Калугин покачал головой.
«Метафизика…»
Приехали неожиданно. Вдруг перестало трясти. Рыкнул коротко ручной тормоз, и водитель сказал в окошко:
– На месте!
В тот же миг машина ожила. Ребята в камуфляже, без суеты и лишних движений, высыпали наружу, взяли в оцепление подъезд.
Калугин с командиром опергруппы поднялся на седьмой этаж.
Звонок в дверь.
Тишина.
Дом притаился. Ждет. Напрягся в упругом ожидании.
Калугин почувствовал, как шевелятся волоски на шее… Сейчас, может быть, там, за дверью человек, который… который – враг.
Послышался топот. Слишком быстрый для взрослого мужчины.
– Кто там?
Ребенок. Калугин замер в минутной нерешительности. Сделал знак командиру, мол, не дергайся.
– Мы к папе пришли… Позови, пожалуйста…
– Сейчас, – деловито и «по-взрослому» ответил малыш и убежал.
На лестнице все замерло.
Наконец Володя услышал шаги. Тяжелые, уверенные.
Щелкнул замок.
В лицо пахнуло домашними запахами.
– Добрый день…
Калугин вспомнил. Он видел этого парня много раз. Обычно сидящим за монитором, нога на ногу, в руке чашка.
– Вы Мироненко Дмитрий Захарович?
– Я, простите, с кем имею?…
Калугин сверкнул корочкой.
Лицо Мироненко напряглось.
– Что-нибудь случилось?
– Да. Будьте любезны проехать с нами. Если все в порядке, то скоро вы вернетесь домой.
– Хорошо… – Он хотел было закрыть дверь, но Калугин сделал полшага вперед. – Э-э-э… Проходите. Я только оденусь…
В прихожей было тепло и уютно.
Из-за двери на Калугина и вошедшего с ним командира оперативников чуточку испуганно смотрели Два детских глаза.
Мироненко быстро оделся.
– Милая, – крикнул он в глубину квартиры.
Из дальней комнаты вышла женщина. Калугин поздоровался.
– Я должен на работу убежать. – Мироненко быстро поцеловал ее в щеку. – Вернусь, наверное… – он обернулся на Калугина.
– Наверное, скоро… – сказал Владимир Дмитриевич. Но внутри все напряглось…
И снова машина.
Ребята в камуфляже молчат.
Мироненко тоже помалкивает. Смотрит в пол и только морщится иногда.
Калугин вдруг поймал себя на том, что совершенно искренне не хочет, чтобы предателем оказался этот парень. На душе было тяжко. И из-за двух детских любопытных глаз, и из-за испуганных женских рук, прижатых к груди.
«Чекист должен поступать правильно. Всегда и везде. Потому что иначе он не может. – Калугин закрыл лицо ладонями, вдруг ощутив, что дико хочет спать. – Как все-таки трудно. Трудно быть чекистом».
И снова скрип тормозов. Щелчок дверного замка.
– Приехали!
Двое в камуфляже остались в машине с Мироненко.
В остальном же все повторилось. Оцепленный подъезд, заблокированный лифт. Этаж отсечен.
Володя уже палец занес для звонка, как за спиной скрипнула дверь.
– Шумят, спать мешают, житья от вас нет… – понеслась визгливая надтреснутая старушечья брань.
Кто-то из оперативников шагнул вперед, появляясь в узкой полосе света, идущего с улицы.
Старушка ойкнула, хлопнула дверь.
«Теперь эта кошелка приклеится к замку намертво, – решил Калугин и утопил кнопку звонка. – Если и тут дети…»
Но детей не было.
Была только тишина.
Снова звонок.
Никакой реакции.
Калугин постучал кулаком. Дверь вздрагивала, глухо отзываясь на удары.
Снова позвонил.
Потом набрал на телефоне номер.
Было слышно, как в пустой квартире одиноко пиликает мобильный телефон.
– Свет горит, – сказал кто-то из оперативников.
– Что? – Калугин вздрогнул.
– Я говорю, снизу видели, что свет горит… Типа ночника или торшера… Слабый такой…
Владимир Дмитриевич отошел от двери.
– Ломайте.
– Гхм. – Командир оперативников вполголоса спросил: – Без санкции?
– Да. Ломайте. Ответственность моя…
– Давайте, ребята…
И ребята дали.
Только пыль от вывернутого косяка полетела.
По упавшей двери затопали крепкие ботинки.
