Но в покое вы не останетесь, Молдер. Гарантирую.
— Вот как? Дорого ли стоят ваши гарантии, Фрохики?
— Молдер, не время для пикировки.
— Разве я пикируюсь, Карл?
— Разве нет?
— Нет. И в мыслях нет.
— Тогда я продолжу?
— О, господи, Карл! Хотите, я продолжу за вас? Этот ваш Башковитый влез настолько не туда, что кое на кой сдался аж мифическому «Полярному волку».
— Уточнение, Молдер. «Полярный волк» не миф. И Кеннет «Полярному волку» не сдался. Он как раз не сдался, а ударился в бега. И «Полярный волк» его ищет.
— Уровень розыска?
— Таможня, аэропорты, поезда, эмиграционные пункты.
— Недурно. Серьезно. И что он таки-на-творил?
— Взломал пароли Министерства обороны.
— Зачем?
— Ради процесса. Анархист, срань господня. И его прежняя компания — анархисты. Он отошел от нее лет пять назад, когда компьютерный мир стал достаточно сложен… когда выяснилось, что ломать устоявшийся мир проще в одиночку за монитором и клавиатурой, не собираясь в хулиганские стаи ради погрома в супермаркете. Ломать — как высшая и последняя стадия прогресса. Ломать — не строить. Придурок!
— Вы же меж собой называли его — Башковитый.
— Башковитый придурок!
— Допустим. А ко мне-то вы зачем приехали? Нет, вот зачем, зачем?!
— Видите ли, Молдер… В последнем письме электронной почтой Башковитый успел назначить время и место встречи.
— Место — именно здесь? Время — именно сейчас?
— Место — Национальный ботанический сад. Время — три часа пополуночи.
— Так в чем же дело, Лэнгли! Ступайте и поторопитесь! Как раз успеете!
— Видите ли, Молдер… Башковитый просил явиться на встречу вас… Очень просил… Он очень-очень просил… Молдер, он просил.
— Угу. Других проблем у меня, видите ли, нет. Если на то пошло, ваш Кеннет Суннер сам мог бы заявиться ко мне. С вами за компанию.
— Значит, не мог. Поймите, Молдер. Значит, не мог. Его проблема — поважнее вашей бессонницы, Молдер, — доживет он до трех часов пополуночи или его к этому сроку успеют пристрелить.
— Не сгущайте краски, Карл.
— Не сгущаю, Молдер.
— Не сгущает… — подтвердил Лэнгли.
— Нет, не сгущает… — подтвердил Фро-хики.
А ведь не сгущает Яппи-Карл.
Когда твари испуганы, они очень агрессивны.
Выстрел! Не в квартире Молдера. Но где-то рядом, где-то на лестничной площадке, в коридорах. Но все равно оглушительный.
Сглазили! «Или его к этому сроку успеют пристрелить». Почему-то ни на секунду ни Молдер, ни троица интелей не усомнилась, что выстрел — в башковитого придурка Кеннета Суннера. Накликали! «Сам мог бы появиться ко мне».
И если все так, то надо не годить, а спешить. В Молдере моментально проснулся агент Молдер, агент ФБР. Оружие наголо! Бегом! Профессионал на то и профессионал, чтобы не круглосуточно пребывать в образе, но только тогда, когда вынуждают обстоятельства. И — он снова здесь, он собран весь, он ждет заветного сигнала. Выстрел — сигнал. Вот теперь Молдер действительно секс-символ! Даром, что в трусах и маечке. Но аура, аура! Неотразим! Встречные поперечные дамочки гроздьями бы на шею вешались — тем более, он лишь в трусах и маечке!
Кыш, дамочки! Агент Молдер в состоянии погони. Агент Молдер сейчас зафиксирует наличие трупа… Патлатый, худосочный, в разбитых очках — пуля в затылок, прошла навылет, разнесла полчерепа. Кеннет Суннер.
Понятые, не отставайте! Карл, Лэнгли, Фро-хики! Это Суннер?
Да, это он.
А сейчас агент Молдер моментально определит, куда и как скрылся убийца-командос, «Полярный волк», в многоквартирном доме — на черную лестницу, на пожарную, на крышу? Куда бы ни скрылся убийца-командос, агент Молдер догонит! И перегонит, отрезав путь к отступлению! И нацелит табельное оружие в голову: «Не двигаться! ФБР! Вы имеете право хранить молчание, вы имеете право на адвоката…» ФБР — воплощение законности. Диктатура закона — превыше эмоций.
