«Человеческое тело — это машина для жизни души».
«Высшая цель Советского государства — построение бесклассового коммунистического общества, в котором получит развитие общественное коммунистическое самоуправление».
«В космос на ракетах не ездят!»
Александр Лазаревич, Россия, XXI век от Р. Х.
Символы, у праздников и побед, очень разные. Как и сами эти победы… Свежие и протухшие, сладкие и горькие. Лично меня наиболее устраивает кондитерская классификация. Тонкие оттенки вкуса, если честно, передают чувства даже лучше музыки. На уровне кино! И куда более эмоционально… Вероятно, потому, что отдел осязательных и обонятельных рецепторов в мозге человека несоразмерно огромен. Как память о диких незапамятных временах, когда наши далекие предки, амебы, передвигались по жизни «нюхом на ощупь», без зрения и слуха. Поэтому, настоящий, полноценный праздник, без торта — жалкое подобие праздника. Причем, торт должен быть: Во-первых — большой, во-вторых — вкусный, в-третьих — домашний. Покупной — казенщина. Профанация самой идеи торжества. Вывод? Угу. Надо страдать, что бы быть счастливым. Вкалывать самому.
Я тут, в некотором роде, с некоторых пор — хранитель традиции. Приходится соответствовать. Про торт «Наполеон» слышали? Знаменитое в России начала XIX века изобретение. Символ победы над ненавистным «узурпатором». Излюбленное господское лакомство. А пробовали? То-то и оно. Главный его недостаток — это продолжение достоинств. Штука — зверски трудоемкая. Шесть часов (!) работы — как минимум. Не имеющим личного повара, или личных кулинарных талантов, рекомендуется перевернуться на другой бок, с головою накрыться одеялом и попытаться представить данное изделие в сладком сне. Или — подорвать задницу, взять инструмент и таки попробовать соорудить искомое чудо своими руками. Поскольку господ в 17 году — того…
О степени страданий бывшей «элиты общества» без любимого угощения допустимо судить по простому факту. Некоторые из них именно так и поступили. Взяли и, оказавшись в гуще пролетариата, сами научились его готовить. Из доступных пролетариату ингредиентов разумеется. На доступном пролетариату техническом уровне. Методом проб и ошибок… Если кто-то думает, что соорудить торт «Наполеон», располагая русской печкой, керосинкой и прочим убогим набором сельского инвентаря легко — пусть попробует сам. Дело того стоит. Во всяком случае, одна сбежавшая от ужасов Гражданской войны в деревню вдова царского генерала, соседка и душевная подружка моей будущей прабабки как-то исхитрилась. Чем, до самых кишок, потрясла и восхитила не искушенных в гастрономии односельчан. И рецепт пошел в народ… После войны, уже бабка, внесла в него радикальные изменения, продиктованные скудным бытом городской коммуналки. А привыкший к торту отец, после женитьбы с ужасом осознавший, что моя, привычная ко всему покупному, «городская» мать печь торт не умеет и не собирается, взялся за дело лично, снова коренным образом переосмыслив его технологию. И преуспел! Специально привезенная ради случая в гости генеральская вдова, в 60-х уже весьма ветхая старушонка, единственная сохранившая память о дореволюционной жизни, отведала кушанье, удивилась, восхитилась и спросила — в каком ресторане работает отец? Хотела рекомендовать заведение «понимающим людям». И долго пыталась своим дворянским мозгом переварить хтоническую словесную конструкцию «закрытый ящик». Не «Яръ», да…
— Советский инженер, мадам, способен на всё! — гордо заявил батя. Генеральша повторно восхитилась и попросила рецепт. Отец изложил, строгим научным языком. Повторил… Ещё повторил… Записал для памяти. Мелким чертежным шрифтом на обороте визитной карточки. Я помню эту поэму в прозе наизусть. Оцените:
«…годность маргарина к изготовлению песочного теста проверяется опусканием его бруска в жидкий азот, на срок не менее десяти минут, с последующим его бросанием, с высоты не менее двух метров, в чистое ведро с лежащим на дне стальным кругом весом не менее килограмма. Правильный маргарин, при ударе, сам собой рассыпается в мелкую пыль равномерной игольчатой фракции. Полученный порошок следует сразу же перемешать с охлажденной, до не менее чем минус двадцати градусов Цельсия, белой пшеничной мукой…»
На мой взгляд, жидкий азот — это было пижонство. Вполне достаточно температуры сухого льда, то есть твердой углекислоты. И быстрее… Баллона огнетушителя мне с избытком хватает и на маргарин, и на муку… А кидаться маргарином не обязательно. В руках он рассыпается ничуть не хуже. Когда те руки в рукавицах…
«…смесь подвергают растиранию при комнатной температуре, с одновременной её грануляцией…»
В переводе на обиходный язык — прокручивают через мясорубку. Вручную! Электрическая не дает того качества. Почему — сам не знаю. Проверял несколько раз. Наверное, торт «Наполеон» любит физический труд.
