— Чуешь? — громким шепотом спросила девчонка. — Стая зажрала. Уйдут теперь, за мы ждать не будут.
— Хорошо бы. — кивнул я, втыкая патрон в окошко ресивера.
Впрочем, теперь, с такой громобойной винтовкой в руках и в укрытии, я чувствовал себя не в пример уверенней, чем на дороге с пустыми руками, да прямо перед стаей. Да еще среди кучи трупов. Трупов… девчонка-то откуда? Из колонны разбитой?
— На дороге… — сказал я, показав рукой в ту сторону и стараясь говорить медленно: — … там ваши? Ты с ними была?
— С они. — вздохнула она. — Убили все, никто не остался.
— Кто убил?
Она пристально посмотрела на меня, как на слабоумного, затем сказала:
— Негры убили. Кто тут убить может? Засада была. Обоз с товар шел, негры ждали. У иных ружья были, остальные рубили.
— Тут что, Африка? — спросил я, услышав о неграх и вспомнив о гиенах.
— Что? — явно не поняла она меня. — За что ты?
— Ну, где я сейчас? — растерянно огляделся я.
— Не ведаешь? — удивилась она. — А как ты здесь?
— Не помню. — соврал я, решив не блистать рассказами про "яркий свет в машине", не прокатят они тут. — Издалека я, а как сюда попал — не помню.
— На голове ранен. — кивнула она уверенно. — Мозги помялись.
— Ну да, типа того. — обрадовался я, убедившись, что скользкую тему мы обошли.
А мозги у меня и вправду «помялись», даже погнулись. Здорово мне по голове приложило, болит, зараза.
— Бога веруешь? — вдруг строго спросила девчонка.
— Верую. — уверенно кивнул я, хоть сам в этом сомневался глубоко.
— И крест есть?
— Был. — уверено ответил я, потому что крестильный мой, на шнурочке, дома лежал, в столе, в маленькой коробке. — Но не знаю, где теперь.
Тут тоже не вру. Мне бы знать, где я сам теперь, не то, что крест.
— Потерял или краден. — все так же уверенно ответила девчонка, кивнув своей мысли, а затем добавила. — Одетый странно. Ботинки какие богатые, и шерсть хороша в свитере. Чудно, что не взяли.
— Чудно. — кивнул я. — Но мог и просто потерять — не помню я.
— Говоришь странно. — добавила девчонка.
— Себя бы послушала. — ответил я, а затем спросил: — А там, в пещере, накрытый кто?
Она как то вздрогнула, словно вспомнив, затем лицо ее скривилось некрасиво, словно вот-вот заплачет. Но не заплакала, закусила губу, удержалась. Затем ответила:
— Отец там. Убили его.
Прозвучало глухо. Даже как-то равнодушно. Так бы и подумал, если бы ее лица не видел. Сильный ребенок, уважение вызывает.
— Его ружье? — спросил я, приподняв «винчестер».
— За его. — кивнула она. — Пусть тебе будет. За меня оно сильное, мне револьвер хватит.
Она показала мне свое оружие. Я присмотрелся, затем попросил в руки. Чиниться она не стала, протянула ствол мне. Покрутив ствол в руках, заключил, что даже гадать не надо, откуда ноги растут у конструкции — это классический «Бульдог». Тот самый, британский, позднее во всем мире популярный. Сплошная рама, гнутая крюком компактная рукоятка "клюв попугая", пятизарядный барабан, откуда гильзы надо выкидывать по одной, съемным шомполом, через окошко с откидной крышечкой. Не спрашивая разрешения, выкинул две пустые гильзы из барабана, присмотрелся. Миллиметров десять, не меньше, но короткие, под небольшую навеску пороха. Да это и по барабану видно, длинный патрон в него не влезет. С пробиваемостью слабо, а вот с останавливающими способностями все в порядке должно быть.
Зато видно, что игрушка дорогая. Рукоятка слоновой костью отделана, по металлу инкрустация. И надпись: "За Вера, моя дочь, на четырнадцать лет. Папа".
— Ты Вера? — спросил я.
— Вера. — кивнула девчонка, протягивая руку за оружием. — А ты?
