Старший мент торжественно вручил старшему бандиту ключи от города, то есть от всех сейфов в отделе, от оружейной комнаты, от служебных машин, и ушел в бессрочный неоплачиваемый даже рублями отпуск. А могли бы, конечно, и заплатить, «за понимание и сотрудничество».
В тот же день, когда был вероломно захвачен горотдел милиции, или «ментовка поганая», как его с любовью называли местные жители, СБУшники[141], словно сговорившись, тоже не оказались на работе в своем юротделе, когда туда наведалось совершающее «чес» по провинции все то же шапито «маски-шоу».
Конечно, рыцари плаща и кинжала, а то и паяльника и пассатижей не всегда могут быть видимы постороннему глазу. Но не до такой же степени, когда в их контору приходи, кто ни захочу, и забирай оружие и секретные документы с именами и кличками всех стукачей в городе. Литература полезная. Стукачи при любом режиме — вещь незаменимая.
Вот так к концу второго дня пребывания в Солегорске со своим и без того немалым арсеналом «маски» без всяких проблем заполучили стрелкового оружия на пару рот и БК для них же на неделю плотного боя. И теперь на пороге солегорской администрации их уже поджидала, заламывая руки, дебелая дама подпреклонного возраста с гидроперитным париком вместо волос — мэр города Авдотья Щепкина.
— Все в порядке! — обращалась она через спортивный мегафон «времен очаковских и покоренья Крыма» к жиденькой толпе, состоящей преимущественно из женщин ее же возраста и стати, а также военных и соляных пенсионеров, размахивающих российскими триколорами. — Это не какие?то пришельцы с запада. Это наши ребята с Донбасса. Я... я... я всегда выступала против новой власти, и вот она закончилась, правда?
Вопрос относился к тому, кто стоял рядом с ней на ступенях администрации, — высокому худому человеку в фуражке времен «Белой армии», в высоких, до блеска начищенных сапогах, в синем новеньком галифе и в таком же новом с иголочки френче выгоревшего цвета и фасона. Он был перепоясан кожаными ремнями, как белогвардейский контрразведчик из фильма «Неуловимые мстители». В правой руке в белой кожаной перчатке он держал стек, которым методично постукивал по блестящему сапогу, словно напевая «Поручика Голицина». Из?за черной маски на лице трудно было понять, есть ли на нем пенсне. Равно как и невозможно было увидеть, насколько реинкарнированный герой еще той, настоящей Гражданской войны похож на поручика с бешеными белесыми глазами из белогвардейского гестапо, которому его шеф полковник Щукин из самого популярного советского сериала как?то заметил: «Я сомневаюсь, поручик, была ли у вас мать!».
Этот удивительный человек был не кто иной, как бывший спецслужбист и до недавнего времени режиссер-любитель и такой же продюссер массовых исторических военизированных реконструкций, «российский публицист и писатель» (если верить Википедии) Апполон Бальзаминович Дыркин, действующий ныне под емким и звучным позывным «Расстрел».
Дыркина в свое время выперли из Учреждения за сдвиг по фазе «на почве национализма и великодержавного шовинизма». Но, как известно, бывших кагэбэшников не бывает, и талантливый псих дождался?таки своего второго шанса, который и открыл ему путь к его звездному часу. Страна, откуда он приехал, родина-мать талантливых психов, востребовала его талант снова, и Дыркин ее не подвел.
Пока власть в Киеве соображала, как отреагировать на новое вторжение северо-западного соседа, теперь уже в материковую Украину, Дыркин развил в Солегорске бурную деятельность. Он раздал стрелковое оружие под запись в блокнот «лучшим людям города» — безработным, бомжам, наркоманам, бывшим зекам, персонажам, у которых жизненное кредо и профессиональное резюме отображались в их татуировках. Таким образом он и увеличил численность своей маленькой народно-освободительной армии до двух полных рот.
К этому времени в город на усиление «повстанцев» прибыли два БМП и четыре БТРа, «отжатые безоружным народом у украинских силовиков».
