Нет, останавливаю сам себя, это обстоятельство в городе призраков абсолютно ничего не означает. Ты жив, вот главная составляющая мифа и реальности существования человека в этом, покрытом полумраком, вперемешку с пылью, городе призраков.На карте, которую до кучи всучил мне КенБло, маленьким, светящимся в темноте крестиком обозначена церковь - местный, так сказать, приход для горожан. Кстати, идя по улицам, ни одного еще не повстречал на пути. Разве что пара заблудившихся зомбуков, на которых (каюсь, приступая каноны инструкции!) и патронов-то, как-то было жалко. А вдруг попаду в переделку и там, не хватит того самого заряда, который, я считаю, выпустил просто так, задарма.Ага, вот она показывает мне издалека свои высокие шпили, похожие на те, которые были некогда на Шартрском соборе. А около него, тьфу, стыдно даже представить, жгли почти ежедневно, злобные инквизиторы, целыми пачками колдунов и ведьм средневековья. Сейчас, конечно, не тот период, но все же некое сходство есть. Собор? Вот он, стоит, ожидая того момента, когда, моя нога ступит за его порог. Инквизиторы? Боже святый, они толпами бродят по улицам города призраков в поисках свежих мозгов. Шпенглер-Инститорис? Да, он, как утверждал КенБло, в этом загадочном городе существует в единичном экземпляре, который представлен на всеобщее обозрение в лице святого отца, которого я и должен прикончить. Нет, теперь я не стану раздумывать о памфлетности речей, относительно того: можно убивать любого, кого посчитает необходимым лишить жизни такой вояка, как я?Ранее, может быть, я и посчитал бы убийство не зомби, настоящим кощунством, но сейчас... Что-то во мне изменилось.Но что?Да, таких соборов, как этот, днем с огнем не найдешь в моем мире, где в принципе и замбуки-то, наверное (я лично не встречал ни одного!), считаются большой редкостью. В полумраке города призраков собор почему-то казался не таким устрашающим, в отличие от окрестностей, кишащих всевозможными гадами, которым место только в аду. Я приподнял голову в надежде рассмотреть все великолепие пост религиозной жизни этого странного, более того, устрашающего места. Шпили собора уходили ракетами куда-то ввысь, в небеса, окрашенные смесью всего лишь двух красок: хаки и черной. Каламбур? Вовсе нет. Такие цвета, как этот, в народе называют грязно-черными.Подойдя ближе к главному входу в храм, я снова ощутил непонятное чувство потери сознания. Точно, это какая-то скрытая фобия, которая внедрилась в мой организм от постоянного принятия денатурата, о воздействии которого лучше было бы вообще не вспоминать. Ком, образовавшийся в горле, на этот раз, каким-то образом перекрыл мне кислород.- Черт! - прошипел я, превозмогая ту боль, которая мешала мне дышать.Опускаюсь на колени и с силой, что есть мочи ору, схватившись обеими руками за горло.Но через секунду ЭТО проходит... Вдох полной грудью наконец-то награждает мои, сжатые от бесвоздушия, легкие, подарком - глотком свежего воздуха. Кажется, жив, но... Что-то со мной происходит?Но что это?Стоя на коленях у входа в божественное святилище замечаю лежащую возле себя прядь волос. Где-то в глубине подсознания возникает смутное предположение: а не мое ли ЭТО?! Осторожно, почти на ощупь, провожу ладонью по голове. Дьявол! Действительно, на земле валялись, упавшие каким-то образом с головы, мои собственные волосы. Что-то рано лысею, не по годам. Приподнимаюсь с коленей и иду к заветной цели, шаг за шагом, все ближе и ближе, превозмогая остаточные чувства загадочной боли, которая уже довольно часто начала проявляться во всем моем организме.Но что это?Дверь собора открывается тяжело, со скрипом. Похоже, что храм уже забыл, когда его посещали последний раз.
