– Коллекция миссис Полы Шеви.
Прислушался, задумался. Все это звучало нестерпимо фальшиво.
"Да можно ли представить, что Пола что-то собирает?
Пусть не книги и рукописи. Пусть хоть что-то. Фарфоровые безделушки, лягушек, картины, бабочек, фотографии…"
Журналист вспомнил абсолютно пустую гостиную в ее доме. Гостиная, а в ней – ничего, кроме моря в окнах и огня в камине. Ни картины на стенах. Ни одной фотографии. Ни единой безделушки на камине.
Потом Полуянов мысленно поднялся в ее спальню.
И там тоже ни украшения, ни фотографии, ни картины.
Ни следа никакой коллекции.
Очень красиво и очень пусто.
И нигде, во всем доме, – ни единой книги.
Вот-вот, именно. Нигде ни одной книги.
Может ли Пола – такой человек, как Пола, – быть коллекционером?
Да нет, черт возьми! Не похожа она на коллекционера.
По всей своей сути – не похожа. Неинтересно ей – насколько Дима сумел понять Полу – возиться с чем-то мертвым. С чем-то застылым, омертвелым, ушедшим.
А коллекционирование, собирание – суть занятие мертвое. Но Пола – она другая. Она живая. Очень живая.
Дима вскочил с постели и еще пару раз прошелся по тесному номеру – натыкаясь то на кровать, то на стену Затем бросился навзничь на ложе. Потолок был свеже побелен, однако в углу у карниза затаились крошечные лохмотья паутины.
"Может, – подумалось ему, – она украла эти книги, чтобы потом их перепродать? Сделать на этом свой бизнес? Перепродать другому человеку? Настоящему коллекционеру?"
Журналист перевернулся на живот и записал в блокнот:
"Второе. Перепродажа. Нажива".
Есть ведь настоящие книжные коллекционеры. Их мало, но они есть. Те, кто десятки, сотни тысяч готов заплатить за какую-нибудь "Библию" Гутенберга. Наш профессор Красовский с журфака, говорят, регулярно прочесывает букинистические магазины в поисках редкостей.
Но… Дима усмехнулся. Страшно узок круг коллекционеров-книжников. Страшно далеки они от народа.
Их, наверное, в десятки раз меньше, чем собирателей картин.
Манускрипт – это не Ван Гог или Моне. Картину какой-нибудь арабский шейх может повесить в спальне.
Услаждаться с любимой женой и кайфовать, что делает это в сени подлинных "Кувшинок" или "Подсолнухов".
А вот книжки – тем более русские! – эмирам ни к чему И второе: много ли могла заработать Пола на воровстве и перепродаже книг? Посчитаем. Человеку из библиотеки, то есть наводчику – заплатить надо. Тому, кто книжки за кордон переправлял, – тоже. Профессору этому, Васину, непонятно зачем сидящему в Полиных владениях, – опять-таки плати… А велик ли навар? Ну, сто тысяч долларов. Ну, может, пятьсот. Для обычного человека – неплохо. Но для Полы, которая полжизни ворочала миллионами, – жидковато.
Тогда что остается? Зачем миссис Шеви затеяла всю эту историю с похищением книг?
Дима перевернулся на спину на широкой кровати и крепко задумался.
* * *
– Пьер, прошу тебя: для этого русского меня нет. Никогда.
– Слушаю, мэм. С удовольствием, мэм.
– Меня не интересует, Пьер, черт побери, твое удовольствие! И мнение твое не интересует.
– Да, мэм. Я понял вас, мэм.
* * *
"Пола, – подумал Дима, – русская. Пусть на четверть, но – русская. Шевелева. И в России несколько раз побывала.
Зачем? Может, она что-то у нас искала? Может, дед ее, русский эмигрант Шевелев, – что-то знал ? Может, в нашем архиве имелось что-то, известное ему, но неведомое отечественным филологам? Не описанное ими, не обнаруженное, затерянное?
Возможно ли такое? – спросил себя Дима. И сам себе ответил:
– Маловероятно, но вполне возможно. Бог его знает, какие редкости таятся под спудом в наших библиотеках.
Но что именно нашла Пола?"