Местных похмельных гвардейцев он расставил по всему городу и приказал на каждом перекрестке возводить баррикады. Свой штаб он разместил в здании СБУ. Он был очень рад наличию глухого подвала с множеством меленьких комнат-камер, запирающихся снаружи на ключ. Но больше всего ему приглянулась крохотная комнатка-шкаф, без окон, без дверей, встроенная каким?то образом в стену лестничного пролета между первым этажом и подвалом. В ней не было ни единого окна. Стоял один-единственный стул, и еще было крошечное пространство, чтобы рядом мог стоять человек и, к примеру, размахивать руками. Дыркин не мог знать, для чего эту комнату использовали прежние хозяева, да это и не имело значения. Главное, он знал, для чего ее будет использовать он.
13 АПРЕЛЯ 2014 ГОДА. СОЛЕГОРСК
— Ого, знакомая картинка, — почти одновременно произнесли журналисты Тимур Орловский и Алексей Молчанов, когда их такси въехало в город Солегорск, звеня обвисшими бамперами, как свадебными жестянками, и остановилось у первого блокпоста, прямо посередине моста.
Баррикада полностью состояла из автомобильных покрышек. Ее охраняли три человека неопределенного возраста в гражданских обносках всепроникающей фирмы «Адидас». Двое из них были вооружены железными прутами, третий — бейсбольной битой. Рядом, у покрышечной стенки, стояли три автомата АКМ. Видно было, что люди в масках чувствовали себя с подручными средствами уверенней, чем с автоматами, особенно игрок в бейсбол. «Наверное, одна из самых популярных игр в здешних местах», — отметил про себя Алексей, слегка недоумевая, почему покрышки до сих пор не воспламенились от перегара дежурных по блокпосту.
Проверив багажник, салон и документы, «адидасы» в масках пропустили машину.
— Украина — страна старых покрышек, впрочем, как и Россия, — заметил Алексей вслух, пока их «Антилопа-Гну -2» сотрясалась на первой скорости меж бездонных воронок, оставленных в городском асфальте не войной, которая еще не началась, а беззаботно-многострадальной мирной жизнью, которая, похоже, уже заканчивалась.
— У них даже есть национальный герой по имени Кожедуб Покрышкин, — вставил Тимур.
— Ага, Карл Маркс и Фридрих Энгельс не муж и жена...
— ...а четыре разных коммуниста, — подхватил Тимур.
Они давно знали друг друга и могли между собой старые шутки просто называть по номерам.
Продолжая петлять между ухабами и выбоинами, друзья наслаждались городским ландшафтом. Город состоял преимущественно из унылых, обшарпанных, давно не знавших ремонта пятиэтажек, окопавшихся между помоек, похожих на свалки. И если в известной повести Андрея Платонова фигурировала республика, которая была «одной из самых несчастных республик» Советского Союза, то Солегорску вполне подошло бы определение одного из самых несчастных городов на бывшей одной шестой части мировой суши. Народу на улицах не было совсем, к тому же день был серым и прохладным.
Наконец, после пяти или шести блокпостов они добрались до центральной площади Солегорска. Любую центральную площадь практически в каждом российском или украинском городе раньше можно было опознать по гигантскому памятнику вечно живому гранитному или железному вождю, профессиональному сифилитику-графоману.
— Остановимся здесь минут на десять, — сказал Алексей водителю, и друзья вышли на площадь, где, в отличие от остальной части городка, жизнь била ключом.
С момента совместного выступления бывшего мэра и нового военного губернатора города Дыркина народу заметно прибавилось. Появилось много молодых и среднего возраста людей, которые держали российские флаги и портреты Путина с голым торсом, бицепсами Шварценеггера и в неизменных черных очках. Одно из таких фото даже повесили на широкую ленинскую грудь.
Люди с флагами и портретами непрерывно подогревали толпу, скандируя «Донбасс — Россия!» и «Фашизм не пройдет!».
«И не проедет», — заметил про себя Алексей.
На обочине были припаркованы с десяток туристических автобусов.
— Я и не знал, что Солегорск к тому же и туристический центр, — хмыкнул Тимур, включая видеокамеру.
— Что?то мне подсказывает, что Солегорску просто уготована участь стать новым центром экстремального туризма, — заметил Алексей, и на этой позитивной ноте друзья разошлись ловить лица, гримасы, жесты, крики, песни и кричалки.
