- Энвис, - отозвался Тэйглан, - Праздник Радуг. Его справляют после первой весенней грозы.
- Поэтому и мечи! - догадался Кантор. - Молнии...
- Да, ты прав... - задумчиво подтвердил Даллен.
Ещё немного смущенный, но уже довольный Кайр осторожно присел на бревно и глотнул настойки. Тэйглан подбросил дров в костер и подвинул поближе котелок, чтобы согреть какой-то травяной настой.
Кантор вслед за Кайром потянулся за настойкой, когда Даллен присел рядом и спросил:
- Скажи, Диего, а вот это - что?
Бывший убийца непонимающе поднял голову, и улыбнувшись, Даллен неожиданно пропел ему только что услышанную мелодию. Нет, как это - услышанную?! Кантор же только что придумал ее... это была музыка прибоя, которая напоминала ему увиденное... А Поющий показал ему его собственную мелодию... вместе с аккомпанементом?!
- Это я сейчас придумал, - угрюмо признался мистралиец, который решительно не терпел, когда копались в его мозгах!
- Откуда ты ее взял?!
- Услышал, - просто ответил Поющий.
- Когда рылся в моей голове? - не очень-то добро оскалился Кантор. Он и сам почувствовал, что его улыбочка малость смахивает на волчий оскал. Нет, ну в самом деле! Знал бы - не поперся бы в эту чужую Найгету! Что он тут забыл?! Мало того, что в некроманты записали, теперь ещё в башке роются почище Шеллара...
- Да ведь ты на весь лес фонишь этой музыкой... аж листья дрожат в такт, - усмехнулся Даллен. - А рыться в чужих мыслях я не умею. Да и не стремлюсь, по правде говоря...
- Диего... Прости... я всего лишь очень молодой ещё и подозрительный Страж, но даже я слышу какие-то смутные аккорды, а иногда как будто скрипки вздыхают. Ты ведь маг, правда? - неожиданно вмешался Кайр.
- Я неконтролируемый эмпат, - жестко ответил Кантор. - И обычно ношу амулет. А сегодня - или уже вчера? - я его выбросил. Настроение было такое... Обычно он защищает меня от чужих эмоций, которые я воспринимаю. Ну а других людей, соответственно - от моих...
- То-то мне то и дело хочется кого-нибудь стукнуть! - рассмеялся Тэйглан.
- Ты шутишь? - поднял бровь Даллен.
- Ну... немножко, - признался целитель. - Но что-то такое было, да...
- Да уж! - усмехнулся Кантор. - Я ж злобный неуживчивый тип, дома об этом все знают, не удивляются, а вы-то непривычные...
- Да ладно! - улыбнулся в ответ Даллен. - Видел бы нашего Раммерта! Он тоже любит говорить: "Характер у меня мерзкий, творческий"...
- Точно, - согласился Кантор. - А настойка у тебя и вправду... - он покачал головой, - вполне! Буду ее вспоминать...
- Кантор, - тихо начал Даллен, - а теперь уже я хотел попросить тебя спеть нам свои песни.
- Ты их уже слышал, - усмехнулся Кантор. - От Плаксы... и даже на улице.
- Но не от тебя. Ты - автор, это совсем другое.
- Я не буду петь, - ответил бывший убийца, подумав с горечью, что когда-то... давно... он бы спел не задумываясь. Поющие там, не Поющие - плевать! Он же пел, как жил... и жил как пел... и счастлив был, когда пел. - Не буду. Потому что... достаточно хорошо понял, что такое ваша магия... чтобы не лезть в нее... со своим голосом.
Это было сказано настолько категорично и окончательно, что Даллен, начавший уже было возражать, изменил свое решение:
- Хорошо. Давай ты просто... будешь вспоминать свои песни. Так, как если бы ты их слышал сейчас... если бы их пел кто-то... так, как нравится тебе самому.
"Вспоминать?!" - хотел повторить бывший бард. - "Да мне и так сегодня их напоминают все кому не лень! Тут забыть бы, а не вспоминать..."
Но обижать Даллена не хотелось, а песня... она пришла. Взяла и пришла, послушная, словно просили ее... старая, радостная - какой же счастливый он был тогда!
