– Диктуй, говорят!
Надя вяло назвала семь цифр. Пару раз сбилась, но все ж таки договорила до конца.
– Я кладу трубку – а ты немедленно набирай ноль три.
– Да зачем…
Диме некогда было объяснять, что однажды он видел в "Склифе" мужика, травленного – да недоотравленного – московскими клофелинщицами. С Надеждой сейчас происходило нечто похожее.
Вялая речь. Заплетающийся язык. Слабость, безразличие и тяга спать, спать, спать…
Он строго сказал в трубку:
– Надя, слушай. Ты, кажется, отравилась. Очень похоже. Если ты сейчас заснешь, больше не проснешься.
Пойди и немедленно открой входную дверь. Настежь.
Сейчас к тебе придет соседка.
– Ну и засну, что такого? – пробормотала Надя. – Кому от этого плохо?
– Не клади трубку! – заорал Дима.
– Посплю… – продолжала свое Надежда.
– Иди к входной двери. Открой ее!
– Иду, иду..
Не прерывая связь с Надей на стационарном аппарате в своем номере, Дима левой рукой набрал на мобильнике телефон ее соседки. Соединение установилось быстро.
– Здравствуйте! – закричал он в трубку.
– Здравствуйте, – машинально откликнулась по своему телефону Надя. Судя по звуку, она уже распахнула дверь. И еще – по последней ее реакции можно было понять, что она находится в полувменяемом состоянии.
– Вы соседка Нади Митрофановой?! – заорал Дима в мобильник.
– Да, – сухо ответила соседка. – А почему вы кричите?
Как обычно, связь через океан была идеальной. Дима даже слышал, как там, в Москве, в Надином дворе, вдруг запела автомобильная сигнализация.
– Наде плохо. Пожалуйста, придите к ней домой.
И вызовите "Скорую помощь". Пожалуйста!
– Да, – перепугалась соседка. – Конечно, сейчас. – И не удержалась от любопытства:
– А вы кто?
– Я Надин жених. Пожалуйста, быстрее!
Соседка испуганно проговорила:
– Иду, иду. – И отрубилась.
Полуянов заорал в другую трубку:
– Надя, Надька, ты слышишь меня?
– Слы-шу, – с трудом выговорила та.
"Как удержать ее от сна?" – отчаянно подумал Дима и закричал:
– Надя, Надька! Ты знаешь, я давно хотел тебе сказать! Я люблю тебя! Надя! Люблю! Ты поняла? Повтори!
– Ты меня любишь… – безразлично повторила Надя на том конце международной, межспутниковой связи.
И вдруг добавила, с искренней, просветленной надеждой:
– Правда?
– Да, да, да! Ты одна у меня! Я тебя обожаю! Я жду не дождусь встречи с тобой!
В этот момент он услышал в телефоне отдаленный голос.
"Надежда, как ты?" – строго спрашивала соседка.
Она пришла к ней.
Молодец, быстро пришла. Слава богу. Теперь Надька не одна.
– Ты врешь, Димка… – не обращая на соседку внимания, счастливо пробормотала в трубку Надя.
– Нет. Не вру, – твердо сказал Полуянов. И приказал:
– Передай трубку соседке.
Надя послушалась, и через секунду журналист, в своем номере – за тридевять земель, на другом континенте – уже слышал голос Надиной соседки:
– Я все поняла, молодой человек. Я знаю, что делать.
Я сейчас же вызываю "Скорую". И начинаю промывать ей желудок.
– Я надеюсь на вас.
– Все будет хорошо, молодой человек, – решительно заявила соседка. – Не мешайте мне. – И нажала "отбой".
* * *
Дима отправился в душ. Под горячими струями он ожесточенно смывал с себя следы соленых волн – и следы воспоминаний о разговоре с Васиным, о нацеленной на него винтовке Пьера… И о Поле, и о ее загадочном особняке… Он тщательно тер плечи и грудь, словно стирал с себя свою вину перед Надей.
Как она там, в далекой Москве? Что там происходит?
Он с трудом выждал час – срок, что он назначил сам себе. Набрал номер Надежды. Часы показывали половину пятого утра. В Москве начинался вечер.
Со второго гудка трубку взяла соседка.
– Ну, как там Надя? – выкрикнул Полуянов вместо приветствия.
– Спит, – гордо отрапортовала та.
– Спит?!
– Да. Приезжала карета "Скорой помощи". Надежде сделали промывание желудка. Обильно напоили. Сделали укол. Почти нормализовали артериальное давление.
– Ее не забрали в больницу?
– Угроза жизни миновала, сказали они.
– А что это было?
– Передозировка лекарственного препарата.
– Какого?
– Молодой человек! Разве врачи с обычной "Скорой" скажут вам – какого?.. – в наступательном стиле сказала соседка и столь же агрессивно продолжила:
– А почему вы сами не приедете к Надежде?
– Я сейчас далеко.
– И это, по-вашему, может служить оправданием?
– Я в Америке.
– Ах, вот оно как! – осуждающе протянула тетенька, словно Дима в настоящее время подло изменяет не только Наде, но и всему отечеству.
– Я вас прошу… – проникновенно произнес Полуянов. – Очень прошу: пожалуйста, не оставляйте Надю.
Побудьте с ней. Когда приеду, я отблагодарю вас.
– Будем считать, что последнюю фразу вы не произносили, – с необыкновенным достоинством сказала соседка. – Я Надежду, конечно же, не оставлю. Но лучше бы вам, молодой человек, самому приехать к Наде.
– Пожалуйста, побудьте с нею, – тупо повторил Дима.
– Ах, ладно-ладно, – с досадой ответила соседка.
– Я позвоню вам через час.
* * *
Ночью Диме снились кошмары.
Вроде бы он отвечал на тест из глянцевого мужского журнала – и сам в то же время был объектом этого теста.
Ему предлагалось оценить по тринадцатибалльной шкале сексуальные способности Полы; Надьки (с которой у него на самом деле никогда ничего не было); какой-то старой раскрашенной пьяницы и – что самое страшное – собственной покойной матери. Фотографии женщин в журнале призывно кривлялись. Он водил курсором поверх них (откуда-то там и курсор взялся). Любой выбор означал во сне что-то ужасное.
Дима сделал над собой усилие – и проснулся.
Он лежал поперек кровати в скучном и заброшенном мотеле. Простыня и наволочка были мокры от пота. Отчего-то было больно смотреть. Часы показывали одиннадцать утра.
Дима с трудом встал, прошлепал в ванную. Высмолил сигарету, хотя курить нисколько не хотелось. От сигареты он не получил ни малейшего удовольствия. Все тело ломило.
"Кажется, у меня жар", – подумал Полуянов.
Вернулся в постель, перевернул подушку и снова заснул.
И опять – кошмары, кошмары, потом внезапное пробуждение.
За шторами – яркий день, на часах – половина третьего. Болят глаза, голова, все мышцы. Он попытался сосчитать, сколько же сейчас времени в Москве. Несколько раз сбивался, в конце концов вышло: кажется, половина двенадцатого ночи. Будем надеяться, что у Нади все в порядке и она спит.
Полуянов с трудом выбрался из-под одеяла. Пошел, покачиваясь, в ванную, налил воды из-под крана, растворил пару таблеток аспирина.
"Так и подохну здесь в одиночестве, и ни одна собака ничем не поможет и ничего не узнает".
Жадно выпил воду с лекарством, снова рухнул в постель. На этот раз сны были легкими и стремительными.
Потом он еще несколько раз просыпался. Вставал, пил воду с аспирином, без всякого кайфа курил. В полудреме видел, как сереет за окнами, а окончательно пробудился, когда за шторами снова была темнотища, а часы показывали без четверти двенадцать.
Он проспал почти целые сутки.
* * *
Полуянов, пошатываясь, встал с кровати. Вроде бы ничего не болело, но страшно хотелось пить. И есть тоже хотелось.
Последнее Дима счел добрым знаком – приметой выздоровления.
"Вот что значит – плавать по холодным заливам. Наслали на меня американцы какую-то пакость вроде гриппа… Или болезнь от Нади по телефонным проводам мне передалась?"
