— Ага, конечно! Валя тоже про наркотики плела, — огрызнулся Лбов.
— Зато когда чай кончился, никого из нас это отнюдь не порадовало, если не сказать больше, — мягко славировал Эм-Ве-Де. — Хотя здесь был бы уместен эксперимент. Раздобыть чай того же сорта…
— Нереально, — вздохнул Тер. — Я в Ереван звонил.
Саша хмыкнул. Ему было немножечко приятно, что вера Аристакеса в неограниченные доставальные возможности ереванской родни оказалась-таки поколеблена.
— Я вот не пойму, чего они добиваются? — сказал он. — Мы же ничего полезного не узнали. Фигня какая-то. Словечки там, песенки-стишки. Иногда какие-то картинки. Никакой конкретики.
— У меня есть идея, — заявил Модест. — Ассоциативный тест.
— Это как? — наивно спросила Юна.
— Я понял, — невежливо встрял Тер. — Это как у Стругацких в «Понедельнике». Там был попугай из будущего. Ему называли разные слова, а он на них реагировал.
— Дорогой мой друг, я не читаю советскую литературу, — перебил его раздосадованный Деев. — Я имел в виду классический рассказ Чапека, где преступник изобличается путём ассоциативного теста. Ну, например, ему говорят — «дорога», а он должен в ответ произнести любое слово, которое придёт на ум. Он говорит — «шоссе». Ему говорят — «спрятать», он отвечает «зарыть». Тем самым выясняется, что он зарыл труп около шоссе. Идея ясна?
— А почему тест в милиции не используют, если он работает? — наивно спросила Юна.
Модест сделал вид, что не услышал.
— Ну давайте я кого-нибудь поспрашиваю. Условия такие, — Модест обвёл глазами присутствующих. — Я быстро называю какое-то слово, отвечающий… кстати, кто будет отвечать? М-м-м… Саша, может быть, вы?
— Ну, — ответил Лбов, чувствуя себя глупо.
— Итак, я быстро говорю какие-то слова, а вы быстро отвечаете. Не думая! Совершенно не думая! Первое, что в голову взбредёт! Тер, вы будете записывать. Вы быстро пишете, вам и карты в руки. То есть карандаш. Тут есть карандаш?
— Вот, пожалуйста, — Цунц протянул Тер-Григоряну шариковую ручку с почерневшим от пасты рыльцем.
Ещё минут пять ушло на поиски бумаги и прочую возню. Наконец, начали.
Сначала Саша думал над словами и путался, а Модест покрикивал и торопил. Через какое-то время, однако, Лбов приспособился, слова начали вылетать легко и свободно, так что Тер не успевал записывать.
— Рыба! — выкрикивал Модест.
— Селёдка! — отбивал Саша.
— Ворона!
— Сыр!
— Месяц!
— Октябрь!
— Мастер!
— Маргарита!
— Окно!
— Дверь!
— Дверь!
— Железо! — Саша даже не успел удивиться: слово выкатилось само.
— Стена!
— Берлин!
— Мусор!
— Мент! (Юна хихикнула).
— Флаг!
Лбов издал какой-то звук и подавился: звук застыл в горле, не желая выходить наружу.
— Это… три… триколор, — наконец, выдавил он из себя, как пасту из тюбика, непривычное слово.
— Начал? Плохо.
— Жизнь так сложилась, — Лбов не стал уточнять, что курить его научила Деся. — Так ты что-нибудь видел военное?
— Нет. Больше музыка снится всякая. Вот, песню хочешь? В смысле, оттуда откуда-то. Приснилась недавно. Почти все слова. Я вот только сейчас музыку подобрал. Мне понравилось.
Он сел, взял гитару, дёрнул струну. Настроился. Побренчал немножко — так, сяк, наперекосяк. Наконец, нащупал мелодию.
— Кошка хочет курить. У кошки намокли уши. Кошка хочет скулить: ей, как и собаке, хоть кто-нибудь нужен…
Тер ударил по струнам и запел смелее и громче:
— Над кошкой плывут облака, московские звезды щекочут лапы. Хотя бы немного молока, и можно быть сильной, но нужно быть слабой…
В стенку постучали.
— Чёрт!.. — Тер положил гитару. — Я забыл. Там у них ребёнок. Ладно, пускай. Хорошая песня, только очень… женская, что ли.
— Интересно, когда её напишут, — вздохнул Лбов.
— А может, сейчас. Вот представь: кто-то сейчас сидит, сочиняет, а мы уже поём… А может, уже сочинил…
— Ну... — Лбов отпил ещё немного вина. — А мне одна ерунда в голову лезет. В основном кино ихнее.
— Мне, похоже, кино не смотреть ещё долго. Ну хоть что-нибудь приличное снимут?
— Нашего ничего не помню. Один Голливуд. Но там крутые штуки будут. Кстати, «Звёздные войны» появятся новые. В смысле, первые эпизоды.
— О-ох! — Тер заложил руки за голову. — Всю жизнь мечтал.
— Может, останешься? — безнадёжно сказал Лбов. — То есть я понимаю, конечно, война и всё такое…
Аристакес Тер-Григорян протянул руку за вином.
— У вас тоже война будет, — сказал он.