Наверное, я знал, что она скажет эти слова.
– Вика, если человеку – хорошему человеку, грозит беда… Если он навсегда может потерять свободу… ты согласилась бы ему помочь?
– Согласилась бы, – отвечает она спокойно. – Даже если он не очень хороший человек. Это такая позиция, если хочешь.
– Мне надо спрятать человека.
Вика смешно машет головой, так что волосы рассыпаются по плечам.
– Лёня, ты о чём? Где спрятать?
– В виртуальности.
– Зачем?
– Он не может выйти.
– Ты об этом, который в «Лабиринте?
– Да.
– Лёня… – Вика берет меня за руку. – Ты давно был в реальном мире?
– Полчаса назад.
– Точно? Тебе самому помощь не нужна? У меня… – она закусывает губу, – есть знакомый дайвер. Это не выдумки, они и впрямь существуют!
Забавно…
– Хочешь, я попрошу его встретиться с тобой?
– Вика…
Она замолкает.
Не привык я к такой заботе, честно говоря. Это моя специальность – беспокоиться о людях, потерявшихся в виртуальности.
– Я помогу, – говорит Вика. – Но ты не прав… мне кажется.
Сейчас мне не до споров.
– Спасибо. У вас надёжные системы безопасности?
– Вполне. Ты что-нибудь понимаешь в этом деле?
Киваю. Конечно, написать защитную программу я не смогу. Но вот ломать их приходилось столько раз, что впору считать себя экспертом.
– Можешь порасспрашивать Мага.
– А он мне скажет?
– Тебе – нет. И мне тоже, а вот Мадам…
Вика мешкает, бросает на меня такой взгляд, словно просит выйти. Я иду к двери, но она окликает:
– Лёня… Не надо. Хочу, чтобы ты видел.
Она подходит к стене, проводит по ней рукой. И доски расходятся, открывая узкую дверь.
Там, за дверью, свет. Холодный синеватый свет, неживой. Силуэт Вики секунду стоит в проёме, потом исчезает внутри. И я иду вслед, хоть мне этого и не хочется. Как загипнотизированный.
Сарай. Или морг. Или музей Синей Бороды.
Из стен – блестящие никелированные крюки, на них висят, чуть-чуть не доставая ногами до пола, человеческие тела. В основном – девушки, блондинки и брюнетки, несколько рыженьких, одна абсолютно лысая. Но попадаются и женщины средних лет, и пара старушек, несколько девочек и мальчиков.
Глаза у всех открыты, и в них – пустота.
– Это моя костюмерная, – говорит Вика. Я молчу. Я и так это понимаю.
Вика идёт вдоль покачивающихся тел, заглядывая в мёртвые лица, что-то нашёптывая – словно здороваясь с ними. Мадам висит в конце первого десятка. Вика оглядывается на меня, убеждаясь, что я смотрю – и прижимается к пышному телу владелицы заведения, обнимает его – словно в пароксизме извращённой страсти.
Мгновение ничего не происходит. Потом – я не успеваю заметить миг перехода, Вика и Мадам меняются местами. Уже не Вика – Мадам отступает от бессильно повисшего тела.
– Вот и все, – говорит Мадам своим низким, грудным голосом.
– Зачем… так гнусно? – спрашиваю я. – Эти крюки… этот морг… зачем? Вика?
Мадам смотрит на Вику, грустно кивает:
– Вика, девочка, зачем? Объясним Лёне?
Вика, нанизанная затылком на крюк, молчит.
– Чтобы не забывать, Леонид. Чтобы ни на секунду не забывать – они не живые.
Я смотрю на Мадам, куда более спокойную и мудрую, чем Вика. И если подходить непредвзято – гораздо более красивую.
– Ты должен был увидеть, – говорит Мадам.
– Я увидел.
Мы выходим из склада человечины через другую дверь – ведущую в комнату Мадам. Это совсем иной мир. Шумный и переполненный пляж за окном, раскалённое солнце в небе, сама комната набита пышной старой мебелью, повсюду разбросаны книжки, открытые коробочки со сладостями, одежда, дешёвая бижутерия и браслеты дутого золота, полупустые флакончики духов, игральные карты. Огромная кровать под бархатным балдахином не заправлена, под ней валяется тапочек. В буфете – галерея початых бутылок, на стене – пыльная гитара, персидский ковёр на полу проеден молью и заляпан винными пятнами.
– Теперь можешь гадать, какая я – настоящая, – говорит Мадам.