И как он пел!.. Да, тогда получалось... а оркестр вторил... и скрипки подхватывали тему в припеве...
Сам того не желая, Кантор пел про себя - так, как когда-то... с тем же выражением и страстью... забыв и о Даллене и о найгерис. Он вспоминал, КАК это было - и переживал заново. И пел лучше, чем тогда... да, теперь он мог бы петь лучше! Если бы сейчас был у него прежний голос.
Потому что тогда он просто в силу возраста и неопытности не знал истинного смысла некоторых слов... из того, о чем пел. Наверное, надо умереть, чтобы почувствовать цену жизни...
А потом, едва он услышал, как наяву, затихающий звон гитарных струн - тут же вспомнилась ещё одна песня. Та самая, которую он пел на вечеринке у Элмара. Песня о войне, о погибших товарищах... Бог весть, почему в голову пришла именно она - быть может, потому, что являлась полной противоположностью первой его балладе, светлой, счастливой, взлетающей, как на крыльях? Сейчас у него перед глазами не было ярко освещенного зала, сияющих глаз слушателей... и слушательниц. А были только струны гитары, и ещё собственные пальцы... руки, которая стала своей... а ещё спокойные глаза умирающего барда, который взял с него обещание, что он, Эль Драко, постарается обязательно выжить... Я не забыл тебя, Сантьяго, я выжил... я всё помню.
Он и сам не знал, в какой момент неслышная песня-воспоминание вырвалась на свободу и зазвучала у костра, коснулась, словно рукой, лиц присутствующих, которые становились жестче и строже. И Кантор уже не думал про свой голос. И даже о том, что у него нет с собою инструмента. Он просто - пел. Уже вслух...
А когда начинал последнюю строфу, вдруг заметил, что оба Поющих - и Даллен, и целитель Тэйглан - подпевают ему. Вот только Кантор не смог различить их голоса. Скорее даже он сказал бы, что слышит неведомые ему музыкальные инструменты, которые аккомпанируют его песне. Да так, как он и не мечтал! И один из них более всего похож был на виолончель или альт, а другой, пожалуй, на гитару.
"Надо будет дома попробовать так..." - мелькнула мысль.
А потом - ему показалось, что это они подпевают ему. Те, кто не дожил. Замученные в Кастель Милагро, умершие от ран и побоев в лагере, разорванные на клочки, истерзанные - там, в Кастель Агвилас... они стоят, положив руки на плечи друг другу, и поют вместе с ним.
Видение длилось меньше мгновения, но было необыкновенно ярким.
Песня кончилась, и на несколько ударов сердца воцарилась тишина. А потом Кайр вдруг воскликнул, как-то очень по-мальчишески:
- А я видел! Видел войну... Людей у костра... Как они провожают товарищей... - и умолк.
- Я тоже видел... Много чего...- пробормотал Тэйглан, не сводя глаз с Кантора. - Но ведь это значит...
- Это значит, что мне до сих пор иногда снится война, - усмехнулся Кантор. - Я слишком хорошо ее помню.
- Тебе надо обязательно повидаться с Дэрритом! - горячо произнес Тэйглан. - Он наш наставник, и он...
Целитель был взволнован, удивлен... да и трудно было объяснить пришельцу, КЕМ был для Найгеты Дэррит. - Только... сейчас ведь ночь уже, это только утром...
- Мне ведь надо тебя вернуть домой? - вздохнул Даллен. - Я бы с радостью предложил тебе остаться ещё хотя бы на день... но твоя жена, она же тревожиться будет? Увидит, что ты опять пропал - мало ли что подумает...
- Я предупрежу ее, не беспокойся, - отозвался Кантор и поморщился, услышав свой внезапно охрипший голос.
"Доигрался, придурок! - незримый собеседник как всегда был наготове. - Как теперь Карлосу в глаза смотреть станешь? Умудрился же - перед самой премьерой простудиться!"
"Заткнись", - привычно велел бывший партизан, полностью осознавая правоту замечания. В горле словно клокотала какая-то дрянь. С таким голосом даже орка не споешь! Оставалось надеяться, что завтра будет лучше.
- Она ведь спит сейчас, я в сон к ней приду, - объяснил он.
