Звягинцев почесал лысеющую макушку.
— Рабочие газ прокладывали в поселок, копали траншею под трубы и наткнулись на трупы. Их глубоко не закапывали, а так, землей присыпали и дерном заложили. Три покойника — мужчины. Эксперты установили, что они пролежали в земле не меньше года. Стало быть, убиты в мае девяносто восьмого. Всех троих застрелили. Каждый получил пулю в затылок. Ни документов, ни вещей в карманах погибших мы не нашли. Установить личности удалось лишь по анализам ДНК. Подняли дела о пропавших без вести за девяносто восьмой год, нашли родственников, сделали анализы и установили личности.
— Одного звали Александр Наумович Маркин, так?
— Похоже. Но точно я не помню. Все были убиты из разного оружия, и, как вы тогда определили, их убивали в разных местах, возможно, и в разное время. Вот только могилу покойничкам вырыли одну.
— И еще. После установления личностей мы выяснили, что покойники при жизни не знали друг друга и их дорожки никогда не пересекались. Убийство носило заказной характер, а убийцы были профессиональными стрелками. Ни в одном случае второго выстрела не потребовалось. Одного застрелили из винтовки с большого расстояния. Попадание точное.
— Все так, Александр Иваныч, застряли мы тогда на главном вопросе. Дело не могло продвинуться ни на шаг по причине отсутствия мотива преступления. Вы же проверяли подноготную покойничков. Один — бортинженер гражданской авиации, летал на внутрироссийских линиях, второй был журналистом, третий… Уже не помню, кем. Отличные работники, у всех дети, дом, дачные участки и никакой связи с криминалом. Кому понадобилось их убивать, совершенно не ясно. Ладно бы под шальную пулю попали во время бандитской разборки или при налете на торговую точку, а ведь нет. Убийства умышленные, прицельные и организованные. Даже могилу покойникам заготовили. Полная каша получается. Версия с серийным убийцей не прошла — стреляли из разного оружия и с разного расстояния. Банды сионистов в городе не промышляют. За последующий год подобных преступлений больше не совершалось.
— Сионистов? Ну да! Теперь вспомнил. Все трое были евреями. Маркин, Цейтлин и Эпштейн. Это все, что объединяло убитых.
— Ну а если бы они были русскими, то что? Или один из них украинец или татарин? Нет, это совпадение, а не причина.
— Сейчас я вспоминаю одну деталь. У обнаруженных в земле трупов при себе ничего не нашли. Даже трамвайного билета. По логике вещей все правильно. Карманы вычистили перед захоронением, чтобы трупы остались неопознанными. С криминалом убитые не связаны, значит, и отпечатки пальцев не дадут результатов. Но тогда мне и в голову не пришло поинтересоваться у родственников документами покойников.
— Документами? — удивленно переспросил Звягинцев.
— Именно. Сегодня я наткнулся на очередной труп. Странная история. Какие-то психи вздернули парня на веревке в чужом саду в одном из престижных поселков. Только на сей раз документов у повешенного было с избытком. Два паспорта, права и прочие бумажки. Так вот, загранпаспорт с фотографией убитого выписан на имя Маркина Александра Наумовича.
— Есть основание считать смерть висельника убийством?
— Без сомнения. Убийцы не очень-то старались замести следы. Только кому понадобилось устраивать показуху? Решил убить — убивай. Сейчас модно пристреливать жертву в подъезде собственного дома. Срабатывает на все сто. Но вывозить на природу, подбирать определенное место да еще вешать на суку дерева — это уж слишком. У меня складывается впечатление, что убийцы зачитывали приговор своей жертве перед казнью. Детский лепет какой-то. Кому и что этим они хотят доказать?
— Может быть, показуху устраивают для следствия? — предположил Звягинцев.
— Очень похоже на истину. Скажи, Женя, у тебя есть загранпаспорт?
— Есть. Мы с женой каждый отпуск отдыхаем на Кипре. Дивные места. Природа, море, климат чудесный.
— Ты носишь с собой загранпаспорт?
