Блондинчик делает драматическую паузу.
— Короче, — продолжает он уже безо всякого драматизма. — Сейчас идешь к девкам, вламываешься и говоришь: «Таможенный контроль. Готовим деньги, оружие, наркотики». Ржать нельзя. Засмеешься — будешь еще одно желание выполнять.
Ворожцов представляет, как будет глупо выглядеть перед девчонками. Жалеет, что сел играть.
— Давай что-нибудь другое, — предлагает он. — Вдруг они уже спят?
— Если спят, еще смешнее будет, — по-своему реагирует на отмазку Сергуня. — Входишь, сдергиваешь одеяла со спящих и командным голосом: «Таможня. Деньги, оружие, наркотики…»
Ворожцов вяло отпирается, но ему напоминают о святости карточного долга и намекают, что все в пределах разумного. Его же никто не заставляет стоп-краны рвать или проводнице в любви объясняться.
В коридоре прохладно. Ворожцов делает глубокий вдох, оглядывается. Дверь их купе приоткрыта, оттуда торчат три заинтересованные рожи.
Ворожцов выдыхает и идет к соседнему купе. Возле двери останавливается и тихонько опускает ручку, тянет дверь. В наметившейся щелке — темнота. В купе спят. Очень не хочется будить девчонок, но карточный долг…
Дверь ползет в сторону. Ворожцов осторожно, неуверенно тянет одеяло с ближайшей койки. Чувствует он себя по-идиотски.
— Таможня, — громким шепотом объявляет он. — Документы приготовьте.
Из коридора слышно сдавленное хихиканье.
— Оружие, — приговаривает Ворожцов по инерции и таращится в темноту.
Осторожно подтягиваемое одеяло соскальзывает на пол.
— Деньги, наркотики…
Что-то не так. Он понимает это слишком поздно, а в следующее мгновение раздается испуганный женский вскрик. Ворожцов пятится, вываливается в коридор, захлопывает за собой дверь и под громогласный хохот Сергуни, Мазилы и Тимура пулей врывается в их купе.
Ворожцов чувствует, как наливаются пунцовым уши. Но сам уже не удерживается от смешка.
— Чего ржете, придурки? — бормочет он. — Там какая-то тетка.
— Какая-то, — ухохатывается Сергуня. — Они ж там не одни едут. Ворожкин, ты с кого одеяло стянул? Маньячелло.
Ворожцову стыдно и смешно. Но больше он играть не садится. Мазила с Сергуней раскидывают еще пару партий, а потом поезд останавливается, и входят настоящие таможенники.
Когда граница остается позади, а колеса снова стучат по стыкам, никто уже не играет. Все спят.
Утром их будит проводница.
— Встаем, сдаем постель, — повторяет она на одной ноте.
Ворожцов садится, натягивает майку. Сверху спрыгивает Тимур.
— Постельку сдаем, — несется по вагону монотонное. — Сдаем постель.
Они комкают и относят в служебное купе простыни с наволочками и полотенцами. Заказывают чай, по очереди бегают умываться в туалет.
Ворожцов допивает обжигающий сладкий чай, когда распахивается дверь, и входят девчонки.
— Доброе утро, — говорит Ворожцов.
— Привет, — весело откликается Наташка. — Ну, колитесь, кто из вас на таможне подрабатывает?
Леся улыбается. Мазила, Сергуня и Тимур снова начинают ржать. Казарезова смотрит на Ворожцова.
— Извращенец, — говорит она под дружный хохот. — Тетке сорок лет, а ты к ней под одеяло.
— Он к тебе хотел, — писклявым от смеха голосом выдавливает Сергуня, — но перепутал.
На платформу они спускаются уже без смеха. Ворожцов серьезен. Подтягивает лямку старого рюкзака. Мазила вертит башкой по сторонам. Любопытный. Девчонки озираются, пытаясь прочувствовать незнакомый город. С одной стороны, они насторожены, с другой — им тоже интересно.
Сергуня с Тимуром выходят из поезда последними.
Им вслед несется равнодушное напутствие проводницы:
— Вещи не забываем…
…Вещи. Теперь у них не осталось ничего. Почти. Паспорта с обратными билетами. Немного денег. У Ворожцова — ПДА, у Тимура — пара ржавых болтов.
Обрез Тимур оставил рядом с разнесенным прибором. Патроны кончились, а без них от ружья никакого толка. Рюкзак Ворожцов бросил неподалеку от водонапорки.
Отсюда до места, где они планировали выйти из Зоны, вернуться в обычный мир, оставалось совсем немного. И тащить на себе лишние килограммы ненужного теперь барахла казалось абсолютно бессмысленным.
Мазила сказал бы на это, что сталкеру своя ноша не тянет… Только где теперь Мазила? И что он знал о сталкерах? Понахватался в интернете всякой чепухи, поверил в романтику. Так в интернете правды не напишут. Ее вообще не передать, эту правду. Только прочувствовать на своей шкуре.
Вот если б не Ворожцов, а Мазила оттащил Тимура от той аномалии у трансформаторной будки, а потом они вместе закапывали бы руками в грязной канаве друга, разворотившего себе грудь из обреза в упор… Тогда, возможно, мелкий понял бы.
