- А то. Раз самолёт - значит у его хозяина бабок море, можно щипать. И главное - никто не следит. Помнишь случай, когда цессна на красной площади села?
- А кто же не помнит? Видать, макнули капиталисты СССР "мордой в гуано" напоследок.
- А то, что на деле хрен кто и где следит. Так у нас вояки, как говорил Игорь Николаевич, если и заметят маленький и медленный самолёт на радаре, то даже не почешутся узнать про всякие там планы полёта и прочую лабуду. Понятно, что не "стелс" с ядрён-батоном к Москве летит...
- Так вроде ж запрещено? Или и в Подмосковье летают?
- Летают, как же без этого. Ты в интернете читал новости по поводу авиакатастроф мелких самолётов? Почти все говорят "незапланированный рейс", или что-то в этом духе. А всё потому, что у нас законодательство вредительское, антинародное. Самолёт можешь построить - взлететь уже нет. Причём придёшь регистрировать - намекнут что без "смазки" хрен дело с мёртвой точки сдвинется. Не, всякие техосмотры это, конечно, святое дело, так ведь и не вылететь без специального разрешения. Вот и летают "дикие".
- У, дела... - покачал Саня головой, - а как же твоя мечта, малую авиацию в России развивать?
- Была мечта, не спорю. Но надежда умирает последней. Пока законодательство не изменится, ничего не изменится. От этого дела вообще чинуш и ментов надо бы оттеснить в сторонку, потому как для них что дорога и ментовский жезл, что авиация - всё едино. Разворуют всё, что плохо лежит, а что к полу прикручено - открутят и разворуют. И взятки, куда ж без них! - развёл я руками.
- Да... - Саня опрокинул рюмку и закусил мясом. Помолчали.
- А в штатах сам знаешь, вылет с докладом.
- То есть? - не понял мою мысль Сашок.
- А то и есть. Влетел - доложил, куда и откуда летишь. На крайний случай тебе диспетчер ещё указание даст, какой высоты держаться. А мелкая авиация сам понимаешь, летает ниже крупных коммерческих лайнеров, считай, что в другой плоскости. За тем, кто там кому наперерез летит - никто не следит, пилоты на маленькой скорости сами разойдутся, небо большое. Разве что очерёдность посадки на аэродром соблюдают, и всё. ПВП называется - запросил, диспетчер тут же разрешил, и лети лебедем.
- Что у них с авиацией лучше я знаю. Ну, что теперь, будем локти кусать? - Возмутился Саня. Его понять можно, у него экзамены скоро, а где-то там, на горизонте, диплом авиатехника, хотя учится он тут, в Твери, в филиале местного техвуза, а я в МАИ, на факультете систем управления. Наверное, надо пояснить - сейчас название факультета, на котором я учусь, изменено, изначально это был факультет авиаоборудования, потом было слияние с факультетом управляющего оборудования, то бишь автопилотов и всего прочего "высокотехничного". И в конце концов цифровая эра добавила в название факультета "Информатика". В итоге получился факультет N3 - "Системы управления, информатика и электроэнергетика".
- Вот примерно так и получилось, что в России, где нет своих дорог, а только направления, где, что называется - "сам бог велел" развивать крупнейшую в мире сеть малой авиации, эта самая авиация в состоянии бедного родственника, жмётся к плинтусу. А В союзе с одной стороны и внимания не уделяли развитию, а с другой, и не препятствовали гражданам увлекаться, строить, даже летать на своих авиетках.
Саша, загрузившись по-полной помолчал, обдумывая сказанное, а потом всё-таки спросил:
- Я так и не понял, Кирюх, так что было то в союзе, хорошо или хреново?
- И то и другое, Сань. С одной стороны каждый дачник может свой пепелац на уровне АНТ-1 построить и летать, главное, что бы в города не залетал, да подальше от границ - там ПВО следит. С другой стороны - никакой поддержки сверху. Даже одобрения или неудовольствия. Просто не замечали, считая, что пилоты им как по волшебству появятся. А то, что, к примеру, в США любой набираемый в армию пилот уже имеет солидный налёт и в воздухе чувствует себя уверенней чем наши выпускники-птенцы, то начальство не волновало. И что в ВВС пилота списать - всё равно что отработанный материал выбросить - их тоже не волновало. В Штатах то эту проблему решили просто и естественно - после ВВС все пути в гражданскую авиацию открыты. А знаешь, сколько получает пилот гражданской авиации? В среднем?
