Раунд первый
Нуб. Поселок Мшистый и окрестности
Глава 1
Аномальные земли, округ Любеч. Первый день, первый квест, первый моб
...Раса: человек.
Класс: разведчик.
Уровень: 1.
Свободные очки характеристик: 5.
Распределить очки характеристик?
Да. Нет.
Что это? Я зажмурился, но когда открыл глаза, ничего не изменилось.
Окошко в рамке с закругленными углами висело прямо передо мной. Сквозь кнопки меню просвечивал пейзаж. И меню, и оформление отчего-то казались знакомыми, хотя больше ничего знакомого вокруг не было. Я перечитал свои, видимо, характеристики раз шесть, но не получил ответа на главные вопросы: как меня зовут и что я здесь делаю.
Поморгал, скосил глаза - и окно само собой свернулось, открыв привычный игровой интерфейс. То есть вот прекрасно знаю, что шкала опыта - в левом нижнем углу поля зрения, здоровье - внизу посередине... Ну, и откуда это известно?
А главное - кто я такой?
Я стоял на поляне в лесу, под ногами была самая обычная трава, слегка пожухшая.
Сейчас ранняя осень, да? Запахи... ну, лесные такие запахи. Листва шумит, все вокруг объемное и реальное. Даже мое тело. Оранжевый комбинезон, как у заключенного-смертника из американского боевика, чешки на каучуковой подошве вместо нормальной обуви.
В какой игре нубы появляются в столь нелепом виде?
Нуб. Слово пришло на ум само собой, хотя оно было не совсем типичным, не из лексикона обычных граждан. Нуб - в вирт-мирах означает новичок, неумеха. Откуда я это слово знаю?
И это ведь вирт-мир, правильно? А иначе откуда взяться окну с предложением распределить характеристики... Ну, хоть что-то понятно!
Так, давай-ка проведем ревизию собственных знаний.
Первое: не помню, как здесь очутился. Второе: вокруг все как настоящее, и это потому, что играю, похоже, с полным погружением. А при таком варианте допустима встройка в игру реального внешнего вида игрока. Получается, я обычно разгуливаю в дурацкой обуви и оранжевом комбезе? Зачем, что за странная одежда? Третье, и самое главное: раз сюда попал, значит, сейчас отсюда выйду и обращусь за помощью к врачу. Или просто приду в себя. Или...
Мысленно потянулся к игровому меню, и тут же выплыло окно:
...
Вы уверены, что хотите выйти из игры?
Да. Нет.
Энергично кивнув, я усилием воли "нажал" на "Да", но кнопка оказалась неактивной. Снова и снова пытался "кликнуть" на нее - безрезультатно. Наверное, какой-то сбой в системе глубокого погружения. Интересно, что откуда-то в общих чертах представляю себе механику игры...
Ладно. Главное - спокойствие, только спокойствие. Если что-то сломалось, специалисты это починят. По крайней мере, остается на это надеяться.
Будем мыслить логично и не поддаваться панике. Я здесь, в этом лесу. Знаю, что это виртуальный мир, но не помню, как попал сюда (или - кто меня сюда запихнул), и что было до того. И пока что не могу выйти из игры. Нужно работать с тем, что имеем, то есть - жить по правилам этого мира, пока не выяснится хоть что-нибудь.
Решив так, я осмотрелся еще раз, уже внимательнее. В лес уходила хорошо утоптанная тропа, по ней и пошел, глядя по сторонам и пытаясь хоть что-то вспомнить. Например - свое имя. Возраст. Хорошо хоть, с полом проблем не возникало: мужской, в полном соответствии с моими смутными представлениями о себе.
А может, амнезия вызвана сбоем, который не дает мне покинуть игру?
Примем эту версию за рабочую. Другой-то все равно нет. Все лучше, чем паниковать, бегать по лесу, размахивая руками, кричать "А-а-а, кто я?!" и пугать других нубов.
Впрочем, нубов в окрестностях не наблюдалось. Если быть честным, не наблюдалось ничего, кроме детально прорисованных - как настоящих! - деревьев, травы и кустов. Да пугающе крупных мух, с занудным жужжанием вьющихся над тропой. А еще иногда раздавался едва слышный далекий то ли стон, то ли скрип.
Засмотревшись на здоровенных мух, я споткнулся и упал на землю, как последний растяпа. В ладони впилась хвоя, правым коленом обо что-то здорово долбанулся. Выругавшись, встал на колени. Как выяснилось, виной тому был нож, воткнутый в землю по самую крестовину. Я обхватил треснувшую пластиковую рукоять, потянул, потом рванул сильнее. Вытащил обычный кухонный тесак, и перед глазами возникло полупрозрачное окно:
...
Добавлено новое оружие.
Старый нож.
Холодное, одноручное.
Класс: обычное.
Урон: 2-3.
Тип поражения: колотые, резаные раны.
Прочность: 14/20.
Доступно с 1 уровня.
Прекрасно. Оружие, которым разве что от комаров обороняться. Или вот от мух этих... да и то, они слишком крупные для него. Однако, вывод можно сделать: что бы там ни произошло с системой глубокого погружения, вирт-мир работает. Вон, окно появилось, свойства ножа мне поведали...
Когда выпрямлялся, начало давить на поясницу, я завел руку назад и нащупал карман, где что-то лежало. Вот черт, а ведь поначалу и не заметил!
