Они пристрелялись - шрапнель рвется на уровне человеческого тела и немного впереди цепей. Лопнет белое облачко, и, как придавит цепь,- все падают. Сзади стон, кто-то ранен. Сестра повела его под руку. Еще кто-то упал. Чаще с злым визгом рвутся шрапнели, чаще падают идущие люди. Уже свистят пули, захлопали пулеметы. Мы залегли, наскоро окапываясь руками, а над нами низко, на аршин от земли, с треском, визгом лопаются шрапнели, и маленькое, густое, белое облачко расходится в большое, легкое и подымается вверх.
Вот захлопал вдали пулемет. Вот снопом долетают пули, визжат, ложатся впереди, ближе, ближе поднимается от них пыль, как будто кто-кто страшный с воем дотягивается длинными щупальцами. Цепь прижимается, вжимается в землю,"в голову, в голову, сейчас, сейчас…" . Пулемет не дотянулся, перестал. Его сменил треск двух шрапнелей, и вслед за ним из второй цепи донеслось жалобное"ой… ой… ой…" .
Все осторожно поворачивают головы. Раненого видно сразу: он уже не вжимается в землю и лежит не так, как все…
Кто-то ранен там, где лежит брат. Неужели он?
"Кравченко!- кричу я шепотом моему соседу.-Узнай, ради Бога, кто ранен и куда!" Кравченко не оборачивается. Мне кажется, что он умышленно не слышит."Кравченко!"- кричу я громче. Он мотает головой, спрашивает следующего."В живот" ,- отвечает мне Кравченко.
"Кто, спроси кто!" Доносятся жалобные стоны. Я оборачиваюсь. Да, конечно, брат лежал именно там. Я уверен. В живот - стало быть, смертельно. Чувствую, как кровь отливает от головы. Путаясь, летят мысли, громоздятся одна на другую картины… Вот я дома… вернулся один… брата нет… встречает мать… Та-та-та-та - строчит пулемет, около меня тыкаются пули. Оглушительно рвется шрапнель, застилая облаком…
"Лойко ранен!"- кричит Кравченко.
Лойко - слава Богу,- стало легко… И тут же проносится:
какая сволочь человек, рад, что Лойко, а не брат, а Лойко ведь сейчас умирает, а у него тоже и мать и семья…
"Тринадцать! часто!"
– кричит взводный Григорьев.
Я не понимаю. В чем дело? А он часто щелкает затвором, стреляет, стреляет…
"Что же вы не стреляете! Наступают же!"- кричит Григорьев, и лицо у него возбужденное, глаза большие…
Я смотрю вперед: далеко, колыхаясь, на нас движутся густые цепи, идут и стреляют…
Как же я не заметил, проносится у меня… надо стрелять… затвор плохо действует… опять не почистил… Кругом трещат винтовки.
"Отходить!"- кричит кто-то по цепи… Что такое? Почему?…
Все встают, отступают, некоторые побежали…
Отступление! Проиграли!
Но куда же отступать! Некуда ведь! Я иду, оборачиваюсь, стреляю в черненькие фигурки, иду быстро, меня обгоняют…
Смешались!… Как неприятно…
"Кучей не идите!"- кричит кто-то… Сзади роем визжат, несутся пули, падают кругом, шлепая по земле… Неужели ни одна не попадет в меня?… как странно, ведь я такой большой, а их так много… Смотрю вправо, влево - все отступают…"Куда же вы, господа!"- раздаются крики…"Стойте! Стойте!…" Раненого Лойко бросили, он полз, но перестал… вот уже скоро наша артиллерия…
…Сзади черненькие фигурки что-то кричат… интересно, какие у них лица… Ведь тоже - наши, русские… наверно, звери…
"Стойте же, господа!" ,"стойте… вашу мать!"- кричат чаще… Кое-где останавливаются отдельные люди, около них другие, третьи…
Цепь неуверенно замедляет шаг… Все равно - ведь отступать некуда, лучше вперед, будь что будет…
"Вперед, братцы! Вперед!"- раздаются голоса. Двинулись вперед одиночки, группами… Крики ширятся, "Вперед! Вперед!…" Вся цепь пошла. Даже далеко убежавшие медленно возвращаются.
Что-то мгновенно переломилось.
Так же свистят пули, так же густо наступают черненькие фигурки, но мы уже идем на них, прямо на них… ура!… ура!
И вправо и влево, вся цепь идет вперед, выстрелы чаще… крики сильней…"Ура!… Бей их… мать! Вперед!"
