По крайней мере представитель заказчика, все тот же "независимый юрист" Подлесовский, прочитав материал, заявил:
– А вы знаете, Василий Арсеньевич, очень неплохо, очень! На уровне, я бы сказал, центральных газет!
Василий скромно потупился – старался, дескать, ночей не спал.
– Мне кажется... – продолжал разглагольствовать Подлесовский, – что все у вас получится! Продолжайте в том же духе! Гонорар за статью я вам завезу.
В тот день, когда "написанный" Василием очерк украсил первые полосы двух газет, причем одна из них была центральной, а не местной, позвонил и Игорь:
– Здорово, Васятка!
– Привет.
– Короче, сделал я то, что ты просил. Встретимся на старом месте?
Василий вспомнил, какой стыд пришлось в свое время испытать "другу Игоря Николаевича", и взмолился:
– Игорь! Где угодно, но только не там!
– Кухня не понравилась? – понимающе спросил Михайлов. – Ладно. Тебе где удобнее?
Так что эта встреча проходила на территории Василия. Тоже небольшое и довольно уютное кафе. Минимум посетителей и отличная кухня безо всякой псевдоэкзотики. По крайней мере, Игорю понравилось.
– Слушай... А на них тут никто не наезжает? – оглядываясь по сторонам, вполне серьезно спросил он, завершив обед. – А то я мог бы поспособствовать...
– Вот чего не знаю – того не знаю, – отвечал Скопцов. – Но, по-моему, у них с бандитами полный консенсус.
– А жаль... – Михайлов облизнулся и тут же перешел к делу: – Короче, так. Пробил я твоих гавриков...
– И что? – Василий аж дыхание затаил.
– Ты что, к тюремной тематике прибиваться начал? – неожиданно спросил Игорь.
– С чего ты это взял?!
– А с того, что одиннадцать человек из твоего списка – осуждены. И направлены в одну колонию, если верить данным информационного центра. Учреждение УП-327, село Пихтовое.
– А остальные шестеро?
– А остальные шестеро... – Михайлов испытующе посмотрел в глаза приятелю. – Остальные шестеро городские. И числятся в списках безвестно пропавших...
– Это как?!
– Очень просто. В один прекрасный день вышли с утра из дома и не вернулись. И никто не знает, где они сейчас находятся. Заведены розыскные дела...
– Понятно... – Вообще-то ничего понятного тут не было. Наоборот, все стало еще запутанней и сложнее.
– Вот твои списки... – Игорь протянул бумагу. – Ты уж извини, но я себе копию сделал. Кстати, где ты этот список взял?
– Достался по наследству... – чистосердечно ответил Василий. – Был в компьютере у погибшего недавно друга. А что тут к чему – так я и сам этого не знаю...
– Так вот, я себе копию сделал, – продолжал Игорь. – Что-то здесь не то. Васятка, ты уверен, что тебе не нужна моя помощь?
– Да нет, не нужна. Разве что...
– Что?
– Слушай, а ты не знаешь, где находится эта самая колония?
– Село Пихтовое, я же говорил!
– Нет! Район какой?
– Как это – какой?! – удивился Игорь. – Темный ты человек! Краснокаменский район!
Глава 10
Скопцов остановился перед домом. Стандартная пятиэтажка, в меру старая, в меру загаженная. Газон перед подъездами, когда-то давно зеленевший травой, был старательно вытоптан и покрыт слоем мусора.
Спасибо Игорю – возвращая список, он не забыл проставить напротив фамилий домашние адреса. Вот и Скопцов решил пробежаться по домам, поговорить с народом. Вдруг что новенькое удастся узнать.
Кое-что, конечно, уже имелось, благодаря все тому же Игорю. Все осужденные из "списка Бизикова" были приговорены к пяти-шести годам лишения свободы. У многих это была уже не первая "ходка". Все были близкого возраста – от тридцати до тридцати пяти лет. В основном жители окраинных районов. Но только что еще могло объединять этих людей, кроме перечня статей Уголовного кодекса? Вот и пытался Василий отыскать ответ на этот вопрос.
Нужная квартира находилась на третьем этаже. Деревянная филенчатая дверь за свою долгую жизнь не раз и не два выбивалась самым беспощадным образом, в результате чего превратилась в обычные обломки, кое-как стянутые в единое целое гвоздями и проволокой. Звонка, разумеется, не было... Точнее, он когда-то был. Но теперь на его месте оставалось только темное пятно и торчавшие возле этого пятна из стены два оголенных провода.
Внутри квартиры, за дверью, было слышно какое-то движение, негромкое бормотание, неясные шорохи. Наверняка кто-то там сейчас был. Скопцов постучал в дверь.
Движение внутри стало слышно отчетливее – кто-то шел по направлению к двери. Уже совсем рядом с этой эфемерной преградой женский голос с визгливыми интонациями прокричал кому-то:
– Да успокойся ты, идол! Стучит кто-то.
Скрежетнул металл – видимо, останки двери запирались с помощью обычного засова. На пороге показалась женщина.
Ей с равным успехом могло быть и тридцать, и пятьдесят лет – такие "дамы" возраста не имеют. Не потому, что следят за собой, соблюдают диеты и посещают дорогие косметические салоны. А по другой причине.
Испитое, худое лицо, спутанные волосы непонятного цвета, мятая линялая одежда. Это существо когда-то было женщиной, а сейчас... Скопцов затруднялся определить ее половую принадлежность.
– Здрасте... – "дама" дохнула в лицо журналиста свежим спиртовым перегаром. А из-за ее спины, из глубины квартиры, накатило амбре нестиранных носков, невыгулянных животных, несвежего белья, немытых полов... Сплошное "не"...
– Здравствуйте. Я... из милиции! – Почему Василий назвался милиционером – он и сам толком не знал. Просто интуитивно почувствовал, что с представителем системы правоохранения здесь могут быть более откровенными.
– А у нас все нормально, – сообщила "дама". Под ее левым глазом красовался огромный, в половину лица, синяк. – Мы соседям не мешаем.
– Это хорошо, – попытался успокоить явно занервничавшую хозяйку Скопцов. – Но я сейчас по другому поводу...
Объяснить причину своего визита Василий не успел – из комнаты в прихожую вывалилось нечто. Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.
– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.
"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".
"Дама" вернулась через пару минут:
– Извините... Он пьяный – дурак.
– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.
– Муж... – просто ответила "дама".
– А Шохин Владимир Сергеевич?
– Тоже муж...
"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.
– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".
– И давно?
– Да с полгода уже.
– А где его похоронили?
– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...
– А вы что, на похороны не ездили?
– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.
– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.
В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".
– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.
Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.