— Слушай, Толя, это что такое? — Ваганян посмотрел на Бояна. — Такого у нас не было. Мы об этом даже не говорили.
— Это я сегодня утром написал. Как только узнал, что он умер. Думаю, надо делать. Первыми сделаем, если успеем…
— Что? — поднял голову Толстиков. — Что сделаем? Что там еще?
Вавилов нажал кнопку на своем столе.
— Юля! Якунина пригласи ко мне.
Первый заместитель появился в кабинете мгновенно, словно стоял за дверью, ожидая приглашения.
— Здравствуйте, Владимир Владимирович.
— Здорово, Валера. Разберись тут, сколько, куда, подо что… А потом мне нужно будет с тобой поговорить.
Вавилов многозначительно посмотрел на Толстикова и Ваганяна, давая понять, что аудиенция окончена и теперь они поступают в ведение Якунина, распоряжавшегося движением наличных денег внутри фирмы. Основные денежные потоки контролировал, конечно, сам Вавилов, а все эти мелкие выплаты — авансы, роялти, гонорары — были в ведении первого зама.
Ваганян протянул Якунину листок с «бизнес-планом». При этом Артур заметно поскучнел, что слегка развеселило Вавилова.
«Вот зараза, — весело подумал Владимир Владимирович. — Думал, я ему сейчас бабки из ящика стола выну. Нет, брат, хватит. Халява кончилась».
Якунин подержал перед глазами листок, посмотрел на Ваганяна и перевел взгляд на Вавилова.
— Что-то не так? — спросил Владимир Владимирович.
— Да нет. — Якунин пожал плечами. — Все так. Просто я не знаю… Без вашей визы я такие суммы не выдаю.
— Какие?
— Двадцать штук, — спокойно ответил Якунин. — Даете добро?
Вавилов посмотрел на топчущегося с бумагой в руке Якунина, на юного Бояна, который написал на этой бумаге что-то такое, что повергло обычно спокойного первого зама в легкое подобие паники, на Ваганяна и Толстикова, подобострастно взирающих на шефа в надежде на его последнее, положительное слово.
«А смогли бы они ту историю с носорогом довести до конца? — вдруг подумал Владимир Владимирович. — Вряд ли. Нет в них масштаба».
— Дай-ка посмотреть!
Вавилов протянул руку, и Якунин подал лист с «бизнес-планом» молодого дарования.
— Так-так-так…
Вавилов пробежал глазами текст, не особенно вникая в его смысл и останавливаясь только на цифрах.
— Это что же, альбом ты запишешь, а раскрутку, все прибамбасы, считаешь, мы сами должны делать? Зачем ты нам нужен, вообще говоря, можешь пояснить? Убеди меня, — сказал Вавилов, решив проверить парня на прочность. Пусть попробует увернуться от такого наезда.
— Владимир Владимирович… — Ваганян подошел к столу начальника. — Мы же с вами говорили. Вы дали добро. Мы все подсчитали… Я не понимаю… Что-то произошло? У нас денег нет?
— Не в этом дело, — пожал плечами Вавилов. — Я должен знать, за что плачу.
— Но вы же слушали кассету? — В глазах Бояна играло какое-то странное веселье.
«На кокаине он, что ли? — подумал Вавилов. — С утра пораньше. Надо же, растащился парень, и на прием — бабки просить. Кто ж ему денег-то даст, такому торчку?»
— Да я что?… Я к вам первым пришел, — сказал Боян, улыбнувшись светлой, открытой улыбкой. — Мне и Гольцман в Питере предлагал, и еще другие фирмы… А я к вам — думал, вы же крутые… И вообще, мне в Москве нравится работать. Со своими… Тем более все так удачно совпало.
— Что совпало? — не понял Вавилов.
— Ну, Леков-то.
— Что — Леков?
Ваганян хлопнул себя ладонями по бедрам.
— Вы что, не в курсе, Владимир Владимирович?
— В курсе чего?
— То есть как? Вы правда ничего еще не знаете?
Ваганян растерянно посмотрел на Толстикова, перевел взгляд на Бояна. Тот пожал плечами.
— О чем?
— Да Леков же умер сегодня.
— Леков?
— Ну, Василек который. Гитарист.
