Упавший не шевелился. Свет проникал в коридор сквозь приоткрытую дверь. Холодея, Рита смотрела на распростертое тело. Мужчина был одет в толстый вязаный свитер и короткую куртку, под рукой лежало нечто вроде большого саквояжа. «Это кофр для фотоаппаратуры!» — догадалась девушка. А когда перевела испуганный взгляд на лицо незнакомца, то с ужасом поняла, что знает его.
— Глеб… Глеб Сваровский! — прошептала Рита, глядя на черную бородку и короткие курчавые волосы убитого («неужели я его убила?!») ею человека.
«Откуда он здесь? Это же невозможно! — пронеслась в голове другая мысль, но почти сразу же уступила место следующей: — Боже мой, что же я стою? Надо что-то делать!»
«Убийца» рванулась куда-то, одновременно и за водой, и к телефону, чтобы вызвать «скорою», но тут человек на полу пошевелился.
— Что? — склонилась над ним Рита — Как вы… что с вами? Подождите, я сейчас врача…
Сваровский со стоном приподнялся, сел на полу, ощупывая голову.
— Слышал я, что в вашей Москве не любят приезжих, — сказал он, на секунду зажмурившись и снова открывая глаза. — Но чтобы до такой степени… Чтобы даже в квартиру войти с риском остаться без головы… Это все-таки перебор.
Рита нервно засмеялась. Сваровский продолжал сидеть на полу и мотать головой.
— Но… это же не ваша квартира, — сказала Рита. — Вы здесь не живете. Здесь живу я. Откуда же у вас ключ? Между прочим, вторжение в чужое жилище, да еще ночью, — это вообще подсудное дело!
— Квартира не моя, а ключ мой, — ответил он.
— Но… так не бывает.
— На свете все бывает. Даже такое бывает, чего не может быть.
На этих словах Сваровский сделал попытку подняться с пола, но, застонав, опустился обратно.
— Что такое?
— Нога… Ох, черт…
— Сломали?! — испугалась Рита.
— Нет, не сломал, но… Кажется, вывих.
— Я сейчас врача!
— Да, пожалуй. Но сначала помогите мне подняться. Доктор, пожалуй, испугается, увидев больного лежащим точно поперек порога.
Опираясь на Ритино плечо, Сваровский поднялся. Девушка провела его в комнату, усадила на диван. Здесь, при свете торшера, Глеб, наконец, разглядел ее как следует.
— Ба! Глазам не верю! Это ведь вы?
— Я…
— Помню, помню… Сногсшибательная женщина. Продолжаете оправдывать свое звание. Вы как, и дальше намерены сбивать меня с пути истинного?
В голосе его не было особого гнева — скорее, добрая ирония. Знакомая смешинка промелькнула в темных глазах, которые, не отрываясь, смотрели на Риту.
— Я… я нечаянно.
— Верю! Дубина, которой вы меня огрели, может подвернуться под руку только случайно. Случайность — внезапно появившаяся неизбежность. А от таких случайностей, которые происходят с вами, мне все время приходится лечиться.
— Как ваша нога? — пробормотала Рита.
— Жить будет.
— Я все-таки позвоню в «скорую». Вдруг перелом.
— Вряд ли перелом, но врач не помешает.
— Сидите, я сейчас…
* * *
…Позже, когда врач ушел, поставив диагноз «ушиб и растяжение связок», наложив на ногу тугую повязку, прописав постельный режим и оставив на столе памятку — чем натирать и как ухаживать, Рита, наконец, решилась спросить у ночного гостя, как он оказался по ту сторону двери. Ответ был неожиданным:
— Видите ли, Рита, ваша квартирная хозяйка Людмила Витальевна Приходько — милейшее существо и задушевная подруга детства моей родной тети. Вот такая запутанная история отношений. Когда-то давно, в память о своей романтической девичьей дружбе, они обменялись ключами от своих квартир — московской и архангельской, ибо тетя моя, как я и сам, проживает в Архангельске. Когда мне случается нагрянуть в столицу, что, к сожалению, случается редко, не чаще, чем раз в полтора-два года, я обычно останавливаюсь как раз в этой квартире и пользуюсь широким гостеприимством тетиной подруги. В дорогу тетя Маша всегда дает мне ключ, вот только до сих пор ни разу я им не воспользовался. До сегодняшнего дня.
— Я не знала… Людмила Витальевна мне ничего не говорила, никогда… Я думала, что вы…
— Кто? Квартирный вор?
— Нет… Ну в общем… Да, квартирный вор.
Сваровский засмеялся. Он вообще не мог удержаться от улыбки при каждом взгляде на Риту. А она смущалась и вспыхивала, как маков цвет, когда замечала эту улыбку.
— А вы смелая. Другая бы на вашем месте в шкаф забилась или визг бы подняла. А вы — сразу голову с плеч. Вот это я понимаю. Это по-нашему.