«…в полученную массу добавить, по вкусу, мелкой соли, залить водой и тщательно размять руками…»
— Та-ра-ри-ра-ра-пара-ри-ра-ра! — Полдень… Солнце в зените. Отпищали сигналы точного времени, через эфир, уютно, будто в далеком детстве, льются над миром «Подмосковные вечера». Почти 100 лет это ретро, от радиостанции «Маяк», не стареет. Ну-с, послушаем, между делом, свежие новости… Увы — в ухе звонкий щелчок. Опять? Не… Переключение канала… Автоматическая смена приоритета. Что там стряслось?
— Пик! Пи-и-и! Пик! — наушник, кодом, ябедничает о нарушении линии Периметра. Черт! Как оно не к стати… Разминание тугого кома песочного теста будущего торта — это плохой момент для прибытия гостей. Руки в муке… пускай это и не совсем руки… точнее — руки, но не совсем мои… Долго объяснять… Кто там?
— Бзинь! Му-у-у! — ах, вот оно что! Не отвлекаясь от процесса замешивания, грозно рявкаю в микрофон:
— Зорька, дурища, куда опять лезешь?! Вот я тебя сейчас хворостиной! — громыхает снаружи динамик.
— Му-у-у-у! Бзинь! Бзинь! Му-у-у-у… — вроде, колокольчик приближается? Продолжим? Или глянуть?
— Зорька перестань! — универсальный окрик, чисто для порядка, гаснет в свежем апрельском воздухе.
— Му-у-у-у! — гляну, мало ли что… Отрываюсь от кухонного стола и, удерживая на весу извазюканные в липких комьях конечности, сую голову в круглое окно-иллюминатор, открытое по случаю теплой погоды. Из фундамента жилой башни, стилизованной под старую ветряную мельницу, обегаю взглядом поляну полигона пастбища, в поисках шкодливого парнокопытного, явно застрявшего в линии ограды… На полировке шаров воздушных разрядников ослепительно горят световые блики. Сразу, из полутьмы, чего надо и не заметишь…
— Бзинь! Бзинь! — порядок. Уразумела раньше, чем схлопотала… Развернулась? Ведь может, когда хочет! Учебник зоологии уверяет, будто коровы не умеют пятиться. Враньё! Пара ударов током — и готово. Но, вчера сама выбраться не смогла — вытягивал за задние ноги. Хм. А может, она теперь собралась научиться летать?
Молодая рыжая корова, скачущая вдоль покрытой бархатной травой верхней плоскости скалы, посреди кучевых облаков, забавна, как картинка из детской книжки сказок. Вокруг облака, белые и пушистые, словно маленькие барашки. Хм… Солнышко припекает по-весеннему, хотя, на двух с половиной тысячах метров над уровнем моря, по-настоящему жарко не бывает никогда. Холодно, впрочем — тоже. Мне тут климат нравится. Иногда свежо, но всегда летная погода. Шутка… На юге, иначе быть не может. Тем более, в Крыму. Оп-па! Это кто ещё? Гость на пороге. Да не здешний. То-то Зорька от него резво удрала… Не, раньше она всё живое норовила рогом подцепить. Бодливая была — страсть. Как это, что потом? Навалились, гм… всем коллективом и — перевоспитали. Объяснили, что или ей рога пообломаем, или вообще того… съедим. Поняла! Умная… когда хочет. А чужих, теперь, и сама боится. Потому как умная. Чужой человек её личные закидоны понимать не обязан.
