Тут появляется Бор и начинается интересная мизансцена. На Бумера никто внимания не обращает, они собачатся между собой.
- Ты ничего не путаешь?
- Что тут можно перепутать? Бор кричит, что Мета больше в драйв не идет, а Мета заявляет, что идет, причем вместе с ним. Лань переходит в группу Пана, а она, Мета, на ее место.
- И Бор уступил?
- Ты видел, чтоб Бор хоть раз отступал? Но тут я ничего не понял. Мета тянет из сапога ножик, приставляет к груди и говорит, что за ним восемьдесят пять, но за ней пятнадцать. И за эти пятнадцать она будет зубами держаться. Считает до трех, потом втыкает. А на блузке уже пятно крови расплывается. Вот тогда Бор и уступил. Бумер, красный как рак, вылезает из-под столов, орет на них матом, а они стоят и целуются.
- Очень интересный эффект. Конфликт главной и второстепенной установок, - размышляю я. Как оказалось, вслух.
- Ник, ты что-то знаешь! Расскажи!
- Знаю. Женишься, салага, таким же психом станешь! Так что мужайся, - увожу я мяч от ворот.
- Угу, - обиженно бормочет салажонок. - Сначала он мужался, а потом женился...
Славный парнишка. Голова на месте, и интуиция имеется. Со временем станет неплохим эндером.
Когда я вернулся, Лань все еще была в моей каюте. Сидела на койке, смешно скрестив ноги. Подумал, что медитирует, но по щекам пролегли две мокрые полоски.
- Ты домой хотя бы заходила?
- Чего я в своей каюте не видела? Четыре стены да вещмешок под койкой. Ник, у меня к тебе серьезный разговор.
Не люблю, когда женщина подгребает с серьезным разговором и с мокрыми полосками на щеках. Особенно, когда голос абсолютно спокоен.
- Перестань кукситься. Разговор не обо мне. Собственно, это тайна, и тебя не касается. Но я подумала, что тебе нужно знать.
- Может, не нужно?
- Ты же эндер!
Еще одно суеверие. Считается, что эндер должен знать все о тех, кого вытаскивает. Тогда сможет предугадать, как десантник поведет себя в критической ситуации. Зачем мне это знать? Если десантник может двигаться, он идет в круг. А если не может, лежит пластом. Ноги бы лучше подгибали, когда падают за кругом.
- Говори.
- У Меты не прижился психопрофиль. Понимаешь, она сама собой осталась. Во всем.
- Это кое-что объясняет... Сегодня в диспетчерской...
- Я знаю. Она рассказала.
- Как раз то, чего опасался Бор. Сильная личность может блокировать внешнее воздействие. Какого черта она тогда придуривается? Сделала все, что могла. Ну, не получилось...
- Глупый ты. Цель - не себя показать, а Бора в десанте удержать.
- Он же заметит.
- Не заметит. Мета сильная. Мы несколько простеньких приемов придумали. Задача в общем-то простая. Не портить друг другу нервы. Несколько раз, как только он сделает замечание - чуть демонстративно: "как скажешь, милый", "слушаюсь, милый", "будет сделано, милый". Он запомнит, и все будет тип-топ. Мужчины, как правило, легко поддаются дрессировке, если это не выпячивать.
- Зря ты мне это рассказала. Умножающий знание умножает печаль. Экклезиаст.
- И последняя новость. Я через неделю - в драйв.
- Отдохнуть не успеешь. Это вместо Меты?
- Ага.
Сижу за пультом, отлаживаю программу опознания местности под сферой. Свою собственную. Уникальную по замыслу и сулящую сказочные перспективы. Вплоть до полностью автоматического захвата и возврата десантника. Сейчас отличное время для отладки. Спокойное. Все четыре маяка удаляются. В первые сутки редко что случается. Ребята еще свежие, реакция хорошая, боезапаса полно. Вот на обратном пути... А мне для отладки много не надо. Только чтоб там хоть один маяк был, t-координату фиксировал.
Вот оно! Глупейшая ошибка. Для ускорения вызова процедуры засунул параметр в глобальные, а счетчик скорректировать забыл. И поплыл стек... Сейчас моя программулька пойдет... Кисонька, лапонька, звездочка моя ясная...
Сейчас координаточки обсосет, и держать будет мертвой хваткой. Сейчас, только сферой захвата по местности поползает, территорию ощупает...
