— Почему?
— Она будет возражать.
— Это некрасиво.
— Смотря под каким углом посмотреть. Видишь ли, Костя, не нравятся мне эти посиделки у телевизора за полночь.
— Это да. Мне тоже не нравятся. А как этот бэйбитокер работает? Он вообще безопасен?
— Обижаешь! А работает он элементарно. Впрочем, ты сам всё увидишь. Только мне нужно твоё принципиальное согласие. Как второго ближайшего родственника.
— А что, папа уже в курсе?
— Со вчерашнего дня. И, кстати, он целиком и полностью меня поддерживает.
— Но как же вопросы морали? — раздумываю я вслух. — Как же этическая сторона дела?
— Когда речь о здоровье младенца, не до этики, знаешь ли.
— Ну хорошо, — вздыхаю я, — я согласен.
— Отлично, тогда, не откладывая в долгий ящик, приступим сегодня вечером.
— Мам, ты спать идёшь? Уже двенадцатый час, между прочим!
— Да-да, сейчас, мы только «Доктора Хауса» досмотрим.
— Катя, тебе необходим физический отдых!
— Мне душевный комфорт прежде всего необходим! Отстаньте от меня!
Мама засыпает в третьем часу в кресле.
С пультом руке.
Бабака осторожно вынимает его зубами.
Из кармана пижамы (с тех пор как Бабака полиняла, она носит фланелевую пижаму для тепла) она достаёт какой-то спичечный коробок, от которого тянутся два синих проводка с наушниками.
— Это и есть твой бэйбитокер? — я обескуражен.
Не удостоив меня ответом, Бабака деловито прикрепляет коробок к маминому животу, втыкает в уши наушники и делает сосредоточенную до предела морду. Я тоже изо всех сил прислушиваюсь, но вокруг только ночь и тишина.
— Ну что там? — спрашивает папа. — Контакт установлен?
Бабака молча кивает.
— Ну? Не томи! — кричит папа и сучит ногами.
Бабака с суровым выражением лица не реагирует.
И вдруг она говорит:
— Детка, ты пойми, мы же…
Бабака резко замолкает, а через минуту почти кричит:
— Двести сорок восемь!.. Разумеется, он тоже!.. Хитрая обезьянка… А то? Я тебя умоляю!.. Это ещё бабушка надвое сказала!
— Что происходит? — Я недоумённо дёргаю папу за рукав.
— Бабака, могу я поговорить со своей дочерью? — строго говорит отец.
— Они со старшим братом желают разговаривать. — Бабака передаёт мне наушники и вытирает со лба испарину.
Мне вдруг становится жутко. Что я ей скажу? Ей — этой неведомой, ещё не родившейся сестре моей? Этой девочке, наречённой в честь прабабушки по материнской линии Аделаидой? Ведь, что бы я ни сказал, ударить в грязь лицом перед потомком древнего рода Косточкиных просто немыслимо! В противном случае мой авторитет будет попран навеки и я перестану себя уважать!
Плечами ощущая невероятный груз ответственности, я дрожащими руками втыкаю в уши наушники и слышу:
— …а я ей говорю: «Маман, пора и честь знать! Вы, натурально, за кого меня принимаете? Конституционные права ребёнка ещё никто не отменял…»
Голос в наушниках писклявый и очень смахивает на тот, что у мамы, когда она сердится.
— …вы, маман, вместо того чтобы телевизоры глядеть, записались бы лучше в библиотеку имени Надежды Константиновны Крупской на проспекте Строителей. Надоели вы мне со своими курочками и колобками! Мой мозг — непознанная вселенная, телепузиков он отказывается принимать!..
От неожиданности я вдруг громко чихаю.
— Ой, кто это? — пугается Аделаида. — Бабака, ты ещё там?
— Это не Бабака, — говорю я каким-то чужим голосом, — это Костя.
— Костян! — орёт Аделаида в наушники. — Здорово, брателло! Как жизнь, старик? Небо коптим потихонечку?
— Ну почему же небо? — обижаюсь я. — Я в школу хожу, в четвёртый класс «Б».