- Не. - Помотал головой Саня.
- Много, Саш, достаточно, что бы до старости семью кормить и потом ещё детей в университет отдать. Вот и думай, где загнивающий капитализм, а где процветающий социализм.
- Ну, ты не обо... короче, не суди обо всем по одной отрасли. - Заплетающимся языком сказал друг.
- А я и не сужу обо всём по одной. Но просто как типичный пример. Ведь в СССР начальство где? В кремле. И им нужны были огромные цифры, что, мол, наши самолёты - самые быстрые, самые-самые. А что в той же Америке реактивные - это для показухи, они не учли. И в итоге хозавиацию запороли вчистую. Знаешь, что сейчас сто километров над какой-нибудь Алабамой пролететь - можно пойти на ближайший аэродром и заказать самолёт, за пару сотен баксов. Это если без всяких удобств, лоу-кост. Да и самолёт цессна-подобный.
- Слышал. - Саша заметил, что я уже минут десять не пил и плеснул в обе рюмки коньяку. Коньяк хороший, откуда только взял?
- Во. А по России пролететь - тысяч десять надо отдать. И это, учитывая разницу в средней зарплате. Раз в пятьдесят дороже, чем в штатах получается. Смекаешь?
- Ну да, это же "богатая" на нефть Америка. А у нас? Где взять керосин в стране с самыми большими запасами нефти?
- Газпром не одобрит. Проще толкать сырьё на рынок, чем самим поднять задницы с уютных кремлёвских кресел и построить бизнес с авиаперевозками, или хотя бы пересмотреть законодательство.
- Вот с*ки! - покачал головой Саня, налив себе ещё рюмку.
Тема была несколько больная для нас обоих, хотя для Сани всё-таки намного больнее, чем для меня. Он уже отучился три года на бюджетном, даже стипендию некоторое время получал, так что теперь у него шанса сменить профессию нет. Точнее шанс то есть, а вот желания нет. А вдруг фортуна повернётся другой стороной и технари родине понадобятся? Кто знает. А пока он всего лишь студент-третьекурсник.
Выпили молча, за авиацию. Потом было ещё, и ещё...
Утро застало меня весьма странно. Очень и очень странно - пением птиц. И ладно бы это были наши, но среди них куковала кукушка! Кукушка, блин! И сразу, как я открыл глаза - закрыл их. Болела голова, хоть и не сильно, но болела. А ещё традиционное для похмелья чувство "мир серый", хоть и приглушённое. Открыл глаза снова и убедился, что не показалось, подо мной - холодная, мокрая трава, а надо мной - синее небо. А я то думал, что это мне снится. "Ну, Саня, ну..." - пронёсся в сознании поток нецензурных мыслей. Таких приколов я ещё не встречал.
Но подняться меня заставил холод. Судя по всему, вокруг - лес, а рядом со мной на земле валяется... Саня?
Так, тут что-то не сходится, Саня у нас шутник. А если Саня - шутник, и он тут, то остаётся вопрос - где мы?
Я поднял взгляд к небу - ярко синему. Рекогносцировка показала, что сейчас около десяти утра, причем, судя по положению солнца, я пролежал тут месяца два. Потому что вокруг было раннее лето.
"нет, так не бывает. Так просто не бывает, тут что-то не так. И наверняка это сон" - подумал я и ущипнул себя за руку. Больно. Значит, не сон и не причудилось.
По быстрому привёл себя в порядок - хорошо, что камуфляж я вчера не снимал, так что если не при полном параде, то в нормальной одежде как минимум. Кроме, разве что, тапочек вместо берц.
- Эй, Сань, ты там живой? - крикнул я, подойдя к телу. То, что мой друг в порядке я уже видел, дышит.
- А? - Чо? - приоткрыл глаза Александр Синицын.
- Что это значит "Чо". Где мы? - спросил я, обнаружив, что он ещё от всех вчерашних возлияний не отошёл.