Зараза! Как же вертикаль стабилизировать???
В общем, ясно. Мордой об стол. Раза в два лучше старой, но привыкать к моей надо с нуля. Старые навыки удержания сферы не помогут. Скорее, даже наоборот. А вот глобальный мониторинг местности у меня намного лучше. Нужно будет мою программульку в режиме мониторинга на второй терминал пускать. Но это - для зрителей. Не для эндера. Чтоб лучше видели, как эндер десантника пополам режет.
Вот дерьмо!
Как и весь наш проект.
- Том, подежурь за меня. Надо мозги проветрить.
- Ты сегодня вернешься?
- Не знаю. Наверно, нет.
Разминаю затекшие мышцы и иду к выходу. В "лягушатнике" салажата тренируются в удержании сфер. Здесь собраны все виды пультов, придуманные эндерами. Вижу один новый. Сажусь, и моментально оказываюсь в центре внимания. Пульт оказывается детской поделкой. Икс и игрек на правой руке, а на левой только вертикаль и финиш-контакт. При параллельных штормах за таким пультом нечего делать. Одной рукой не компенсировать суперпозицию двух разнонаправленных волновых помех. Спрашиваю, кто его изобрел, сажаю парня рядом и подробно объясняю недостатки. Потом хвалю мягкий, плавный ход. Салажата смотрят мне в рот. Кажется, я становлюсь гуру.
Направляюсь в бассейн, по дороге вспоминаю шрамы на боку Меты. Никак не мог понять, почему она не признавала купальники бикини.
Техники сняли стенную панель и возятся с трубопроводами. Проходя мимо, уворачиваюсь от ударившей струи воды, левой рукой ловлю падающий сверху газовый ключ, а правой удерживаю от падения стремянку.
- Тебя, сам Бог послал. Ну, блин, с меня бутылка, - слышу сверху. Протягиваю наверх ключ.
- А нахрена он мне теперь? Не видишь, мля, трубу прорвало. Стась, дуй на третий уровень, перекрывай холодную с пятой по восьмую. Это, блин, одна из них.
Второй техник убегает.
- Ты из десанта? Я, блин, сразу понял. Счас, думаю, лечу, и обязательно вниз.
Фонтан воды слабеет и на глазах утихает. Техник стучит ключом по трубе и слезает со стремянки.
- Видал, что делается, - жалуется техник. - Трубы, мля, насквозь прогнили. Ты их хоть изнутри, хоть снаружи парапластом обтяни, держать не будет. Ржа одна. Мля.
- А на складе?
- А что, мля, на складе? Новых-то никто не делает. Лет на пятьдесят хватит, потом надо снимать поле и выходить наружу. Успеете вы, не успеете, а запасам кранты. У нас еще ничего. В других службах хуже. Это вы в десанте как сыр в масле катаетесь.
Мы в десанте катаемся как сыр в масле... Не за себя обидно, за ребят. Подставляю ладонь под струйку и медленно декламирую:
Шесть сотен тысяч равных порций
Воды живой в одной горсти...
Но проживали черногорцы
Свой долгий век до тридцати.
И жены их водой помянут,
И спрячут их детей в горах
До той поры, пока не станут
Держать оружие в руках.
Дошло, мля. Понял, блин, на что я намекаю.
Помогаю техникам заменить двадцатиметровый кусок трубы. В самый неподходящий момент, когда сосу ободранный палец, сзади подходит Бумер.
- Ник? Какого черта ты здесь? Ты же дежуришь.
- Я сменился.
- Я из-за тебя график дежурств перепахал, а ты здесь? Кто за пультом?
- Том.
- Руку повредил? Влез в чужое дело и повредил руку. Забудь о премии.
- А ты забудь о том, что я работал в десанте. У меня переработки как раз до пенсии хватит.
- Да куда ты, на хрен, денешься? Лань до круга не дойдет, а ты смотреть будешь?
Садимся на поваленную стремянку и лениво переругиваемся. Бумер знает, что я не уйду из десанта, а я знаю, что премия от меня не убежит.
- Береги руки, дурилка картонная, - неожиданно заканчивает Бумер, поднимается и уходит.
- Блин, строго у вас! - с уважением комментирует Стась.
Ушли четверо, вернулись трое.