- Что с тобой, брат? - спросил бармен.
Разомкнув пересохшие губы, я ответил:
- Нужно выпить. Очень нужно.
Он развел руками:
- Звиняй, в долг не наливаю. Может что-то на продажу есть?
Я призадумался. У меня нож и "макар". Ни с тем, ни с другим я расставаться не хочу - вопреки распространенному мнению, пистолет холодного оружия не заменяет. Да и патронов не сказать, чтобы много, одна обойма. Хотя, стоп...
- Есть, - сказал я. - Хвост и шкурка, э... лесного животного.
- Не-е, - покачал головой бармен. - Я таким не занимаюсь. А вот Митрич скупает всякое да в Любеч на продажу возит. С ним поговори.
Бармен указал на храпящего мужика в углу бара.
Подойдя к столу, я без спроса сел напротив спящего, и он сразу встрепенулся. Глянул на меня мутными глазами, потер их кулаками. На пару секунд завис, оглядывая мой комбез, но не нашелся, что сказать и лишь буркнул:
- Чего надо?
Однако, не сильно ласковый парень этот Митрич. Ну да ладно, мне с ним не целоваться.
- Бармен сказал, ты торгуешь всякими вещами.
- А! - Митрич немного оживился и дохнул перегаром. Ну, разрабы, ну, затейники - ничего не забыли! - Да, имею кой чего. А что надо?
- Мне не приобрести, а сбыть.
- Могу и купить, - кивнул он. - Показывай.
Я думал, сейчас развернется окно магазинного интерфейса, когда в квадратах одного поля лежат вещи нипа, а в другом клиента, но режим глубокого погружения делал свое дело - Митрич просто вопросительно глядел на меня.
Тогда я вытащил из сумки все, что там было: нож, ствол и два свертка. Положил на стол, развернул и сказал:
- Оцени.
Почти без паузы он выдал:
- Нож - одна монета, рухлядь. Пистолет - пять монет. А шкуры твои и пузырь этот... чье это?
- Не знаю, - признался я, усиленно вспоминая: монеты, монеты... Ну да, основная игровая валюта. Десять монет - примерно один евро, плюс-минус, зависит от сегодняшнего курса.
- За это, - Митрич ткнул пальцем в хвост и шкурку крысючки, - по монете. А за это...
Он снова замолчал. В тусклых глазах появился интерес, торговец потянулся к желудку, но я накрыл тот ладонью.
- Так сколько за него?
- Не даешь товар рассмотреть, - обиделся Митрич. - Ладно, заплачу... Ну чисто тебе, бродяга, чтобы на ужин у тебя было да на жилье, а то замерзнешь ночью в своем комбинезончике цирковом... Заплачу пятьдесят монет.
Ох ты ж! И все из-за этой железячки внутри желудка? А ведь, по логике ситуации, не должен Митрич знать, что там крысючка заглотнула. Значит, предполагает просто, что это может оказаться ценная вещь, и спешит прикупить у нуждающегося игрока, надеясь, что нубская жадность взыграет от такой цифры. Игровая экономика, что тут скажешь. Пятьдесят монет, значит, за секрет, то есть пять евро... Ну, нет!
- А что это, определить можешь? - я показал на хвост и шкурку. - От какой животины? А то я, знаешь ли, пока в местной фауне не очень секу.
- За этим не ко мне, - проворчал он.
Ну, ясно. Надо срочно прочесть Книгу Аномальных земель. Если бы я знал, как по-настоящему зовется крысючка, то торговец дал бы за выпавший с нее лут больше монет, а сейчас, как за неизвестные предметы, платит по минимуму.
- Ну что, продаешь желудок? - спросил он. - Пожалуй, отстегну тебе за него семьдесят монет. Но больше не получишь, не надейся.
И в этот момент мне показалось, что предмет внутри желудка слабо светится. он мигнул, замерцал - и погас. Да что же там такое, а?!
- Хвост со шкуркой забирай, - решил я, - а насчет желудка я еще подумаю. Кому вообще такая гадость нужна?
- Лекари их скупают, - ответил Митрич. - Шаманы опять же.
