Со свистом.
Пулеметчик что-то сказал — негромко, Иван не расслышал что именно. И не разобрал ответа. И ладно. Он обойдется без этого. Какая разница, что они болтают перед смертью.
Жаль, что они его не видят. Если бы они увидели, поняли, успели испугаться…
Иван нажал на спуск.
Очередь на мгновение ослепила его, Иван снял палец со спускового крючка, побежал вперед и выпустил новую очередь — уже метров с двух. Длинную, на полмагазина.
Он слышал, как пули бьют в тела. Две пули ударили по металлу, наверное, попали в пулемет.
Темная масса возле дороги не шевелилась. Иван подошел ближе, ткнул стволом. Тело отвалилось в сторону, взмахнув рукой.
Обоих одной очередью. Почти все пули попали. И первая очередь, и вторая. Вторая, наверное, пришлась уже в мертвые тела. Убила уже убитых.
Из темноты слева появился Круль, подбежал, дернул Ивана за руку:
— Все, доволен? Нужно уходить. Эти долго искать не будут — пост недалеко…
— Да, — сказал Иван. — Хорошо.
Но с места он не сдвинулся. Стоял перед убитыми, держа автомат в опущенной руке.
— Пойдем, — сказал Круль.
Иван оглянулся, посмотрел на останки «Рейдера», словно плавающие в отсветах прожекторов.
— Еще там, — сказал Иван.
— Умереть решил? С первого раза не получилось, решил со второго?
— Ты иди, Ярослав, — сказал Иван, не сознавая, что впервые назвал предавшегося по имени. — Иди. А у меня — дела. Я же твоим делам не мешал…
Иван наклонился к убитым, присмотрелся. А вот и гранаты. Это хорошо. Целых четыре штуки.
Иван повесил автомат на плечо, взял гранаты, по две штуки в руку.
— Они слышали выстрелы, — сказал Круль. — Они уже идут сюда.
— Это хорошо, — Иван зацепил кольцо указательным пальцем левой руки, дернул. Сорвал второе. Теперь он держал две взведенные гранаты в правой руке. — Пусть идут.
До «Рейдера» было метров двадцать.
И возле него что-то шевельнулось.
Иван улыбнулся, замахнулся правой рукой и бросил обе гранаты. Быстро переложил еще две гаранты в правую руку, сорвал кольца и бросил их следом.
Круль сбил его с ног, прижал к земле.
Четыре взрыва, один за одним. Четыре ярких сполоха, четыре удара по барабанным перепонкам.
Иван оттолкнул Круля, вскочил.
Он успел выпустить весь остаток патронов в магазине, когда в темноте справа от машины вспыхнул огненный цветок. Три лепестка на дульном тормозе автомата.
Ивана сбило с ног. Он не падал долго и картинно, как в детстве, когда играл в войну и героически погибал на глазах у девчонок. Землю выбили у него из-под ног.
Выдернули, и все. Ему не на чем было стоять. Он упал. Вернее, что-то громадное, темное и твердое ударило его по спине, по всему телу. Кто-то громадный взмахнул битой, ударил, намереваясь зашвырнуть его далеко-далеко, но он не отлетел. Иван словно прилип к бите, распластался на ней.
Это не бита, сказал Иван. Это — земля. Его ударили землей. Плоской землей, изо всей силы. Бац. А он выдержал, не разлетелся в пыль.
Вот в груди жжет. И плечо. Жжет.
Иван попытался встать, но земля не отпускала. Он слишком крепко прилип.
Правую руку он не чувствовал. Вместо правой руки был огонь. Невидимый огонь, понял Иван, посмотрев на руку.
Левой Иван попытался оттолкнуть землю прочь. Не получилось — земля была слишком тяжелой.
Его зажало между небесной твердью и землей. Он не знал, что твердь состоит из раскаленного песка, который сыпется сейчас в грудь сквозь дырку, проделанную пулей. Сыпется-сыпется-сыпется… Заполняет грудь Ивана. Как в песочных часах. — Иван не знал, что песочным часам так больно, когда в них пересыпается песок.
Так больно! Бедные песочные часы…
Над головой загрохотало.
Иван открыл глаза — сполохи выхватывают из темноты черты лица. Круль, весь состоящий из тени и света, из четких линий и размытых пятен. И огненного отблеска в глазах.
Круль стреляет в темноту.
Вот он есть, грохочущий огонь освещает его лицо. Потом — исчезает. И снова появляется в огне и грохоте.
