В исчезновение русского гостя даже не сразу поверили: вот ведь, только что здесь сидел, только что послал Питера за очередной кружкой кофе... ещё вентиляция не вытянула едкий дым от солдатского "кэмела" - а его самого нет, будто и не было вообще.
Впрочем, каких-либо документов или ценных вещей Тайсон с собой не унес.
Охранник и секретарь только растерянно улыбались и разводили руками:
- Не, не видели.... Никто не выходил.
- Профессионал, - в очередной раз констатировал Питер.
- Уволю всех! Найти, немедленно! - белел от гнева и ярости его шеф.
Тем временем, оставив американских коллег выяснять отношения между собой, виновник всего этого переполоха уже расположился в вагоне сабвэя, несущегося в направлении Скоки-Свитч, мирного и респектабельного пригорода Чикаго...
А ближе к вечеру у дома, расположенного на одной из улочек Скоки-Свитч, остановился черный "мерседес" с номерными знаками штата Иллинойс. Сидящий за его рулем Михаил Симанович, гражданин США русского происхождения, бизнесмен и добропорядочный налогоплательщик, подождал, пока пульт дистанционного управления поднимет ворота гаража, прибавил газу - и заехал внутрь.
Пост наружного наблюдения, выставленный Питером Черненко почти сразу же после исчезновения его подопечного, не заметил ничего подозрительного. Господин Симанович всегда возвращался домой приблизительно в это время...
Тайсон дал возможность хозяину включить свет и запереть за собой тяжелую металлическую дверь, отделявшую гараж от дома:
- Ну, здравствуй, урод!
Симанович вздрогнул и обернулся. В его любимом кресле-качалке, творении модных итальянских дизайнеров, сидел какой-то огромный, плохо одетый мужик с бандитской физиономией. На голове у незнакомца была черная вязаная шапочка, в одной руке - початая банка хозяйского пива "хольстен", а в другой - никелированный пистолет "Астра". Тоже, между прочим, хозяйский, хранившийся в ящике письменного стола. В общем, все это напоминало сцену из дурацкого боевика про гангстеров.
- Молчи. Ничего не говори. Без моего разрешения. Понял?
Господин Симанович кивнул.
- Теперь садись на пол. Сюда! Только тихо, без этих... глупостей.
Бывший кишиневский валютчик и спекулянт Симанович никогда не был трусом. Михаила довольно часто грабили или пытались ограбить ещё при Советском Союзе, на заре перестройки пару раз брали в заложники и однажды вывезли в лес за долги. Здесь, в Чикаго, Симановичу сожгли первую, нажитую непосильным эмигрантским трудом автомашину - так что определенный жизненный опыт у него имелся. Поэтому, и сейчас хозяин дома довольно быстро справился с первым испугом:
- Где моя собака?
Заткнись, - Тайсон чуть приподнялся, привстал - и ударил сидящего на ковре человека тяжелым армейским ботинком в середину груди. Симанович упал на бок, поджав ноги и судорожно пытаясь поймать ртом хотя бы немного воздуха.
При этом, непрошеный гость умудрился не пролить ни капли пива.
- Пошли отсюда!
Тайсон взял хозяина за шиворот и поволок за собой в направлении ванной комнаты. Появления в доме кого-то ещё он не опасался - по сведениям, собранным американцами, жена и две дочери бизнесмена сейчас находились во Флориде, у дальних родственников. Из того же источника Тайсону было известно, что прослушивающая аппаратура в доме Симановича пока не устанавливалась, а разглядеть с улицы, что происходит внутри, не позволяли плотные алюминиевые жалюзи. Конечно, при нынешней шпионской технике не составляло никакого труда, при необходимости, прямо из машины "снять" и звук и "картинку", но он очень надеялся, что сотрудники Питера Черненко ещё не нашли для этого каких-либо веских оснований. Однако, на всякий случай, следовало перебраться в изолированное помещение.
Насчет собаки можешь не беспокоиться.
О себе подумай, - посоветовал Тайсон, запихивая парализованного страхом и болью Симановича в джакузи:
- Воду пока включать не будем?
