Я валяюсь на траве в стороне от костра, бездумно смотря на закат. Старые карагачи качают ветвями над моей головой траве попискивают мыши. Фыркают стреноженные кони.
С полудня мы заняты тем, что пьем спирт, закусываем жареным мясом свежеубитого оленя, ведем долгие разговори ссоримся, миримся, стреляем, устраиваем скачки на лошади опять пьем. Все бы хорошо, но мысль о том, что этот пикник навечно, буквально отравляет мне жизнь.
Слышу шаги.
— Отчего вы скучаете, Артем Владимирович?
Ольга. Или, как ее называют господа офицеры, княгиня Ольга Павловна. Я знал, что она придет.
— Отдыхаю.
— Вы странный.
— Не страннее других. Тут, у вас в долине, такой паноптикум…
Она смеется. У Ольги низкий, грудной голос с волнующей хрипотцой.
— Артем Владимирович, но ведь это-то и забавно!
— Да уж…
Она садится рядом со мной. Кобура маузера глухо стучит о землю. Я чувствую терпкий запах духов. На ней короткое темное платье, поверх которого наброшена кожаная куртка.
— Провидению было угодно подарить мне этот удивительный мир! Здесь я — хозяйка! — Ольга достает серебряную дамскую фляжечку. — Не желаете ли, Артем Владимирович?
Я и так достаточно пьян от спирта, поэтому отказываюсь.
— А если я предложу на брудершафт? — тихо спрашивает Ольга.
Молчу.
Она расценивает мое молчание как немое согласие, отвинчивает колпачок, переворачивает его, превратив в крохотный стаканчик, наливает и передает фляжку мне.
— За наше неожиданное и взаимоприятное знакомство! — я продеваю руку с фляжкой в полукольцо ее руки, делаю глоток.
Коньяк, наверное, неплохой, но мой сожженный спиртом язык отказывается сообщать свое мнение о качестве напитка.
— А теперь… — она подсаживается ко мне поудобнее, обнимает за плечи.
Мы целуемся. У Ольги холодные, упругие губы. Она оказывается весьма опытной, и уже спустя несколько секунд я понимаю, что завелся.
Поцелуй заканчивается. Княгиня улыбается.
— Я вам нравлюсь?
— Вы очень красивая.
— Всегда хотела быть самой красивой из всех женщин и чтобы все мужчины любили только меня одну — и вот надо же! Мое желание сбылось! — Ольга заливается смехом. — Теперь я самая красивая, а также единственная женщина тут! Наверное, я попала в рай.
— Майор Бейкоп уверен, что это ад…
Она перебивает:
— Майор Бейкоп — глупый человек, сноб и мизантроп.
— Мне он таким не показался.
— Вы еще слишком молоды и наивны. Вам кажется, будто жизнь разнообразна и бесконечна, но это не так! Жизнь состоит из постоянных повторений. Каждый день одно и то же. Каждая неделя, каждый год. Одни и те же люди… Да! Даже если они меняются, они все равно одинаковые. Одни и те же ошибки, те же разочарования, та же боль, та же любовь, даже чувства все время одни и те же. Пока ты молод, кажется, будто следующий день несет в себе что-то… — Ольга задумывается и ее лицо становится грустным. — Артем Владимирович следующий день ничего не несет. Понимаете? Жизнь там, княгиня махнула рукой в сторону горного хребта, — ничем не отличается от жизни здесь, только там мы стареем, болеем и умираем, а здесь нет. Здесь нет ничего того, что мучает нас только… радость.
— В чем радость?
Ольга встает, делает несколько шагов к костру. За деревьями раздается взрыв хохота — там Нефедов рассказывает офицерам похабные анекдоты.
— Здесь мы как боги.
— Я не заметил…
— Мы вечно молоды, сильны, бессмертны. Мы можем делать все, что захочется…
— А какой в этом смысл?
— А в чем есть смысл? У вас был смысл?
— Был.
— Я же говорю… Вы слишком молоды. Поэтому вам казалось, что в вашей жизни есть смысл.
— Там я мог что-то делать, чего-то добиваться, получать результаты.