Во время съемки Алексей вдруг услышал чей?то громкий, командный, почти разъяренный голос:
— А допуск у тебя есть? А что ты за телевидение? А врете вы все!
Алексей оглянулся на крик и увидел, что Тимура обступили крепкие мужики пенсионного возраста, подталкивая его со всех сторон и уже пытаясь вырвать из рук камеру. Взгляд Алексея упал на женщину, на вид его ровесницу, в парике такой же обесцвеченной блондинки, как и мэр, натянутом на голову прямо до кроваво-красных губ. Она стояла рядом с толпой с клубком шевелящихся, как змеи, черно-ядовито-оранжевых георгиевких ленточек в руках (символ российской боевой славы) и орала истошным прокуренным фальцетом:
— Врут, врут, врут все, жиды проклятые!
Алексей сначала сделал профиль и анфас ядовитых губ под химическим париком и только потом с трудом вырвал Тимура из черносотенных объятий пролетариата и трудового крестьянства.
— Все, отснимались на сегодня, — отдышавшись, сказал Алексей, и они быстрым шагом двинулись к ожидавшему их тарантасу. — Я бы посоветовал тебе немножко постричься, друг мой. Иначе тебя однажды линчуют в твоем же прямом эфире.
— А куда я нос дену? — мрачно заметил Тимур, когда они, наконец, ввалились в салон машины. — И вообще, так я хоть немножко похож на зрелого Пушкина, а подстригусь, стану похожим на молодого Сталина.
— Да, ты прав, — кивнул Алексей и велел водителю ехать дальше. — У Войновича в «Чонкине» был такой персонаж, сапожник, «национальность которого можно было определить с первого взгляда». Это я цитирую. Так вот, он был сапожником, и звали его Моисей Соломонович Сталин. Его это, однако, не спасло, когда НКВДэшник Свинцов сломал ему вставную челюсть. Хорошо, не расстрелял.
— Вот о чем я и говорю. У меня, правда, еще нет вставной челюсти, но меня это точно не спасет. ОК, друг мой Дантес, тебя посетили какие?нибудь творческие мысли по поводу того, в какой дыре в этом Быдлогорске мы остановимся на ночлег?
— Саша X. из АР (Associated Press) остановился в «Отеле».
В этот момент их машина тоже остановилась как раз у дверей гостиницы под вывеской «Отель».
Оккупация только-только началась, но в баре (он же играл и роль ресторана) уже не было холодного пива.
— Война, она и пиву война, — философски заметил Тимур.
Друзья заполнили анкеты и, поднявшись пешком на второй этаж, разошлись по своим номерам. Третьего этажа в гостинице под названием «Отель» не было.
Ксюша все же прилетела из Москвы в Киев и ожидала его там, в гостинице «Днiпро», в том же номере, где Алексей останавливался до отъезда в Крым.
Но Алексей вынужден был поехать на перекладных в Солегорск, и долгожданная встреча с Ксюшей откладывалась. Кэтлин, хоть и перебралась в Харьков, в Солегорск ехать не собиралась. Слишком опасно.
Алексей достал лэптоп, скачал фото с флешки, выбрал шесть более или менее нормальных кадров с ненормальными персонажами, обработал их и отослал. В «Отеле» еще работал Wi?Fi, хоть и плохонький. Проверил телефон. Зоны не было.
Открыл имейл и ужаснулся.
«Любимый, — писала жена из Клева, — Киев меня потряс! Я познакомилась с Никой (ты должен ее знать). Она принесла твою зарядку, на случай, если ты вернешься. Ника просто красавица и замечательная девушка. Она ведет меня сегодня в Михайловский собор, где ты снимал майдановский лазарет. Потом мы с ней пообедаем вместе. Она передает тебе привет. Люблю, целую, жду. Очень надеюсь, что ты все?таки вернешься ко мне. Твоя Ксюша».
— Что за...? — прошептал себе под нос Алексей и стал судорожно листать остальную почту.
Наконец, он нашел письмо Ники и поспешно открыл его.