Дима вскочил с кровати. Ему казалось, что он подошел к разгадке вплотную.
"Может, очень ценные, но не известные никому, не читанные никем рукописи?
Например?
Например, десятую главу "Онегина". Или – потаенный пушкинский дневник, тот, что он вроде бы сжег в.
Михайловском после декабристского восстания.
А на деле – не сжег. И его упустили все архивисты-пушкинисты. А Пола – точнее, те, кто на нее работает, – эту рукопись нашла.
Может такое быть? Н-да… Крайне маловероятно. Все бумажки, что имели любое, хотя бы самое отдаленное отношение к "солнцу русской поэзии", прошерстили, просмотрели, рентгеном просветили…
И все-таки возможен подобный вариант?"
Дима потер руки. А почему нет?
Все на свете возможно.
Случайность – резервный фонд господа бога, как говорил Дюма-отец.
Все бывает. Может, миссис Шеви отыскала подлинник "Слова о полку Игореве" – вдруг он чудесным образом не сгорел в московском пожаре восемьсот двенадцатого года?
Может, в нашем архиве вдруг всплыла единственная рукопись Шекспира?
Или какие-нибудь новые "свитки Мертвого моря".
Или "Евангелие" пятого века.
Нечто, не внесенное в каталоги, не виданное никем, не описанное, мифологическое…
И поэтому это нечто стоит больших денег. Миллионы и миллионы.
Дима сел на кровать, схватил блокнот, записал:
"Третье. Пола похитила в Москве не известную никому, но очень ценную – ценнейшую! – рукопись".
"Это, конечно, маловероятно, – подумал Дима, – но – возможно. Возможно… Все на свете – возможно.
Шерлок Холмс говорил, что листья надо прятать в лесу, а трупы на поле битвы. А рукописи – в библиотеках и архивах… Тем более Пола могла найти что-то, если ей дал наводку ее собственный дед, Шевелев-Шеви. Допустим, он шепнул внучке Поле перед смертью о возможно чрезвычайно ценной рукописи… А потом – она приезжала в Москву. И – искала ее. И – нашла. И, наконец, – украла. Ах, хорошая идея!.. Очень хорошая!.."
Дима на радостях закурил, повалился ничком на кровать. Выдыхал дым густой струей к потолку "Может, – подумал, – мне и выпить за удачу?"
У него имелись купленные в шереметьевском "дьюти фри" джин и виски. Но день только начинался – бог его знает, куда придется сегодня ехать. Дима справился с искушением.
К тому же казалось, что он не все додумал до конца.
Оставалось что-то еще. Еще какие-то возможности.
Версии…
В голове мелькало: "Шевелев… Русский по происхождению… Завещание… Поездки Полы в Москву…"
И вдруг, словно в награду за воздержание от пития, Диме пришла в голову другая идея: "А может, Поле в нашей библиотеке нужны были не книги? Может, на самом деле ей нужно что-то другое? Не книга, не рукопись…
Другое… Другое… Но – что?.. Может, что-то, спрятанное в книгу?.. Спрятанное! Да, да, хорошо! Близко… Тепло!
Горячо!.."
Полуянов вспомнил "Графа Монте-Кристо". Там фигурировал листок, заложенный между страницами книги.
Белый, чистый листок. Но… Когда аббат Фариа подержал его над огнем, на нем проступило письмо от кардинала Спада, написанное симпатическими чернилами…
В нем было написано, где находятся сокровища.
Дима вскочил с кровати и во всю глотку воскликнул:
"Эврика!!"
* * *
Журналист остановил свой "Форд" на обочине. Подъездная дорожка вела с улицы Марин-драйв к воротам особняка Полы. Он не доехал до усадьбы метров пятьдесят.
Ни ворот, ни ограды пока не было видно. Деревья с уже набухшими почками и кусты заслоняли подъезд. Не видна отсюда и Марин-драйв – улица, где они вроде бы случайно столкнулись с Полой. Оттуда доносился редкий шум машин.