Не собираюсь гадать. В мире всё равно нет иной правды, кроме той, в которую нам хочется верить.
Мы не задерживаемся в комнате Мадам, чему я безмерно рад. Здесь слишком душно.
– Лёня, мне порой кажется, что ты ещё совсем мальчик, – говорит Мадам. – Нельзя же быть таким наивным.
– Почему?
– Жить трудно.
– А мне никто не обещал, что будет легко.
Я иду рядом с Мадам, гадая, как мы смотримся со стороны. Бледный и высокий Стрелок годится Мадам в сыновья по возрасту, но сходства в них нет. Наверное, это выглядит как визит переодетого аристократа в дешёвый бордель.
– Ступеньки крутые, – предупреждает Мадам.
– Помню.
Мы выходим в рекреационную зону, и девочки под зонтами приветствуют Мадам одобрительным визгом. Гей, бултыхающийся в воде у самого берега, торопливо встаёт и машет рукой. Из-под стойки бара высовывается всклокоченная голова Компьютерного Мага и торопливо ныряет обратно.
– Видишь, Вики нет, – громко говорит мне Мадам. Покровительственно кладёт руку на плечо: – Девочки, Стрелок подождёт свою подружку! Не обижайте его!
Общий смысл ответов сводится к тому, что меня непременно обидят, но мне это понравится. Мадам грозит девушкам пальцем, потом идёт к стойке бара. Маг, словно почувствовав её приближение, появляется на свет.
– Поговори со Стрелком, – ласково просит его Мадам. – У него есть вопросы… ответь на все.
– На все-все? – вопрошает Маг.
– Абсолютно.
– Ну, Мадам, я вас за язык не тянул! – заявляет Маг.
– Если бы в этом была необходимость… – вздыхает Мадам.
Я дожидаюсь Мага за столиком, стоящим чуть в отдалении от других. Ни к чему девочкам слушать наш разговор.
– Шампанское! – заявляет Маг, подходя ко мне. – Привет, Стрелок! Ты ведь шампанское пьёшь, верно? Я не пью, там пузырьков много, потом в животе бурчит!
Он как-то странно двигается. Очень ровно, словно по асфальту. Смотрю на его ноги – они не касаются песка. На босых ногах Мага стоптанные тапочки, из которых растут крошечные, молотящие по воздуху крылышки.
– А я только с девушками шампанское пью, – отказываюсь я. – Там водка есть?
– Там всё есть! – Маг шлёпает на стол бутылку ликёра ядовито-фиолетового цвета, и убегает с невостребованным «Абрау-Дюрсо». Через минуту, все так же паря над пляжем, он возвращается с водкой «Урсус», хрустальным кувшином, полным воды и пакетиком «Зуко».
– На, мешай!
«Урсус» я никогда не пробовал, но по слухам, водка хорошая. С надеждой, что подсознание додумает вкус за меня, наливаю стопку. Маг хватает кувшин и сам смешивает в нём напиток, пользуясь рукой в качестве миксера.
В конце-концов, мы в виртуальности… микробов тут нет. Залпом выпиваю и отхлёбываю прямо из кувшина. Интересуюсь:
– Где такую обувку раздобыл?
– Тапочки? А, сегодня сделал… запарило в песке вязнуть. Нравится? Понимаешь, ходить в Диптауне можно только по полу. Вот, пришлось к подмёткам кусок пола приклеить. И теперь никаких проблем – гуляй по воздуху, пока не устанешь!
Маг хохочет и начинает мелко перебирать ногами, поднимаясь почти до уровня стола. Потом поджимает ноги, падает в кресло и откупоривает свой ликёр. С чмоканьем припадает к бутылке.
– Шикарная штучка! – заявляет он. – Сладкий-сладкий! Настоящий кюрасао!
– Ты весь день тут проводишь? – интересуюсь я.
– День? Ха! Я отсюда выхожу поесть, и, пардон, в туалет сбегать!
– Мадам говорит, вся защита на тебе держится…
– Не то слово! Тут все на мне держится.
– Посторонний может сюда пройти?
– А как бы мы на жизнь зарабатывали, если их не пускать?
– Я о другом. Возможно проникнуть в служебные помещения борделя?
– Заведения! Это не бордель, а Заведение! Нет, нельзя.
– Абсолютно?
Маг вздыхает и становится более серьёзным:
– Ты хакер или ламер?
Вопрос риторический, но всё же отвечаю:
– Чайник я.
