— Слушай, Евсеев, отвали, — сказал Зимин. — У меня сегодня много дел. Солт–Ривер потом отыграем.
— Но если совершить набег прямо сейчас, то мы сможем все возместить и даже набрать больше…
Думать про «Пиратский берег» сегодня не хотелось. К тому же Евсеев был чрезвычайно утомителен. Просто до зубной боли. Зимин подозревал, что в миру Евсеев служил учителем русского в каком нибудь лицее, умел нудить и воспитывать, и доводить до белого каления, и вызывать родителей. В «Пиратском береге» Евсеев являлся предводителем клана «Локсли», кровожадным буканером Алеханро Блейком, шкипером шхуны «Алебарда» и лучшим фехтовальщиком к северу от Ямайки. Впрочем, Зимин подозревал, что Евсеев хочет продать своего Блейка и купить какую нибудь подержанную «Шкоду».
— Отвали, — повторил Зимин. — О, Евсеев, отвали–отвали.
Но Евсеев не думал отваливать, он продолжал бубнить в телефон, сообщать, что он уже все подготовил и завтра в шесть утра они выходят в рейд…
Зимин подумал, что неплохо бы сейчас вызвать молнию. Чтобы она ударила в Евсеева и расплавила бы ему телефон. А заодно и мозги. Хотя они у него, похоже, и так расплавлены в хлам, нет, он не в лицее работает, он наверняка бухгалтер. Или системный администратор.
— Тут у нас гроза, — неожиданно нашелся Зимин. — Боюсь, что в трубку ударит.
Зимин отключился. И тут же на улице сверкнуло, и гром грохотнул, и обои колыхнулись, как живые. И как живые же зашуршали. Неприятно так, булькнул про грозу — и вот гроза.
— Можно вас?
К нему подбежала другая продавщица, драпировка–гёрл, взволнованная и румяная. Зимин испугался, что она его узнала. На прошлой неделе он взял и сгоряча дал интервью на местном канале, после чего его два раза узнавали, один раз в магазине, другой на автомойке.
— Там у нас проблемы, — сообщила девушка.
Зимин сощурился на подбежавшей работнице и обнаружил, что это «Королёва Елена, ст. менеджер».
— Ну, и чего там? — осторожно и недовольно спросил он.
Вообще Зимин побаивался менеджеров. Особенно ст. При виде бейджа «ст. менеджер» он почему то всегда вспоминал инквизицию. У них, наверное, тоже все было весьма разумно устроено. Инквизитор, ст. инквизитор, младший пом. расчле–нителя, засл. истязатель, обер–потрошитель, четкая иерархия, каждый мерчендайзер знает свой маневр, регулярно перечитывает «Молот Ведьм», и вообще, всегда готов немного по–терзать перед сном. Чтобы не утрачивать мастерства.
Королёва Елена была явно из инквизиторской породы, и автограф она взять явно не планировала.
— Что вам угодно? — спросил Зимин уже с некоторым пренебрежением, чтобы нагляднее обозначить статусы.
— Там девушка в куртке… — Королёва кивнула в сторону кассы. — Она недовольна…
Она всегда недовольна, хотел сказать Зимин, но удержался. Не стоит умножать напряжение.
— И чем же она недовольна?
Королёва немного подумала и ответила:
— Всем.
— Я так почему то и думал. Знаете, Королёва, эта девушка не склонна к компромиссам. Непоколебимость, помноженная на перфекционизм, — и вот результат. Я мечтал о такой с детства. Куда?
— Сюда, пожалуйста.
Зимин вздохнул и поплелся за ст. менеджером Королёвой. Снова шкандаль. Очередной. Он уже привык к скандалам и не очень расстроился, ну, еще один скандал, ну и что? Правда, что то пошли косяком…
Но и погода ведь тоже скверная.
Вопли. Услышал издалека. Крики. Стук. Стук ему не очень понравился. Сразу представилось почему то, что стучат по голове. Чем то твердо–мягким. Например, рулоном обоев. Рулоном по менеджеру. Кстати, если усердствовать, то можно, наверное, оставить синяков.
Душно. Зимин почувствовал, как здесь душно, в обоях. В обойной могиле нет мочи дышать…
Так, кстати, оно и оказалось, она стучала обоями. Продавцы терпеливо ждали вокруг, а возле прилавка действительно разворачивался скандал. Настоящий, хороший такой скандал, со вкусом, с чувством, это как то даже порадовало. Вчера, например, скандал получился вялый, без огонька, без вдохновенья. А сегодня наоборот, даже вон колотят чем то.
