Мягков покачал головой.
– Нет еще одного члена группы. Кстати, тоже англичанин и тоже включенный в команду по настоянию спонсора.
Брови мисс МакДугал удивленно взметнулись вверх. Как, Джункоффски не предупредил ее о напарнике? Не может быть! Он ведь хорошо знает, что Элизабет всегда работает в одиночку.
– Привет, Бетси, – послышался хорошо знакомый ей голос. – Как поживаешь?
На причале возник широко улыбающийся Гор Енски.
«Боже мой! – пронеслось в голове у девушки. – Третий. Точно, перебор!»
– Нет, – усмехнулся Юсупов, – ни то и ни другое. На этот раз он заинтересовался неким Белым островом.
– Белым островом?
Если бы Феликс Феликсович оказался более наблюдательным, он бы заметил, что тон, которым было это спрошено, какой‑то необычный, даже странный. И не только тон – руки, старческие руки, на какой‑то миг впились в подлокотники, сжали их… отпустили. Увы, потомок Юсуповых не отличался внимательностью.
– Да, именно Белым островом. Якобы на нем в весьма древние времена находился греческий храм Ахилла.
– Весьма достойная цель, – совершенно равнодушным тоном отозвался Сипягин, золотыми щипчиками откусывая кончик душистой сигары. – И, конечно же, экспедиция не обойдется без участия очаровательной мисс МакДугал?
– Естественно, – подтвердил Феликс Феликсович Юсупов Третий, координатор Русского Монархического Центра и многолетний безуспешный претендент на пост Казначея‑Распорядителя, занимаемый «этим проходимцем Джунковским».
Он сделал маленький глоток виски и продолжил:
– По некоторым данным целью экспедиции является легендарный щит Ахилла.
– Батенька мой, – старик с усмешкой взглянул на собеседника, – неужели вы, человек двадцать первого века, верите во весь этот вздор? Да если бы этот щит и сохранился до нашего времени, то какой‑нибудь Шлиман его давно бы уже отрыл.
– Ну, не скажите, Виктор Афанасьевич, не скажите, – Юсупов покачал головой, – не надо недооценивать Джунковского и его… э‑э‑э… пассию. Сами знаете, нет дыма без огня. Впрочем, так или иначе, все станет ясно в конце экспедиции.
– И где же этот Белый остров находится? – лениво вопросил Сипягин.
– Он принадлежит… э… независимому государству Украине – ответил Юсупов, – вы ведь знаете, после развала Союза…
– В самом деле? – Сипягин удивленно моргнул. – Это что, Малороссия? Да‑да, кажется, вспоминаю, большевистский колосс на глиняных ногах быстро рухнул, и одна из этих ног была этой самой Украиной… Но скажите, милейший Феликс Феликсович, какой нам с вами в этом интерес? После известных вам гималайских… э‑э‑э… коллизий господин Джунковский пообещал не лезть в наши дела.
Так пусть занимается своими! Тем более посылать наших людей в эту (как бишь ее?) Украину будет весьма и весьма проблематично.
– Нет! Джунковского надо добить! Добить до конца! – занервничал Юсупов. – Он опасен, вы же сами столько раз об этом говорили. Сейчас – очень удачный момент! Так я могу снова на вас рассчитывать?
Сипягин промолчал, меланхолично дымя сигарой. О том, что у старого белогвардейского лиса есть свои планы относительно Белого острова, Юсупов, естественно, не знал. Делая вид, что впервые слышит название «Белый остров», Сипягин явно переигрывал, и любой более наблюдательный зритель это давно бы уже приметил. Однако Феликсу и в голову прийти не могло, что его визави очень хорошо знаком с этим географическим названием, и не просто знаком, но и…
– Я все уже продумал, – продолжал Юсупов, резким глотком допивая виски. – Для начала я подарю местным военным вертолет. Так сказать, в рамках благотворительности…
– Вертолет? – моргнул старик. – Это что, геликоптер с большим винтом на крыше?
– Именно.
– А что, бедняги малороссы не имеют своих летательных средств? – удивился Сипягин. – Насколько я помню, в Киеве в 1917 году стоял один из авиаотрядов, там были даже «Ильи Муромцы»…
– В том‑то и дело. – Феликс Феликсович хмыкнул. – Белый остров или, как его чаще называют, Змеиный – спорная территория с Румынией. Там много пограничников, есть военная часть. Им давно нужен вертолет, ибо все отечественные машины уже списаны как негодные, да и топлива, чтобы летать на остров, нет.
– Кошмар! – искренне ужаснулся старик. – Самое страшное, батенька мой, это когда бардак царит не только в государстве, но и в армии. Помните, осень 1916‑го тоже началось…
Услыхав такое, Юсупов лишь пожал плечами, столкнувшись со столь очевидным проявлением старческого маразма.
…А все‑таки сколько этому Сипягину лет?
– В 1916‑м я еще был, так сказать, крайне молод, – вежливо заметил он. – А у русских… И у украинцев, само собой, это естественный процесс, страна крайностей. Впрочем, мы отвлеклись.
– Да, да, Феликс Феликсович, я вас внимательно слушаю. – Сипягин мило улыбнулся. – Продолжайте, батенька…
– На морском шельфе вблизи острова, по данным геологической разведки, находятся солидные залежи нефти и газа. Недавно были проведены пробные съемки этих мест со спутника. Многое подтвердилось. Думаю, тут еще можно хорошо подзаработать, сделав подробную разведку уже конкретно на местности.
Старик удивленно взметнул густые брови:
– Вы хотите, чтобы мои люди занялись и этим?
– А почему бы и нет? – в свою очередь удивился Феликс. – Отчего бы не совместить приятное с полезным? И за Бетси присмотрят, и нефть поищут, а мы с вами можем стать посредниками между… э‑э… скажем, местной администрацией и какой‑нибудь нефтедобывающей компанией.
– Конечно, американской? – усмехнулся Сипягин.
– Ну а как иначе? Без господ янки – никак. – Феликс дернул щекой. – У местных‑то с оборудованием, извините, швах, да и средства, естественно, в проект кое‑какие вложить придется, а откуда у них эти средства? Вон даже выезд на раскопки своим студентам организовать не могут, на деньги Джунковского копать будут.
– Ох, Иван Петрович, – поцокал языком старик, – ох и хитер! Строит из себя бескорыстного спонсора, светоча науки, а на самом деле жаждет пополнить свою коллекцию…
– Скажем, щитом Ахилла, – вставил Юсупов.