«Я хотела позвонить, но телефон отключен. Не злись на меня, пожалуйста. Но когда я уходила из номера после того, как ты уехал, я нашла в розетке твою зарядку для батареек. Я была так расстроена твоим отъездом в Крым, что не оставила ее на ресепшн, а случайно унесла домой в сумке. Потом я, идиотка, про нее забыла, а ты не напомнил».
«Да, действительно, я зарядку не нашел, но у меня была припасена резервная, и я не парился», — вспомнил Алексей и стал читать дальше.
«Вчера я обнаружила ее в сумочке и решила отнести в гостиницу, оставить на ресепшн, потому что собираюсь на неделю в Одессу — а вдруг ты приедешь. В общем, когда сегодня утром я приехала в гостиницу, подошла на ресепшн и стала отдавать им твою зарядку, дежурная вдруг сказала: «А вот как раз его супруга! Можете ей лично и отдать». Какая сучка, дежурная! Мне показалось, что она ехидно так улыбнулась. Представляешь, я стою, как дура, с твоей зарядкой в руке и смотрю на рыжую красавицу, твою Ксению. И вдруг, сама не знаю почему, говорю: «Какая вы красивая!». Не знаю, как у меня это вырвалось. А она так смотрит на меня сквозь очки и говорит: «Это вы красавица. Вы знакомая Алеши?». И тут меня как прорвало. Я начала врать, как никогда в жизни. Будто я работаю в пресс-центре Майдана, и мы там познакомились. И ты оставил там свою зарядку, и меня послали ее передать в гостиницу. Я уверена, что она мне поверила. Прости меня, милый. Мне не по себе из?за того, что я наврала с три короба, из?за того, что твоя жена такая красивая, такая замечательная женщина, и сам понимаешь из?за чего! Я веду ее в Михайловский сегодня, покажу Андреевский спуск, а потом мы пообедаем в «Канапе». Классная программа, да? Жаль, тебя нет с нами. Но ты, как говорится, в наших сердцах, да? Я очень скучаю по тебе. Спать не могу. Ника. Р.S.: Хотела написать: Твоя Ника. Но не написала. Вот».
«Девочки мои! Что же вы со мной делаете?!» — сказал сам себе Алексей, вышел из затхлого номера, спустился вниз и вновь оказался на улице города, в котором больше не было ни одного милиционера.
— Вот, на посту возле машиностроительного [ред. — техникума] задержали. Подозрительный, — доложил Расстрелу помощник. — Из Луцка, Западная Украина. Говорит, учится здесь. Чему здесь можно учиться, в этой дыре? Вот студбилет техникума местного. Но все равно странно. Староват он для техникума. И сам билет какой?то новенький, чистенький.
Помощник протянул Расстрелу паспорт и студенческий билет задержанного.
— Хогошо, мне как газ нужна газминка. — Дыркин, картавящий, как памятник на площади, бросил документы на стол. — Ведите в «пегеговогную». Пгиготовьте пациента. Я сейчас спущусь.
Дыркин сменил белую рубашку на черную, надел кожаный фартук под горло, вытащил из чемодана короткий железный прут и начал медленно спускаться по лестнице, насвистывая увертюру к «Вильгельму Теллю» и отбивая ритм штырем по ладони в перчатке.
Пленник сидел на стуле в душной темной комнатке, в одних трусах и носках, со связанными за спиной руками и черным матерчатым мешком на голове, с дыркой для носа и рта.
Дыркин перестал насвистывать, разглядывая молодого человека. Тот выглядел слишком хорошо тренированным и накачанным для студента техникума. Дыркин слегка нагнулся и нанес пленнику удар штырем по правой голени. Неожиданная резкая боль пронзила того с головы до ног. Пленник дернулся, замотал головой и закричал.
Дыркин ударил еще сильнее, по другой голени. На улице криков никто не слышал. Каждый крик и каждый новый удар слышал лишь охранник на лестнице.
Крики продолжались еще минут пять. Потом затихли...
— Я так и знал, — сказал Дыркин помощнику, поднявшись к себе в офис и вытирая со лба обильный пот. — СБУшник. Пгидет в себя, запиши все, что скажет. Дать воды — и в подвал. И пговегь, ноги не сломаны?
Он выпил воды прямо из горлышка графина, достал телефон и, когда на другом конце ответили, спокойно отрапортовал: