – и через несколько секунд: – Есть контакт! Записывай.
– Пишу, – подхватился Игорь. – Как? Улица Заболотная?! Где это такая?.. А, да‑да, понял! Ладно, дальше. Дом двенадцать, квартира четырнадцать? Ясненько. А телефон?.. Нету? Ладно. Значит, Заболотная, двенадцать, квартира четырнадцать. Ажур! Все, Жора, спасибо...
– Погоди, погоди! – поспешно перебил его Георгий. – Погоди... Ты вот что... Слушай, ты как работаешь?
– Что значит – как?
– Ну, график у тебя какой, дежурства – выходные?
– А, это... Ну... в субботу у меня должен быть выходной.
– В субботу? Отлично! – Голос Смирнова стал фальшиво‑бодрым. – Так может, по случаю твоего дембеля мы и того... подвиснем малость?
– Не возражаю, – согласился Игорь. – Давай тряхнем стариной.
– Отлично, – повторил Георгий. – Я тебе позвоню. Лады? Номер у тебя прежний?.. Ага, ага. Мне тебе надо будет... Короче, я позвоню, жди. Только точно! Слышишь?.. Договорились. Что?.. Ладно, ладно, давай служи... охранник мрака!
Посмеиваясь, Артемьев положил трубку и аккуратно занес адресные данные Палыча в блокнот. Ну что ж, теперь можно и чайку попить.
Чайку попить, м‑да... Он ухмыльнулся. А ведь у Жорки на “Гекату” явно что‑то есть. Есть, есть! Любопытно, и даже очень. Ну ничего, потом разберемся...
Игорь со вкусом прихлебывал чай и поглядывал в окно. День начинался серенький, бесцветный, по небу неровно протянулась слабенькая облачная пелена; где‑то к северо‑востоку она скомкивалась в клубы, низко опускалась над землей. Похоже, там собирался дождь.
Значит, хранилище редких и ценных книг. И рукописей. Занятно... Занятно само по себе, а то, что вокруг него раскручиваются такие странные дела, занятнее вдвойне. Ведь не у пивного ларька и не в парикмахерской появляются и бесследно исчезают безголовые трупы... Что же отсюда следует? Фактически, впрочем, ничего, но логически... Логически отсюда следует, что четвертый этаж библиотеки хранит в себе некую тайну – причем тайну, выходящую за пределы обыденного познания.
Игорь призадумался. Чай его остывал. Думал он о том, с кем можно потолковать, осторожненько так, разузнать, что же хранится там. И выходило опять‑таки, что подобный разговор возможен только с Палычем. Обращаться по этой теме к любому из всех прочих сотрудников выглядело бы неожиданным, а чье‑то лишнее удивление здесь совершенно ни к чему... А Палыч по натуре мужик любопытный, пронырливый, он наверняка что‑нибудь да знает.
Взглянув на часы, Игорь одним глотком допил чай и встал. И десяти нет, до двух еще далеко. В гастроном сходить, продуктов прикупить, да еще время останется.
Он прошел в маленькую комнату, бросил ручку в ящик стола, а листок с записями сунул под стекло на столешнице, к фотографиям и открыткам, оставшимся с теткиных времен, – в квартире Игорь ничего не трогал и не изменял.
Стоя у стола, он смотрел на листок так, словно чего‑то на нем не хватало, что‑то было не дописано. Да, что‑то было, но он никак не мог вспомнить и оттого лоб его мучительно морщился, а губы беззвучно двигались, и он стоял, упершись взглядом в стол, и сжимал‑разжимал левую кисть...
Вспомнил. Вспомнил! Вот что еще было странным, и вчера он об этом подумал. То, что на центральном посту был сам Богачев. Что делать вице‑командору там, где работают обычные дежурные?.. Почему он оказался там именно в ту ночь, когда случилось ЧП? Знал заранее?..
Стоп, стоп, остудил себя Игорь.