— Гига-ант! — с чувством тянет Аделаида. — А чем-нибудь ещё интересуешься? Шахматами? Физикой твёрдых тел? Космологией и космогонией, нет? Может, гладью вышиваешь?
— Я девочкой одной интересуюсь… — говорю я и краснею.
— Это Нинелькой, что ли, Колготковой?
— Угу.
— Ну не-ет! Она нам не подходит! — деспотично отрезает Аделаида.
— Почему это? — удивляюсь я.
— По кочану и по кочерыжке! Она же худая! А нам здоровая продолжательница рода в семью нужна! Знаешь, ты присмотрись к Наташе Каланче… А вообще рано тебе ещё увлекаться девочками. Ты лучше учи суахили — это облагораживает.
— Суахили? А что это?
— Язык такой африканский. Его на канале «Дискавери» по средам и субботам в 14:30 преподают. Или знаешь лучше что? Иди в кадеты! Тебе ужасно пойдут погончики! — хихикает Аделаида.
Она что? Издевается надо мной там, в самом деле?
— Ты, я слышала, ждёшь братика? — вдруг спрашивает она.
— С чего ты взяла! — Я просто уже пламенею, как закат.
— Ждёшь-ждёшь. Мне мама на тебя жаловалась. Так вот что я тебе скажу, молодой человек. Ты слушаешь?
— Угу.
— Сестра-то, — она намного лучше. С сестрой-то ты как за каменной стеной будешь. Рубашки-галстуки там погладить, носовые платки постирать или с Колготковой за жизнь перетереть — ты не стесняйся, обращайся ко мне. Ты же мальчик инфантильный у нас, гляд за тобою да гляд. Так что ты слишком не горюй! Со мной не пропадёшь! Усёк?
— Усёк. А, да, я ещё спросить хотел. Личное, щекотливое…
— Валяй.
— Как там тебе у мамы внутри? Не тесно? Я-то забыл уже…
— Не, в самый раз. Но, по правде говоря, уже хочется на волю. Истомилась я тут. Так что, голубчики, неделек через шесть-семь свидимся! Добро?
— Добро. Я папу даю?
— Давай.
О чём беседовал с Аделаидой папа, я не знаю. Мы с Бабакой вышли из комнаты — оставили их наедине: Аду, папу и спящую маму.
Но после этого разговора мама к телевизору как-то разом остыла. А к холодильнику, наоборот, пристрастилась.
На следующее утро мама в библиотеку имени Надежды Константиновны Крупской записалась. Они теперь с Адой «Ветер в ивах» читают вслух.
Даже я иногда слушаю.
А Бабака потихоньку начала обрастать — клочочками — и на политическую карту мира стала похожа. Хохолок она отнесла портнихе вместе с маминым свитером, и та приделала его назад. Свитер теперь как новенький.
Глава 20
Матрас-самолёт
Май я очень люблю. Особенно душным вечером, на закате — когда форточки настежь, а по полу разлито солнце. В мае глянешь в окно с пятого этажа, а там тополиные почки приклеились к стеклу. Наш сосед снизу эти почки терпеть не может. Они ему как май, так всю машину обляпывают. Он её потом отмачивает полдня в керосине.
Тополя в мае нарядные — все в бордовых серёжках, как будто в бархатных гусеницах, и в зелёных прозрачных листиках. Эти листики и кожистые почки я больше всего люблю. От них становится как-то весело на душе, словно от вылупившихся из яиц цыплят. Я видел, знаю — нас в прошлом году водили в инкубатор всем классом.
А если пошире распахнуть окно, то с улицы хлынет сладкий воздух и теньканье синиц. Брызнет май в квартиру лимонным соком на щербатый паркет, брызнет бодрым голосом дворника, метущего на ночь глядя асфальт — и так радостно станет!
И Бабака вслед за ними, туда же. Выберет местечко на свежей травке и ну давай валяться. С боку на бок перекатывается, лапами дёргает, хвостом наяривает, а на морде улыбка. Даже прохожие от неё шарахаются. Со двора её не дозовешься домой.
