– Папа, – улыбнулась Настя, оторвавшись от книжки.
– Настеныш, – он крепче прижал к себе крохотное тельце дочки.
– А вы мне приготовили подарок? – хлопая ресницами, поинтересовалась Настя, и отец усмехнулся:
– А как же. Это ведь
Позвонить в полицию?
«И что я скажу?» – Владимир взъерошил мокрые от пота волосы. – «Меня тут же в дурку упекут!»
Он стал глубоко дышать, пытаясь унять сердцебиение.
Снова осторожно посмотрел в глазок. Флуоресцентные лампы монотонно гудели, равнодушно освещая пространство этажа.
– Это бред, – вполголоса произнес он. – У меня галлюцинации. Ничего такого… ничего такого не может быть в принципе!
«Выпей» – ласково посоветовал ему противный голос. «Выпей, и сразу полегчает, парень».
Кузнецов провел кончиком языка по шершавым губам.
Выпить. Отличная мысль, чувак.
Покачиваясь, он прошел на кухню. Достал из морозилки припасенную бутылку.
– Я тебе не отец, – бормотал он, срывая крышку. – Ты мне не дочь, а я тебе не отец, так вот.
Наконец с крышкой было покончено, и он сделал огромный глоток. Живот тут же скрутило, внутри расцвел огненный шар, и спиртное попросилось наружу. Владимира вырвало прямо на пол.
– Ты сдохла, – давясь рвотой, прохрипел он. – Там, на операционном столе. Пять лет назад!
(ты не забыл, что мне скоро десять лет?)
Дерьмо.
Подождав, пока желудок отпустит, он вздохнул и предпринял еще одну попытку. На этот раз все прошло удачно. Через минуту он повторил.
Хмель быстро ударил в голову. Кузнецов кое-как убрался на кухне и нетвердой походкой прошлепал в спальню.
Посмотрел в окно. Конечно же, там никого не было.
«Там никого и не могло быть, дубина».
Ага, точно.
Он пьяно усмехнулся и лег в кровать.