Вот он отбрасывает автомат в сторону, наклоняется, Иван видит его глаза близко над собой — черные ямы, наполненные влажной темнотой.
Круль хватает Ивана за одежду. Тащит.
Очень больно. Лучше пусть он оставит Ивана на месте. Иван хочет, чтобы его оставили на месте. Он потерпит боль. Потерпит, а потом… Потом пусть будет то, что будет…
«Те, кто подумал, что я так быстро отпустил Кауфмана из жалости, ошибаются, — говорит Круль толпе. — Сейчас он уже испытывает куда большее мучение».
Все знает Круль. Все…
Для подонка и мерзавца он не плохой человек. Если бы только не мучил меня. Не тащил меня, а оставил возле дороги. Они ведь все равно встретятся — Иван и Круль. Круль часто бывает в аду. Наверняка найдет минуту, чтобы заглянуть к тому озеру расплавленной серы, в котором будет гореть Иван. Расскажет, чем закончилось. В любом случае расскажет, даже если и не сможет выбраться из прошитой пулями темноты.
Живой — зайдет. И мертвый. Наверняка найдет время, чтобы оторваться от своего огорода в Преисподней и заглянуть к Ивану.
Тело Ивана охватил огонь. Иван попытался закричать, но огонь хлынул в его рот, потек в глотку, сжигая все на своем пути. Иван теперь даже кричать не может — пытается вдохнуть, но вдыхает только огонь. Только боль.
— Привет, — говорит Круль, склоняясь с берега к кипящей лаве. — Как дела? Не мерзнешь?
— Нет, — пытается ответить Иван, но вместо короткого слова из его рта вырывается клуб огня.
Иван вдыхает огонь поглубже, боль раздирает его мозг, выворачивает наизнанку душу, но Иван терпеливо наполняет свои легкие огнем. Хотя бы так… Хотя бы так достать предавшегося.
Короткое слово — маленький клуб огня. Если он постарается и выкрикнет что-то длинное, то огненный язык дотянется до Круля, коснется его лица… Пусть не убьет, но хотя бы сотрет насмешку с его губ, высушит злорадство в его глазах.
Иван вдыхает поглубже, потом хочет выдохнуть огонь, но не может — глотка сплавилась, запеклась, и огонь, расширяясь, давит на грудную клетку Ивана изнутри, давит-давит-давит… Кости трещат, подаваясь. Ребра выворачивает наружу, плоть закипает, обугливается, кости лопаются, разрывают плоть, разбрасывают ее ошметки…
Столб огня вырывается из груди Ивана, устремляется вверх, все выше и выше, камни плавятся, глина стекает жирными мазками вниз, как пластилин, огонь прожигает себе дорогу.
Вспышка — почва полыхнула, как порох, как порошок магния, освещая все вокруг. Мертвое море вскипело и испарилось, оставив белесые кристаллы. А огонь взлетел все выше и выше, вот он уже отражается в небесной тверди, еще совсем немного — и будет совершено богохульство, будет измерено расстояние до небес… Вот уже небо совсем рядом… Совсем рядом…
— Здравствуй, Иван, — говорит Круль. — Тебе не холодно?
— Холодно, — шепчет Иван.
Ему действительно холодно. Дикий, страшный холод превратил его в камень, в глыбу льда. Лед давит на грудь, не дает вздохнуть. Не дает…
Иван напрягается и заставляет себя сделать глоток воздуха. Еще один.
Прохладный воздух, пропитанный странными запахами. И мороз отступает. Грудь все еще сдавлена, но это не лед. Не лед…
Это не лед. И мороза нет. И можно дышать. Можно свободно дышать…
Иван медленно погружается в прохладную тишину, впитывает ее всем телом. Он прощен? Или это только небольшой перерыв, пауза специально для того, чтобы подчеркнуть будущую боль. Вечную боль.
Ну и ладно… Пусть. Пусть потом будет вечная боль и адские муки. А пока он может просто уснуть. Уснуть.
— Здравствуй, Иван. Тебе не холодно?
Иван вздрагивает и просыпается. Но глаза не открывает. Ему приснился этот голос. Почудился, как ночной кошмар. Иначе… иначе сейчас снова полыхнет огонь. Круль пришел снова посмотреть на его мучения…
— Может, кондиционер выключить? — спрашивает Круль. — Он ведь совсем раздетый.