Он лежал на диване, с подложенной под спину подушкой, смотрел на нее и улыбался. Перевязанная нога в закатанной штанине покоилась на другой подушке, ее Рита принесла из своей комнаты.
— Вы сказали, что в Москве проездом?
— Да, я приехал на выставку. Ту самую, где мы с вами так мило познакомились.
— Тогда вы, наверное, есть хотите? Если целый день на ногах…
— Ну на ближайшие дни вы избавили меня от необходимости находиться на ногах. Не обижайтесь, это я шучу. А от ужина, честно говоря, не отказался бы. Действительно, прямо с поезда — в Дом фотографии, потом как-то закрутился, за целый день только пару пирожков у метро всего и перехватил.
Рита придвинула к дивану журнальный столик и захлопотала на кухне. Делала она это с большим облегчением — заботы о лежащем в гостиной человеке помогали ей преодолеть смущение и загнать вглубь чувство вины. «Это надо же, умудрилась покалечить друга дома! Что скажет Людмила Витальевна?! Стыд-то какой!» Практически опустошив скромные запасы холодильника, она взгромоздила на поднос и понесла в комнату тарелки с нехитрой едой и кофейник.
— Ух ты! Здорово. А вы со мной?
— Спасибо, я ужинала.
Все-таки он заставил ее взять бутерброд. И сам управился с кофейником, как будто не замечая, что в полулежачем положении ухаживать за дамой не совсем удобно.
— Ну а теперь — рассказывайте. Кто вы и откуда взялись в квартире у милейшей Людмилы Витальевны. Предупреждаю: я очень любопытный. Профессия обязывает.
— Вы — фотохудожник?
— В первую очередь, журналист.
— Интересно…
— Что?
— Интересное совпадение. Я тоже журналист. Впрочем, — она снова смутилась, — вы же это знаете, я же только сегодня утром брала у вас интервью…
— Ну да. И так меня смутили, что я не рассказал и сотой доли того, чего хотел.
— Я? Смутила вас?
— Представьте себе. До сих пор у меня никто не брал интервью.
— А вы знаете, у меня тоже! — поддакнула Рита прежде, чем сообразила, что в очередной раз говорит очевидную глупость. «Ну и дура же!» — одернула она себя.
— Сапожники без сапог. А знаете что? — оживился Глеб. — Так давайте займемся этим сейчас!
— Чем?
— Будем брать друг у друга интервью. А что? Это может получиться довольно интересно. Заодно и познакомимся. Спать все равно не хочется. А вам?
— Да уж какой тут сон…
— Тем более. Так начнем?
— Ну… это немножко странно… и… непривычно… Но можно попробовать.
— Отлично. Кто начнет?
— Давайте вы.
— Хорошо. Итак, — провозгласил Глеб с шутливой торжественностью, — разрешите задать вам вопрос. Почему вы такая грустная? Какая кручина терзает вас?
Тон был по-прежнему шутливый, но смотрел гость на Риту очень внимательно.
— Мне кажется, это понятно. Я доставила вам большие неприятности и…
— Нет, не то. На вашем лице — печать глубокой, какой-то вселенской скорби. Вряд ли она могла возникнуть из-за того, что некий незнакомый человек потянул связки на левой ноге. У вас что-то случилось. Причем это «что-то» случилось с вами недавно, потому что еще сегодня утром, когда мы виделись в первый раз, никакой грусти не было. Ярость — да, но не грусть. У вас что-то случилось, Рита?
— Да… Случилось. Но я не хочу об этом говорить.
— Мгкхм… Как журналист, я, конечно, хотя бы для поддержания профессиональной чести должен бы «разговорить» вас любой ценой и повытаскивать на свет божий все скелеты из вашего шкафа. Но, наверное, я плохой журналист.
— Я тоже, — вдруг вырвалось у Риты. Чашка с кофе задрожала в ее руке, и девушка поспешно поставила ее на столик.
— Что вы тоже?
— Я тоже плохой журналист. Очень, очень плохой. Наверное, мне вообще не стоит этим заниматься. Но я… но мне так нравится это дело!
Сваровский высоко поднял брови. Он был искренне удивлен. И смотрел на Риту так, как будто она была восьмым чудом света.
— Да-а… Нечасто приходится такое услышать от нашего брата. Журналисты всегда ругают друг друга, но себя каждый из них считает непогрешимым… А почему вы так строги к себе, Рита? Может быть, вы ошибаетесь?
— Нет, — мрачно ответила она.
— Но почему?
— Потому!
— Это не ответ.
— Господи боже мой! Ну потому, что я глупая, понятно? Потому, что я совершаю идиотские ошибки! Потому, что не могу самостоятельно сделать ни одного стоящего сюжета! Один только раз и получилось — как раз сегодня, как раз с вами, да и то все закончилось анекдотом — вы же помните! Завтра вся редакция опять будет надо мной потешаться.