Хоть графоман, придурок и пропойца,
Хоть юноша безусый, хоть старик,
Хоть вообще не мужеского пола
Явиться мог в специальный департамент
И рукопись приемщице отдать.
И тотчас же, на средства государства,
Стихи его дословно, без изъятий,
Включая и гражданственные оды,
И едкие сатиры на тирана,
И дерзкое хуление святынь,
И всякое срамное непотребство,
И, наконец, любой бездарный бред
Печатались большими тиражами!
(Зане тиран был деспот просвещенный,
Знал грамоте и даже разрешил
В стране книгопечатные машины.)
При этом самый лучший экземпляр,
В красивой твердой глянцевой обложке,
Шел автору.
На следующий день
На площади, запруженной народом,
Поэт, в венце лавровом, в белой тоге
(Или в венце терновом и в лохмотьях
Тут кто как пожелает) восходил
На эшафот, покрытый алым шелком
(Автографы попутно раздавая),
Торжественно жал руку палачу
(А впрочем, мог и плюнуть - ведь недаром
Палач надбавку получал за вредность),
И наконец, склонив на плаху шею,
Под визг поклонниц и рукоплесканья,
В единый миг лишался головы.
Казненного останки в тот же день
На Кладбище Поэтов погребали,
И книгу в твердой глянцевой обложке
В гроб клали с отсеченной головой.
Был много лет незыблем сей обычай,
Среди других, тираном учрежденных,
Но время быстролетно, как ни жаль
Над ним не властен ни один правитель!
И как-то раз, проснувшись поутру,
В газетах жители прочли в испуге:
"Тиран помре! Да здравствует свобода!"
Испуг, однако, оказался краток:
Уж к вечеру какой-то сорванец
Навозом мазал статую тирана,
Потом Республиканский Комитет
Провозгласил отмену смертной казни
И двери тюрем настежь распахнул
Короче, понеслось. И вскоре воры,
Бандиты и мздоимцы процвели,
Казна пустела, подать не сбиралась,
Солдаты пропивали щит и меч,
А девы юные, утратив стыд,
Уже прилюдно предавались блуду...
И как вы думаете, кто хулил
Всех более все эти перемены?
Кто больше всех жалел и сокрушался
О прошлом?
Ну конечно же, поэты!
Ведь при тиране каждому из них
Надежно гарантировалась слава,
Поклонницы, восторженные толпы,
Молчание зоилов (ведь ругать
На смерть идущих было неэтичным),
Немалые, при жизни, тиражи
И мученический венец впридачу!
А ныне - где все это? Ах, увы!...
Когда вам скажут (сам я часто слышал):
"Тиран поэтов извести не мог,
Республика же извела" - не верьте:
Практически во всяком кабаке
Увидите вы кучку оборванцев,
Нечесанных, испитых, неопрятных,
Средь коих всяк с горящими глазами
Кричит другим: "Я гений! Вы дерьмо!"
Иной его хватает за грудки,
Тот - в волоса вцепляется собрату,
И глядь - уж все они тузят друг друга,
Пока не свалятся в изнеможенье...
Вы, может, видя это, удивлялись:
Коль так они друг друга ненавидят,
Зачем же вместе сходятся? Что делать
Когда бы не собратья, кто вообще
Об их существовании бы помнил?
Коль есть у вас к несчастным состраданье,
Вы им подайте медную монету
Они ее, конечно же, пропьют,
И спать улягутся под стол кабацкий;
Пусть им приснится площадь, эшафот,
Поклонницы, блестящая обложка,
Овации, и тога, и автограф,
Великодушно данный палачу...
2001
Back in the Ussr
Ну вот и ответ на вопросы!
Покуда мы спорили, друг,
Зарытые в землю отбросы
Опять проступили вокруг.
Осколки хрустального мифа
Ледышками тают в руках.
Наследники дела Сизифа
Остались опять в дураках,
И снова глодает бессилье
Свинцовую пайку тоски,
И пьяная баба Россия
Присела, спустивши портки.
И снова послушное стадо
Мычит похвалу пастуху,
А наши с тобой баррикады
Давно превратились в труху.
К истокам стремясь возвратиться,
Спираль замыкается в круг,
И вновь перелетные птицы
На запад летят, не на юг.
Летите, спасайтесь, бегите!
Мишень, как круги на воде...
И впору кричать "Помогите!"
Да кто нам поможет и где?
