— Так что ж его теперь — хоронить с почестями?
— Без похорон он пока обойдется, а вот разные трюки — забудь, — сказал я. — Тут не игрушки, бить надо быстро и без выкрутасов. И силы беречь — может понадобиться и не с одним рубиться.
— Если б он был не один — я бы по-другому била, — сердито заявила Машка, выдирая топор. Сам он выходить не хотел, а прижать череп ногой, чтоб не мотылялся, она решилась не сразу.
Вот так с ней всегда — фиг чего объяснишь, сама лучше всех знает. Даже если результат и не очень положительный.
— Осторожней, не поцарапайтесь топорами. Они ж все в заразе теперь!
— О, еще один из-за угла топает!
Пока мы тут в «троих из леса» играли, нашлись охотнички на нас. Ага, этого я уже видел — он на той стороне дома под кустом стоял. И как учуял, тварь… Да, похоже, стоять на улице нельзя совсем — мертвяки будут сбегаться со всех сторон. Хорошо, они сейчас еле шевелятся, а как потеплеет — все будет куда серьезнее… Но пока не шевелятся — надо этим пользоваться. Так что этого быстренько зачистим — и поехали, некогда нам тут в железных дровосеков играть.
Четвертый зомби дался мне легче — я подошел, шагнул влево, подождал, пока он потянется руками, а потом быстро обошел справа и коротким взмахом проломил череп. Все, поехали, пока солнце не согрело тварей. Вот только топоры надо аккуратно держать — иначе недолго и помереть героем. Хотя финны молодцы — у них к топорам пластмассовые чехлы прилагаются.
Со двора выехали без проблем — на машины зомби внимания не обращали. Но все же слишком приближаться к ним не стоит, так что стоящих и идущих по дороге я объезжал по дуге. Подъезжая к перекрестку, на всякий случай сбросил газ и переключился на четвертую. Шипы, конечно, все равно шелестят, но хоть немного потише. Да, бой был здесь — вон гильзы рассыпаны. Кто-то вот тут у края тротуара залег, а там газон весь скомкан — БМП разворачивалась… Здесь были военные, и нам ничего интересного не оставили. А противник где был? Вот он где был — через перекресток напротив стоит буквально в лоскуты порванная ментовская машина. Ну дык, 30 миллиметров пушка. А машинка-то как моя. Может, чего полезного с нее снять? Вроде и не надо мне пока ничего, но может и пригодиться. Но быстро там ничего не снимешь, а долго копаться нельзя — в пределах видимости трое зомби… разве что датчики повыдергать…
Да фиг с ведь ними, вроде не подводила машинка до сих пор. Нам бы оружие найти… Было у них оружие в машине или все с собой? С собой, конечно.
Разве что патроны в машине, но куда нам их патроны… А с двадцатым калибром менты не ездят, увы. Но посмотреть надо — перед глазами упрямо стояла картинка: открываю я бардачок, а там потертый старенький ПМ, советский еще, с коричневыми текстолитовыми накладками… и два полных магазина к нему… Подъехал поближе, вновь сунул под мышку лежащее рядом ружье и полез мародерить. Увы, ПМ в бардачке не оказалось, и вообще ничего интересного в салоне, только стеклянная крошка на сиденьях и ровные дырки в дверцах — бронебойными влупили. Даже рацию снимать смысла не было — зацепило одним из снарядов. Так, а беспокойнички меня уже заметили и все дружно направляются сюда. Перебить? Ну их на фиг, все равно ловить тут уже нечего. Я прыгнул обратно за руль и двинул машину дальше. Как и ожидалось, зомби замерли. Так, а если они такие предсказуемые — можно же ими запросто управлять? Проехал метров сто, опять вылез из машины. Точно — топают сюда, прямо по вектору, не пытаясь выстроиться цепью или, например, в кольцо охватить. Подождал, пока подойдут поближе, опять в машину — и мимо них обратно. У ментовской машины еще багажник есть — может, там что забыли? «Калькулятор для окончательных расчетов», например…
Электрозамок не работал — ну еще бы, блок предохранителей на одной линии с рацией, снаряд насквозь прошел и дальше полетел — что ему легковушечная требуха: его дело — БТРы дырявить… И ключей в замке зажигания не забыли. Придется топором. Замок выдержал ровно один удар — если знать конструкцию, оно несложно. А, блин, лучше бы сложно, да не зря. Пусто и в багажнике. Даже запаски нет — как специально машину готовили, чтобы бросить…
Но во время перестрелки в ней ведь не было никого — может, поискать там, где они были? За машиной прятались, как в кино? От БМП не спрячешься, да и просто от «Калашникова» — не очень. И все же обошел машину с другой стороны. Никого, но крови хватает. Значит, кто-то был, и его больше нет, а ходит теперь где-то его оживший труп. Интересно, где?
