Пусть худо, пусть лето кончилось, пусть нет никого и ничего - он, наперекор всему, рядом и крепко держится за руку...
Я останавливаюсь. Митька стоит рядом и дышит тяжело, а мир потихоньку возвращается в свои пределы.
Вот улица. Вот дома. Вот люди. Их много. Они идут по улице. Под ногами у них - листья. Это лето кончилось...
Ничего. От этого не умирают, я читал. И я не умру, видно. Буду жить дальше...
Все идут, идут, спешат куда-то по своим делам.
- Пошли, - говорю я.
У меня ведь тоже есть свое дело.