Звони сегодня в 22 часа. Отбой!
Берия положил трубку на рычаги, потер виски. Вычеркнул несколько квадратиков на графике и, не оборачиваясь, крикнул:
— Просыпайся, Красная Армия, непобедимая и легендарная! Хорош дрыхнуть! Совещание через десять минут!
— А я и не спал, товарищ Берия! — мгновенно перестав храпеть, потягиваясь и сладко, выворачивая челюсть, зевая, ответил Абакумов.
— Как не спал, слюшай? — обиженно засопел Лаврентий Павлович. — Я тебе что приказывал? Спать сорок минут, а он не спал! Вот так мои приказы выполняются! Никто меня не любит, никто меня не уважает! Все Хозяину расскажу!
И кровавые монстры дружно хихикают…
Из спецсообщения ГРУ: «По всей границе, начиная от Балтийского моря до Венгрии, проводятся усиленные рекогносцировки немецкими офицерами наших границ.
О предстоящей войне между Германией и Союзом ССР немецкие офицеры и солдаты говорят совершенно откровенно, как о деле, уже решенном…
Немецкие солдаты, со слов своих офицеров, утверждают, что захват Украины немецкой армией якобы обеспечен изнутри работающей на территории Союза ССР пятой колонной.
С десятого по двадцатое число текущего месяца германские войска двигались на восток через Варшаву беспрерывно в течение как ночи, так и днем. Из-за непрерывного потока войск останавливалось все движение на улицах.
По железным дорогам в восточном направлении идут составы, груженные главным образом тяжелой артиллерией, грузовыми машинами и танками.
Производится подготовка переправочных средств через реку Буг.
Население из пограничной зоны немцами выселено»…
Осторожно, словно для того, чтобы не побеспокоить человека на другом конце провода, повесив трубку, Павлов достает из кармана галифе большой фуляровый платок и вытирает покрытый испариной лоб.
— Фу-у-у-у… — взгляд командующего падает на стоящего у стола начальника штаба округа генерал-майор Климовских. Павлов хватает со стола какую-то бумагу и, потрясая ею, возмущенно кричит, — и ты хочешь, чтобы я доложил ОБ ЭТОМ Хозяину? Какой-то Осташенко Фе А, какой-то сраный полковник… не нравится ему, видите ли, что в крепости Бреста НЗ всех видов сложены, удручает его, видите ли, что личный состав скученно размещен… Да кто он такой? Замкомдива 6-й стрелковой? А геморрой в толстой жопе его не беспокоит? Тебе что, делать больше нечего?! Или тебе что, звезды в петлицах тяжело носить стало? Пошел ты на хуй! Вон из моего кабинета, и больше с ЭТИМ ко мне не ходи!
21 июня 1941 года. 06 часов 09 минут.
3-я погранкомендатура 17-го Краснознаменного Брестского погранотряда
— Слушай, Саша… что-то мне очень не нравится эта тишина! — говорит комендант Западного острова старший лейтенант НКВД Черный. — Всю неделю соседи по берегу шастали туда-сюда, туда-сюда, фотографировались, тур-р-ристы, а сегодня — как вымерли! — Черный мазнул биноклем по противоположному берегу Буга.
— Вот так же и на Хасане было — перед началом…
Стоящий рядом с комендантом начфизподготовки 17-го КПО лейтенант Сергеев кивнул, соглашаясь.
— Ты со своими спортсменами все закончил? — опустив бинокль, комендант обернулся к Сергееву. — Знаешь, не распускай их на сегодня… займи их чем-нибудь!
— Так ведь сегодня банный день! — ответил лейтенант.
— Ничего, в баню твои орлы завтра сходят! А мне дополнительные пятьдесят человек не помешают, — доверительно положив руку на плечо Сергеева, говорит комендант. — Ведь лучшие стрелки со всего Белорусского погранокруга собрались! И знаешь что, в случае чего, давай их всех к старому деревянному мосту…
— Это тот, что к крепости ведет? — уточняет Сергеев.
— Ага, он самый! — кивает Черный. — А кто у нас победитель по разряду ручных пулеметов?
— Старший сержант Минин! — отвечает Сергеев.
— А его на вал — там круговой обстрел…
Мимо, скрипя начищенными сапогами по гравию, проходит пограничный наряд.
— Забыли что-нибудь, товарищ политрук? — вежливо отдав честь и внимательно, быстро осмотрев Черкалина с ног до головы, спрашивает старший наряда сержант Турсунбаев.
— Просто интересно… — Черкалин спрыгивает, смущенно отряхивает ладони, — чего это немцы нам наш же донецкий уголек поставлять стали?
— Почему наш же? — Сержант непонимающе морщит лоб под зеленой фуражкой.
— Да как же не наш? Именно наш, донецкий, настоящий антрацит! — Черкалин отвечает уверенно. [1]
Пограничник с сомнением качает головой.
— А и, правда, зачем? Ну-ка, Петренко, давай наверх. Проверь, что там за уголек!
Один из рядовых пограничников мигом заправляет под подбородок ремень фуражки, забирается на вагон и, достав из-за голенища сапога шомпол, начинает раскапывать уголь сверху.