А тут ещё завёлся поклонник у Бабаки — доберман-пинчер по кличке Ататюрк, темпераментный. Он недавно переехал с хозяином в наш дом и сразу на Бабаку положил глаз. Собака же она у нас видная, но ветреная. Хвостом крутит и задирает нос перед Ататюрком. Хотя он благородных кровей, чемпион Европы по бодибилдингу, или как там это у них называется…
По экстерьеру.
И хозяин у него ничего — мужчина с тремя высшими образованиями. Он устроился товароведом в наш продуктовый. Я вижу его теперь каждый день, когда хожу за хлебом. Он недавно предложил папе свести нашу Бабаку с его Ататюрком. Ему хочется говорящих щенков.
Но папа его предложение отверг — вступился за Бабакину честь. Она, мол, собака самостоятельная и в своих поступках вольная. Пускай сама решает, с кем ей создавать семью и воспитывать детишек.
Правда, на всякий случай папа Бабаку дома запер. А на прогулку он выводит её теперь сам. Два раза в день, на поводке.
— Эх, весна-весна, месяц май-разгуляй! — вздыхает Бабака с коврика и тоскливо глядит в окно. — А что, Костик, рванём на улицу, а?
— То есть как это рванём? — удивляюсь я. — Заперли же нас благодаря твоему знакомому. Папа ещё только через два часа придёт с работы. Нам разве что из форточки сигануть? Хотя с пятого-то этажа вниз падать больно.
— Вниз, может, и больно, — говорит Бабака с коврика, — зато вверх — наоборот.
— Как это наоборот? — спрашиваю. — Как птицы, что ли?
— Вот именно. Почему бы нам не взлететь, как птицам?
— Для того чтобы взлететь, нужны крылья как минимум. — Я красноречиво машу неоперившимися руками.
— Нет, дорогой. Для этого не крылья нужны, а мозг. И ещё фантазия.
— На голой фантазии далеко не улетишь. А вот на самолёте — другое дело! Особенно на аэробусе.
— Ничего ты, брат, в жизни не смыслишь. Да с помощью фантазии хоть на Луну можно упилить, хоть на Марс! Не то что на твоём «автобусе». Человеческая фантазия, мой мальчик, есть двигатель прогресса. Цивилизация, да будет тебе известно, лишь на великих фантазёрах и держится.
— Это на таких, как барон Мюнхгаузен, что ли? — хихикаю я. — Который вишнёвыми косточками палил по живым оленям?
— Зря иронизируешь, между прочим. И на таких тоже. А ещё на Леонардо да Винчи, Ньютоне, Николе Тесле, Эйнштейне и академике Ландау, в конце концов. Все они были чудиками и великими фантазёрами. Если бы не они, мы бы с тобой сейчас не в малогабаритной квартире улучшенной планировки сидели, а в пещере вместе с неандертальцами.
— Ну, допустим, — говорю. — И что ты предлагаешь? Нафантазировать себе крылья между лопатками и ринуться в окно?
— Во-первых, перестань быть скептиком[18], тебя это не красит. Ты вообще-то мальчик одиннадцати лет, а не циничный дедушка с ревматизмом. А во-вторых, тащи сюда матрас.
— Какой?
— Ну не родительский же двуспальный! Он в окно не пролезет. Свой неси, полосатенький.
— Зачем?
— Будем из него матрас-самолёт фантазировать.
— А разве такие бывают? Я только про ковры-самолёты слышал. На которых летал старик Хоттабыч.
— Старик Хоттабыч — он откуда? Не здешний?
— Из кувшина, джинн. А вообще-то он, кажется, индус.
— Вот видишь. И ковёр у него, наверное, индийский — с бахромой. А у тебя в собственности только ортопедический матрас. Так что не больно-то привередничай. Неси.
Ну я и принёс.
— Клади сюда, садись рядышком, — говорит Бабака, а сама уже уселась в позу лотоса на своём коврике и закрыла глаза.
Устроился я рядом и тоже принял позу индийского йога.
— Удобно? — спрашивает Бабака.
— Угу.
— Тогда закрой глаза и расслабься. — Она делает глубокий вдох. — Отрешись от суеты сует, отринь прочь мирские дела. К чёрту здоровый скепсис и здравый ум. Включай фантазию на полную!