Но — стоп! Опустите табельное оружие, агент Молд ер. Эмоции — другие…
Какие могут быть эмоции, если, протолкавшись через кучку невесть откуда и когда сбежавшихся полуодетых зевак, видишь не бездыханного патлатого-худосочного. Видишь пожилую грузную леди, бьющуюся в шоке на лестничной площадке у распахнутых дверей собственной, надо понимать, квартиры. Паршивые эмоции…
— Нет! Нет! — громкая истерика у грузной леди, то отталкивающей сердобольную соседку, то приникающей к спонтанной утешительнице. — Нет! Нет!
Не нет, а да. Увы. Смерть обратной силы не имеет.
— Что произошло?
Вопрос Молдера лишен металла в голосе, характерного для блюстителя порядка. Обычный растерянный вопрос обывателя, ставшего внезапным свидетелем бытового преступления.
Ответы, впрочем, столь же растерянные. Обычные ответы обывателей, первыми успевших к месту происшествия:
— Эта леди только что застрелила мужа. Были женаты тридцать лет.
— Наверняка шальной выстрел. При чистке оружия.
— Ха! Не знаете и не говорите! Женщина — и чистка оружия?! Не женское это дело. Скорее, муж бы ее застрелил. Случайно. При чистке.
— Нет, тут не случайно. Наверное, повздорили.
— После тридцати лет супружества?
— А что вы думаете! Не сошлись в формулировке завещания, к примеру.
— Да нет же! Приступ ревности.
— У леди? В ее возрасте?! К мужу? В его возрасте?! Да вы посмотрите на них! Нет, на мужа лучше не смотреть. Он там… в ванной. Кошмарное зрелище.
— Господи, полный идиотизм!
— Вызовите полицию! Кто-нибудь в этом доме вызовет полицию, в конце концов?!
— Уже вызвали. Уже, сказали, выезжают. Уже не только выезжают, но приехали:
— Посторонитесь! Дорогу! Полиция! Дорогу, сказано!.. Где тело?
— Там! Там! Он мокрый и мертвый! О, нет, нет! Он жив! Он должен быть жив! Джон, Джон! Вернись, я все прощу! Джон!!!
— Постарайтесь успокоиться, леди. Мы постараемся вам помочь, леди.
Вряд ли можно помочь леди. А ее мужу — и подавно. Как ни старайся.
Всяко то забота муниципальной полиции, но не агента Молдера. ФБР не занимается бытовыми преступлениями. ФБР занимается иными преступлениями. То есть, извините, предотвращением таковых.
— Вы ее знали, Молдер? — На всякий случай Хиппарь-Лэнгли не имеет права не спросить. Вдруг это все-таки не просто бытовое, но… иное преступление.
— Нет. Не знал. Маразм какой-то… Тридцать лет, ревность, роковые страсти… Даже имени ее не знал.
— М-да. Ну-с, да будет земля ему пухом, а тюремная койка ей — периной. Но нам пора, Молдер.
— Я вас не задерживаю.
— Уточняю. Вам пора, Молдер. Сейчас без четверти два. От вас до Национального ботанического сада по прямой — сорок минут пешим ходом. Советую добираться именно пешим ходом. И не по прямой.
— Не нуждаюсь в советах, Карл! Я вижу, вы уже все за меня решили?
— Разве вы, Молдер, уже не решили? Сами за себя? Молдер?
— Уговорили, речистые!.. Где именно в саду? Сад большой.
— Да-а-а… Видите ли, Молдер… Тут нюанс… Нюанс, признаться, еще тот!
Кеннет Суннер не зря носит прозвище Башковитый. И последнее сообщение «Одинокому стрелку» по электронной почте он прислал странноватое.
Да, там открытым текстом и о желании встретиться исключительно с агентом Молдером, и о трех часах пополуночи. Но, вот ведь нюанс, о месте встречи — ни гу-гу, ни буковкой, ни символом. Мало ли! Перехватят е-мэйл те, кто жаждет повидаться с Башковитым в жестком режиме, и… Место встречи изменить нельзя — тут-то мы, «полярные волки», его и ждем!
И что прикажете делать агенту Молдеру? Пойти туда не знаю куда? А подите-ка вы сами, поросята, знаете куда?!
Минуточку, Молдер.