— Не стоит, — отвечает чей-то голос. — Он укрыт одеялом. Все нормально.
— Все нормально, — повторяет Иван.
Губы слушаются. Голос слушается. Боли нет. Пока нет?
Иван открывает глаза. Медленно приподнимает веки.
Свет.
Свет не хлынул в него — медленно просочился, медленно, так же медленно, как Иван открыл глаза.
Белый потолок.
Иван моргнул, потолок исчез и снова появился.
Хорошо.
— Все нормально, — повторил Иван.
— Я выйду, — сказал незнакомый голос, — но у вас всего пять минут.
Тихие шаги, легкий, еле слышный скрип закрывающейся двери.
— Привет.
Это голос Круля. Что он здесь делает?
Иван снова открывает глаза, смотрит вправо. Стена. И дверь. Белая дверь в белой стене.
Иван смотрит влево — белая штора закрывает окно. Но сквозь нее проникает белый ровный свет.
Темный силуэт на фоне шторы.
Глаза снова закрылись.
— Как дела? — спросил Круль.
— Нормально, — ответил Иван. — Что ты здесь делаешь?
— Я? — говорит Круль, и в голосе его звучит удивление. — Действительно… Если честно, я и сам толком не понимаю, что здесь делаю…
Иван осмотрелся внимательнее — рядом с кроватью, на которой он лежал, возвышалась стойка с капельницей.
Трубочка тянулась к его руке. В пластиковом пакете в бесцветной жидкости лениво, по одному, всплывали пузырьки воздуха.
— Это я в больнице? — спросил Иван.
— Нет, в геенне огненной, — быстро отрезал Круль, потом хмыкнул и сказал уже нормальным тоном: — Конечно, в больнице. У врачей. Уже вторую неделю. Я, честно говоря, не думал, что еще раз смогу с тобой поговорить. Удовольствия, правда, никакого, но чувство выполненного долга наполняет все мое существо приятным теплом.
— От тебя воняет серой, — сказал Иван. — Наверное, мне нужен свежий воздух.
— Угу, — кивнул Круль. — Нужен. Ты его вдыхал еще и через четыре дополнительные дырочки — две проникающие и одну сквозную.
— Получается три.
— Получается идиот, — Круль с жалостью покачал головой. — Сквозное ранение засчитывается за две, вход-выход.
— Ладно, уговорил… Но воняешь ты совершенно конкретно… Я в рейде вроде как пообвык, но сейчас…
— Не за что, приходите еще, — сказал Круль. — Не нужно благодарностей.
— За что?
— За то, что я тебя вытащил из-под огня, подцепил-таки пулю в мякоть плеча, почти сутки волок тебя по пустыне, но все-таки вытащил, а врачи ни с того ни с сего тебя взяли и спасли. За это благодарить уже не нужно?
— Спасибо, — сказал Иван. — Только тебе с этого что? Спасибо — спаси Бог. Тебе это не грозит. Благодарю — благо дарю, опять-таки, не для тебя.
— Для только что пришедшего в себя ты слишком болтлив. Спишем на лекарства и послеоперационный шок.
— Послеоперационный?
— Именно. Пуля дошла до сердца. Чуть-чуть — и все. Врач сказал, что даже миллиметр в сторону привел бы тебя к летальному исходу. Одна пуля прошла навылет плечо, вторая — легкое. Ты должен был умереть, но остался жив. Зачем, спросим мы, но ответа так и не получим.
— Из вредности, — сказал Иван. — Из сволочизма характера.
— Самое достоверное объяснение. И как мне это самому в голову не пришло…
Они помолчали.
Иван снова обвел взглядом палату. Что-то тут было не так. Два раза он лежал в госпитале Конюшни, вроде все так и выглядело. Но что-то мешало принять палату как помещение в Конюшне.
Запах? Лекарство смешанное с серой. Пока рядом Круль, чистого лекарственного запаха Ивану не унюхать. Как бы ни старался кондиционер возле окна.
Окно.
Обычное окно. Широкое. Стандартное. Госпиталь Конюшни построен относительно недавно. Сходится.
Но что-то не так именно с окном. Что-то не так возле него. Иван перевел взгляд на дверь. Обычная дверь. Теперь дальше, против часовой стрелки, белая стена. Возле нее — столик на колесах и стул. Далее, стена с окном. Четвертую стену Иван лежа не видел, а приподниматься с подушки — не хотелось. Мутило от одной мысли об этом.