Внутреннее убранство, если конечно так можно выразиться, поражает и без того воспаленное воображение...Скамьи, стоящие внутри огромного, почти, что метаболического сооружения, сплошь покрыты жирным, черно-серым слоем пыли, похожим более всего на испорченное, несъедобное масло трехгодовалой давности, позеленевшее от времени с отвратным, застоялым запахом. Почему-то кажется, что здесь ведутся черные мессы каких-нибудь ортодоксальных сектантов или, как минимум довольно подзабытых самим временем сатанистов-демонологов. Тусклый свет коптящих, словно дымовые шашки свечей, еле-еле освещает два небольших прохода, идущих вдоль всей длинны огромной залы, прямо к тому месту, где по идее, должен стоять алтарь...Двигаюсь медленно, стараясь не пропустить мимо глаз ни одной, пусть даже малозначительной детали.Акустика, которую заложил зодчий при строительстве этого культового сооружения, превосходно вписывается в его интерьер и сакральную геометрию каждой вещи, о значении которых я могу только догадываться. Я истребитель зомби, а не какой-нибудь искусствовед-историк!Каждый мой шаг отзывается гулким, пронзительным эхом даже в самом отдаленном уголке залы. И в этой пустоте, как ни странно, я слышу не только шум своих шагов, но и каждый удар собственного сердца. Кажется оно... нет, это не от страха или бессилия, вот-вот должно выпрыгнуть наружу, разорвав мне грудную клетку, и с характерным шумом, ударившись о бетон пола упасть возле моих ног. Но, смогу ли я в этой, наполненной мистицизмом вакханалии, перешагнуть, нет наступив на него, пройти дальше, испачкав в собственной крови только подошву своих сапог? О чем это я?..- Молодо-ой чело-овек... - раздается чей-то голос из темноты.Акустика подводит мою слуховую ориентацию. Не могу определить, в каком месте находится говорящий... Снова тяну руку, к холодной и безинстинктивной стали Беретты. Черт, этот человек, кто бы он ни был, может в этой тишине легко услышать передергивание затвора.- Не доставайте оружия. - Продолжает "невидимка". - Сначала прошу в исповедальню... Вы ведь пришли ко мне именно за этим?!Услышал, мать его так... Этот придурок-пастор, похоже, думает, что я обычный прихожанин. Ну что ж, может быть стоит ему немного подыграть?- Где вы? - спрашиваю я своего незримого собеседника, разворачиваясь по окружности на каблуке сапога, пытаясь хоть как-то сориентироваться в незнакомом месте.Где-то в глубине вспыхивает пара неярких, но хорошо заметных факелов. Их свет в одно мгновение растекается, и... Я замечаю высокое, удаленное от меня на несколько десятков шагов, кажется деревянное, распятие...- Вам хорошо виден свет?- Да.- Идите же прямо к нему - не ошибетесь. А исповедальня... Она чуть правее распятия.Иду, не спеша, несколько замедляя шаг. Мой взгляд, кажется, остановился только на распятии, ничто другое его не интересует в настоящий момент. Распятие. Чер..., не могу даже выругаться, разве что сплюнуть куда-нибудь на пол, превозмогая мое внутреннее, непонятно откуда появившееся оцепенение. Что-то есть в этом древнейшем сакральном символе веры. Но что? Что может так завораживать человеческий взгляд в большей степени, нежели, чем распятие. Но нет, такое впечатление, что на меня действует что-то иное, извне.Но что это?Еще немного, и я у цели. Вот она - исповедальня, с маленькой, наверное, такой же, как входная дверь в храм, скрипучей дверцей, за которой горит еле уловимый, мерцающий свет свечи. Скрепит, зараза, так и знал. Хотя нет, это не скрип, а какой-то скрежет, нервно играющий на моих и без того натянутых, словно гитарная струна, нервах, готовых в любой, самый неподходящий момент, порваться со звоном, подобным тому, который издает разбивающийся хрусталь...