– Кухня, чисто.
– Детская, чисто.
– Гостиная, чисто.
– Спальня… живых нет.
Уже чувствуя, что случилось непоправимое, Калугин направился в спальню. Коридор. Открытая дверь в ванную.
Хозяин квартиры лежал на кровати. Пустые глаза безразлично смотрели куда-то вверх, сквозь потолок, бесконечные перекрытия… в небо.
Константин Аркадьевич Тимирязев. Рядовой оператор технического отдела ФСБ.
Убит выстрелом в живот. Умер не сразу.
Калугин непослушными пальцами набрал номер Иванова.
– Леша, высылай, родной, криминалистов на квартиру к Тимирязеву. И «Скорую»…
– Труп, Владимир Дмитриевич?
– Труп. И знаешь что, пожалуй, отпускай остальных. Тут и без лишнего шума все понятно.
Калугин выключил телефон и обратился к командиру:
– В общем, отпускай ребят. Я тут криминалистов дождусь… А Мироненко отвезите домой. Хорошо?
– Хорошо, – командир кивнул. – Ребята, эвакуируемся…
– Хотя, погодите, я с ним поговорю…
Калугин спустился вниз, забрался в машину. Отпустил двух охранявших Мироненко ребят.
– Пойдите покурите. – Сел напротив. – Вы извините, Дмитрий Захарович, что мы вас так сорвали в ваш выходной. Просто возникла одна версия, которую надо было проверить. С вашей помощью. Но, видите ли… Не понадобилось. Так что… – Калугин развел руками. – Так что еще раз извините. Дело важное, сами понимаете, времени на разъяснения не было. Сейчас вас отвезут домой…
Калугин вздрогнул, увидев маленькую блестящую точечку в уголке глаза оператора.
Слеза?
– Еще раз извините. – Калугин вышел из машины.
– Ничего, – выдохнул Мироненко. – Ничего… Бывает.
За квартирой Мироненко в тот же день было установлено наблюдение…
50.
Полупустой плацкарт. Усталый, какой-то остекленелый проводник.
Когда поезд наконец дрогнул, взлязгнул глухо замерзшими сочленениями и оттолкнулся от перрона, Сергей понял, что все это время его сжимало необъяснимое напряжение. Словно он до последнего боялся, что тусклый желтоватый свет вдруг вспыхнет ярко, проводник попросит всех оставаться на местах, не волноваться. «Отправление нашего поезда задерживается по техническим причинам». В вагон войдут люди в черных куртках и, поигрывая желваками, попросят выйти. Аккуратно возьмут в «коробочку» и выведут «за угол». А там будет ждать тот, носатый…
Усталое, измученное, растрепанное сознание уже путало события реальные и вымышленные. Сергей пытался разобраться, что он делает в этом поезде, чего хочет добиться, постоянно убегая? Рассуждения Михалыча о «глазе урагана», казавшиеся такими логичными буквально несколько часов назад, теперь не выглядели таковыми. Все казалось мрачным, холодным, мокрым и грязным. В голове путались спецслужбы, бандиты, погони, выстрелы. Лица пассажиров, неудачно подсвеченные сверху желтым, нездоровым светом, выглядели какими-то уголовными, будто набился полный вагон бомжей…
Столяров потер лицо холодными ладонями. Закрыл глаза. Под веками будто тертого стекла насыпано…
Но поезд двигался.
Набирал ход, убегая от Москвы. Прорываясь смелой мухой через паутину дорог, кольцевых, окружных, подземных. Наружу, на свободу.
Наверное, впервые за эти несколько сумасшедших дней Сергей почувствовал, как что-то сдвинулось с места. Шары огромного бильярда раскатились в новую позицию, закончились бесконечные пустые удары на «отыгрыш». Теперь партия пойдет иначе. Только сейчас и начинается настоящая игра.
Эти дни вымотали его. Окончательно вымотали, закрутили до головокружения и тошноты.
Пришел проводник. Забрал билеты, выдал белье. Пообещал чай.
Пришел проводник. Принес чай.
Люди вокруг зашевелились. Будто ожили.
Прошел проводник. Собрал белую дорожку с ковра.
Опустевшие стаканы позвякивали ложечками на трясущемся столе.
Поезд двигался, как огромный снежный великан. Угрюмый, сильный и верный.
От его силы, от его уверенности делалось сонно, тепло…
– Давайте ложиться, – сказал наконец Михалыч. – Это длинная дорога. К ней надо относиться серьезно.