— Я и внутренний беру редко, мне удостоверения хватает.
— То-то и оно. Зачем человеку таскать с собой два паспорта, да еще на разные фамилии? Неспроста это. Загранпаспорт может стать отмычкой к разгадке замысла убийц.
Помощник прокурора подумал и сказал:
— Интересная версия. Нашлись люди, решившие отомстить убийце Александра Маркина. Например, родственники нашли убийцу и казнили его, а следствию подбросили паспорт с именем Маркина и фотографией казненного. В первую очередь под подозрение попадет родня Маркина.
— Слишком просто. Сам подумай, Женя, может ли нормальный мирный житель города взять и повесить на суку другого человека? Даже если он его ненавидит. Скорее он найдет убийцу и сдаст его правоохранительным органам.
— Не всегда, Александр Иваныч. А если против убийцы нет прямых улик? Что ему грозит? Условный срок за подделку документов? Может, родственники руки в крови и не пачкали, а наняли убийц. Сейчас найти исполнителя не трудно. Люди, лишенные заработка, идут на крайние меры, чтобы самим выжить. Наниматель предоставляет свой план-сценарий и платит деньги за его исполнение. Обычная схема. На ней мы и горим чаще всего.
— Эту версию я не исключаю, как и любую другую.
— Запросить для вас дело из архива?
— Будь любезен, если не трудно. А я до вечера еще одно мероприятие успею провернуть.
Не заходя в свой кабинет, Трифонов вышел на улицу, сел в машину и поехал в Поспешено. Дом, где жил погибший, находился в конце поселка, дальше — лес и проезда нет. Сельчане не могли не заметить черную «Волгу», медленно ползущую по центральной улице. Здесь не было дачных участков, жители только постоянные. Любопытные старушки сидели на скамеечках возле калиток и обсуждали свое тяжкое существование в трудные времена вечных реформ. Дом Рамазанова выглядел на фоне остальных богато. Два этажа, хорошая отделка, черепичная крыша и огромный участок.
Следователь привез с собой страшную весть для отца погибшего. У старика, кроме сына, никого не осталось. Они долго сидели в светелке. Престарелый жилистый осетин имел сильный характер, умел взять себя в руки. А может быть, до его сознания еще не дошел весь трагизм случившегося. Трифонов не вдавался в подробности. Он сообщил отцу о гибели сына при невыясненных обстоятельствах, но картину обрисовывать не стал.
— Вы меня простите, товарищ милиционер, вижу, что вы хотите что-то узнать от меня. В такую даль ехали. Спрашивайте. А я поплачу потом, когда уедете.
Старик глянул на бумажку, где был указан адрес морга:
— Когда я смогу увидеть Карима?
— Завтра, Осип Ашанович.
— Хорошо.
— Давно вы видели сына в последний раз?
— Вчера утром. Он уезжал на работу, а я собирался к другу, погостить денек. Карим попросил. Сказал, чтобы я переночевал у приятеля и домой не возвращался до сегодняшнего утра.
— Почему?
— Гостей хотел позвать на вечер. Молодежь не любит стариков. Мы им глаза мозолим. У них свое веселье. Сегодня утром я приехал. Мне с первого взгляда стало понятно, что вечеринка не состоялась. Они обычно столько грязной посуды и бутылок после себя оставляют, что на уборку дня не хватает. А тут все чисто. Мангал с заготовленными дровами не разжигали, мясо маринованное не тронуто. Что-то у них не сладилось. Я всегда очень переживаю за Карима. Особенно если он не ночует дома или устраивает вечеринки. Там же все курят, а у Карима астма. Случаются приступы, он может задохнуться. Без лекарств и дня прожить не может. А разве друзьям объяснишь? Он скрывает свою болезнь, стесняется, стыдится. Его и в больницу часто клали, только вылечить все равно не смогли.
— А друзей вы его знаете?
— Нет. Приезжал тут при мне один парень…
— Когда?