Но Мазила попал в аномалию, пальнул себе в сердце из ружья. И одному богу известно, что он увидел и понял перед смертью.
Боль в груди стала острее. Она уверенно вытесняла пустоту. Надолго ли? И что будет потом?
Нет, не думать сейчас об этом.
Шаг. Шаг. Еще шаг.
Одинаковые, безликие, как удары метронома.
Из ниоткуда в никуда. Хотя, казалось бы, у них есть и точка отправления, и точка, к которой идут.
Ворожцов тряхнул головой, на ходу выудил из кармана наладонник. Плюмкнуло.
Загрузилась карта, засветились метки.
Ворожцов остановился. Рядом застыл Тимур.
— Что на шарманке? — спросил он негромко.
— Почти пришли. За деревьями дорога. Через сотню метров блокпост. Там военные. Брат рассказывал, что с ними можно договориться. Денег пихнуть, и они пропустят. Если ты без оружия.
Тимур постучал пальцем по экрану. Грязная кромка ногтя ткнулась в кучку меток у блокпоста.
— Это что? — уточнил он.
— Военные, — пояснил Ворожцов. — Наверное, военные.
— Наверное?
— Кому еще торчать на блокпосте?
— А дальше?
— А дальше всё. Внешний мир.
Слова вылетели просто. Когда-то Ворожцов мечтал о том, как скажет это. С облегчением. Сейчас не было никакого облегчения. Не было надрыва, сожаления, радости. Только спокойная констатация.
— Мы ведь не углублялись, — заговорил он, пытаясь поймать хоть какую-то интонацию, почувствовать хоть какое-то настроение, — по краю, считай, прошли, как и наметили.
— Ворожцов, не нуди, — попросил Тимур, на секунду напоминая того, прежнего Тимура.
Но лишь на мгновение. Когда Ворожцов повернулся к нему, тот стоял задумчивый и серьезный.
— Можно прямо на блокпост и попробовать сторговаться, — предложил Ворожцов. — Еще можно сделать петлю, обойти и под железной дорогой, под насыпью. Как тогда…
При упоминании о насыпи Тимур едва заметно повел плечами.
— Пойдем через военных? — предложил Ворожцов.
— Тоже опасно.
— Не станут же они по нам стрелять, — стараясь добавить бодрости в голос, проговорил он. Не для себя, для Тимура.
Не получилось. Не было бодрости. Как не было страха и других бушевавших совсем недавно эмоций.
— Пойдем, — кивнул Тимур. — Попробуем сторговаться.
Ворожцов выключил ПДА и убрал в карман. Они спустились по небольшому откосу и зашагали по разбитым останкам дороги.
Шаг. Шаг. Еще шаг.
Шаги отщелкивали, как метроном.
Ворожцов попытался считать их, чтобы занять чем-то мысли, но быстро сбился. Снова нахлынули воспоминания.
Вот он, выход из лабиринта, в который сами себя загнали. Он был здесь всегда и не только здесь. Надо было лишь захотеть выйти. А они…
Просто глупо лезли туда, где им нечего было делать.
Где их не ждали.
Где им не место.
Лезли, выбрав себе жизненно важной целью то, что оказалось вовсе не нужным.
У блокпоста возникло движение. Кто-то там, должно быть, уже держал их на мушке.
Шаг. Шаг. Еще…
Тимур остановился. Ворожцов сделал то же самое шагом позже.
На дорогу вышли двое парней в военной форме. Молодые. Один держал наизготовку автомат Калашникова. Напряженный, готовый нажать на спуск в любое мгновение. Второй опустил оружие стволом в землю и только смотрел на них.
Что-то знакомое почудилось Ворожцову в этом взгляде.
— Эй вы! А ну-ка стоять! — приказал первый, хотя они и без того не двигались. — Грабли на затылок.
Второй только улыбнулся криво, уголком рта. И было в этой корявой улыбке одновременно столько понимания, грусти, боли, что Ворожцов вздрогнул, словно его ударило током.
Он вспомнил, где и когда видел этого парня: три дня назад, когда они выпрыгивали из грузовиков. Военный заметил их, но не поднял тревогу. Лишь криво улыбнулся уголком рта. Так же, как и теперь.
Почти так же. Чего-то не хватало.
— Грабли на затылок! — рявкнул первый. — Ну!
Не стреляйте, хотел крикнуть Ворожцов. Мы ведь только дети.
Но голос неожиданно отказал, а в голову острым раскаленным шилом воткнулась пугающая своей простотой и непоправимостью мысль.
Он с ужасом осознал: они получили то, за чем шли. Вернее, потеряли что-то, потеряли без шансов найти, попросить обратно.
Пустота внутри, так до конца и не заполнившаяся болью, будто взорвалась.
Снова захотелось кричать. Но не военным, а кому-то выше. Кричать, умолять вернуть пропажу. Вот только возврат был невозможен.
Детство кончилось.
Навсегда.
Ворожцов медленно поднял руки, положил ладони на затылок и закрыл глаза.