Журналист поставил "Форд" на "ручник". Запирать не стал. Отсюда, из самого богатого района Степлтона, машины не угоняют. А даже если угонят – "Форд" застрахован. Пусть у прокатной конторы голова болит, г' Напрямик, срезая угол, через лесок Полуянов пошел к ограде Полиного особняка.
Лес был до противности чистым – ни одна сухая ветка не хрустнула. Только трава пружинила под ногами.
Вот и ограда особняка. Сложена из коричневого камня. Гладкая. Высотой метра два с половиной. Голыми руками, без веревок и кошек, ее не возьмешь.
Да еще по верху забора торчат острые стальные пики.
Совсем как у наших "новых русских". Ох, тщательно миссис Пола Шеви оберегает собственную privacy <Частную жизнь (англ.).>.
Журналист пошел вдоль ограды в сторону, противоположную воротам. Довольно скоро, метров через пятьдесят, забор делал поворот. Дальше он под прямым углом уходил к заливу.
Каменный столб на перекрестке оград возвышался метра на четыре. Со стороны усадьбы на нем находилось два черных прибора. Каждый развернут вдоль своей стены. Похоже на фотоэлементы. Станешь перелезать (если, конечно, долезешь до верха!) – сработает сигнализация. Через две минуты явится полиция.
Полуянов пошел вдоль стены – в сторону океана.
Соседний участок охранялся в отличие от усадьбы миссис Шеви номинально: столбы в человеческий рост, три ряда провисшей проволоки. А стена вокруг владений Полы с приближением к заливу не становилась ни на дюйм ниже.
Земля плавно шла под уклон. Залив – прохладный, свинцовый, мартовский – расстилался впереди. Солнце неярко светило сквозь дымку. Золотистые искры порой вспыхивали на поверхности бухты. Парусные яхты и белоснежные катера бороздили волны.
Стена не снижалась. Нигде не нашлось нависающей ветки или выбоин в кладке. В какой-то момент за оградой показалась черепичная крыша главного дома Полы.
"Я как влюбленный школьник, – с досадой подумал Полуянов. – Брожу кругами вокруг дома своего предмета".
И вот обрыв. Берег круто уходил вниз. Под ногами, метрах в пятнадцати, тянулась полоска прибоя. Справа стал виден на обрыве белый соседский дом в колониальном стиле.
Дима посмотрел вниз. Сплошные скалы. Нечего и думать, чтобы спуститься по ним к воде. Слева, защищая владения Полы, из скалы торчат горизонтально двухметровые острые пики. Меж ними натянута сплошная железная сетка.
А внизу в залив вдавалась подводная ограда. Она уходила в бухту на расстояние метров семидесяти от берега.
При этом выступала на полметра над поверхностью воды и также увенчивалась стальными пиками.
Дима задумчиво уселся на краю обрыва. Достал сигарету, закурил. Дурацкие американские запреты благотворно сказались на здоровье. Теперь он старался смолить только тогда, когда его никто не видит, – тем уменьшил потребление табака едва ли не вдвое.
Ясно, что приступом частные владения миссис Шеви не возьмешь. И с суши, и со стороны залива они защищены ох как надежно. Придется что-то придумать. Новую хитрость. Какую? Прыгать на участок с парашютом?
Рыть подземный ход?
Полуянов с удовольствием выбросил окурок на траву, в буквальном смысле девственную: вокруг ни банки из-под пива, ни полиэтиленового пакета, ни бутылки.
На всякий случай журналист все-таки затоптал бычок и пошел обратно.
Добрался до угла и повернул к воротам. Приблизился к входу. На него немедленно уставилась телекамера. Дима помахал ей. Крикнул: "Это я, Пола! Узнаешь?" Затем нажал кнопку переговорного устройства.
– Слушаю вас, – донесся через пару минут снисходительный голос секретаря.
– Пьер, это Полуянов. Я хотел бы повидаться с миссис Шеви.
– Боюсь, это невозможно, сэр.
– Вы можете передать ей сообщение? Важное для нее сообщение.
– К вашим услугам, сэр.
– Запишите слово в слово.
– Да, сэр.
– "Мистер Полуянов знает, зачем миссис Шеви понадобились русские бумаги". Записали?
– Да, сэр.
– Слова "зачем понадобились" можете подчеркнуть.