— Макс, ты там долго еще? Они уже подходят!
А, черт, совсем забыл о тех троих беспокойниках — они как раз преодолели обратно ту стометровку… И, похоже, разогрелись, пока шли: уже почти как люди ногами шевелят… Может, из ружья? Страшновато на таких шустриков с топором… Или не стоит? Наверное, все же не стоит — случай рядовой, а патроны надо беречь на крайний. Пока еще не раздобуду, конечно. Попробовал трюк с уходом в сторону — не, уже не получается: разогревшийся, подвижный зомби успевает повернуться. А зажигалка после прошлого раза подплавилась и не загорается. Придется рубить спереди, по лбу. Первого удачно, пока он ко мне руки тянул, я боковым ударом, пользуясь длинной рукояткой, и упокоил. Второго сложнее: он близко уже оказался, пришлось первый удар по рукам, а потом по башке. Тоже нормально. А вот третий извернулся и топор схватил. Я тяну — и он тянет, и так цепко, что никак не вырвать… Ну тут уже делать нечего, отдал топор, отскочил назад, крутнул на ремне «сайгу», отщелкнул предохранитель. Прицелился вдоль планки на стволе и аккуратно вдавил спуск. Из гладкоствола я стрелял сто лет назад, но помню, как впечатляла отдача. Правда, тогда это был двенадцатый калибр, в нем дури больше, и тогда я с прикладом стрелял…
Но ничего, громыхнуло мощно — а рукам терпимо, даже прицел почти не сбился… Эх, хорошо их из ружья, но страшно жалко патронов — семь осталось… С другой стороны, надо было все же и ружье проверить в ситуации небезвыходной. Чтоб если уж что — то можно было и без него отмахаться или хотя бы убежать. В другой раз может такой возможности и не быть.
— Слушай, ну мы все же и дураки. Надо было втроем как-то организоваться — чтобы один ищет, другой по сторонам смотрит, а…
— А третий за рулем сидит, чтобы всегда мог машину подать как нужно. Или чтоб убежать, или зомби сбить.
— Да я так нарулю… — сразу поняла, на кого я намекаю, Иринка.
— Нормально нарулишь. Улицы пустые, никто не ездит, и если приложишь об столб — ну хрен с ним, будем на мятой машине ездить. По нынешним временам не главная беда. Учиться все равно придется всем. И на машине, и с ружьем. Да и с топором, наверное, тоже…
— А мы точно дураки. У нас же рации есть. Хотя бы предупредить заранее, не в окно орать…
— Блин, действительно…
Две рации у меня были, дешевенькие PMR — купил как-то себе игрушку: сбылась детская мечта. Но пару раз пригождались — то машину буксировать, то по лесу гулять… Надо взять. И еще — надо все-таки проверить кусты позади расстрелянной машины.
В третий раз вернулись. Только теперь уже с рацией в кармане и правильно организованным тылом. Пошел в кустах смотреть. Есть! Зомби автомат ни к чему — зомби его и бросил. Ментовский «окурок», он же «ксюха» — АКС-74у. Из новых — в черном пластике. А, ч-черт! Нет, ну вот что такое «не везет», а?
Убит автомат напрочь: пуля попала как раз в УСМ… И все там, естественно, разворотила — не починишь… Разве что самопал из уцелевшего ствола сделать, но толку в том самопале… Обидно как, я-то уже думал — нашел оружие… Ну хоть магазин посмотреть… Ага, магазин увесистый, патроны есть. Только куда я их засуну? Но все равно — не выбрасывать же… А больше в кустах ничего — если у мента и был табельный пистолет, то остался в кобуре, на ремне у зомби. И фиг найдешь, куда он утопал: нет следов на асфальте, даже кровь с него не капает, давление-то «ноль на ноль»… Ладно, возвращаемся к первоначальному плану — мы вроде на заправку собирались. И лучше бы она работала, потому что деньги пока есть, а как добывать бензин из зарытых в землю баков — я понятия не имею…
Как ни странно, заправка у путепровода не пустовала. Правда, и очереди большой не было — бензин подорожал ровно втрое. Но я уже как-то смирился с мыслью, что деньги будут значить чем дальше — тем меньше, и, не раздумывая, пристроился в хвост. Передо мной две машины, и три заправляются. И все нагружены так, что только землю не скребут. Народ нацелился из города… Но не все. Вон возле въезда стоит задранная «по самое не могу» «двенаха» — пустая, не считая двоих мужиков. Они за бензином не торопятся. Чего, интересно, ждут? Когда нефть подешевеет? Ну и пусть ждут, а мне за колонку, налево…
Перед окошком кассы — вялый, но злой перебрех. Возмущение ценами, растерянная злость, ну и страх — банальный и противный. И готовая истерика, паника, драка — только кашляни… Наконец добираюсь до окошка, даю две тысячи, иду заправляться. А это что за новости?