Пошли, все пошли - быстро. Лица другие - весело-зверские, радостные, раскрасневшиеся, глаза блестят. Сходимся… В штыки… Все равно… вперед!… ура!… ура!…
Почему же они не близятся? остановились?
Черненькие фигурки уже не кричат… стали… толпятся… дрогнули."Отступают! отступают!"- громово катится по цепи, и все бросились бегом… стреляют… бегут… штыки наперевес… лица радостные… ура!… ура!… ура!…
Вот пробежали наши окопчики. Бежим вперед. Ничего не страшно. Вон лежит их раненый в синей куртке, наверное матрос. Кто-то стреляет ему в голову, он дернулся и замер…
Впереди черненькие фигурки бегут, бегут, бросают винтовки…
Вот уже их окопы. Валяются винтовки, патронташи, хлеб…
Какая стрельба! Ничего не слышно. Кричат прицелы:"Десять! Восемь! На мост! На мост!"
Мы бежим влево, на жел.-дор. мост. Мост обстреливается пулеметом, но мы с братом уже пробежали его, сбежали с насыпи. Под ней, вытянувшись, лежит весь в крови черный, бледный солдат, широко открывает рот, как птица…
"А, сдыхаешь, сволочь!"- проносится у меня и тут же:
"Господи, что со мной?" Но это мгновенье. Все забылось. Мы бежим вперед. Тррах! Что такое? С поезда бьют на картечь. Кто-то упал и страшно закричал. Но это ничего. Надо только вперед…
Вперед некуда -уткнулись в реку. Черт возьми! Зачем мы пошли на мост! Надо назад! Тррах! Взрыв! Удар! Все кругом трещит. С поезда бьют на картечь! Опять упали раненые. Господа! Назад! Идти некуда! Бежим назад. Взрывы! Треск!
С поезда бьют часто, оглушительно…
На полотне наш пулемет, за ним прапорщик-женщина Мерсье, прижалась, стреляет по поезду и звонко кричит:"Куда же вы?! Зачем назад!…"
Страшный удар. Убило бегущих пулеметчиков. Стонут лежащие раненые:"возьмите, возьмите, ради Бога, господа, куда же вы??"
Одни быстро проходят мимо, как будто не замечая. Другие уговаривают:"Ну, куда же мы возьмем? Мы идем на новые позиции" .
"Христиане, что ль, вы?!"- надтреснуто кричит большой раненый корниловец.
"И правда? Возьмем, господа?" Берем вчетвером на жел.-дор. щит, тяжело нести, он стонет, нога у него раздроблена…"ой, братцы, осторожно, ой, ой!"
Отнесли к будке, сдали сестре.
"Господа, надо найти кого-нибудь из начальников".- "Здесь, на будке, ген. Марков, сходите" . Иду.
На крыльцо выходит ген. Марков, в желтой куртке по колено, в большой текинской папахе, с нагайкой.
"В чем дело?" Докладываю."Зачем же вы зарывались, на мост лезть совсем не было надобности… Передайте, что положение прочное. Станица уже за нами. Бой идет по жел. дороге. У вас есть старший, пусть ведет вас к вашим цепям. Догоняйте их" .
Мы перерезаем поле, идем по улице станицы.
Вышли из боя - на душе стало мирно, хорошо. Возбужденность, подъем мгновенно исчезли. На смену им пришла мягкая, ленивая усталость, желание отдыха. Не хочется идти опять в бой, в шумы, в крики, в выстрелы…
Уже вечереет. За станицей молчаливо, понуро стоят наши батареи."Куда корниловцы пошли?" - "Вот так" . Нашли свою роту. Она лежит в цепи, примыкая флангом к полотну жел. дороги. Легли и мы. Тяжелая, равнодушная усталость вяжет тело. Не хочется ни стрелять, ни наступать, ни окапываться. Хочется отдохнуть.
А пули свистят. Видны большевистские цепи и далеко на полотне их бронированный поезд. Вяло трещат винтовки. Но вдруг по цепи пролетела суета. Поезд наступает!
С белым, вздрагивающим и расплывающимся над трубой дымком поезд увеличивается, увеличивается…
Цепь нервничает. Люди встают. Отступают. Уже отошли за будку. А поезд придвигается все ближе, ближе…
Приказ: в атаку на поезд.
Усталость сковывает тело. Как не хочется идти в атаку.
И что мы сделаем.
А поезд близится, с него стреляет пулемет.
"В атаку! Ура!"
Цепь неуверенно двинулась.