- О, тогда сворачиваемся! Быстро допиваем - и спать! - улыбнулся Тэйглан. - А завтра с утра - к Дэрриту... Он ведь знает уже, что ты вернулся, Даллен?
- Ну конечно же, знает! Ты меня уже спрашивал... Я с ним сразу же и связался... когда мы продукты собирали... забыл? - улыбнулся Поющий. - Ты как раз вошел, когда я закончил. Я ощутил ответ, короткий. Облегчение и... затрещина одновременно. Очень похоже.
- Так тебе и надо! - усмехнулся Тэйглан. - Ещё раз так исчезнешь незнамо куда без предупреждения... не знаю, что я с тобой сделаю!
- А я знаю, - тепло улыбнулся Поющий. - Ты споешь мне Песнь Возвращения...
- Спою, - тихо согласился целитель. - А потом всё-таки стукну.
Тэйглан внимательно посмотрел на Кантора - так, словно пытался понять: не случится ли до утра ещё чего-нибудь неожиданного и опасного - по вине этого загадочного и тревожного типа?
А потом, коротко попрощавшись, вместе с Кайром ушел в туман, что сгустился на краю поляны.
- Пошли, - Даллен подхватил на руки кота и кивнул на дом. - Кровать найдется, у меня гости ночуют, бывает. Завтра с утра Наставник Дэррит ждать будет...
- Пошли, - согласился Кантор. Надо было скорее предупредить Ольгу. Пока не проснулась без него.
Девятый Путь. Глава 9
Ольге снилось общежитие.
И в кой-то веки сон ее был не тревожным, как раньше: несданные зачеты, потерянные библиотечные книги и ощущение какой-то приближающейся беды.
Сон был радостным. Потому что студенты нынче сдали последний экзамен, а у Саньки, лучшей подруги - вот подгадала! - как раз подошел день рождения!
Звучала музыка "Скорпионс", и парни уже второй раз сбегали в ближайший магазин за вином. Девчонки смеялись, а Маринка, вылавливая из банки шпротину, приставала к Лёхе, требуя подпеть магнитофону - зря, что ли, он гитару притащил?
Ольга забралась с ногами на дальнюю койку и лениво жевала какую-то тягучую кисловатую конфету. Ей не хотелось, чтобы Лёха пел. Ей хотелось какой-то другой музыки, а вот какой, она и сама не знала.
На кровати валялся журнал - Ольга открыла его и с удивлением подняла брови. Вот уж не думала, что в их общаге мог заваляться импортный глянцевый журнал. На испанском! Да еще из разряда "для женщин". На развороте красовался... Зорро! В маске и черном плаще. В смысле - только в них. И больше ни в чем. Впрочем, картинка была еще достаточно целомудренной - все предосудительное невинно прикрывалось гитарой.
И ни маска, ни гитара не могли скрыть того, что Голливуд оторвал бы этого парня с руками, ногами, вместе с гитарой и виднеющимся на заднем плане быком.
С плеча "Зорро" смотрел разноцветный хинский дракон.
Постойте... хинский? Дракон?! Черный плащ? Но ведь это...
- Оль, да хватит этих испанцев разглядывать! - потянулась Маринка. - Все равно нам не светит... Ой...
- Привет, - вежливо поздоровался Кантор, входя в комнату и профессиональным взглядом окидывая собравшихся. - Это кто у тебя, Ольга?
- Зддрасьте... - ошеломленно прошептала Санька.
- Диего! - радостно воскликнула девушка, вскочив с места. Журнал полетел на пол. - Ты здесь... так это сон? А это мои друзья... мы учились вместе...
- Я что, собственно... Ты празднуй, если хочешь, - осторожно начал бывший убийца, - я только хотел тебя предупредить, что я уехал... ушел в гости. К Даллену. Не пугайся, если проснешься, а меня нет. Я завтра вернусь...
- Когда? - немного встревоженно спросила Ольга. - Ты уверен, что там не опасно?
"Так он тебе и скажет, даже если там по убийце за каждым углом", - подумала она. "Можно было и не спрашивать. А вот если так..."
- А что вы там с ним делаете? - поинтересовалась она невинно.
- Сейчас - спим, - усмехнулся муж. - А до этого сидели у костра... разговаривали... пели. Рыбу ели! Рыба исключительная.