– Понятненько… Абсолютных защит не существует. Чем больше приближаешься к абсолютной надёжности, тем неудобнее твоё пребывание в виртуальности. Тут квадратичная зависимость – с увеличением защиты падает твоя способность воспринимать и передавать информацию. Самое главное – найти оптимальное соотношение защиты и удобства. Наша охранная система создана с элементами искусственного интеллекта. При обнаружении попыток взлома даётся оповещение, вводятся дополнительные пароли, включаются болванчики…
– Болванчики?
– Автономные мобильные охранные программы, фагоциты. Я их болванчиками зову, они все тупые. Ты чего не пьёшь?
Наливаю себе ещё.
– Если идёт интенсивная атака, – продолжает Маг, – то степень защиты растёт неограниченно, вплоть до полной капсуляции Заведения. Разумеется, на практике такого не случалось, но всё должно работать именно так…
– Ты хочешь сказать – защита всё-таки идеальна?
Маг мнётся. Тщеславие, которого он явно не лишён, борется в нём с объективностью.
– Нет… Если проникновение спланирует большая группа профессионалов, они успеют войти, прежде чем охрана заработает на всю катушку. Только кому это надо, а?
Я понимаю, что иного ответа и ожидать было смешно. На любой щит находится свой меч.
– Спасибо, Маг.
– Да ладно, мелочи! – машет он рукой. – Хочешь свою охранную систему наладить? Притаскивай, помогу. Или нет, пошли к тебе! – загорается Маг. – Сам все сделаю. Скучно тут сидеть!
Качаю головой – не угадал.
– Просто интересуюсь постановкой дела.
– А, так ты из проверяющих? – вскидывается Маг. – Т-с! Все понял, тихо… Чего Мадам сразу не сказала?
Интересно, кто может проверять виртуальный публичный дом? И зачем? Очень интересно… но расспрашивать Мага не решаюсь.
– Пойду, может уже и Вика освободилась, – говорю я. Маг сразу становится торжественным и важным:
– Ты смотри, Вику не обижай! – предупреждает он. – А то… она девчонка славная, я за неё любому морду набью.
Маг вздыхает, мечтательно смотрит на море.
– Хотел было за ней приударить, да ты меня опередил… – признается он. – Вика ведь в меня влюблена была по уши. И сейчас ещё, наверное… но ты не переживай. Я у друзей подруг не отбиваю.
Когда-то я думал, что компьютерщики из телесериалов – это придуманные характеры. Если бы! В жизни они тоже есть.
– Но вот к той, беленькой, лучше и не подходи! – добавляет он. – Она в меня втюрилась, уже с полгода сохнет.
Бедная девушка, не подозревая о своей тяжёлой судьбе, хохочет, обнимаясь с подружкой.
– Или, может, за Наташкой приударить… – размышляет Маг. – Они тут все такие влюбчивые!
Он подхватывает свой ликёр и приплясывающей походкой движется к веселящейся блондинке. А я пользуюсь моментом, чтобы смыться.
101
Видимо, я делаю пару лишних кругов на винтовой лестнице, и поэтому спускаюсь в холл. Давешних посетителей нет. Наверное, уже вкушают радости жизни.
Только какой-то парень стоит у стола, листая чёрный альбом. Невысокий, сутулый, с лицом изголодавшегося сурка, длинными прядями волос, выбивающимися из-под надвинутой на глаза кепки.
Я прохожу мимо, к двери в служебные помещения, когда до меня доходит. А парень уже откинул альбом и неторопливо двигается к выходу.
– Кепочка! – окликаю я его.
Он останавливается и медленно оборачивается. Глаза пустые, жизнерадостные как у вареной рыбы.
– Ты – Кепочка, – повторяю я.
Ни малейшей реакции. Парень лупится на меня пустым взглядом.
– Ты мне не нравишься! – с нежданной радостью говорю я. – Слышишь? Ты мне очень не нравишься.
– Три раза «ха-ха», – отводя блеклый взгляд, отвечает Кепочка. И вновь поворачивается к двери. Любопытства в нём нет в принципе.
Но, по крайней мере, земляк.
– Стой! – кричу вслед, и он останавливается. Равнодушно ждёт. – Тебе не следует больше приходить сюда, – говорю я.
Кепочка ухмыляется. Первая эмоция на его лице – но она такая механическая, словно я общаюсь с программой, а не с человеком.
– Чего ты здесь добиваешься?
Кажется, это тот вопрос, на который он готов ответить.
– Некоторые исследования групповой психологии.
– Проводи их в другом месте.