Вопреки ожиданию Сергей не смог заснуть сразу.
Лежа, он смотрел на огни, проносящиеся за окном, на стремительные тени, призраки и чудеса железной дороги. Колеса выбивали ту самую, удивительную полиритмию, которая, словно бубен шамана или стремительный языческий конь, способна унести человека далеко-далеко…
«Месть – это хорошо… С местью мы разберемся. Но надо же двигаться куда-то дальше? – Сергей заложил руки за голову. – Что же дальше? Вот, скажем, Кавказ, все эти южные народы с их кровными вендеттами, род на род, племя на племя, и так из поколения в поколение. Резня… Дикость. Тоже не годится. Дикость и есть. Дискредитация идеи. Людям жить надо, вперед двигаться, а не ползать по кустам с автоматами. Это на югах хорошо. Там и погода, и стиль жизни позволяют. Северным людям нужен другой пример. Иначе все уткнется в диких горцев. Да и то примеры найдутся какие-нибудь, исключительно уродливые. Как всегда…
Но вообще-то вопрос действительно серьезный. Ну, вот осуществил кто-то месть. А ему с той стороны в ответ… Понятие вины, оно… по-разному воспринимается. Что тогда?»
И словно кто-то посторонний, до этого момента молчавший, ответил:
«Бандиты же нашли выход. Разводящий. Авторитет. Именно он решает, кто прав, кто виноват, по понятиям. Нарушены ли неписаные законы?…»
«А где его взять?»
«Ну, брат, – усмехнулся кто-то. – Мы же не берем в расчет мелочи, типа, кот насрал на коврик… Если у тебя проблема на уровне, или ты их, или они тебя, то авторитета найти можно. Ситуация к тому обязывает. Ответственность за близких, семью… Сам говорил, месть – не для слабых духом».
«Ну, хорошо, а какие могут быть пути к… ну… Как это говорят, несиловому разрешению конфликта?»
«Давай посмотрим в историю. Все на том же Севере. Вот, скажем, скандинавы, месть – это было очень распространенное понятие среди викингов. И не всегда роды резали друг друга до последнего мужчины. Было же такое понятие, как вира. Сейчас ее назвали бы как-нибудь, типа, денежная компенсация. Принять ее означало и честь соблюсти, и отказаться от дальнейшей мести. Это была особая мера, чтобы предотвратить бесконечную вендетту. Собственно, ты же сам пытался к этому свести, когда с Карасиком разговаривал. Подумай, если бы тебе Карасик отступного предложил? Ты бы успокоился?»
«Наверное, да…»
«Но он, дурак, в бутылку полез. Почувствовал, что не готов ты до конца идти…»
«А разве я был не готов?»
«Конечно. Вспомни. Когда он сказал, что ни копья тебе не вернет, хотя и признает, что обокрал. Вспомни. Ты же как вкопанный перед стеной встал. Что делать? Как быть? Вот так, Сережка, маховики-то завертелись. Колеса, шестеренки. Не остановить… А Карасик, тот был готов тебя валить. Помнишь? Пистолет под столом… С одной стороны, это тебе в плюс, ты его так запугал, что он уже себя не помнил, но, с другой стороны, брат, это ты его должен был на мушке держать, а не он тебя. Страшно?»
«Страшно, – признался Сергей. – Очень».
«Правду говоришь. А помнишь, ты назвал вопросы, на которые должен ответить человек, собирающийся мстить?»
«Кажется».
«Вспомни…»
«Сможешь ли ты справиться с тем, что обрушится на тебя?»
«Так…»
«Стоят ли результаты такой жертвы?»
«Дальше…»
«Имеет ли ценность то, ради чего ты решил рисковать?»
«И?»
«И что будет, если ты простишь обидчика?»
«Правильно. Ты ведь ответил для себя на эти вопросы? Правда?»
«Конечно. Иначе я не стал бы…»
«Но есть еще один вопрос. Его надо задавать себе везде и всегда. Везде перед тем, как принять решение. Всегда после того, как ты решил, что готов».
«Какой?!» – Сергей едва не закричал.
«Не вру ли я самому себе? И даже если ты еще немного не готов, еще чуть-чуть не смеешь, этот вопрос поставит все на свои места. Потому что, если ты не врешь самому себе, значит, ты владеешь собой. И готов идти до конца. И еще дальше».