— Андрей. — ответил я, отдавая револьвер.
— За апостол или за великомученик крещен? — уточнила она.
Ну, ты скажи… Это здесь принципиально? А «здесь» — это где?
— За апостол. — ляпнул я наугад. — А где я все же?
— На Берег Змеи, сто километров от Нова Фактория. — ответила она, уже не удивляясь, и попутно ловко вставляя в барабан два патрона. — За товар с обоз ходили, а на обратен путь напали.
Черт, что за язык у нее странный такой? Никогда подобного не слышал. А по акценту, то самая что ни на есть русская, те же болгары с сербами по-другому звучат. Да и внешне — курносая, голубоглазая, скуластая, белокожая, две русых косички из-под шляпы. А она меня не всегда понимает, это заметно. Кстати, а что это за Берег Змеи такой? Берег скелетов слышал, Берег Слоновой кости — тоже слышал, даже Берег Берцовой Кости в каком-то анекдоте встречал, а вот Змеи — ни разу. Все же Африка, если негры?
Рычание на улице понемногу затихало, но хруст костей доносился до нас явственно. Кстати, а не оборзели они там, жравши? А не стрельнуть ли мне еще одну-другую, а? Исключительно в порядке мести за испуг и изрезанные об осоку руки.
— Схожу. — сказал я, поднимаясь с колен. — Гиен прогоню.
— Не надо гонять. — покачала она головой. — Так зажрут и уйдут, а если ты еще гиена стрельнешь, то останутся. Пока не зажрут — уйти не смогут. Тут ждем.
Ну что, тоже логично. Мог бы и сам дотумкать до такой простенькой мысли. Дураком, наверное, в ее глазах выгляжу? Минут пять сидели молча, прислушиваясь к звукам с улицы. Затем девчонка снова спросила:
— Откуда ты есть?
— С севера. Издалека. — ответил я, подразумевая, что Москва точно далеко на север от Африки, в которой мы сейчас наверняка.
— А как сюда пришел? — снова спросила Вера.
— Я не помню. — вздохнул я, опять не наврав ни на йоту. — Помню, как из дома выходил, а потом помню, как гиен на дороге увидел.
— Я к дороге ходила смотреть, увидела, как ты бежал. — сказала она. — За одна здесь страшно, увидела лицо — не негр, стала звать.
"За одна здесь страшно"… Я, если бы даже захотел, точно так фразу построить не сумел.
— А ты сама откуда? — спросил я. — Издалека?
— От остров Большой Скат, город Бухта. Бывал? — уточнила она.
— Нет, не бывал. — покачал я головой. — Не довелось.
— Надо отец захоронить, когда гиены уйдут. — сказала девчонка. — Помогаешь?
— Помогаю, конечно. — кивнул я. — Ты меня спасла, так я в долгу. Да и не знаю я, куда потом идти, без тебя не справлюсь.
— Со мной иди. — легко предложила она. — Я теперь одна, ты один. От отец ружье осталось, еда, шляпа. Пойдем вдвоем до Нова Фактория, там меня шхуна ждет. Добре стреляешь?
— Стреляю добре, за это не бойся. — кивнул я и усмехнулся: — За охрану при тебе пойду, беречь буду.
Сказал я это вполне искренне, не зная даже сам, насколько я предугадал будущее.
— Это хорошо. — серьезно согласилась она. — В Нова Фактория скажу, что отец тебя мне в охрану нанял, а когда негры напали, они тебе мозги помяли и ты память потерял. Когда встал, все мертвые были.
— Где нанял? — уточнил я, чтобы потом впросак не попал.
— А что ты здесь знаешь? — спросила Вера.
— Ничего.
— Тогда на торг с неграми он тебя нанял. Из другой обоз, не из Нова Фактория. А теперь ты не помнишь. Дом помнишь, меня помнишь, а как из дома до этот край дошел — не помнишь. Так?
— Так. — подтвердил я, а затем спросил: — Отец у вас в обозе главный был?
— Так. — кивнула Вера. — Он купец был, его был обоз и его товар. И шхуна, что в Нова Фактория ждет, тоже его.
— А мать? — спросил я.