— Твое время еще не вышло? — спросил Иван. — Врач вроде сказал, что у тебя пять минут…
— Наверное, еще нет, — Круль улыбнулся обычной улыбкой, без двойного дна. — Я тебя, кстати, тоже поблагодарить хотел. Ты меня там к земле прижал, если бы не ты, я бы схлопотал пулю из «аргумента». Спасибо. В твоем случае это слово работает.
— Это я не подумавши. Придушить хотел, но рука соскользнула, а потом уже было некогда.
— Я так и понял.
— Правильно понял.
И все-таки что-то было не так в палате. Что-то не так… И эта неправильность зудела где-то за глазами, внутри черепа, не давая успокоиться.
— Я заодно хотел сдержать слово, — сказал Круль. — Я обещал рассказать тебе о своем основном задании в этом рейде. Помнишь?
— Помню, — ответил Иван. — В принципе, уже не так интересно, но если ты настаиваешь…
— Меня вызвали к шефу…
— К Главе Службы Спасения? — вяло заинтересовался Иван.
— К Шефу, — сказал Круль и сделал многозначительное лицо. — Ну…
Круль показал глазами себе под ноги.
— Не темни, у меня соображалка еще не включилась.
— И не включалась никогда, но не будем о грустном. Вызвал меня Дьявол и отдал приказ, — лицо Круля стало серьезным, даже постоянный насмешливый огонек из глаз исчез. — Приказал он мне отправиться в рейд с твоей группой и обеспечить безопасность.
— Группы? — зачем-то спросил Иван.
— Тебя. Командира рейдовой группы специального агента и так далее и тому подобное, Ваньки Каина.
Иван помолчал. Вздохнул и снова помолчал. Круль терпеливо ждал.
— Ладно, — сказал Иван, — сдаюсь. Где шутка?
— Какая шутка? Мне так совершенно не смешно. Я трижды спасал тебя, схлопотал в результате пулю и не знаю, зачем я это сделал.
— Пулю схлопотал?
— И это тоже. С моей точки зрения, нет в тебе ничего интересного — типичный тупой опер из Конюшни. Реакция лучше соображения, рефлексы лучше реакции, а самый востребованный внутренний орган — печень. Потом, по мере снижения важности, желудок и елда, извините за выражение. Какого хрена я должен был из-за тебя рисковать? Объяснишь?
Первое, что захотелось Ивану, это послать посетителя подальше. Чем дальше, тем лучше. Второе — просто рассмеяться ему в лицо, продемонстрировать, что история Ивана не потрясла, а Дьявол в роли защитника вместе с Крулем в качестве ангела-хранителя впечатления не производили.
Врать нужно качественнее, хотел сказать, но замер с приоткрытым ртом.
Так вот что не давало ему покоя. Госпиталь находится в Конюшне, во внутреннем периметре. Когда Круль должен был принимать участие в совещании, специально для него всех собрали за периметром.
Каким образом предавшийся попал в госпиталь? Ради боевого содружества, возникшего в ходе рейда? Как же, как же… И он не слишком большая шишка, и Иван невеликий начальник, чтобы ради них менять основные правила внутреннего распорядка.
Это не госпиталь? Тогда что? Где еще Конюшня могла найти безопасное место для раненого опера? Такое, чтобы ни галаты, ни сатанисты его не достали. Иван задумался, но в голову ничего толкового не пришло.
Круль молча смотрел на Ивана, явно дожидаясь, пока тот закончит свои размышления и придет хоть к какому-нибудь выводу.
Дверь, стена, еще стена… Предавшийся в качестве посетителя.
Голова начала кружиться. Этот запах серы — вонь предательства и подлости.
Дверь, стена, окно. Окно… Да не окно, не оно. Угол возле окна. Красный угол. Входишь в комнату, стена напротив двери, правый угол. Там всегда висит икона. Должна висеть. Особенно в госпитальной палате.
А тут ее нет.
Иван почувствовал, что кровь отлила от лица.
— Где я? — спросил Иван дрогнувшим голосом.
— Ты — в клинике Центрального офиса Службы Спасения в Иерусалиме, — ровным голосом нейтральным тоном сообщил Круль. — У меня не было времени тащить тебя в Конюшню. Ну и все знают, что у нас медицина покруче будет. Вы больше печетесь о душе, а мы о теле.
Иван сжал под одеялом кулаки.
— Ты хочешь сказать, что я согласился на медицинскую помощь от вас?