Шаманы? Что еще за шаманы в Аномальных землях? Ведь не фэнтези-мир... впрочем, шаманы - это тебе не маги какие-нибудь, они как бы даже и в реальном мире есть, так что ладно.
Разбогатев на две монеты, я вернулся к стойке и потребовал стакан пива (который стоил одну монету). Когда бармен выставил на стойку граненый стакан с пенной шапочкой, спросил:
- Знаешь что-нибудь про Косого?
- Косо-ого, - протянул он, запустил руку под кепку и почесался. - Ну, ты спросил. Его редко, кто ищет. Покажи-ка карту. Значит, так: идешь по центральной улице, сворачиваешь у самой ограды направо, там вот за этим зданием будет палатка. В ней - Косой. Но ты с ним лучше не связывайся, темная он личность.
- Спасибо, - я сделал несколько глотков пива и, ощутив внутреннее удовлетворение, задал еще вопрос: - А вот скажи, кто мне здесь может подсказать, в какую сторону вообще двигаться? Чем заняться в Аномальных землях?
Не знал я, как еще спросить у непися, к кому пойти, чтобы вступить в гильдию или получить профессию или что там мне теперь нужно сделать? Как выяснилось, сформулировал я верно, по крайней мере, тот слой ИскИна, который был отведен на бармена, распознал контекстный смысл фразы и устами небритого парня в зеленой кепке ответил:
- А, это тебе к Коменданту Джону надо. Всем новеньким первым делом надо к Джону. Он у нас строгий.
Выяснилось, что недалеко от поселка некогда была НАТовская база. После первого Шторма поперли мутанты и базу вынесли, но замкомандира вместе с несколькими своими людьми остался в живых, переехал в поселок Мшистый и организовал здесь место под названием Штаб. Там можно получить всякую информацию по географии, флоре и фауне, разжиться стволами, боеприпасом, другими вещичками, а так же определиться со своим местом в этом мире.
Что такое Шторм, я спрашивать не стал. Вероятно, в истории вирт-мира так называлось событие, которое привело к катастрофе и превращению обычных земель в Аномальные. Все это вызывало различные вопросы - например, насколько география Аномальных земель совпадает с реальной земной, - но я пока не стал заморачиваться этим.
Хотелось достать прямо здесь желудок крысючки, разрезать на стойке и вытащить то, что внутри, но я справился с нетерпением. Шестое чувство говорило: нельзя делать это на глазах у других, чтобы там не лежало и не светилось - лучше, чтобы кроме меня никто эту штуку не видел. Вот буду один, тогда и разберусь.
Допив пиво, я слез с ящика-табурета. Интересно, кормят здесь? Должны кормить. Но на один оставшуюся монету не попируешь и мой удел пока что - пользоваться бесплатной "полевой кухней", которую упомянул часовой. Как студенту... Но сейчас я - не студент. Так, а кто тогда? Был студентом? Был. На кого учился, кем стал? Кажется... я аж зажмурился. Вот-вот вспомню!
Все, стенка, приплыли. Никак не вспомнить.
Бармен протирал стакан и больше внимания не обращал. Парочка ушла, пока я общался с Митричем, а компания из трех игроков до сих пор шумела в углу. А может подойти к ним, познакомиться? Попытаться еще раз объяснить свою ситуацию... Да нет, примут же за психа или может извращенца какого. Я вдруг подумал, что и в чате зря задавал вопросы. Помощи не получил, а вот себя... засветил, что ли. Ну то есть, ситуация-то на самом деле необычная и непростая, слыханное ли дело: человеку перекрыт выход из вирт-мира! С этим может быть связано что-то очень серьезное, и вдруг сейчас за мной охотятся? Уж не знаю кто, но ведь есть некая сила, которая назвала меня Прот-117 и впихнула в игру, лишив при этом памяти. Чем дальше, тем больше кажется, что я часть каких-то глобальных событий. Пока не пойму хоть что-то, лучше вести себя тихо и больше ни к кому ни с какими неуместными вопросами не приставать.
Одно точно понятно: раньше я работал не с людьми. я не врач, не полицейский. Не учитель точно. И я, кажется, привык к логическому, мышлению. Потому что мне постоянно хочется все разложить по полочкам и последовательно обдумать.