— Дней пять назад. Сказал, что коллега из Москвы, а Карим в это время в командировке был. В Иорданию ездил. Он же археолог. Востоковед. Раза два-три в год на Ближний Восток летал. Но не надолго. На неделю, не больше. Вот я и удивился, что его коллега не знает, где Карим. В музее ему могли об этом сказать.
— В музее?
— Карим работает в Музее восточных искусств… — На мгновение старик замолк, по щеке его пробежала слеза. — Работал.
— Как его коллегу звали?
— Он не сказал. Так, прошелся по дому. На второй этаж поднимался, в комнату Карима, огляделся, сел в машину и уехал.
— А какая у него машина?
— Я в них не понимаю. Бежевая. Обычная, таких много.
— А выглядел как?
— Высокий. Очень худой. Безликий какой-то. Ничего особенного. Лет тридцать пять на вид, темненький, но не брюнет. На вид русский.
— Можно посмотреть комнату вашего сына?
— Ради бога.
Они поднялись по крутым деревянным ступенькам наверх и оказались в огромной просторной комнате. Стеллажи с книгами, стены увешаны масками, восточными сувенирами, кривыми кинжалами. Отец стоял в дверях и сдерживал слезы, глядя на пустую комнату, Трифонов делал обход и всматривался в корешки книг, предметы, не пропуская ничего.
— Тут на полке что-то стояло. Похоже на книги, но очень маленькие. Пыль по контуру осталась. Не знаете, что здесь могло быть?
Старик подошел ближе.
— Кассеты. Тут стояли кассеты. Штук двадцать. Маленькие. У сына видеокамера, тоже маленькая. Он кино любил снимать. Говорил, как уйдет на пенсию, будет вспоминать всю свою жизнь, запечатленную на пленке. Семейная хроника. Только куда они подевались, не знаю. Он никогда их из дома не выносил и относился к ним очень бережно.
— А где видеокамера?
Хозяин открыл дверцу шкафа и развел руками.
— И камеры нет. Но ее-то он часто с собой брал. Где-то что-то снимал, а потом дома просматривал, что у него получилось.
— Посмотрите внимательно, все ли на месте. Старик обошел комнату, но других пропаж не заметил.
— А где он хранил свои документы?
— В столе. Но я туда никогда не лазил.
— Давайте глянем.
Они осмотрели содержимое стола. Документов там не нашлось, кроме институтского диплома, но отец был очень удивлен, обнаружив деньги. Доллары, рубли, иорданские динары, евро. Целое состояние. Одних долларов тысяч двадцать. И все небрежно разбросанные.
— Оказывается, мой сын был богатым человеком.
— Для вас это открытие?
— Денег я у него не просил. Цветы выращиваю, ягоды, овощи и торгую на рынке. На жизнь хватало и на дом тоже. То крыша потечет, то доска провалится. Нас сад кормит.
— Извините меня за то, что привез вам плохую весть, Осип Ашанович. Не буду вас больше беспокоить.
— Я понимаю. Не от радости чужими делами занимаетесь. Служба. Я вас провожу. До калитки.
Старик проводил Трифонова до машины.
— Гляньте, вон, через дом по левой стороне, у калитки толстуха сидит. В деревне шутят, что она моя невеста. Зовут Тихоновна. Она все про всех знает. Целыми днями у калитки сидит. Лодырь царя небесного, а не невеста. Я-то день и ночь кручусь как белка в колесе, а ей ничего не надо. Странные люди бывают.
— Я вас понял.
Беседа с Тихоновной длилась минут двадцать. Спрашивать ее о чем-то не имело смысла. Она сама решала, как ей строить разговор и что важно, а что нет. Трифонов слова вставить не мог, но польза от беседы имелась, и немалая. Тихоновна запомнила парня на бежевых «Жигулях». Номера машин здесь никого не интересовали, но вчера она опять видела долговязого, только уже без машины. Похоже, он ее у дороги оставил. Ключи у него в руках были, и он ими поигрывал. Заходил ли в дом Каримовых, она не видела, но обратно он возвращался минут через двадцать. Сумка у него спортивная была на плече. Времени точного она не помнит, но парень приезжал днем, часа в четыре или чуть позже.