Оказалось, что там плоский планшетный компьютер, старенький, из тех, которые массово выпускали на заре виртуальности: с небольшим монитором и, похоже, минимумом функций. Аппаратик работал, показывая окно чата и карту местности, точнее, ее "видимый", уже известный мне, кусочек с прозаическим названием "Лес первого контура". В углу мерцал зеленый огонек, обозначавший, надо думать, меня.
Провозившись некоторое время с планшетником, я кинул в общий чат сообщение:
"Эй, народ! У кого еще проблемы с выходом? У меня кнопка не активна!"
Сообщение оказалось подписано - Прот-117. Час от часу не легче! Мало того, что ник идиотский - Прот, еще и номер присобачили. Кто же меня так обозвал?
Нет, стоп! А ведь действительно, меня раньше так называли, недавно. Точно! я напрягся, пытаясь поймать воспоминание.
...Длинные коридоры без окон. Гулкие залы. Серые стены... И снова темнота неизвестности. Только голова разболелась.
Однако, играть, пусть и недолго, под таким тупым ником я не собирался. Это же унизительно, в конце концов. Нужно подобрать себе нормальный.
Если в голову пришла хорошая идея - действуй незамедлительно. Так что я вызвал окно персонажа, пока что забив на нераспределенные очки характеристик - успеется, сейчас не до того. Найдя поле "имя", подумал-подумал... и на возникшей виртуальной клавиатуре отпечатал имя, внезапно пришедшее в голову: Шад. Не знаю, почему именно так, но ник сразу понравился да к тому же показался знакомым. я - Шад.
Стоны из глубины леса стали отчетливей.
Вздохнув, отряхнул прилипшую к рукам и коленям хвою, поудобнее взял нож - насколько это было возможно: треснувшая рукоять при плотном хвате врезалась в ладонь, - и осторожно, стараясь не шуметь, направился вперед.
Получалось неплохо, даже ловко - будто всю жизнь только тем и занимался, что крался по лесу. Ну правильно, я ведь разведчик, так? В стартовом окне было написано, что класс - разведчик. Интересно, почему? Кто выбрал для меня этот класс, как и ник Прот-117? Если имя можно поменять на первых трех уровнях, то выбранный класс - лишь на пятом, да и то, заплатив штраф...
Откуда я это знаю? Понятия не имею!
В кармане завибрировал коммуникатор - в чате откликнулись на мой вопрос. Стараясь не сильно отвлекаться от окружающего, я стал читать. Никого мое сообщение особо не взволновало, похоже, такая проблема только у меня...
...
"Гонишь, чувак!"
"Грибов-мутантов нахавался?"
"А чем тебе плохо здесь? Оставайся!"
"Аномальным землям - аномальных игроков! :)"
Ну, спасибо, добрые люди! Вы-то наверное помните, как вас зовут, откуда вы родом, да и вернуться можете в любой момент!
Больше я не отвлекался - тропинка вильнула и вывела на пустырь. Лес оказался только узкой полосой, отделяющей место появления нового участника от основного игрового поля.
Тут и там торчала арматура, валялись груды битого кирпича, стопки бетонных плит. Впереди и немного правее, за бурьяном и чахлой порослью молодых березок, стояло заброшенное двухэтажное здание: выбитые окна, плоская крыша, облупившиеся стены. Стонали именно в нем.
Я остановился, прикидывая, что делать.
С одной стороны - если уж в игре, то глупо просто ждать, когда починят систему выхода. Сидя на месте, точно ничего не вспомнишь, самое разумное - действовать, надеясь, что память вернется. С другой стороны, когда тебя убивают в виртуальности - ты просто респишься, то есть возрождаешься в ближайшей контрольной точке открытой локации... Но что будет со мной, а?
Учитывая, что выйти невозможно?
В заброшенном доме снова застонали, громче.
Я посмотрел на сказочно красивое, в разводах облаков, светящее синим небо, будто рассчитывая получить у него ответ на извечные философские вопросы: кто я? что делать? зачем живу на этом свете? какая сволочь назвала меня Прот-117?
Вместе с последним вопросом пришла здоровая злость. Нет уж, хрен вам всем, плакаться, сложив руки - не для меня!
Нож хоть и старый, а все-таки оружие, главное - уметь им пользоваться. Пусть эстеты развлекаются красивыми "обманными движениями", пусть перебрасывают нож из руки в руку прямым и обратным хватом, на самом деле это не так эффективно, как простой, почти без замаха, удар в живот снизу вверх...
Стоп. Откуда я это знаю? Мне приходилось кого-то резать? Вряд ли, вот как-то не верится. Такое ощущение, что в прошлом профессия у меня была скорее интеллигентная, даже, возможно, интеллектуальная, хотя не могу понять, почему так считаю. Но вдруг я учился ножевому бою, ну вроде как хобби такое было? Только когда, где? Не помню.
- Помогите! - отчетливо донеслось из заброшенного дома. Призыв был полон отчаяния.
Я поспешил на помощь.
* * *
Вместо двери был пустой темный проем. я прижался спиной к холодной стене, ощущая лопатками ее материальную твердость. Все было по-настоящему, даже стук сердца в груди. Осторожно заглянул в дом, стараясь особо не высовываться, чтобы меня не заметили те, кто внутри.
Первый этаж был одним большим помещением, заваленным всяким хламом. Здесь давно - или вообще никогда - не жили, вдоль стен проросло какое-то вьющееся растение. Пахло странно - сладко и пряно, словно из банки со специями. Мне показалось, что плющ слегка шевелился, но это, наверное, был сквозняк.
Снова послышался стон.
Он доносился из темного, густо заросшего угла, где ничего толком не было видно. Я вслушался.