Белесые глаза обшаривают меня с ног до головы.
– Ты здесь работаешь?
– Нет.
– Значит – мутант.
Я теряюсь от этой странной характеристики, и Кепочка поясняет:
– Утрата социальной и этической ориентации. Распад личности. Какая неизбежная и отвратительная метаморфоза.
Уже открывая дверь он добавляет:
– Неинтересно…
…Голос Вики догоняет меня на выходе:
– Подожди, Леонид. Не надо!
Прийти в себя – довольно трудная задача. Оказывается, моя правая рука вцепилась в пояс, а левая сжата в кулак. Смотрю на Вику, ощущая, как медленно спадает ярость.
– Это был Кепочка? – уточняю на всякий случай.
– Да.
– Кажется, я начинаю понимать вашу реакцию…
– Остыл? – интересуется Вика. – Молодец. Пойдём.
Мне уже не по себе от недавней вспышки. Странно, не ожидал, что меня можно так легко завести – ничего, в общем-то, не значащими словами.
– Кто он такой, Вика?
Она чувствует, что на этот вопрос придётся дать ответ.
– Ничего особенного. Просто человек, считающий себя вправе судить окружающих.
– Например – виртуальных проституток?
– Не только. Я знаю ещё пару мест, где Кепочка ставит свои эксперименты.
– Он что-то говорил о психологии…
Непонятно почему, но эти слова Вику смешат:
– Личность, неспособная к созиданию, обязательно ищет оправдания деструктивному поведению. Очень часто они принимают форму отстранённого наблюдения за несовершенствами мира. Особенно за такими, как наш бордель…
Мы входим в дверь, с которой улыбается чёрный котёнок, и Вика продолжает:
– Психология, в общепринятом понимании, крайне простая наука. Люди, неспособные самостоятельно вбить гвоздь или срифмовать пару строчек, ни капли не сомневаются в своей способности понимать – и судить других. В крайних проявлениях это становится смыслом жизни и источником самоутверждения.
– Кто ты, Вика?
– Психолог. Кандидат наук, если тебе интересно.
Она садится, стряхнув со стула каменную крошку. Комната после землетрясения явно нуждается в уборке. Поскольку второго стула всё равно нет, я опускаюсь на корточки.
– А тема твоей диссертации?
– «Сублимация аномальных поведенческих реакций в условиях виртуального пространства».
Словно извиняясь, она добавляет:
– Принято формулировать таким языком.
Вот оно что…
– Ты изучаешь таких, как Кепочка? – спрашиваю я. – Настоящий охотник за охотниками липовыми?
– Нет. Уже давно нет, Лёня. Изучать было интересно полгода, год. А сейчас – все они на одно лицо. И Кепочка, и остальные подобные ему. Все патологии едины, и если ты знаешь одного психопата, то можешь предсказать поведение тысячи.
– Тогда зачем…
– Потому что они есть. Здесь деструкция, прущая из них, может причинить боль одному, нескольким людям. В реальной жизни они оставят за собой след из сломанных судеб, отравленной любви, осмеянной дружбы. Может быть, даже из крови. А здесь они безвредны. Весь их гонор, звериные реакции, интриги и самомнение – пыль. Пыль на ветру.
– Но ведь тебе тяжело – здесь!
– И что с того? Больно не мне настоящей. Больно мне нарисованной.
– Вика…
– Я тебя прошу – не вмешивайся в дела заведения. А то Мадам снимет твой доступ.
Она улыбается, и я теряюсь.
– Ладно. В заведении я в ваши дела не вмешиваюсь.
– А за его пределами?
– Это уже вопрос личной свободы.
Вика разводит руками.
– Леонид, тебе сколько лет?
– Меняемся? – быстро спрашиваю я. – Информация на информацию?
В виртуальности никто не афиширует свои биографические данные. Но Вика даже не подозревает, насколько их не привык афишировать я.
– Хорошо. Мне двадцать девять, Леонид.
Прежде чем ответить, я ещё успеваю обрадоваться.
– Тридцать четыре.
– Никогда бы не подумала. Я тебе давала двадцать с небольшим.
Не стоит говорить, что мои опасения были прямо противоположными.
– Виртуальность лжива.
– Нет. Виртуальность – как лёд. Мы вмерзаем в неё раз и навсегда. Нашу первую маску невозможно снять. Потом можно придумать сотни тел, но то, первое, всегда будет заметно.
– Твоей первой маской была Мадам?
Вика берет со стола сумочку, достаёт сигареты, закуривает: