Выхожу, закрываю дверь на ключ. Семь шагов до двери с номером семнадцать. Цифры выведены красной масляной краской. Красный цвет скоро будет доминировать в этом помещении. Налегаю на дверь плечом закрыто. Стучусь, как порядочный. Краем глаза вижу, что девчонки не обращают на меня внимания, судачат о чем-то своем.
- Кто? - голос из-за двери. Даже это короткое слово произносится с характерным акцентом. Забыл спросить охранника, как зовут его шефа. Ладно, хрен с ним, назовемся сами.
- Костя. Из охраны! - вру без стеснения. Кастрированный ПМ заткнут у меня за пояс под пиджаком.
- Какой такой Костя-Мостя? - бурчит голос за дверями. Щелкает замок.
В проеме видна усатая рожа. Довольно толстая и сальная. Понятное дело, владелец общепита.
- Ты кто? А? - удивляется усатый. Улыбаюсь ему как можно благодушней, одновременно охватывая коридор периферийным зрением. Официантки докурили, досмеялись и утопали по делам. Коридор пуст.
- Я же сказал тебе, сын ты ишака, что я - Костя! - говорю и пинком ноги в жирное брюхо освобождаю себе проход. Утробно хрюкнув и выпустив воздух из штанов, усатый садится на пол.
- Не двигайся, родной! - Выхватив пистолет, направляю его на второго типчика, сидевшего в кресле, а сейчас вдруг решившего приподнять свою задницу и возмутиться.
Прцкрываю дверь и, не выпуская клиентов из виду, поворачиваю левой рукой ключ в замке.
Сидящий в кресле напряженно следит за мной. У этого типа усов нет, а вот брюхо такое же, как у усатого. Удивительно похожи они друг на друга. Близнецы, что ли?
- Ты хозяин этого кабака? - интересуюсь, подходя к креслу.
Мужик отрицательно мотает головой. Хозяин ресторана, кряхтя и постанывая, поднимается с пола. Сидящий в кресле обращается к нему, косясь на меня: Гыр-Гыр. Что-то они там лопочут между собой, и как пить дать обо мне. Но ведь это очень невежливо - говорить о человеке в его присутствии на непонятном ему языке. Прерываю прения ударом рукояткой пистолета по губам толстяка без усов. Депутат от чуркестана мгновенно затыкается, смотрит на меня волком и держится за челюсть.
- Разговорчики в строю, - говорю добродушно. - Мне нужен Бенгал. Как до него, родимого, добраться?
- Ты нэ сможэш такой сдэлать, - горда заявляет усач.
- А ну-ка, расскажи почему?
- Нэ сможеш... - упрямо твердит директор.
Тоже мне аргументы: не сможешь - и все! Второй тип скорчился в кресле, баюкая в руках побитую морду. Уверен, он больше притворяется. Силу удара я рассчитал. Делаю шаг к усатому. Он испуганно пятится. Показываю директору стволом на свободное кресло.
- Думаешь, я с тобой в пятнашки играть пришел? - спрашиваю у него.
Тот врубается в ситуацию и послушно плетется к креслу.
Дожидаюсь, пока он устроится. В дверь кабинета кто-то негромко стучит. В глазах усатого вспыхивает надежда. Он надеется на чудо. Его приятель, забыв про челюсть, тоже глядит на дверь. Я ему, оказывается, даже губу не разбил. И крови нет. Значит, притворялся!
Киваю на дверь.
- Ответь... - говорю тихо.
- Кто нужен?! - кричит усатый.
- Это я, Юля! Вы просили принести обед... - доносится из-за двери.
- Нэ надо! Долго ходишь! - рявкает усатый злобно.
Даже в такой ситуации он более чем груб с низшим звеном своих работников.
Понятно, гыр-гыры считают, что они в России хозяева. Русские мужики для них - пустое место, а женщины - сплошь бляди. В соответствии с этой программой черножопые и корректируют свои поступки в русских городах. С этого дня я стану корректировать по своему усмотрению количество таких "кепок", и для начала - в своем городе.
По коридору слышно удаляющееся постукивание каблучков. Эти девушки, которые соглашаются работать на горцев, для меня загадка. Ладно, безработица, но нельзя же позволять, чтобы тебя постоянно унижали...
- Что хочэш? Дэнэг? Я дам тебе дэ-нэг! - усатый начинает торг.
- По фую твое лаве... - обрываю его. - Что мне нужно, я сам возьму.
Усатый затыкается. Его приятель вспомнил, что у него болит челюсть, и вновь корчит жалобную рожу. Хреново, кстати, у него получается. Тоже мне артист. В Институт театра и кинематографии я бы его не принял.
Спрашиваю:
- Последний раз спрашиваю: как мне добраться до вашего гребаного Бенгала?
Те, кого я свез в "бээмвухе" на пустырь, так ничего конкретного на этот счет не сказали. Зато сдали кучу своих корешей и сообщили, где кого найти.
- Я малэнький чэловэк, да? Я нэ ходыл к Бэнгалу... Он сам прыходил... Его чэловэк прыходыл, дэньгы брал... Я нэ знаю, как к нэму ыдты...
- А кто знает?
Директор пожимает плечами:
- Зачэм так плохо о нас думаэш? Зачэм пистолэт угрожаэш? Э-э! Нэ надо так... Заходы как друг... Будем кушать хорошо, пыть конак будем, красывый дэвушэк смотрэт будэм... Что надо - сам всэ узнаэш... - стелет он восточный коврик из слов.
Засовываю пистолет за пояс и улыбаюсь ему дружески. Директор, довольный своей дипломатической прозорливостью и умением общаться с людьми, тоже изображает на лице некое подобие улыбки.
- Э! Какой молодец! - хвалит он меня.
- Может, извиниться все-таки перед ним... - киваю на его приятеля. Тот, услышав мои слова, поднимает голову. Подхожу к нему и одним рывком ломаю ему шейные позвонки. Финита ля комедия. Артист, как мешок с дерьмом, валится на пол. Усатый застывает в кресле, не веря своим глазам.
Присаживаюсь на край стола, снова вытаскиваю из-за пояса пистолет.
- Так кто знает, где найти Бенгала? - повторяю все тот же несложный вопрос.
- Шакал! - вдруг шипит усатый, ощериваясь на меня и весь подбираясь.
Жаль. Он понял, что живым я его не отпущу, и решил встретить смерть по-мужски.
Терять ему действительно теперь нечего. Что ж, такое поведение в момент смертельной опасности можно назвать достойным.
Спокойно сижу, болтая ногой, и жду. Усатый все-таки решился. Стрелять я не хочу-к чему лишний шум? Левой рукой нащупываю за спиной пластмассовый ножичек для разрезания бумаги. Усатый скрюченными пальцами пытается схватить меня за горло. Хлесткий удар сбоку, и тут же отпрыгиваю подальше, чтобы не запачкаться кровью. Директор на миг замирает. Пластмассовый кинжальчик я вогнал ему глубоко в шею. Силясь вытащить тонкую ручку, усатый, хрипя и пуская кровавые пузыри, рухнул на пол и мелко сучит по паркету ножками. Приходится наклониться и придержать его, чтобы не привлек своей шумной агонией внимание посторонних. Подождав, пока обмякнет тело, произвожу обыск кабинета. Ничего, кроме пачки сотен в долларах и пары увесистых пачек стотысячными в рублях, не обнаруживаю.
Деньги забираю. Общак Бенгала за сегодняшний день уже заметно уменьшился. А может, и не заметно, кто знает, какими суммами ворочают абреки. Во всяком случае, повод для раздумий у Бенгала будет основательный. Я ведь только начал свою партию, и у черных впереди еще ой как много приятных неожиданностей.
Выбираюсь в коридор и, убедившись, что никого поблизости нет, запираю дверь на ключ, унося его с собой. На кухне гремят кастрюлями и крышками. Хозяева этого заведения свое уже отожрали, займемся теперь их друзьями. А до Бенгала я доберусь, чего бы это мне ни стоило.
Направляюсь к выходу, слышу за спиной женский голос:
- Молодой человек! Вы не знаете, когда они освободятся?
- Не скоро... - бросаю на ходу, не оборачиваясь, и выхожу во двор.
Проскочив арку жилого дома, выбираюсь на улицу. Еще один адрес я должен успеть отработать, пока не начался кипеш в улье у гыр-гыров. Скоро они засуетятся всерьез и станут осторожней. Гыр-гыры предпочитают чисто спекулятивный бизнес. Ресторанчики, кафе, шашлычные, ларьки и рыночные лотки это их излюбленная тема.