- Ты чо, бля? Старого в хуй не ставишь?
- Ставлю… - испуганно отвечает дух.
Под общий смех Степа выкатывает глаза:
- Ах ты, сучара! Ты - меня! В хуй?! Ставишь?! Ну пиздец тебе! Суй руку!
Хлоп! - ударяется дверь о препятствие.
Дух стоит ни жив, ни мертв.
- Ты хуль руку не убрал?! - орет на него Степа. - Сломать хотел? В больничку, сука, закосить хотел?! Служба не нравиться?! На "лося", блядь!
Боец вскидывает ко лбу руки и получает "лося".
- Гыгы… - улыбается Степа. - Съебал! Стой! Из своих позови сюда кого! Хы, бля, прикольно…
С хождения по плацу возвращается рота связи. Топот, ругань, вопли, мат - обычный вечер. Все матерят замполита.
- Дембель! Дембель давайте! Заебало - не могу! - орет кто-то истошно у выхода.
- Вешайся! - кричат ему с другого конца.
Быстрая вечерняя поверка, наряды на завтра и отбой.
Ответственный лейтеха из новых, только что с Можайки, читает книжку в канцелярии а через полчаса и вовсе сваливает из казармы.
Начинается обычная ночь. Бойцов поднимают и рассылают по поручениям. Кого на шухер, кого в столовку за хавчиком, кого "в помощь дневальным".
Некоторых тренируют "подъем-отбоем" на время. Бойцы суетятся, налетая друг на друга. Скидывают одежду и прыгают в койки. Тут же подскакивают и, путаясь в рукавах и брючинах, одеваются.
Не знаю, на хер нужен скоростной "отбой". "Подъем" - еще куда ни шло, но вот зачем на время раздеваться - не понятно. Странно, когда "отбивали" меня самого, полгода назад еще - таких мыслей не возникало.
Раздается кряхтенье.
Человек десять провинившихся стоят на взлетке в полуприсяде, держа перед собой в вытянутых руках табуреты.
У некоторых, особо залетевших, на табуретах лежит по несколько подушек. За малейшее движение рук вниз бойцы получают в "фанеру".
На соседней со мной койке лежит Кувшинкин. Глаза его закрыты, но лицо напряжено, видно даже в полутьме дежурного освещения.
- Кувшин! - толкаю его в плечо. - Как там стихи про Москву? Выучил?
Боец открывает глаза.
- Времени ведь нету совсем… Я дневального попросил разбудить перед подъемом, подшиться. Утром выучу все.
- Бля, ты лентяй…
Лежу и думаю, чем заняться. Сна ни в одном глазу.
- Улиточки! Улиточки ползут! - кричит кто-то из роты связи.
Все оживляются, суют ноги в тапочки. Подхватывая ремни, бегут на взлетку.
Одна из любимых забав "мандавох".
По взлетке, в одних трусах, ползут бойцы. Не просто так, а на время. За минуту надо доползти до конца казармы. Никто и никогда не укладывался в норматив, насколько помню.
Нархов, самая быстрая "улиточка" прошлого лета, подбодряет нынешних хлесткими ударами ремня. При этом делает страшное лицо и шипит:
- Резче, суки! Резче ползем!
"Улиточки" стараются изо всех сил. То с одной, то с другой стороны ползущих охаживают ремнями, для ускорения.
Обращаюсь к лежащему рядом Кувшину:
- Подъем, военный!
Кувшин вскакивает.
- Бери подушку и беги в атаку.
- На кого? - недоумевает боец.
- Бля, на "улиточек"! Пизди их подушкой и кричи: "Позади Москва!" Чтоб ни одна не проползла через территорию взвода. Всосал?
Кувшин берет подушку и крутит ее в руках.
- Мне же "мандавохи" пизды дадут…
- Ну ты выбирай уж - или они тебе дадут, или мы, - подает голос со своей койки Паша Секс.
Кувшин отправляется на битву.
В казарме вопли и свист. Игра "мандавохам" нравится. В Кувшина летят подушки, некоторые попадают в нас. Бросаем их в ответ. Откуда-то прилетает сапог, ударяется о спинку моей койки. Хватаю оба кирзача Кувшина и один за другим швыряю в сторону "мандавох". Главное, чтоб не прислали в ответ табуретку.
Прибежавший от выхода дух обрывает веселье.
Шухер.
Все разбегаются по койкам.