— Ах, этот… Понял. И чего, ты говоришь, с ним случилось? Умер? Наркота?
— Сгорел в дачном домике.
А домик, кстати, знаешь чей?
Увлекшись, Ваганян перешел с шефом на «ты». Вавилов это отметил, но не стал акцентировать внимание на промашке подчиненного. Видимо, факт смерти питерского музыканта серьезно пошатнул душевное равновесие Артура Ваганяна.
— Ну чей?
— Ромки Кудрявцева.
— Серьезно? Во, попал Рома…
— Да ладно, «попал». Дом-то — говно. Развалюха. Дача у него на Николиной Горе. А этот старый сарай — от родителей еще остался. Такая, знаешь, совковая постройка, нищета… Там он этого Лекова и держал. На Николину боялся возить. А то, врубись, спалил бы хату на Николиной — вообще труба! Но не в этом суть. А в том, что Леков сгорел. А Боян наш, — Ваганян посмотрел на заскучавшего парня, — Боян, он что хочет делать? Программу по старым хитам Василька.
— Серьезно?
Вавилов понял, что прокололся. Теперь уже всем стало ясно, что никакой кассеты он не слушал.
— Ну да. — Боян улыбался, глядя Вавилову в глаза.
Владимир Владимирович не то чтобы смутился, но почувствовал, что в кабинете возникло некое напряжение.
— Ладно, давайте решать… Что мы все вокруг да около… Сколько тебе надо денег? Двадцать штук?
— Да. Но это только предварительные затраты. Понимаете, я как раз сегодня-завтра собирался к Лекову ехать… А тут такое случилось. Ну, я сразу к вам. Думаю, сейчас нужно время не терять, а делать, что называется, по горячим следам. Извините…
Боян начал рассказывать о том, что он затеял, и Вавилов вдруг почувствовал, что ему предлагается большое, перспективное дело. Не супер, конечно, не гигантских масштабов, но вполне надежное и крепкое. А главное, доходное. И что самое приятное, не было в этом деле никаких подводных камней, никаких видимых сложностей. Начинать можно было хоть сегодня. И прибыль, кажется, гарантирована.
— Ну что же, — кивнул он, когда парень закончил свой сбивчивый монолог. — Дерзайте, господа. Валера, — он посмотрел на Якунина, — давай профинансируй все это дело. В рамках вот того, что здесь нарисовано. А потом мне отчет дай, ну и все, как полагается. Идет?
— Сделаем, — спокойно ответил Якунин.
— Тогда вперед! Юля! — Вавилов нажал кнопку переговорника. — Юля, давай, кто там следующий!
5
Матвеев проснулся от страшной головной боли.
В комнате было темно, и он не сразу понял, где находится. Услышав рядом тихое сопение, он с трудом повернулся на бок — шевелить головой было невероятно сложно, и для того, чтобы узнать, кто дышит за его спиной, ему пришлось аккуратно переместить все тело.
В утренних сумерках Митя увидел голую женскую спину, тонкие руки, неестественно заломленные назад, бледную маленькую попку, длинные ноги, свисающие со слишком короткой для них кровати.
«А— а, ну ясно, -подумал Матвеев. — Ясно. Значит, я до сих пор здесь. Который час, интересно?»
— Который час? — тихо спросила Оля, не поворачиваясь. — Сколько времени, а?
— Времени? — растерянно переспросил Митя. — Сейчас…
Матвеев знал Олю давно, познакомились они году в восьмидесятом на одном из привычных для того времени подпольных «квартирных» концертов. Ольга сидела рядом с Митей на полу у самых ног Гребенщикова, который пел под гитару, попивал красный портвейн и в особенно патетических местах своих песен прикрывал глаза.
В какой-то момент Митя перестал слушать Бориса, вообще перестал слышать что-либо из того, что происходило в комнатке с низким потолком, набитой народом, в этой клетушке, жилой секции блочного пятиэтажного «хрущевского» дома. Для Матвеева исчез и дом, и Гребенщиков, и портвейн, стакан с которым ему то и дело протягивали из-за спины.
Оля сидела по-турецки, касаясь Мити острым коленом, раскачивалась в такт музыке и иногда поднимала брови, словно внутренне не соглашаясь с особенно вычурными поэтическими оборотами автора.