Способность к самоиронии он также посчитал симптомом выздоровления. Пошлепал в ванную, жадно выпил из-под крана два стакана холодной воды. Попытался сосчитать, сколько сейчас времени в Москве. Никак не мог сообразить, отнимать надо часы или прибавлять.
Потом наконец вспомнил – прибавлять, но теперь он зачем-то начал прибавлять десять к двадцати четырем…
Вернулся в комнату, наконец дошло: в Первопрестольной сейчас десять утра.
Он набрал Надин номер. Ему ответом были длинные гудки.
* * *
Дима позвонил соседке Надежды. Та, слава богу, оказалась дома.
– Ах, это вы, Дима, – высокомерно произнесла она.
– Что с Надей?
– У нее все хорошо, – мстительно сказала соседка. – Я накормила ее утром завтраком.
– Я вам чрезвычайно благодарен, – пробормотал Дима. – Где она сейчас?
– Понятия не имею. Вероятно, отключила телефон и отдыхает.
– Спасибо, – поблагодарил Дима и положил трубку.
"Господи, как хорошо, что с Надей все нормально. Но что с ней было? Ох, я на одной "междугородке" здесь разорюсь!"
Он заварил кипятильником кофе.
Выпил стакан горяченького, некрепкого, закусил липким американским шоколадом.
За окном стояла глухая ночь, только отдаленный гул доносился со стороны федеральной магистрали "Айфайв".
Все последние элементарные действия – телефонный звонок, приготовление кофе – дико утомили его.
Опять ломило все тело, болели глаза. Делать ничего не хотелось, и он снова залез под одеяло. Долго лежал в полудреме, а потом заснул.
* * *
Снова наступило утро. И снова Диме показалось, что он здоров.
Но стоило только выползти из-под одеяла, дошкандыбать до ванной, выпить воды, заправленной аспирином, как опять Полуянов ощутил страшную усталость.
К усталости примешивалось разочарование. Он едва ли не в первый раз в своей жизни не выполнил задание редакции. Он ничего толком не понял ни в Васине, ни в Поле. Он не нашел рукописи. И, наверное, уже не найдет. Времени оставалось с гулькин нос. Через пять дней ему лететь обратно. И нет ни единой ниточки, зацепки, идеи: что делать дальше? Идти, бежать, ползти – некуда.
Да и совсем не хочется.
Может, раз уж он прикован к постели, нашарить информацию в Интернете? Может – как бывало пару раз, – всемирная Сеть, этот огромный склад, где свалены в кучу самые разные данные, натолкнет его на идейку? На какую-нибудь – пусть крошечную – мыслишку?
Дима выполз из-под одеяла, подключил ноутбук к телефонной сети. Снова залез в кровать, укрылся, уселся, подложив подушки, положил компьютер на колени.
Включил его, вышел в Сеть.
Он решил поискать дополнительные сведения о филологе Васине и об убитом историке Антоне Андреевиче Фомине.
Зашел на русский поисковый сервер, набрал в окошке "Я ищу": "Васин". Затем, чтоб не путались разные посторонние Васины, добавил, через точку с запятой, раздел: "филология".
Сервер показал ему пару десятков страниц, где встречались рядом "Васин" и "филология". Следующие пару часов Дима убил на то, чтобы прочитать – точнее, попытаться прочесть пять-шесть работ филолога Васина.
Ничего, абсолютно ничего. Тяжеловесный стиль, длиннющие предложения, куча малопонятных терминов.
Тогда Дима взялся за историка Фомина. Этот писал побойчее, повеселее. Кое-какие труды (недлинные) Полуянов даже осилил до конца.
Но и здесь пусто. Ничего интригующего. Никакой искры, находки. Никакого открытия – во всяком случае, открытия такого масштаба, из-за которого американская миллионерша взялась бы убивать и похищать.
Журналист попытался найти сведения о том, как убили историка Фомина. Но не обнаружил в газетных "хрониках происшествий" ни одного упоминания о нем. Если заметки в московских газетах были, в них фамилию убитого – как никому не известную – зашифровали, наверное, инициалом.