- Чего вы хотите?
Было очень приятно, что хозяин послушался и переменил тему. Потому что в настоящее время любимец семьи, четырехлетний ротвейлер по кличке Монтегю, или Моня, валялся в подвале с раздробленным черепом и переломанными шейными позвонками. С некоторых пор, Тайсон терпеть не мог сторожевых собак...
- Хорошая пушка?
Никелированный ствол девятимиллиметровой "Астры" качнулся прямо под носом у господина Симановича. Но тот уже понял, что быстрая смерть ему не грозит - незнакомец имел уже много возможностей, чтобы просто выстрелить жертве в голову.
- Не знаю. Не пробовал.
- А зачем тогда дома держишь?
- Для самообороны.
- Дурак, - презрительно констатировал Тайсон, засовывая пистолет за пояс:
- Ну что, поговорим?
Хозяина такое развитие событий устраивало:
- А может быть, стоит вернуться обратно, в гостиную?
Нет. Мне здесь больше нравится, - Тайсон сделал последний глоток, и отбросил пустую банку под раковину:
- Ты зачем, уродина, бедных сироток и вдов обижаешь?
- Простите? - Не понял Симанович.
- Бог простит, - ответил Тайсон, сгреб ладонью волосы на макушке лежащего в ванной человека, и дважды ударил его затылком об розовый кафель. Звук получился негромкий и, в общем-то, безобидный:
- Где деньги, придурок?
- Какие деньги? - Опять не понял Симанович.
- Страховка покойного Соколова. Двести пятьдесят тысяч. Получал?
- Получал, - не стал отпираться хозяин дома.
Вот видишь... - голос Тайсона заметно подобрел. - А у него, между прочим, вдова осталась в России. Несчастная женщина.
Но он же был с ней в разводе? - Продемонстрировал полную осведомленность бизнесмен. - Женился здесь второй раз...
- А дети? Очаровательный сынишка, дочери скоро в школу идти наследники!
- Но по американским законам...
Знаешь, тут мне знакомый человечек одну очень умную вещь сказал. Там, говорит, где не работает сила права, должно работать право силы. Понимаешь? - Тайсон резко и будто нечаянно провел растопыренной пятерней перед носом у собеседника. Тот зажмурился и втянул голову в плечи:
- Чего ты? Ладно, не дергайся... Больше бить не буду. Наверное.
Тайсон подождал, пока Симанович откроет глаза:
- Короче, денежку надо вернуть.
- Кому вернуть? - сглотнул слюну бизнесмен.
- Детям-сиротам. Наследникам. Через меня, конечно.
Господин Симанович нашел в себе силы спросить:
- А вы, простите... вы кто?
- Я приезжий. Из Питера. Из славного города Санкт-Петербурга.
- У меня нет этих денег. И не было никогда!
- Не понял?
Опасаясь новых побоев, господин Симанович заговорил быстро-быстро:
- Я только расписывался. Потом сразу же все перечислил!
- Чего ты гонишь? Куда перечислил? В Красный крест и Красный полумесяц?
- Нет, это очень серьезные люди, очень! Я с ними работаю... ну, вы понимаете?
- Крыша твоя, что ли?
Да! - Обрадовался американский бизнесмен русского происхождения. - Они предложили на меня оформить какой-то страховой полис, и я не мог отказаться. Я этого Соколова не знал, ни разу не видел даже! Договаривались с ним они сами, оформляли все, возили к нотариусам, к адвокатам... Как только деньги пришли, я их отдал, сразу же.
- Все до копеечки? До последнего цента? - Справедливо усомнился Тайсон.
Ну, там, налоги... Плюс - пять процентов. Мне оставили, за работу. Господин Симанович закатил глаза. - Они же сами предложили, все по честному! Непрошеный гость из России задумался:
- Кто такие? С кем ты работаешь? Конкретно!
- "Чистяковские"...
Чего? - Тайсон с угрозой навис над лежащим. - Чего? Да Чистяка уже давно на свете нет, чтоб ты не звездил!
- Да, конечно, да... я знаю! Но его люди, бывшие, которые здесь...