Ну разве какой академик
Оттиснет об этом статью...
Но виду, который эндемик,
Не выжить в далеком краю.
Справляйте, справляйте поминки
Под хохот безмозглых невежд,
Сыграйте мелодию Глинки
Над братской могилой надежд.
С фасадов смывают свободу...
Припав к ледяному ручью,
Глотайте соленую воду
За вечную участь свою:
Стоять, ощущая спиною
Щербатую плоскость стены,
И харкнуть кровавой слюною
В паскудную харю страны.
И кто там был честный-хороший?
Какие сияли мечты?
Сечет-заметает порошей
Последние наши цветы...
Под скрип сапогов караула
Мотается ствол на ремне,
И смотрит из черного дула
Уверенность в завтрашнем дне.
декабрь 2000
Инструкция по технике безопасности
Вернувшись в город, где судьбу назад
На третьем этаже пятиэтажки
Ты обитал - не рыскай наугад,
Не разбирай истлевшие бумажки,
Пытаясь вспомнить чьи-то адреса,
Не восстанавливай имен обрубки,
И не пытайся вызвать голоса
Из черных дырок телефонной трубки.
Вернувшись - ненадолго, невзначай,
В командировку или так, проездом,
Не забывай, глотая теплый чай,
О разнице меж временем и местом,
И вечером сосредоточь свой ум
На детективном глянцевом романе,
А не броди, рассеян и угрюм,
В плаще по улицам, с рукой в кармане.
Что ты бы там увидел? Дом снесли
(Пустырь остался, кстати, незастроен),
Каток давно исчез с лица земли,
Урезан парк и сильно перекроен,
Автобус номер восемь отменен,
В кинотеатре - казино с рулеткой...
Один лишь лысый вождь из тех времен,
Что меряли эпоху пятилеткой,
Все так же тянет гипсовую длань
(Хотя судьба сыграла с ним подлянку,
И ныне, уплатив эпохе дань,
Он кажет верную дорогу к банку).
Конечно, черт побрал бы всех вождей,
Но если время не щадит предметы,
Лишенные души - то уж людей
Отыскивать тем паче смысла нету.
Подумай сам, какого дурака
Свалял бы ты, затеяв эту кашу
В плешивом мужике узнав Витька,
А в толстой бабе крашеной - Наташу.
Поэтому не трогай старый хлам,
Не поддавайся, если и захочешь,
Передвигайся только по делам
И уезжай немедля, как закончишь
Желательно, конечно, навсегда,
Туда, где снова станешь беспристрастным.
Затем и существуют поезда,
Чтоб время компенсировать пространством.
А если все ж знакомые черты
Отметит подсознательный анализ,
То на вопрос прохожей: "Саша, ты?!"
Правдиво отвечай: "Вы обознались."
2000
Мизантропия
Не задавая глупых вопросов
Типа "За что мне?" и "Почему?",
Можно ведь даже среди отбросов
Пищу найти своему уму.
Где реформатор напрасно бьется,
Тщится искоренить порок,
Там наблюдателю удается
Из наблюдений извлечь урок.
Я наблюдаю движенье многих
Двуполых броуновских частиц.
Если вообще и любить двуногих,
То исключительно - певчих птиц.
Но, к сожаленью, отнюдь не птицы,
Что услаждают и слух, и глаз
Тема, к которой я обратиться
Намереваюсь как раз сейчас.
Так называемые приматы
Нынче лежат на моих весах;
Те, что хвостаты и сплошь косматы,
Пусть остаются в своих лесах
Тех же их родственников, что ныне,
Этой планеты заполнив треть,
Преобразуют ее в пустыню,
Я и намерен здесь рассмотреть.
И, хоть исследователь, во имя
Истины, не убоится зла,
Лучше, конечно, следить за ними
Сквозь бронированный слой стекла.
Вообще представители сей породы
Довольно нелепый каприз природы;
Нагие беспомощные уродцы,
Они были вынуждены бороться:
Отращивать мозг, облачаться в шкуры...
Но не изменили своей натуры.
Не много им проку от их извилин
Пред зовом инстинктов их ум бессилен,
Имея реальные достиженья
Лишь в сфере убийства и размноженья.
Утративши хвост, растерявши когти,
Они непрестанно кусают локти.
Они мечтают бежать обратно,
Что, в общем, понятно, хоть и отвратно.
Какие у них комплименты в списке?
Из ласковых - рыбки, зайчики, киски,
Из гордых - зовут орлами и львами,
И прочими хищными существами.
