Тут тратили деньги олигархи и продюсеры, скороспелые звезды сериалов жадно искали внимания. Сновали помятые типы с плавающими взглядами
наркоманов, некие существа среднего пола. И всюду были девицы, явившиеся сюда с единственной целью – сняться.
Похоть и алчность горели в их взорах.
От запаха духов, изысканного алкоголя и конопли воздух казался сладким, точно засахарившийся мед.
– Вот и он, – сказал Олег, и Игорь увидел, что впереди остался только один столик, у самой стены.
Сидевший за ним молодой человек был сильно занят. Он пил что-то из рюмки и одновременно тискал блондинку в золотистом платье. Грудь девицы
почти вывалилась из декольте, виднелся багровый сосок. Но хозяйку одежды такое ее состояние нисколько не занимало.
Девица была уверенно и усиленно пьяна.
Молодой человек хлопнул рюмкой об стол. Поднял лицо – изящное, с прямым носом, большие светлые глаза, темные брови и настоящая копна
золотистых волос. Одет он был в голубовато-серый костюм, на желтом галстуке блестели капельки жира, лацкан «украшали» мокрые пятна.
– Чего надо, б…? – спросил молодой человек, обнаружив, что к столу кто-то подошел. – Кто вы такие?
– Это я, – сказал Олег.
Лицо молодого человека мгновенно сделалось серьезным, из глаз ушла пьяная муть, взгляд стал пристальным. Он скорчил недовольную физиономию
и спихнул блондинку с колен.
– Эй, што такое?! – воскликнула та.
– Иди прочь, курва, – мрачно бросил золотоволосый. – Надоела. Иди, ради бога. А вы садитесь.
Девица выругалась, пошатываясь, убрела вниз по ступенькам, а Олег и Игорь опустились на стулья. Молодой человек встряхнул волосами и
вытащил из кармана портсигар из серебристого металла, чью крышку украшало изображение петли.
– Чего приперлись? – спросил он, закурив сигарету. – Или ты, милый, просто хочешь меня повидать? И кого ты привел с собой?
– Это Игорь, – сказал Олег. – А этого пьяницу и бабника зовут Сергей.
Золотоволосый, чье лицо казалось до безумия, до жути знакомым, скривился, потянулся к графинчику с водкой.
– Раз я вроде бы жив – пока еще зовут, – пробормотал он мрачно. – Выпить хотите? Хотя это и не жизнь пошла, а сплошное издевательство.
Плакать хочется, такое безумие в этой стране творится.
Олег покачал головой:
– Нет, пить мы не будем. Прах и пепел, да и ты нужен нам трезвым.
Сергей улыбнулся, а скорее даже оскалился, отставил графин в сторону. Глубоко затянулся и выпустил дым через ноздри.
– Так-то лучше, – сказал Олег. – На, посмотри на фотографии. И просматривай до самого конца.
Он вытащил из кармана фотоаппарат, тот самый, что в свое время попал в руки Игоря. Передал через стол. Сергей взял прибор с осторожностью,
как кусачего зверька, защелкал кнопками.
Потом лицо его стало не белым даже, а прозрачным, рука с сигаретой застыла на месте. Пепел падал на скатерть, сыпался в тарелочку с красной
рыбой, но Сергей не обращал на это внимания. Он смотрел и смотрел, губы его кривились, а в глазах стыли боль и страх.
А затем Сергей вдавил сигарету в пепельницу.
– Вот суки, – пробурчал он. – Сашку достали… и Донского тоже… гниды подзаборные, хер им в глотку… когда это случилось?
– Два дня назад.
Ты знаешь, я не очень любил куликовского выскочку, но такой смерти никому не пожелаю.
Сергей вытащил еще одну сигарету, нервно прикурил. Потянулся к водке, но отдернул руку.
– И что дальше? Что ты хочешь от меня?
Олег покачал головой, выловил из чашечки оливку, со смаком пососал. И только затем ответил:
– Пришло время собирать синклит. Если мы прождем еще немного, то Россия погибнет.
Игорь вздрогнул. Диким показалось услышать такие слова в ночном клубе, где царит Ее Величество Сплетня, а алкоголь льется настоящей
Ниагарой. Сначала решил – показалось.
– Россия погибнет? – спросил Сергей, точно пробуя слова на вкус. – Не так много существую, а от этой фразы в ушах звенит. Тебя от нее
должно тошнить, как с похмелья.
– А что случится? Почему погибнет? – вмешался в разговор Игорь. – Американцы все-таки нападут на нас?
Олег улыбнулся, а Сергей захохотал, весело и открыто, размахивая сигаретой и раскачиваясь всем телом. Отсмеявшись, он вытер выступившие
слезы и сказал:
– Какие американцы? Не смеши людей, милый. Как выразился один мой коллега, до сих пор живой, – по красивому лицу проскользнула тень боли, –
никто, как русские, так не спасал других. Никто, как русские, так сам себя не губит.
И в этот момент Игорь понял, где видел эти глаза, копну светлых волос – на портрете, что висел в кабинете Алевтины Павловны, их классной.
Она преподавала русский и литературу, и стены украшала изображениями классиков – Чехова, Гоголя, других…
Сходство было невероятным, невообразимым, но поверить в него Игорь не мог. Как такое возможно – чтобы тот, кто умер более восьмидесяти лет
назад, сидел вот так, смеялся и пил водку? При взгляде на Сергея хотелось закрыть глаза, ущипнуть себя и проснуться, вырваться из этого
бреда…
– Случись такое пятнадцать или двадцать лет назад, я бы не побеспокоился, – сказал тем временем Олег. – Но сейчас в этой стране осталось
слишком мало веры, чересчур мало знания.
– Так ты думаешь, он больше не восстанет? – спросил Сергей, а потом прокашлялся и начал декламировать:
Мечтая о могучем даре
Того, кто русской стал судьбой,
Стою я на Тверском бульваре,
Стою и говорю с тобой.
Голос его изменился, стал хриплым, в нем появился надрыв. Руки задвигались, попадая вовсе не в такт стихам. И все это вместе создало дикое,
странное, волшебное впечатление. Музыка словно сделалась тише, а ночной клуб – паноптикум «элиты» – отодвинулся, укрылся за полупрозрачной
стеной.
Отвести глаз от Сергея было невозможно, не слушать его тоже.
Блондинистый, почти белесый,
В легендах ставший как туман,
О Александр! Ты был повеса,
Как я сегодня хулиган.
Тут голос Сергея прервался, губы задрожали, искривились. Затушив сигарету, он налил водки в фужер для шампанского и выпил одним махом. И
Олег даже не попытался его остановить.
– Но это уже прошлое, – сказал он. – Наше дело – думать о будущем. Синклит не собирался с сорок первого. Мы все просто забыли, что такое
быть вместе. Как-то приспособились к новым реалиям и решили, что эта страна будет жить и без нас.
– Без нас… – эхом отозвался Сергей.
– А она меж тем медленно умирает.