Приходит помдеж, о чем-то разговаривает с дежурным по роте. Слышно, как спрашивает, где ответственный.
Ходит какое-то время по рядам, посвечивая фонариком.
Заглядывает в ленинскую и сушилку. Наконец, уходит.
- Съебал! - вполголоса кричит дневальный.
Одеяла на койках шевелятся, снова поднимается народ.
Но азарт уже прошел. Играть больше неохота. Все расползаются по делам - смотреть телевизор, курить в умывальнике, разрисовывать альбомы и заваривать чай.
- Кувшин, молодец! Погиб, но врагу не сдался! - говорю притихшему на соседней койке бойцу.
- Надо поощрить человека за храбрость, - говорит Укол. - Кувшин! Сорок пять секунд отпуска!
Кувшин вскакивает, который раз уже за сегодня, и начинает прыгать на одной ноге, щелкая себя большим пальцем под челюстью. Другой рукой он изображает дрочку.
Все верно - нехитрый набор солдатских радостей. Танцы, ебля и бухло. Одновременно, чтобы уложиться в отведенное время.
Это и вправду смешно, когда со стороны смотришь. Развлечение.
Лучше бы нас на фильм пустили…
Все, спать, бля. Спать.
***
По утрам прохладно. Наливается тоскливой синевой купол неба. Бомбовозами ползут серые облака - плоские снизу, будто подрезанные, и ватно-лохматые поверху. Дожди пока редкие, но облака все идут и идут, куда-то на Ленинград.
Август кончается. Скоро осень. Гнилая, холодная осень и за ней - бессмысленная затяжная зима. Два хреновых сезона, которые придется провести тут. По второму кругу. Весна - не в счет. Весной - домой.
На хера я тут… Какой толк…
Все что мог - уже сделал.
***
В стране путч.
Возня в Москве, в которую влез даже министр обороны, не затронула особо нашу часть, за исключением нескольких дней повышенной готовности. Применительно к нашему полку звучит комично.
Ежедневно, до обеда и после, чистим оружие. До одурения. Вот и вся готовность.
К чему - никто не знает.
В который раз наматываю на кончик шомпола кусок белой тряпки, но она все равно становится грязно-серой после нескольких движений.
На прошлой неделе были стрельбы. Выстрелил шесть раз одиночными. Злюсь на Ворона - взводный тоже решил пострелять. Взял мой автомат и высадил из него три рожка. Вроде бы отчистил тогда "калаш" от гари, а прошла неделя - как снова наросла она.
Мне помогает Вася Свищ. Добровольно. Оружие он обожает. Особенно разбирать-собирать и чистить. Делает это с крестьянской обстоятельностью и деловитостью, любовно разглядывая результат. Прищуривает глаз, высовывает кончик языка. Качает головой, усмехается чему-то и вновь принимается за чистку. Свой автомат он уже надраил, теперь возится с пружиной моего.
Отхожу к окну покурить. Говорят, танки в Москве, в самом центре. Какие-то баррикады и неизвестный мне раньше Белый дом. Замполиты молчат. По телевизору стройные, но страшные на лицо бабы танцуют балет.
Какие танки, на хера танки… Один наш взвод, если вернуть в "замки" сержанта Бороду, всех захуярит, если надо. Дай только приказ.
Стал бы я стрелять в "свой народ"?
Ни я народу, ни он мне - не "свой".
Стал бы. Вообще - хочу стрелять. Не на стрельбище. Там обстановка не та - делаешь, что приказано. Выплеска, облегчения нет.
Давно уже мучит, едва сдерживаюсь. Особенно - на посту. Хоть куда, но выстрелить. В потолок. В стену, чтоб крошкой брызнуло. В разводящего, раз нет нарушителей. В черное ночное небо - в Бога - только жаль, нет трассеров. В проезжающую машину. По кривым силуэтам деревьев стегануть от души…
А то - себе в голову. Руки длинные, до спуска без проблем достать.
Не выдержал однажды - перевел на одиночный, дослал в патронник. Встал не колени, приклад пристроил в угол. Прижал бровь к толстому кругляшу дула. Дотянулся до крючка. Вот он, полумесяц судьбы - маленький железный крючок. Стоит лишь надавить большим пальцем… Сколько так стоял - не знаю. Темень, тишина. Лишь дождь - пу-пу-пу-пу - по жестяной крыше поста.
Отложил, нашарил пачку сигарет. Извел штук пять спичек, пока прикурил.