— Одна. Одна я.
— А если я сейчас приеду? — начал настаивать он.
— Этого не хватало. Я не открою. Что это за проверки? Одна — не одна. Даже если не одна?.. Это мой дом. Ты не имеешь права.
Тут он явственно услышал скрип половиц — так скрипело у большого кресла. Он сам не раз осторожно переступал через это место, чтоб не шуметь. Этот кто-то, видно, еще не знает, что не следует туда наступать.
— Мы с тобой договорились не лгать друг другу, — сказал он, пряча все чувства и напряженно вслушиваясь в трубку (играла музыка, что-то мерзкое, тягучее).
— Ну и что? Я и не лгу.
— Кто-то появился у тебя? — спросил он внезапно для себя.
Помедлив, она сказала:
— Да.
— Вот как… Шутишь?.. — опешил он.
— Нет.
— Кто же счастливчик?..
— Кто-то… Студент. Мой ровесник.
Тут только он начал осознавать, что происходит.
— Студент, значит… Вот оно что… Ты уже спала с ним?
— Да, — ответил она, помолчав.
— И как?
— Ничего. Нормально.
После этого он уже не знал, что спрашивать дальше, и замолк.
— Может быть, я ошибаюсь, что говорю тебе все это, — сказала она после паузы. — Я думала, что смогу промолчать. Но лучше, чтобы ты знал правду. Я сама еще ничего не понимаю.
— Там кто-то есть?..
— Ах глупости, это я в ванной.
— Когда это случилось?
— Не имеет значения. Недавно.
Помолчали.
— Что же теперь делать? Всё в мусор? — глухо спросил он.
— Не знаю. Надо подождать. Надо разобраться, — ответила она серьезно. — Что же делать, если я действительно еще сама не разобралась в себе?.. Нужно время.
— Кому подождать?
— Тебе.
— Мне?.. Ты, значит, проводишь опыты, а я должен ждать. Как подопытный кролик. Сильно. Крепко. Молодец.
— Да. Мы ведь близкие люди?.. Ну и вот. Мне надо понять, что происходит. Может быть, это скоро пройдет.
— А может быть, и нет.
— Может быть, и нет. Ты тоже… ищи себе… — тут она запнулась.
— Что? — удивился он. — Что искать?
— Ну — что?.. Женщину… На всякий случай…
— Крепко режешь. И когда прикажешь узнать результат?.. Может быть, в письменном виде?.. Через нотариуса?..
Она вздохнула, помолчала, потом попросила:
— Не злись. Мне самой тяжело. Ну что я могу сделать?.. Так случилось. Он мне понравился. Ну, это же бывает?.. Но это, наверно, не любовь. Так, просто секс. Что-то новое… — начала объяснять она.
— Новое?.. Что, например?
— Ну… — Она помешкала. — Что-то новое… Другое…
— Посмотрим, что ты скажешь через пару недель, когда новое станет старым!.. Ты просто идиотка и дура!
— Да, конечно, — поспешила согласиться она. — Я знаю, что я дура и идиотка. И может быть, это все скоро пройдет. Но пока это так. Врать не хочу. Я знаю, что это плохо. Но что делать? Я же не виновата, правда?
— Конечно, папа римский виноват… Но почему я должен ждать, а не он?.. Пусть он ждет, — вдруг придумал он хороший выход, но она отрезала:
— Нет, так я не смогу. Я так больше буду думать о нем. Он и так все время хочет меня видеть. Говорит, что страдает.
— Ах, он страдает! Ах, бедняжка, страдалец!.. Он страдает!.. Да как он может страдать, зная тебя три дня?.. Страдалец!.. — с язвительной горечью повторил он, думая о том, что ее просто надо убить, а потом, когда все будет кончено, облить бензином и сжечь. Чтобы и пепла не осталось от проклятой шлюхи!
Помолчав, он произнес, не понимая запоздалой бессмысленности своих слов:
— Подумай хорошенько, кого на кого ты меняешь. Между нами не один день и не один час…
Она тотчас подхватила:
— Вот именно. Мы слишком хорошо знаем друг друга. И ты уже раньше знал, что мне нужен постоянный друг, с которым я могла бы выйти в город, посидеть в кафе, потанцевать, поехать куда-нибудь… А у нас как?.. Ты появляешься на сутки, а потом я опять все время одна, но под твоим телефонным контролем!.. Мне надоело!.. Мы уже не раз говорили об этом. И ты сам мне говорил, что ни в чем не будешь мне мешать. Ну и вот. Случилось. Что теперь?.. Зачем я должна лгать тебе?.. Я говорю как есть.
— Кто он?.. Немец?.. Как его зовут?.. Чем занимается?.. — в приступе звериного любопытства стал выспрашивать он, как будто это имело значение или могло что-нибудь изменить.
— Да, немец. Химик. А как зовут — не скажу, чтоб ты глупостей не наделал.
— Я и так узнаю, — не нашел он ничего лучшего в ответ.
Как все просто, оказывается!.. «Подожди!..» Значит, он должен ждать, а она будет проводить эксперименты. Вот она, очередь к телу любимой женщины!.. Вход в спермохранилище — три рубля! Для старых друзей — скидка! Сильная игра. Но не для него. Жаль. Он почти физически чувствовал, как отваливается пласт жизни, уходит в никуда, во мрак и пустоту. «За это ты поплатишься, — угрюмо подумал он. — И твоя жизнь уйдет туда же — в никуда, в тартарары!»