- Не знаю. - Сашка осмотрел, как и я окрестности, приподнявшись на локтях. Я же, пройдя до края того бора, в котором в тени деревьев мы двое лежали, взглянул подробнее. Так, мы явно у нас, то бишь, недалеко от Твери, природу родного края трудно с чем-то спутать, всё таки тут вам не Канары, везде болота, торф, отчего воздух сырой, "тяжёлый", если можно применить такой эпитет.
- Вот что, Кирилл Владимирович, давай, колись, где мы? И какого хрена тут делаем? - ошалело огляделся Саня.
- А мне почём знать? Просыпаюсь я, значит, от холода - глядь - небо, птички поют, кукушка кукует... А ещё, держись Санёк, сейчас конец лета! - усмехнулся я.
- Как лето? - и тоже осмотрелся вокруг.
- А то не видно, тепло, даже для утра. Слишком тепло, так что лето. - Пожал я плечами. Мыслительный процесс после перенесённой пьянки выравнивался, хоть и процесс этот был сбит нашим неизвестным местоположением.
- Ну нихренажсебе! - воскликнул Саша и вскочил на ноги, но добился только того, что заболела его головушка и пришлось саше поморщившись, прижать руки к вискам.
- Извини, аспирину нема! - развёл я руками и цыкнул зубом.
- Да погодь ты со своим аспирином, Кирюх, мыж это, попаданцы! - воскликнул он, с какой-то радостью.
- Какие ещё нахрен попаданцы? - задал я не очень вежливо вопрос.
- Ну ты блин, темнота, что, книжки не читаешь? - подивился Саня, убрав наконец руки от головы.
- Да, блин, знаю я, что это такое! Вопрос остался открытым, кто так над нами пошутил, - съязвил я. Но по-моему, сане было всё равно, он от факта наличия нас в "хрен знает где" очень, в эмоциональном плане перевозбудился.
- Да, точно! Попаданцы, только непонятно где! - облизнулся Сашок. Лесок, окружавший нас, был вполне обычным, бьюсь об заклад - обыкновеннейший для любой эпохи и даже территориального положения - сосны, трава под ногами, в кронах деревьев - птицы. Никаких следов цивилизации нет и в помине - на небе нет полос от реактивных самолётов, звуков уже ставших привычным антуражем - вечный как Вавилон, шум города. Машин.
Даже выйдя в лес у нас всё равно трудно удалиться от дорог настолько, что бы шум проезжающих авто не доносился со стороны.
Здесь его не было. Прохлада, запах хвои и немного - древесной смолы, чистый воздух, слабое поскрипывание стволов деревьев на столь же слабом ветру. Птицы, их шелест в кронах деревьев, "лесной концерт" - кукушка и соловей. Или не соловей, я не различаю их особо, простой житель, знаете ли, а не учёный-орнитолог.
- Да... - покачал головой Саша, прислушавшись к звукам леса.
- Что скажешь? - поинтересовался я насчёт подозрительной тишины.
- Да что тут сказать, ты что, Фентези не читаешь?
- Так ты ждёшь, как из вон-того лесочка эльфы с луками появятся? - улыбнулся я, кивнув на "тот лесочек". Эльфов не было, да и лес был самый обыкновенный.
- А хрен его знает, Кирилл. Эх, не надо было мне вчера так пить, ужас как хреново... - простонал "страдалец", закрыв глаза.
- Тогда давай думать, как нам отсюда выбраться, - вздохнул я в ответ, поняв, что в таком состоянии мой верный друг мягко говоря - бесполезен.
Но решение проблемы появилось сразу, как только я представил себе свою кухню. Хотя я и не заметил, а вот Саша издал удивлённый тихий нецензурный возглас. Оглянувшись на него и проследив за взглядом друга я заметил, что он смотрит на...
А вот и выход. Правда, я не совсем ему обрадовался, так как сам по себе этот "выход" являлся мистикой чистой воды. Напротив меня висело... короче, в слегка гудящей рамке, напоминавшей портал из фантастических фильмов, была видна моя кухня. Я подошёл к этому феномену и протянул руку, правда, не дотрагивался. С моей стороны в портал, назовём его так, дул слабый поток воздуха, как от небольшого вентилятора, но всё же дул. На естественный ветер это не похоже.