В ближайший выходной я собиралась переезжать и очень надеялась, что он не откажет мне в помощи.
Оставив машину возле подъезда, я вприпрыжку поднялась на третий этаж и позвонила. Никто не открыл, за дверью ни шагов, ни шороха, вообще ни звука. Впрочем, Олег может стоять на стремянке, например, в гостиной (ее окна выходили на улицу) и открывать не торопится. Тут я подумала, что не обратила внимания, горел ли свет в окнах, когда я сворачивала во двор… И машины Олега я тоже не заметила. Впрочем, неважно, он мог попросту забыть выключить свет в прихожей, хотя человек он аккуратный и такого за ним не водилось.
Ощущая некоторую тревогу, я стала искать в сумке ключи, для этого пришлось спуститься к подъездному окну и как следует перетрясти все ее содержимое. Странно, тревога все нарастала. Не похоже, что в квартире кто‑то есть, а свет в прихожей горит. Ну и что? Грабителям в моей квартире делать нечего, мебель вынести затруднительно, а больше там ничего нет.
– Чепуха, – сказала я, тряхнув головой, и подумала: “А не позвонить ли соседям?”
Из соседей я знала лишь пожилую женщину с первого этажа. Кажется, ее зовут Ирина Сергеевна, но ведь я даже не смогу объяснить, чего испугалась.
Решительно направившись к двери, я еще раз позвонила, затем вставила ключ в замок, распахнула дверь, шагнула и едва не закричала. Прямо посреди прихожей лежал мужчина, руки раскинуты в стороны, точно он собрался взлететь, голова запрокинута, так что его лица я не видела.
– Пьяный, – обалдело пробормотала я, даже не дав себе труда подумать, как этот тип мог войти в квартиру. Все еще не закрыв входную дверь, я сделала шаг, машинально взглянула на вешалку и увидела темный мужской плащ, чертыхнулась сквозь зубы, бормоча:
– Точно, пьяный, – и направилась к мужчине с намерением выяснить, как он оказался на моем полу, но почти в ту же секунду сбилась с шага и вытаращила глаза, боясь, что немедленно упаду в обморок. Пиджак на мужчине был распахнут, белая рубашка залита кровью, а возле левого бока натекла целая лужица.
– О господи, – пробормотала я, схватила руку мужчины, она была еще теплой. В три прыжка я достигла телефона и набрала 03. – “Скорая”? Скорее, пожалуйста, тут мужчина лежит весь в крови… Старая Мещанская, дом три, квартира тридцать два. Пожалуйста…
– Что с ним случилось? – спросил женский голос без особого интереса.
– Откуда мне знать? – заорала я. – Говорю, он весь в крови.
– Я тоже не знаю, – проворчала женщина и спросила:
– Он живой?
– Рука теплая, – пробормотала я. – Я только вошла… – В то же мгновение я перевела взгляд на лицо мужчины и, не устояв на ногах, медленно сползла по стене на пол. – Только не это, – пробормотала я отчаянно.
– Что вы сказали? – спросила женщина, а я повесила трубку.
"Скорая” прибыла одновременно с милицией. Врач, высокая мощная женщина неопределенного возраста, взглянула на тело, поморщилась и заявила:
– Мертв.
Двое мужчин в милицейской форме ждали у порога.
– Что с ним? – спросил тот, что моложе. Несмотря на трагизм ситуации, вопрос показался мне невероятно глупым. Врач пожала плечами:
– Вскрытие покажет. Думаю, убит ножом или чем‑то вроде ножа… ударили дважды, в грудь и в живот… Впрочем, я не патологоанатом. – Она резко развернулась и покинула квартиру, а мужчины прошли вперед, один замер возле трупа, другой подошел ко мне. Я сидела на полу, подтянув колени и уставясь в противоположную стену.
– Рассказывайте, – сказал тот, что стоял над трупом, а второй милиционер, взяв телефонную трубку, принялся куда‑то звонить.
– Я пришла несколько минут назад. В квартире ремонт, я живу в Отрадном, а сюда заехала, чтобы проверить, как идет работа. Открыла дверь, а он здесь лежит. Испугалась, позвонила в “Скорую”, потом вам.
– Вас как зовут? – проявил интерес милиционер, оторвавшись от созерцания трупа.
– Алла… Друзина Алла Сергеевна.
– Очень приятно, – хмуро сообщил он. – А меня Иван Петрович, фамилия Соколов. Чем занимаетесь, Алла Сергеевна?
– Вообще‑то, я журналист, работаю в местной “Вечерке”. Правда, сейчас у меня отпуск, творческий. Пишу книгу.
– Детектив?
– Нет, Почему детектив? – испугалась я,
– Ну…
Второй милиционер повесил трубку и, повернувшись к товарищу, сообщил:
– Сейчас приедут… Значит, вы вошли, а он здесь лежит. Интересно. Это ваш знакомый? – Данный вопрос был для меня самым трудным, соврать я боялась, а отвечать правду очень не хотелось.
– Мы виделись, то есть я знаю, как его зовут. Но ему совершенно нечего делать в моей квартире.
– Не понял? – удивился милиционер, присаживаясь рядом с трупом, а Иван Петрович кивнул на плащ:
– Это его?
– Наверное, – пожала я плечами. – У меня такого точно не было.
– И никаких догадок, как человек попал в вашу квартиру? – не унимался молодой.
– Никаких. Я даже представить себе не могу…
– Довольно странно, не находите? – хмыкнул он. – Дверь была открыта?
– Нет. Заперта.
– Очень интересно. Выходит, у убитого был ключ? Иначе, как он смог войти?
– Не знаю. Я ему ключей не давала.
Иван Петрович стал проверять карманы плаща, это почему‑то показалось мне отвратительным, и я отвернулась.
– Случайно не ваши ключи? – спросил он, протягивая два ключа на колечке. Я с трудом сглотнула, мне потребовалось полминуты, чтобы ответить:
– Да. Только я не знаю… – Я торопливо поднялась и, подойдя к тумбочке, выдвинула верхний ящик, он был пуст. – Запасные ключи лежали здесь, – отказываясь понимать, что происходит, пробормотала я, потерла лицо ладонями и тяжело вздохнула. – Дверь меняли, – сочла необходимым пояснить я. – Было четыре комплекта ключей. Один у меня, другой у Олега, еще один у подруги, а четвертый лежал здесь.
– Олег это ваш муж?
– Нет, он занимается ремонтом. Ключ ему необходим и… – Я вновь привалилась к стене, боясь, что. лишусь чувств.
– Значит, ключи были в ящике, а потом каким‑то образом оказались в кармане убитого? Интересно. Он вошел, отыскал ключи и сунул их себе в карман? Занятно, да? А кто впустил его в квартиру? Согласитесь, на квартирного вора он похож мало.
– Это точно, – вздохнула я. – Только я сказала правду, я вошла и увидела его. И я понятия не имею…
– Конечно, конечно. А имя вашего знакомого вам известно? – спросил молодой и широко улыбнулся мне, стараясь, чтобы взгляд был одновременно насмешливым и проницательным, а я вдруг подумала, что с удовольствием бы въехала ему по физиономии.
– Я журналист, и мне известны многие имена.
– И кто же наш убитый? – продолжал веселиться парень.
– Акимов, – тихо ответила я. – Валерий Федорович, кажется…
– Ага. – Он удовлетворенно кивнул, а Иван Петрович нахмурился. Соображал он гораздо быстрее своего напарника.
– Акимов? – переспросил он с подозрением.