— И что? Допустим, вы что-то делали. Допустим даже, что это было чем-то прекрасным и великим. Какой же в этом смысл, если вы потом все равно умрете?
— Есть люди, которые делают что-то, о чем помнят веками.
— Да, да, да, да, да… Помнят веками. И что? Вам то что от этого? Вы уже умерли. Прах. Тлен. Вас нет. Вам все равно, помнят о вас или нет.
— Мне не все равно.
— Тогда вы глупец.
— А вы запутались в своей бесконечной жизни.
— У меня был выход? — устало спрашивает княгиня.
Я задумываюсь. Действительно, какой у них был выход?
— Вы пытались отсюда выбраться?
— Зачем? — с неподдельным удивлением вскрикивает Ольга.
— Да, это был глупый вопрос…
Она умолкает, лезет в карман кожанки, достает плоскую коробочку.
— Что это? — спрашиваю, чтобы как-то заполнить паузу.
— Кокаин… — Она тонкими пальцами берет из коробочки шепотку белого порошка, вдыхает одной ноздрей, потом другой. — Не хочешь?
— Нет, спасибо.
— В этой бездонной коробочке он никогда не кончается, — Ольга убирает коробочку, усмехается. — Я несколько раз пыталась выбросить его, но каждый раз находила тут же в кармане.
Я не знаю, о чем еще говорить. Хочется спать, да и княгиня меня здорово утомляет. Даже не так, она заставляет меня думать о Телли. Заставляет злиться на то, что я провожу время не с ней. Что я вынужден сидеть здесь, с этой пьяной и безумной женщиной, встречать ее каждый день, день за днем… Если бы здесь была Телли — хотел бы я выбраться из этого хроноспазма? Или нет? Или в этом случае проклятое место тоже стало бы раем для меня? Но можно ли любить вечно, если ничего не происходит? Можно ли тут не сойти с ума?
— Однажды… — внезапно начинает говорить Ольга, — я подняла роту китайцев — у них лагерь за рекой, ближе к горам — и истребила все племя до последнего ребенка.
— Для чего?
— От скуки.
— Значит вам все-таки скучно?
— Иногда…
— Вы кого-нибудь любите?
— Здесь это невозможно.
— Почему?
— Потому что я уже сотню лет вижу одних и тех же людей, — с грустью произносит Ольга и тут же оборачивается ко мне.
— Но ты… Ты тут новенький, — Ольга улыбается. — И ты мне нравишься.
— Я не об этом, — усмехаюсь я.
— А я об этом…
Ольга садится рядом и обвивает мою шею руками.
— Я могла бы полюбить тебя, стать твоей, отдаться тебе полностью. Позволить победить меня, сделать своей рабыней…
— Действительно? — с какой-то неприятной для самого себя холодностью спрашиваю я.
— Возьми меня. Полюби меня. Полюби меня так крепко и горячо, как только можно и даже больше, сильнее этого. Дай мне полюбить тебя, больше жизни и смерти! Сделай меня счастливой и наполни мою жизнь…
— Смыслом? — еще более ехидно спрашиваю я.
— Да. Да, мой мальчик, смыслом.
— Но в жизни нет смысла, — резко обрубаю я. — И каждый следующий день ничего не несет.
ГЛАВА ДЕСЯТАЯ
Три ящика динамита
Трава Колизея шелестит под ногами. Разумеется, арена настоящего Колизея усыпана песком и находится в Риме. А в долине Неш Колизеем называют почти круглый лог между трех холмов. Их склоны образуют некое подобие амфитеатра. Сейчас там полно зрителей. Пришли все — и афганцы из разных эпох, и скифы, и македоняне, и грязные кушаны с нечесаными волосами, и дисциплинированные китайцы в темно-зеленой форме. И, конечно же, монголы. Конечно же, потому что один из двух сегодняшних поединщиков — багатур Кобдо, нукер из войска царевича Джагатая. Монголы оказались в долине, обшаривая окрестные горы в поисках сына Хорезм-шаха Мухаммеда Второго Джелал-ад-Дина, непримиримого врага Чингисхана. Это было давно, в начале тринадцатого века.
Кобдо выше меня ростом, шире в плечах. Движениями и статью он напоминает медведя. Очень быстрого, сильного и опытного в схватках медведя, закованного в наборный цзиньский панцирь.
Второй боец, противник монгольского багатура — я. Так захотела княгиня Ольга. Она вместе со своей свитой расположись на камнях, специально принесенных из-за холмов. Где-то там, среди господ офицеров, находится и Нефедов. Он странам образом сошелся с этой компанией, мгновенно став для них своим человеком. Меня это удивляет — что общего может быть у советского профессора и недобитых белогвардейцев? Впрочем, сейчас мне не до размышлений на отстраненные темы. Кобдо уже вышел на средину травяной арены и зрители приветствуют его восторженными криками. Он явный фаворит сегодняшнего поединка. Не знаю, как Ольга заставила монгола участвовать в этом. Мне же был попросту поставлен ультиматум: или я сражаюсь, или каждый день меня станут подвергать одной из самых жестоких китайских казней: перепиливать переносицу продетым в ноздри конским волосом. В случае моей победы Ольга обещала оставить меня в покое. В случае же весьма вероятного поражения я остаюсь у «ее престола».
Я вооружен шашкой, честной казачьей шашкой, врученной мне перед боем есаулом. Махандская рубаха, штаны, сапоги да фигурка коня на груди — вот и вся моя экипировка. Кобдо подготовлен к поединку гораздо серьезнее. Помимо наборного панциря, наплечников, наручей, широкой кожаной юбки, расшитой железными пластинами и чашеобразного шлема с наносником, он надел на левую руку выпуклый медный щит с изображением Ока Тенгри. В правой руке монгол сжимает палицу — железный шар на длинной рукояти. Во времена Чингисхана такие палицы наряду с прямыми широкими мечами были излюбленным оружием монголов.
Понятно, что шансов у меня никаких. Но так уж устроен мир, что кто-то всегда лучше подготовлен, лучше оснащен, предупрежден, обучен. Если бы мы, к примеру, стрелялись — тогда преимущество оказалось бы на моей стороне. Но стрелковые поединки в долине — редкость. Огнестрельное оружие тут является монополией «цивилизованного меньшинства».
— Начинайте! — слышу я голос Ольги.
Кобдо поглубже нахлобучивает шлем и, помахивая палицей, начинает двигаться в мою сторону. Зрители орут. Я иду ему навстречу, держа шашку клинком вниз. Надо побыстрее кончать с этим цирком. Интересно, насколько больно умирать от удара железным шаром по голове? Волнения я не чувствую. Злости на Ольгу, штабс-капитана, Нефедова — тоже.
Я просто устал. Мне хочется выспаться. Лечь — и спать трое суток. Или четверо. Справиться с Ольгой, доказать ей, что я имею право на свою волю в делах и поступках, мне не удалось. Поединок я не выиграю. Значит, остается смириться и жить как указывают обстоятельства.
— Давай! — говорю я монголу и указываю на свою макушку. — Прямо вот сюда! Один удар — и все. Ну!
Он с ревом прыгает на меня, палица взлетает в небо. Жители долины, наблюдающие за боем со склонов, вскакивают на ноги. Визжат кушанские дети, улюлюкают женщины, вопят мужчины.
На долю секунды зависнув над головой Кобдо, железный шар со свистом несется вниз. Инстинкт самосохранения, могучий и всесильный, в самый последний момент заставляет меня увернуться. Палица с глухим шлепком врезается в траву. Я наступаю на рукоять, поднимаю шашку. Монгол бьет меня щитом, пытаясь высвободить оружие. От удара я падаю, бестолково тычу клинком снизу вверх, пытаясь попасть в незащищенную руку Кобдо, держащую щит. Неожиданно скрежещущая по доспехам багатура шашка проваливается словно бы в пустоту. Кобдо охает и выпускает рукоять палицы. Она уже не нужна монголу — он мертв. Острие шашки попало в щель его панциря и вошло меж ребер прямо в сердце.