– Не вру ли я самому себе? – повторил Сергей шепотом. – Не вру ли я?…
«Не могу. Не должен. И не буду лгать самому себе…»
– Надо не забыть… Только бы не забыть…
А потом он заснул, как нырнул в черную воду.
Через которую бежал, бежал могучий языческий конь. Поезд в ночи…
51.
В кабинете у Битова было, как всегда, тихо. С суровой задумчивостью смотрел со стены Железный Феликс, лежал в открытой коробке, на черном бархате подарочный «маузер», и голубым подсвечивал сумрак голографический монитор.
Шеф стоял спиной к дверям, рассматривал что-то за окном.
Калугин осторожно кашлянул.
– Входи, Володя, входи, – не отрываясь от окна, сказал Битов и махнул Калугину рукой, подходи, мол. – Смотри, сволочи, что делают…
Владимир Дмитриевич остановился рядом с Антоном Михайловичем и посмотрел вниз. Там, на небольшой стоянке, четверо каких-то охламонов вертелись вокруг машины.
– Что там?
– Воруют, – меланхолично ответил Битов. – Натурально перед зданием ФСБ… Засранцы. Надо все-таки машину на подземную парковку загонять. Да ленюсь все.
– Так это вашу машину?!
Шеф кивнул.
Одиноко стоящая «Субару» подозрительно взмаргивала габаритными огнями, но звуковых сигналов уже не подавала.
– Идиоты, конечно, но специалисты… – прокомментировал Битов. – Обрати внимание, звук уже убрали.
– Так… – осторожно предположил Калугин. – Может быть, в милицию? Или нашими силами?…
– Ну, все-таки нашими силами не стоит. Чего ребят зря дергать? Да и… еще скажут, мол, злоупотребление служебным положением. Пусть милиция занимается. Это ее работа.
– А сообщили?
– Конечно. Вот смотрю, проверяю время реагирования. Ты не против, если мы дождемся конца этой пьесы? Ничего срочного нет?
– Нет. Хотел с вами просто один момент обговорить…
– Тогда немного подождем. – Битов показал на парня, который сидел чуть поодаль. – Видишь вон того? Он сейчас сигналы перехватывает. А остальные вокруг носятся с датчиками, сканируют. Потом, когда у программы база подберется порядочная, они попробуют с компьютером, который в машине стоит, «договориться». Если получится, он им сам двери откроет. Никакой грубой силы. Электроника, прогресс, цивилизация.
– А если они раньше милиции доберутся?
– Могут, – согласился Битов.
– Так ведь уедут!
– Это вряд ли. – Антон Михайлович покачал головой. – Электроника, конечно, хорошо… Но она далеко не все решает. Мне сосед-умелец на приборку кнопку вывел. Без нее не заведется. А ее еще найти надо. Не все так просто… Впрочем, вот и кавалерия.
На большой скорости к стоянке подлетел, мигая разноцветными огнями, милицейский «пакет». Взломщики заметались, кинулись в разные стороны. Но с другой стороны подъехала еще одна машина. Охламоны кинули на землю инструменты и упали рядом. Стандартная поза «Не бей меня, начальник», ноги в стороны, руки за головой. Со столичной милицией шутить себе дороже.
– Идиоты и есть… – кивнул Битов. – А может, наоборот, представители очередной творческой интеллигенции. И это их способ самовыражения. Угнать тачку с Лубянки. Этот вариант, кстати, более реален. Угонщики все-таки должны обладать каким-то интеллектом. А для людей творческих это совсем не обязательно. Им нужно иметь жилку социальную, чтобы там… устроить акт политической сатиры. Смарт-моб, понимаешь. Так и хочется процитировать классика мирового пролетариата…
– Интеллигенция не мозг нации, а ее говно?
Битов кивнул.
– В самую точку сказал. Помнишь, может быть, как эти ребята к нам на Лубянку камни носили?
– Нет…
– Очень давняя история. Даже я не слишком хорошо помню, кто это все придумал. Молодой был… Кажется, рифмоплет какой-то придумал… Слова я запомнил хорошо, «политическая сатира». Ты работаешь, жизнью иногда рискуешь. Ночами не спишь. Мразь всякую ловишь. А для них – это только повод устроить политическую сатиру. Верно сказано, исключительно верно. Говно оно и есть… И не тонет. – Битов опустил жалюзи. – Ладно. Импровизированный спектакль, пожалуй, окончен. Актеры сейчас огребают свои аплодисменты, а мы делом займемся. Что у тебя?