И я пытаюсь её включить. Стараюсь по-честному, изо всех сил, но у меня не получается.
Перед глазами стоит Бабакина вдохновенная морда, и от этого мне ужасно смешно. Я просто еле сдерживаюсь, чтобы не засмеяться.
— Что-то у меня не выходит, — говорю.
— Это потому, что у тебя в голове шлаки, — отвечает Бабака, раскачиваясь из стороны в сторону.
— Шлаки?! — ужасаюсь я. — Шлаки??!!
— Мусор, которым вам в школе забивают голову. Ты же мальчик подпорченный, с червоточинкой.
— С червоточинкой? Бабаконька, что ты такое говоришь? — Я чуть не плачу.
— Ничего-ничего! Это дело поправимое. Сейчас ты у меня так взлетишь, что мало не покажется! А ну зажмуривайся! Зажмурился?
— Угу.
— А теперь представь, что ты не Костя, Косточкин.
— А кто?
— Ну, к примеру, мотылёк. Или воробышек. Главное, чтобы с крыльями.
— А можно я буду страусом?
Бабака открывает глаза и смеривает меня изучающим взглядом.
— Нет, для страуса ты мелковат. Да и потом, страусы не летают, а бегают и прячут голову в землю.
— А тогда можно я буду Карлсоном?
— Который живёт на крыше?
— Ну да.
— Тоже нет. У него пропеллер и кнопка на животе, а у тебя — матрас и пупочек. Надо исходить из своих реальных возможностей.
— Но фантазия же! Безграничная!
— Начни с малого — Москва не сразу строилась. Побудь для начала воробышком, пообвыкнись. И вообще, слушайся Бабаку. Она плохого не посоветует.
— А сама-то ты кто?
— Я-то? — Бабака самодовольно улыбается. — Я сегодня волоокая Шахразада. Я лечу на ковре из китайского шёлка, вся такая в чадре, и частые порывы юго-западного ветра мне не страшны.
— Понятно.
— А ты, кстати, маленький Мук. Мы, кстати, с тобой уже над Самаркандом летим. Видишь минареты вдали?
— Нет.
— Базарный люд уже сбирает… что-то там… — Бабака неопределённо поводит лапами по квартире. — Амударья и Сырдарья плещут волнами… А вон и Бухара на горизонте!
Я жмурюсь и вращаю зрачками как бешеный, но не вижу никакой Бухары.
— Чувствуешь дрожь и покалывание в подушечках пальцев?
— Угу, — киваю я, хотя ничего такого не чувствую. Просто я Бабаку не хочу расстраивать.
Ей эти полёты во сне и наяву, похоже, ужасно нравятся.
— Вот! — Бабака вздымает лапы над головой. — Это в тебя вливаются космические потоки! — кричит она вдохновенно. — Твой матрас-самолёт уже рвётся в полёт! Он дрожит и хрипит под тобой, словно сто сивоухих коней!
На самом деле матрас лежит себе полёживает на полу и ни в какой полёт не собирается. Но Бабаку же не переубедишь. Она уже в раж вошла.
— Полёт под облаками! Что может быть воздушней? Только в полёте живут самолёты! — кричит Бабака и яростно размахивает лапами. Это я по атмосферным колебаниям чувствую.
«Ну всё, — думаю, — рехнулась наша Бабака на почве домашнего ареста. Пора закругляться».
Я открываю глаза и поворачиваю голову вправо — туда, где сидит Бабака. Но никакой Бабаки справа нет. Я судорожно озираюсь: нет её и слева. Тогда с каким-то нехорошим чувством под ложечкой я задираю голову вверх и вижу Бабаку. Точнее, даже не Бабаку, а волоокую Шахразаду в районе хрустальной люстры.
— Бабаконька! Осторожно! Ты разобьёшься! — кричу я.
Я очень испугался за неё, ребята! Всё-таки потолки у нас два двадцать, можно и попу при падении отбить.
— Не волнуйся за меня, мальчик! — нараспев кричит Бабака. — Лети ко мне, мой маленький Мук!