— Добрый день! — ну, чего он так шарахнулся? Сам знаю, что звуковая трансляция ядреная, не со зла же, если буря-дождь-ветер, самое оно, — Проходите, гостем будете! Как, куда? В башню, по лестнице через дверь, вестимо. Не-а, это не мельница, а командно-диспетчерский пункт. И дом… Кто сказал, что это именно мельничные крылья? Ну и что, если крутятся? Долго объяснять… Присаживайтесь! Руки, извините, подать не могу — сами видите. Да-с… Если вас не затруднит — самообслужитесь, по вкусу. Аппетит небось, с дороги-то нагуляли? Горло бы чем промочить? Молоко? Чай? Кофе? Ледяной квас? Пиво? Водка? Текила? Коньяк? Спирт ректификат? Ничего не издеваюсь, мало ли у кого какие запросы. Таки да, выбор — от Воды Залива Снов до расплава соли.
— Эко у вас пальцы трясутся! Случилось что? Испугались? Тропинку, со скалы спуститься, искали, а тут сзади корова? Тогда понятно… Разочарую — нет никакой тропинки. Чистый воздух, на пару километров вниз. Вы меня правильно поняли — остров реально летит. Сердце? А чего тогда побледнели? Разве они вас сразу не предупредили? Ох, извините, пожалуйста… Забыли, наверное… А вы сами не догадались? Издалека! С какой Земли? Ошибаетесь, Союз един, но в каждом мире своя Земля. Здесь, например, Земля-1. На ней 2061 год от рождества Христова. А есть Земля-2, там 7289 год от сотворения мира. Юлианский календарь, до реформы… На ваш счет — 1781 год новой эры. Ага, не вселенная, а сущая коммуналка. Все же присядьте, в ногах правды нет… Вижу же, зашатало. Не видно? На кресло. Сзади подъехало… Садитесь, садитесь, товарищ, там мягко. Вот так. И ничего оно не живое. Оно даже не кресло — уборочный комбайн. Пылесос, по-вашему. Свистнул — само прикатило, дорогу знает. Я не губами свистел… Долго объяснять… Так, а что пить будем? Стопку водки? Это по-нашему, по рабоче-крестьянскому! Огурчик? Помидорчик? Лимончик? Спаржи? Кстати, рекомендую! Ну и подумаешь, весна… Тут же не теплица, а биологический реактор. Полный контроль всех параметров. И состав воздуха, и минерализация воды, и световой спектр. Растет, как на дрожжах… А что не растет — то так синтезируем. Из биомассы же… На вскидку не скажу — надо в программу лезть. Может, сегодня спаржа у нас синтетическая, а может — огурцы. Не-а… Ни на вкус, ни на вид, ни на ощупь не различить. Так севооборот же! О! Грибочков белых, маринованных в остром соусе, не желаете? А шампиньонов тушеных? До ужина далеко. Червячка заморить — в самый раз, да под водочку? Раз настроение подходящее… Ну, как знаете. Выбирайте…
— Что значит «Куда нажимать». Код продукта вводите и всё… Чем вводить? Э-э… А вы, товарищ, сам откуда будете? Украина 2012 года? По выговору — Восточная Директория или Южная Конфедерация? Как, единая? Странно! Пора бы уже… Бывал, хотя проездом… Значит, новый портал в параллельный мир открыли? Молотки! Жаль новости прослушал… Как, какой портал? Тот, через который вы сюда попали… Зеркальная завеса? Ну да, по первому разу, можно и с нею перепутать. Да нормально всё! Ребятки вернутся — сами решите. Без вопросов! Погостить подольше или «нах хаузе». Захотели, хоть глазком, в будущий СССР заглянуть? Вот это — сколько угодно. Могу устроить экскурсию. Только, извините, не сходя с места. Торт никто не отменял… И приглашаю на маленькое семейное торжество! Уже, заранее? Тогда — тем более Просто сидите спокойно, я сам обслужу.