Ладно, хватит гадать - я вышел из бара. Итак, на повестке дня три вещи: посетить Коменданта Джона, получить квест на профессию, узнать больше про местную флорафауну; разрезать желудок, чтобы увидеть, наконец, что проглотила крысючка; найти Косого и поговорить с ним.
И есть еще четвертое дело: вспомнить все. Я подозревал, что с ним будет больше всего проблем.
* * *
Мимо Штаба не прошел бы даже слепоглухой. Длинная одноэтажная коробка под плоской крышей, обшитая зеленым сайдингом стояла на единственном перекрестке Мшистого. Карта услужливо подсказала, что слева - магазин, справа - аптечка, напротив - гостиница, а вот это и есть Штаб. На перекрестке шумел и галдел стихийный рынок.
- Уши землегрызки! Десять монет за пачку!
- Экстракт лозы! Плюс десять к регенерации! Двадцать монет!
- Сильный антидот - от любых отравлений первых уровней! Пятьдесят монет!
Все это было музыкой для ушей. Знакомые интонации торговцев, игроков и неписей, знакомая обстановка... Нет, именно в этом месте я, кажется, раньше не был, но видел похожие неоднократно. Еще один крючок, с помощью которого можно вытащить рыбку воспоминаний из омута памяти. Да только что-то никак не клюет она...
- Ищу пати на хряка-мутанта! Нужен хил и син! Ищу пати!
Память услужливо подсказывала: пати - это небольшая группа для какой-то операции, выполнения какого-то дела в вирт-мире. Хил - лекарь, син - ассасин, то есть убийца.
Наперерез мне рванул верткий парень лет двадцати. Этакий вечный подросток, мелкий, жилистый, и с таким лицом... Не вызывающим доверия, короче говоря. Я бы с ним вместе "винду" не инсталлировал, как говорится.
- Эй, оранжевый! Ты же у нас разведка и син?
Я медленно покачал головой:
- Пока не определился.
- Да ладно. Я же вижу, ты - разведчик. Одному несладко на первых уровнях, лучше сразу вступить в сильный клан. Взнос - всего десять монет. Не можешь заплатить - подпишешь договор, отдашь потом под маленький процент.
Вот интересно, это на кого рассчитано? Что еще за "охота на лоха"? Я постарался улыбнуться самой мерзкой из своих улыбок. Парень всё понял, махнул рукой и отошел.
Стараясь больше ни с кем не общаться, я пробился сквозь толпу к дверям Штаба.
Естественно, они охранялись. Дюжие парни в натовской форме хмуро обозревали торжище. Дорогу мне заступили.
- Имя. К кому?
- Шад. К Коменданту Джону.
Хмурый взгляд, задумчивое движение квадратной челюсти. Черт, ну вот почему я появился в игре в этом прикиде? Такой внешний вид вызывает недоверие даже у нипов!
- Входи. По коридору прямо, вторая дверь направо.
Внутри было душно. По коридору сновали крайне занятые игроки и нипы, ломились в разные двери. Я поморгал, чтобы глаза привыкли к тусклому свету, и вошел во второй кабинет.
Здесь было, против ожидания, довольно прохладно. Квадратное окно выходило во двор, заросший травой и кустами. За массивным столом сидел, склонившись над картой, мужчина лет пятидесяти в натовской форме без знаков отличия. Аккуратная прическа, выбритые щеки, запах одеколона.
Я покашлял, Комендант отвлекся от карты, где пиктограммами были обозначены аномалии, родники, постройки и места скопления мутантов, глянул на меня.
- Присаживайся, - он кивнул на раскладной стул.
Я сел и осмотрелся. Карты, шкаф с книгами, оружейный сейф - все было чисто, строго, функционально. Комендант открыл ноутбук, пощелкал мышкой.
- Имя, род занятий, уровень.
- Шад. Разведчик. Третий уровень.
Он ввел данные, пожаловался:
- Бардак. Секретаря нет. Половина личного состава в дальней экспедиции. Вторая половина - охраняет территорию. Работать некому. Вот ты, Шад, не дармоед же?