Хоть непонятно, какую зависть
В них вызывает, допустим, заяц,
Но факт, что завидуют всем животным
Летающим, бегающим и водным.
Ругают друг друга, однако, тоже
Скотами, считая, что те похожи.
Хотя подобрать поточней могли бы
Разве бараны глупее рыбы?
Чем сука, собственно, хуже кошки?
Но логики нету у них ни крошки.
(Наверное, лучше сказать "ни капли",
Но суть не изменится ведь, не так ли?)
Кстати, о каплях. При всех режимах
Волнует их то, что течет в их жилах.
Твердят, что, мол, кровь там, а не водица
Нашли, понимаешь ли, чем гордиться!
Вода есть гибрид кислоты и щелочи,
Почти что классический Инь и Ян,
Что же касается всякой сволочи,
Произошедшей от обезьян,
То кровь их - отрава похуже опия,
Чему доказательства - их дела.
Так что - да здравствует мизантропия
И место с другой стороны стекла!
1999
"За полуночным бдением..."
За полуночным бдением
Пренебрегши ночлегами,
Я слежу с удивлением
За своими коллегами.
В виде тезиса вводного
Для вопроса непраздного
У меня с ними сходного
Много меньше, чем разного.
Для меня - математика
Воплощает эстетику,
Но какая тематика
Их рождает поэтику?
То басами пропитыми
Голосят под иконами,
То все вирши пропитаны
Половыми гормонами.
В упоенной патетике
Славят образ животного
Тут не то что эстетики,
Тут бы противорвотного...
Но всего непонятнее
Самоуничижение,
Бормотанья невнятные
О каком-то служении.
"Мы-де люди не местные,
Просто малость контужены,
Ваши отзывы лестные
Нами малозаслужены.
Сами, мол, не умели мы..."
Господа, да в уме ли вы?
"Над песчаными мелями
Бродят щуки Емелевы.
Кто поймает мгновение
И ухватит под жабрами,
Оседлав вдохновение,
Наслаждается лаврами.
Копим днем впечатления,
Выпускаем к утру пары,
Но ни грамма в нас гения
Мы не больше чем рупоры.
Мы всего лишь дублируем,
Мы на роли служителей
Глас народа транслируем
Или глас небожителей.
Мы не барды мятежные,
Мы не скальды скандальные
Мы холопы прилежные,
Рудокопы кандальные.
Только воле хозяина
Мы покорно и следуем
Голосим неприкаянно,
Что - и сами не ведаем.
Уродились мы темными,
Скудоумными, слабыми,
С достиженьями скромными
Кабаками да бабами.
Наша грядка не полота,
Наша латка отпорота,
С приближением холода
Рвем рубаху от ворота.
В нашем смехе и ропоте
Все звучит предсказательно,
Понимать нас не пробуйте
Это необязательно."
Слыша, как повторяются
Эти тезисы многие,
Я спрошу: притворяются
Или вправду убогие?
Впрочем, выскажу сразу им
Утвержденье нелестное,
Что поэзия с разумом
Суть две вещи совместные.
Тем, кто встретит взволнованно
Это свистом и топотом,
Намекну: обосновано
Все же собственным опытом.
Нет ни таинств, ни одури,
Овладевшей пророками
Есть обычные лодыри
Со своими пороками.
Их пороки им нравятся,
Потому-то и слышится,
Что, мол, если исправятся
Ничего не напишется.
Что, для пущей известности,
Повторяют внушительно...
Но искусство словесности
Ни при чем здесь решительно.
1998
Отсутствие вдохновения-2, или Песня акына
Снова приходит мысль, что все уже объяснил.
Ночью охота спать, в спорах давно не пылок.
В чашку заправил квас, в принтер залил чернил,
Чувствую сам себя коллекцией гиперссылок.
Что ни вопрос, то "см." Юзер, дави мыша.
Я уже все сказал, что тебе, блин, не ясно?
Что-то насчет души? Нет ее ни шиша.
Так что не стой над ней, отсутствующей, напрасно.
Сидя на груде слов, себя на цитаты рву
Лучше, чем рвать других. (Себя я читал к тому же.)
В воздухе гарь. Сентябрь. Терпеть не могу Москву.
Дальше вообще зима, и это намного хуже.
Осень. Москва. Дисплей. Цифры горят в углу:
3:33 a.m., в данном контексте - ночи.