— Мать умерла. — вздохнула девчонка. — Родами. Теперь дядя с тетка остались, за отцов брат. Он на Бухта сейчас есть. Дядя теперь за главный будет.
Снова воцарилось молчание, но от входа в пещеру мы не уходили — звуки, доносящиеся снаружи, к этому не располагали. Я снова взялся рассматривать винтовку. Это только поначалу показалось, что она старая, стереотипы сработали. И не старая вовсе, а новая вполне, воронение на гранях ствола даже не потерлось. Затем открыл еще нечто интересное — на ней не было серийного номера. А у оружия, по крайней мере мне знакомого, так не бывает. А тут только клеймо из переплетенных букв «М» и «Р» на бронзовой бляшке, вдавленной в приклад. Ну и на стенке ресивера. На прикладе, если присмотреться внимательно, надпись выжжена, какую почти не видно из-под темного лака: "Мне отмщение и Аз воздам". Богохульство какое-то, а для девчонки существенно, в честь кого я крещен. Странно.
А вообще похоже, что винтовка — товар штучный, работы некоего мастера. Не фабричная, целиком, по крайней мере. Да и револьвер у Веры тоже такой, инкрустация промышленной не бывает, и кость на рукоятке все же не дерево и не пластик.
«Винчестер» без номера, Африка, причем место такое, о каком я вообще не слышал, девчонка со странным русским языком с острова Большой Скат, из города Бухта, о каких я не слышал тоже, а география мне всегда интересна была. И шхуны у нас если только туристов катают в экзотических местах, а не купцов. Тогда снова вопрос — где я? Нет, пока тут буду сидеть — ничего не узнаю, а девчонку дальше расспрашивать — только напугаю. Ну как я объясню ей, как здесь очутился, если сам не знаю, и даже не знаю, где я вообще? В каком мире?
— Дорога к Новой Фактории ведет? — спросил я.
— Тут одна дорога, от Нова Фактория до Торг. — пожала она плечами. — Так на ней и пойдем, только на негры не попасть.
Я кивнул, затем пересчитал патроны в бандольеро. Восемнадцать штук. Открыл подсумки на поясе, и нашел в них еще почти три десятка. Не густо, если на мой взгляд, только я привык в боекомплектах к «калашу» мерить, а как тут принято — черт его знает. Тут вся подвесная на шестьдесят патронов рассчитана, если внимательно посчитать.
Негры… Еще она сказала, что у некоторых ружья были. А трупы как топорами рубили на дороге. Или мечами? Дикари? Наверное дикари, кто же еще.
— А чем отец торговал? — спросил я.
— За сок от черна ягода ходил обоз. — ответила она, сделав все еще непонятней.
— А зачем он нужен? — спросил я, надеясь, что не сморозил полную глупость, и явно ошибся в ожиданиях — сморозил.
Вера посмотрела на меня с подозрением, затем вздохнула, вспомнив, наверное, что у меня "мозги помялись", и ответила:
— Краска для ткань с чего делается? И красная, и синяя. Большая торговля с этот сок, отец на три остров торговал и даже в Кузнецк возил.
Опа, знакомое что-то… Хоть и не Новокузнецк, но все же…
— А где Кузнецк есть? — спросил я, уже совсем на девчонкин манер построив фразу, сам того не заметив.
— На Большой остров. — пожала плечами она. — Где Железна Копь и Домна. Не ведаешь?
— Нет, не ведаю. — ответил я.
— Откуда вы тогда железо берете? — спросила она, совсем удивленно.
— У нас там свой Кузнецк есть, только Новый. — ответил я.
Она лишь кивнула, удовлетворившись ответом. Затем вдруг сказала:
— Гиены ушли.
Я прислушался — верно, тихо снаружи, разве что птицы орут. Здорово орут, кстати, я такой гвалт только в Таиланде слышал. И не только птицы, похоже, но и обезьяны где-то скандалят.
— Ты главная у нас. — польстил я ей. — Говори, что делать надо.
Она ролью «главной» не смутилась, сказала:
— Надо отец похоронить за обычай. Чтобы зверь не откопал. Думай, как сделать, в лес копать глубоко трудно, камень там.
— Ты эту пещеру как нашла? — спросил я ее.