Работники магазина, впрочем, охрану звать не спешили, стояли, по–японски улыбались.
Терпеливые тоже.
Это из за куртки, подумал Зимин. Она начала скандалить, позвали ст. инквизитора Королёву, и та увидела куртку. Кожа питона, серебряные пуговицы, ручная работа, стоит примерно столько, сколько Королёва зарабатывает в год. А еще серьги, серьги тоже хороши, с настоящими бриллиантами.
И Королёва все поняла, кого попало в ст. инквизиторы не берут.
— Ваша спутница… — указала ст. инквизитор, — ваша спутница… Она…
— Буянит–с, — закончил Зимин.
— И буяню!
Все понятно, она в плохом настроении. Как всегда в последнее время.
— Оборзели! Не, Зима, ты видел, как оборзели! Я беру торшер, восемнадцать тысяч за торшер — и он у меня не светит! Я его еще чинить должна, да? А это? Я покупаю обои, мне нужно восемь рулонов, я плачу деньги, а потом оказывается, что таких обоев всего шесть! И они предлагают мне вместо них китайские!
— Брось, — попытался успокоить Зимин. — Давай возьмем китайские.
Так, на всякий случай сказал, знал, что все равно не успокоится. И на китайские не согласится ни за что.
— Я не хочу китайские! Не хочу!
Она топнула ногой. Пуговицы из потемневшего серебра брякнули.
— Мне эти понравились! Вот эти!
Она ткнула пальцем в образец и продырявила его и сразу же сказала задумчиво:
— Ну вот, и обуратинились, однако…
Зимин усмехнулся. Хорошо сказано, как всегда. Зимину всегда это в ней нравилось, язык — как бритва, из за этого и познакомились.
— Буратина в сердце моем, — сказала она, положила обои, после чего успокоилась. — Вот так всегда, захочешь поклеить обои, так сразу какая то мистика прет… А?
— Конечно, — сказал Зимин и направился к выходу. — Я там подожду, на стоянке.
Он вышел из обойного салона и стал спускаться на стоянку. В лифте не поехал, попер по лестнице. В последнее время он никогда вниз на лифте не ездил, любил пройтись. Шагал по ступеням, пребывая в печали, раздумывая — заставят ли теперь покупать проткнутый рулон обоев или предпочтут не связываться?
На третьем уровне на стене было написано «Царяпкина, я тебя люблю». Зимин остановился. Царяпкина ему понравилась, и он записал фамилию в смартфон, в коллекцию. Царяпкина, конечно, была хороша, есть в ней что то поэтическое, наверняка эта Царяпкина сочиняет белые стихи про муми–троллей, жили–были муммитролли, а потом сгорели в поле. А еще Царяпкина аквариумистка. Разводит черепашек и бойцовых тайваньских рыбок–петушков.
Тихо. Почему здесь так тихо? Среда, день, дождь, Царяпкина.
Зимин поглядел вниз, в пролет. Царяпкина в пролете. Как все. Все в пролете. А кто не в пролете, те в трубе. Тихо, то есть никого совсем, только вентиляторы жужжат. Зимин пошагал дальше. Между третьим и вторым этажом опять позвонил Евсеев, стал рассказывать про то, что в детстве он обожал Вашингтона Ирвинга, особенно там, где про капитана Кида…
Зимин отключил телефон совсем, сказал себе, что позвонит Евсееву завтра. Или послезавтра.
На втором уровне имелся выход на стоянку. Зимин пнул дверь и оказался в просторном полутемном помещении, заставленном машинами. Здесь пахло бензином и бетоном. Зимин медленно шагал по полосатой линии между автомобилями и думал, что надо, наверное, на самом деле отдохнуть. Осенью всегда хочется отдохнуть, желательно где нибудь… Где нибудь в теплоте. В море.
На стоянке тоже было тихо, настолько, что Зимину стало казаться, что за ним кто то шлепает. Топ–топ, топ, он, конечно, понимал, что это всего–навсего эхо его собственных шагов, но мысль о том, что его преследуют, уже поселилась в голове и не отпускала. Начал бояться собственных шагов…
А все нервы. Нервы надо лечить пиявками. Хотя никакие пиявки не помогут, надо уже электрошоком.
За спиной вздохнули.