Возле машины откуда-то нарисовались три амбала с битами — двое стоят у дверей, а третий в стекло пальчиком деликатно так, типа беседовать изволит. Ну суки, твари, праздник у вас? Будет вам сейчас праздник. Зашел со стороны багажника, чтоб вдоль машины и позади них никого, только опоры путепровода, ружье из-под куртки освободил и коротко, чтоб голос не сорвать: «ГАВ!» Фиг его знает, почему такое на ум пришло — наверное, от «улыбки в сорок два зуба». Ну и нормально, шаблон порвался качественно — уж такого обращения они точно не ждали. А меня буквально несло. Ст. А вот им не очень сладко — не ждали, на рожах написано, что не ждали.
— Э, чувак, ты что, тут?
А я улыбаюсь той самой улыбкой, ствол в корпус ближайшему направил и реально наслаждаюсь моментом.
— Бензин везде, нельзя стрелять!
— А ты стой тихо — я и не буду. А лучше палку брось и уходи, тихо уходи. А то патроны, сцуко, дорогие…
— Ладно, ладно, мы уже ушли, только не нервничай. — А сами стоят… ждут чего-то.
Тут хрипнула рация в кармане: «Сзади, из машины на въезде, выходят! Двое!» Я киваю, но и они услышали, занервничали. И мне уже нервничать пора — в клещи берут, а я с одним стволом пятерых не перестреляю: не успею — я ж не чемпион IPSC. Но нервы упрямо молчат, и это хорошо. Правда, сердце где-то в горле уже, и тремор пошел… Хорошо, что не пулями заряжено: картечью промахнуться труднее… Далеко там до этих сзади? Рация в кармане — не спросишь, руки с ружья не снять. Но раз девушки мои пока молчат — наверное, далеко. От их машины метров полста, и бегом они не бегут — наоборот, тихо крадутся: они-то рацию не слышали, на внезапность расчет.
— Уходите быстро! Еще пять шагов ваших корешей — и валю всех на поражение!
Это уже и кореша слышать должны. Твою мать, они что, тоже зомби, что ли, ни хрена смерти не боятся? Или так уверены, что я не выстрелю? Нет, не зомби. Главный биту кинул, начал бочком от машины отходить. И тот, который за машиной стоял, — тоже. Этот самый опасный — в него стрелять неудобно, машину задену, и ладно если только машину — хрен его знает, как картечь полетит. Третий отходит прямо с битой — непорядок, но хрен с ним, лишь бы отходил… И тут одновременно с треском рации, еще не выплюнувшей слова, я услышал сзади топот. Все же решились напасть, уроды. Десять метров дистанция, только и успеваю повернуться, навести тяжело-непослушный на таком быстром движении ствол и в середину туловища шарахнуть. Это не зомби, этих можно не в голову… Вижу его вытаращенные глаза с огромными зрачками — обдолбанный, что ли? Вот откуда такая смелость… Впрочем, не так важно уже — можно даже не проверять, от попадания он скрючивается прямо на бегу и с глухим стуком переворачивается на спину. Даже если я его не убил картечью — после такого не встанет. Выпавшая из рук бита пролетает мимо меня и дальше вдоль земли куда-то под машину. Второй чуть замешкался, теперь, видя происходящее, резко забирает влево и бежит уже со всей дури прочь, по дуге, за будку заправщиков. Пусть бежит. Вновь хрипит рация, но я и сам знаю — за спиной еще трое. Поворачиваюсь — главный подозрительно копошится за пазухой. Беру его на мушку, делаю два шага в сторону, чтобы опять никого за ним не было, только высоко на путепроводе — машины. Но мне так высоко ствол задирать нет надобности. Он белеет, но руку из-за пазухи не вынимает.