Разговаривать больше было не о чем. Он повесил трубку.
Шагая по комнате, он начал обдумывать, где взять канистру с бензином. Поджог после убийства казался самым верным делом. Уже не стоял вопрос, убить или не убить. Дело было в том, как это сделать… Разменивает, значит, как мелкую монету, на первого попавшегося химика… И это все уже не в Италии или во Франкфурте, а вот тут, в их постели, у него на глазах, в его присутствии почти что!..
Ему вдруг очень захотелось узнать, одна ли она сейчас или там кто-то есть. Он представил себе, что можно выйти, сесть в такси (надо будет захватить какую-нибудь железку), поддеть замок, войти и… Что?.. Увидеть их в постели?.. А дальше?.. Ну, узнает, что она не одна, какая теперь разница?.. Она же доходчиво объяснила, что ей нужен постоянный друг, с которым она могла бы ходить на свои дурацкие вечеринки и ездить по магазинам, хотя бы за той же минералкой, надоело самой бутылки таскать. Он-то ничем ей не помогает. Да и логика жизни велит время от времени менять партнеров в постели… «Ищи себе тоже…» Это обычно говорится, когда предательство уже совершено и не страшно потерять человека.
«Жестокая у меня муза, — усмехнулся он, в оцепенении повалившись в кресло.
— Отворю дверь — там замок слабый, еле держится — и загляну в комнату, где они будут лежать: она наверняка среди своих любимых игрушек, старый Белло, пингвинчик, плюшевый лось. А он…»
Тут он начал представлять себе, как может выглядеть этот «он», но потом подумал, что какая разница, если все равно надо начинать с него… И железка должна быть побольше, чем эта…
Он не поленился сорвать с «Беса» ржавый болт-нос и помахать им в воздухе. Но тут пришло в голову, что химик-то и ни при чем, и если казнить, то свою музу или себя самого, а не кого-то третьего. Его-то за что?.. «Вот, оказывается, как мало я стою, — подумал он. — Поменяла, как старые трусы. Или любовь уже исчерпана?.. Или это была не любовь?..»
К разрыву, по сути, шло давно. Разговоры о третьем возникали порой само собой, ибо жизнь требовала кого-то рядом с ней постоянно или чаще, чем это было с ним. И она, уезжая в поездки (а может быть, и тут тоже), пробовала, с немецкой тщательностью проводила «опыты» и сортировала: «негр», «испанец», «француз». А после каждого правдивого известия о ее новом опыте гибло что-то безвозвратно, чего было безумно жаль. Она этого как будто не видела, а может быть, видела и была даже рада этому, и специально выдавливала из него любовь, как гной из раны.
Ведь как будто совсем недавно они, лежа в постели, говорили о том, как им хорошо вместе и что у них, наверно, биологическая совместимость!.. И — на тебе, пожалуйста. Всё прах и пепел, пустота!.. Хочешь — стой в очереди за ее ласками, жди, пока она там разберется, что к чему, и потом тебе все подробно изложит, только успевай уши развешивать и глаза распахивать. Влюбленный всегда смешон, ну а уж покинутый — так просто жалок. Лопух. Тонны картин и тысячи книг не удержат женщину от измены. Всё блеф перед логикой жизни. Они лучше приспособлены к природе, и логика жизни — это их логика. А дурак-мужчина остается с букетом ненужных цветов и с ложкой горькой любви в бочке своей жизни.
«Тут надо вырезать кусок», — вдруг решил он, глядя на один старый холст. Схватил нож, вырезал из холста острый овал и швырнул его в мусорное ведро.
Полюбовавшись на свою работу, он подумал, что сходит с ума, и затих на кровати. Ярость, злоба, отчаяние, тоска стискивали со всех сторон.
…Судья, наверно, спросит, как все произошло. Придется начать издалека. Откуда?.. Да с самого начала, чтоб ясен был ход дела, вехи ее предательства.
«Почему вы это сделали, подсудимый?»
«Я любил ее. А она мне изменила».
«Разве это причина, чтобы убивать?..»
«Для кого как», — ответит он.
«К делу, подсудимый. Расскажите суду, как вы убили ее!»
«Я мало помню, ваша честь. Разве вы сами не знаете, как это произошло?.. Ах, труп сгорел?.. Возможно. Она часто бывала неосторожна со свечами, когда зажигала их перед тем, как улечься в постель с очередным любовником, или, как скромно говорят в Германии, другом, — хотя, замечу, друзей не трахают… Как — «убита ножом»?.. А-а, наверное, за все обманутое человечество, за разрушенные грезы, за подлость убита… Но я этого, честно говоря, не помню, это я прочел в вашем обвинительном заключении. На самом деле последнее, что я помню, — это ее лицо, такое родное и в то же время такое чужое и мерзкое. Над ее головой даже как будто возник нимб. Тень от него падала на ту стену, возле которой мы так часто любили друг друга… Все остальное — это затмение, пропажа памяти, блэкаут. Бывало ли со мной такое раньше?.. Конечно, и неоднократно. В справках все указано. Позвольте заметить, ваша честь, что у художников, как всем известно, не все дома, крыша едет и мозги набекрень. И чем талант сильнее, тем патология выше, гении же — сплошные маньяки-параноики. Не верите — откройте энциклопедию.