Зимин остановился. Почувствовал, как неприятно зачесалась шея, точно кто то дунул холодом в основание черепа.
— Кто тут? — спросил Зимин и сразу же подумал, что вопрос глупый.
В принципе, тут мог быть кто угодно, это же автостоянка. Тут наверняка много народа шастает, борсеточники какие нибудь.
Нервы расстроились, и температура, кажется… Зимин приложил ладонь ко лбу и убедился, что температуры нет. А он, между прочим, надеялся, специально шлем не взял, собирался простудиться и три дня лежать дома. И никуда не ходить, ни за линолеумом, ни за обоями — две пачки клея в подарок, лежать под пледом, про Винни–Пуха читать, глава «Наводнение».
И чай с малиной.
— Откупори бутылочку «Байкала» и снова «Вини–Пуха» перечти! — продекламировал Зимин. — Эй, человеки, проявитесь!
Теперь, кажется, шмыгнули носом.
— Сейчас собаку с цепи спущу, — пообещал Зимин.
У меня тут бойцовский тойтерьер за пазухой, выходи, пока не поздно.
Но никто не вышел.
— Ну и идиоты, — сказал Зимин и направился к мотоциклу.
Мотоцикл стоял возле стены. Зимин подошел ближе и попробовал испытать радость. Он всегда испытывал ее при виде своего моца, прошел уже год, а его до сих пор восхищал блеск хрома на колесах, мощь, читающаяся в линиях двигателя, матовая глубина черного пластика.
Мотоцикл был могуч. И сейчас он тоже не подвел, Зимин запрыгнул в сиденье и положил голову на бак.
Мотоцикл был велик. Куда бы Зимин ни приезжал, где бы ни останавливался, на мотоцикл обращали внимание. Зимину это нравилось. Рядом с мотоциклом он был небрежен и спокоен, силен и уверен в себе, он чувствовал себя человеком. Настоящим, тем, про кого сочиняют книги. А может быть, даже и песни.
Она показалась минут через двадцать, когда Зимин уже немного замерз и намеревался включить подогрев рукояток руля. Тащила обои, две связки, в каждой по четыре рулона. Хватит.
Для того, чтобы оклеить кухню. В цвет линолеума. Да.
Да, на таком мотоцикле можно легко отправиться в кругосветное путешествие. От Атлантики до Тихого и дальше. Многие так и делают.
Зимин представил — вот она подходит, а он врубает первую и, не заезжая домой, отправляется в сторону восхода. В настоящее путешествие. В путь. В путь, воин дальних дорог…
— Обои, может, привяжешь? — сварливо осведомилась она.
— Привяжу, привяжу.
Зимин взял рулоны и стал их привязывать к багажнику. Получалось плохо, обои были скользкие и то и дело выскакивали и падали, выскакивали и падали. А в задний кофр вообще не влезали.
— Зимин, ну что ты такой придурок, а? — спросила она. — Ну, я же тебя просила тогда, а?
Зимин привязывал обои и думал про то, что она, наверное, права. Как всегда. Глупый был поступок. Зато сейчас есть с кем поговорить.
— Зимин, ну зачем тебе такой «БМВ»? — Она пнула мотоцикл в переднее колесо. — Ну, я же тебя уговаривала — давай купим нормальную вещь, а? Машину, с колесами, с четырьмя, а? С крышей, с печкой. Так ты же меня послушал разве, пошел — и купил, плевал на всех! Плевал на мое мнение, у тебя, видишь ли, мечта.
Зимин промолчал.
— Зима, ты бы хоть иногда меня слушал, а?
— С чего бы это?
— С того, что я тебя на четыре месяца старше! И умнее! И вообще…
— Как обои? — спросил Зимин.
— Обои гадкие, сортир оклею.
— Неоригинально, — сказал Зимин.
— Иногда хочется попошлить, — она пнула заднее колесо. — Вот ты вместо машины купил мотоцикл, купил — и теперь мы под дождем болтаемся. А я сортир обоями оклею. Если они, конечно, сейчас не размокнут, когда мы поедем.
— Я тебе предлагал машину, — Зимин наконец привязал обои и стал натягивать перчатки. — Ты же сама на права не сдала, я тебя предупреждал, что надо заниматься…
Она постучала по голове, получился деревянный звук. А потом постучала Зимина, звук получился примерно такой же.
— Буратинизируюсь, — пояснила она. — Беру с тебя пример. Вот, хотела обои человеческие, и то не получилось. Все как то так, брат Кукушкин.
