— В прямой нет. Так — издалека увидел. А что случилось? — Вадим почувствовал неладное.
— Меня ночью подняли. Колохатенко нашли убитым. Огнестрельное ранение в голову. Труп лежал на обочине окружной дороги. Никаких следов.
— А машина? Он примерно в двенадцать ночи уехал с дискотеки «Корчи» на своей машине. Ну, по крайней мере он был за рулем. В компании девицы. Я
как раз давал вам запрос на эту машину. Мейлом.
— Не до мейлов мне, Вадим, не до мейлов. Там, — Сизов ткнул пальцем в потолок или в небеса, — там очень нервно относятся к этому делу. И я… Ну,
в общем, там в бешенстве.
— За этим пацаном последовала другая машина. Не думаю, что это была охрана.
— Номер? — Сизов даже подскочил. — Номер ты записал?
— Вот я и говорю — я послал вам запрос электронной почтой, — спокойно ответил Малахов.
Начальник немедленно заерзал «мышкой» по столу, проверяя почту.
— Ага, вот оно. — Сизов говорил сам с собой, не отрываясь от экрана. — Так, «Тигр», говоришь? Сейчас по базе пробьем.
Последовала очередная серия манипуляция с клавиатурой и «мышкой».
— Так, с «Тигром» все понятно, папашка купил машинку сыночку. Найдена разбитой сегодня утром на другом конце города. А вот второй номер… Он не
местный, в базе нет.
— А что, глобальный базы нет? — удивился Малахов.
— Не торопись, прямо спешишь куда-то. Сейчас… — Сизов, держа «мышку» двумя пальцами, как страшного зверя, продолжил поиск. — Так, тут тоже
нету.
Шеф, не отводя глаз от экрана, протянул руку и взял телефонную трубку.
— Надя, привет. Сизов. Пробей-ка ты мне вот такой номерок. — Сизов прочел номер внедорожника, тщательно выговаривая буквы. — Нет, не местный. В
общей нету. Ну, Надя, кто узнает? Да, буду в долгу. А скинь на мой ящик потом, да? Жду, спасибо.
— Сейчас пришлет, — повернулся Сизов к Вадиму. — Хитрый какой-то номер. Не бывает таких. Надо искать не по базе машин, а по спецспискам. Ага,
вот, Наденька молодец. Вот смотри, я распечатаю.
Принтер тихонько взвыл и вывалил несколько страниц текста.
— Читаем. Автомобиль марки «ситроен» c-crosser, номер такой-то, ага, вот! Зарегистрирован на гражданина Байкалова Дмитрия Анатольевича. Без
определенных занятий. Доходы имеет как консультант по этническим конфликтам среди племен Северной Африки. Вот же люди устраиваются, — хмыкнул
Сизов. — О, вот написано, что этот самый Байкалов исчез в 2010 году при попытке покорения Северного полюса в составе экспедиции «СП-Юниор». Что за
идиотизм? И еще вот адрес регистрации его в Киеве. У него, оказывается, квартира здесь.
— И что все это значит? — Начальник вопросительно глянул на Малахова.
От Сизова не ускользнуло, что Вадим слегка помрачнел.
— Это значит, что или кто-то очень глубоко залез в эти ваши списки, или что это какой-то странный человек, занимающийся весьма непростыми
делами.
— Сизов поднял глаза от бумаг и посмотрел на Вадима долгим, пытливым взглядом, словно спрашивая: «И что делать будем?»
Малахов прекрасно помнил, кто такой Байкалов на оранжевом «ситроене». Зона не отпускала.
— А что там еще пишут? — Вадим взял распечатку. — Фото этого Байкалова нет. Что же — видимо, и вправду не очень публичная личность.
На самом деле Малахова мало интересовали остальные данные. Ему важен был адрес Байкалова.
— Вадим, напиши отчет о твоих вчерашних вечерних наблюдениях, я немедленно передам наверх. С этим «ситроеном» вместе. Иначе кто-то очень
захочет нам прищемить хвост. Нам надо откреститься от этого дела как можно быстрее и как можно аккуратнее. Там очень серьезные люди.
— Ну, я же все уже рассказал. Ладно, сейчас напишу. Пустите меня за компьютер? Я ноутбук свой не взял.
— Ладно. Садись. — Сизов встал, уступая место Вадиму. — Я пока схожу кофе попью через дорогу.
— Я быстро. — Малахов начал искать в компьютере иконку текстового редактора.
Вадим дождался, когда шеф выйдет, и бегло просмотрел незакрытые окна на компьютере. Он быстро нашел логи поиска по базам данных автоинспекции и
вывел данные на «тойоту» Колохатенко, записал адрес владельца. Потом, набравшись сил, в несколько строчек описал результаты вчерашних наблюдений.
— Ну ладно, сойдет. — Вернувшийся из кофейни начальник просмотрел текст. — Только данные на этот внедорожник я им не дам. Пусть сами ищут.
— Правильно! — Вадим удовлетворенно кивнул. — Можно идти? А то я не выспался.
— Да, давай. Сейчас не стоит спешить с этим делом, посмотрим, чем все кончится.
Малахов немедленно поймал такси и отправился по адресу погибшего юноши. Жил он, как оказалось, на маленькой улочке в десятке метров от центра
города. Да и квартира эта была не просто квартирой, а двухэтажной мансардой, надстроенной на жилом доме прошлого века совсем недавно. В подъезде в
скромной стеклянной будочке сидела консьержка. Бабуле было лет семьдесят, и она занималась только тем, что открывала дверь нажатием кнопки. Видимо,
об охране в этом доме не заботились.
— Добрый день, а Колохатенко дома? Я к нему, — деловым тоном, который должен был вызвать у консьержки уважение, спросил Малахов.
— А я знаю? — безразлично ответила бабуля, не отрываясь от газеты.
— А вы можете ему позвонить? — не отставал Вадим.
— Оно мне надо? У него домофон никогда не работал. А телефона у меня нету, не положено. А вот поставили бы мне телефон, я бы позвонила. —
Видимо, бабуля очень скучала на службе. — Идите, сами поднимайтесь.
Не веря в такую удачу, Вадим быстро поднялся на третий этаж. Там, судя по всему, и начинались хоромы молодого человека. Первое, что бросилось в
глаза, — дверь открыта. И открыта дверь была не ключом, не отмычкой, а с помощью газовой горелки. Замок был вырезан из стальной двери. Кто-то,
видимо, не стеснялся в средствах. Вадим осторожно потрогал место разреза. Металл уже остыл, что говорило о том, что наведались сюда давно, возможно,
еще ночью.