— Да ладно, — зевнул Зимин. — Делов то. Подумаешь, обои не те…
— Зимин, я от тебя устала, — сказала Пара и стала застегивать куртку.
Темная материя
Туча зацепилась за скалу и ползла, ползла, растягивая пузо, потом, конечно, лопнула, и на землю посыпался снег. Не снег какой то, а мелкий град, похожий на пенопластовый порошок, только если бы его накрошили из бетона, он сыпал и сыпал, и кусты роз на фоне белого алели как будто ярче. Красное на белом.
Перец зевнул и посмотрел на небо.
— Давай скорей, — сказал он. — Погода портится, снег пойдет, уши отмерзнут, потом не приконопатишь. Давай уже, или передумал?
— Не передумал.
Безымянный взял палицу, перекинул из руки в руку, Перец поморщился, высморкался в кулак.
— Да брось ты эту дубину, — сказал он. — Дубина какая то, топоры, алебарды, меня сейчас стошнит помидорами. Ты еще пистолеты свои достань.
— Это револьверы, — поправил Безымянный.
— Револьверы, пистолеты, мне все равно. Пришло время разобраться, а ты тянешь.
Перец вытащил меч из ножен, он блеснул ослепительно, солнечные зайчики прыгнули по сторонам, хотя и снег, хотя и розы.
Продекламировал Перец и продолжил: — Говорят, что если быстро над головой вертеть, то не промокнешь. Я с дождем проверял — ничего не получилось, теперь вот со снегом попробую.
Он принялся быстро–быстро вертеть мечом над головой, меч свистел, разрубал снежную материю, но все равно на голову Перцу понападало, да и в волосах позастревало снежного пшена.
— Вранье, — заключил Перец и приставил клинок к горлу Безымянного. — Так я и знал. И снег тоже ненастоящий… А как тебя зовут то вообще?
— Какая тебе разница?
— Большая. — Перец перестал вертеть мечом. — Столько лет знакомы, а все имени не знаю — неприлично, понимаешь ли. И потом, я с кем попало не дерусь. Я все таки благородный рыцарь, защитник страждущих и прочая–прочая, мне не пристало.
Безымянный пожал плечами равнодушно.
— Так как зовут то? Ахиллес? Роланд? Как там у классика: «как ныне сбирается пеший Роланд отмстить бестолковым гусарам…» Да, сейчас так не умеют… Роланд? А нет, извини, конечно, ты у нас Вайатт Эрп, мегастрелок, как же, помню. Но я с тобой на пистолетах не собираюсь, ты меня пристрелишь, ты же мастер. Это нечестно. К тому же это ты меня вызвал, а не наоборот.
Перец почесал лезвием подбородок, щелкнул себя пальцем по уху.
— А значит, я, как оскорбленный, могу выбирать оружие. И я выбираю…
Перец задумался.
— Хочется соргинальничать, конечно, сказать, что будем биться на коромыслах…
— Хватит кривляться, — попросил Безымянный. — Время.
— Время — это отрыжка материи, не нам им укоряться. Но напоминаю — мне, как человеку благородному, не пристало биться со всякой безымянной сволочью…
— Повторяешься, давай к делу.
— Ладно, давай. Давай обойдемся без чинов, сделаю для тебя исключение. Я выбираю томагавки. Это нейтральное оружие, им мы пользуемся одинаково плохо, шансы уравняются. Как?
— Согласен, — кивнул Безымянный.
— Тогда начинаем. Я пойду вон в тот конец, а ты жди тут, пока я тебя убью. Хотя нет, видишь то дерево? Возле него и сойдемся. Итак, ты готов?
— Да…
Безымянный упал в мох. Метров с трех высоты. Вот только что он стоял под снегом и беседовал среди камней, и вот вдруг упал в мох, безо всякого перехода, с трех метров. Оказался в лесу, недалеко от толстого узловатого дерева, на ветвях которого покачивались на ветру красные ленты, отчего дерево выглядело совсем как живое.
Он тут же вскочил и выхватил томагавки.
Он стоял в лесу, в роще с редкими ровными деревьями, ронявшими красные и желтые листья. Лес.
Безымянный закрыл глаза и стал слушать, и резко уклонился в сторону, и через миг в том месте, где только что была его голова, просвистел украшенный бисером индейский топорик. Безымянный остался стоять. Топорик воткнулся в дерево, вошел глубоко, почти всем лезвием. Так.