Пытаюсь вспомнить, какими были следующие шаги моего плана. Сложно. Похоже, не особо я в него верил. Ну, же! Закрыть дверь, чтобы не реснулся снова! Точно!
Хватаюсь двумя руками за перила, перелетаю через горящее тело, будто прыгун с шестом. Пламя почти погасло, но света оказывается достаточно, чтобы разглядеть валяющийся на площадке ключ. Вот что звенело, когда вытащил из Скока копье. Похоже, вояка не успел закинуть его в карман, а потом просто разжал кулак. Спасибо. Спасибо, что не пришлось выковыривать его из запекшегося сгустка кожи и штанов.
Поднимаю ключ, плечом наваливаюсь на металлическую дверь. Латунь царапает замочную скважину, рука психует, старается впихнуть силой. Второго Скока мне не одолеть. Ну же... Поворот, щелчок. Есть! Если реснуться не успел, то тут уже не появится. Черный риелтор Мирон знает свое дело.
Снова открываю дверь. Вхожу:
- Макс!
Бегу в комнату, по дороге ловлю небольшой ступор - комнаты две, значит квартиры с металлическими дверьми - двушки. Всматриваюсь в темноту - пусто.
- МАКС!?
Пацан не отвечает, несусь во вторую комнату. Ноги сбивают стоящие на пути предметы, делают много шума. Врываюсь, дверь стучит о стенку. Никого... Проверяю кухню, санузел, кладовую - пусто. Больше пацана спрятать негде. Макса в квартире нет. Как нет и времени на размышления: почему? Стягиваю с кровати плед, бегу на площадку.
Серый прямоугольник в полоску накрывает Скока. Через четыре секунды прекращается треск пламени и шипение синтетических тканей. С удовольствием оставил бы все как есть, но мне нужен гребанный рюкзак, что висит на спине. Делаю три глубоких вдоха, на четвертый задерживаю дыхание, откидываю покрывало. На площадке снова стало темно, но недостаточно темно, чтобы не заметить поднимающийся к потолку дым мертвечины, а еще эта вонь... Глазные щели становятся толщиной с монету. Хочу быстрее покончить с этим, и, как обезумевший от голода койот, рывками тяну рюкзак. Протащил Скока сантиметров двадцать, опаленные шлейки не выдержали. С треском завалился на задницу, крепко сжимаю трофей.
Воздуха не хватает. Жадно вдыхаю это дерьмо. Голова идет кругом, воображение рисует картинку, где я выковыриваю ключ из запекшейся кожи. Огурцы, колбаса и остальные выходят на площадку, растекаются неправильной лужицей.
Слезы из глаз и испарина на лбу. Животу стало легче, а телу - сложнее, конкретно проседаю по силе или выносливости, не знаю. Бьет дрожь, хочется полежать и выпить воды.
Нельзя. Как далеко он респаунится? Через сколько появится здесь? Поторапливайся, Мирон!
Заваливаюсь в квартиру, теперь мое внимание приковано к тому, чем можно поживиться. Глаза мародера жаждут увидеть арсенал из калашей, эмочек, осколочных гранат, метательных ножей и пары самурайских мечей. Квартира отрезвляет суровой правдой: бейсбольная бита, топор, армейский нож. В одной из комнат меня ждут шесть бутылок вискаря и таблетки. На кухне нахожу консервы, крупы, бомж-пакеты, сахар, чай, яблоки, сушеную рыбу и еще какую-то хрень.
Бегаю по комнатам и пихаю в рюкзак все, что мозг считает наиболее ценным. Быстро забивается под завязку. Вспоминаю о розовом рюкзаке, что лежит на пролете над Скоком. Идти за ним влом, потому что придется снова смотреть на тело. Хватаю целлофановый пакет, так же быстро наполняю.
Как же хреново без часов. Чувство времени растворилось в преследуемом страхе увидеть фулового Скока. Убеждаю себя, что прошло минут тридцать. Пора валить.
Выхожу на площадку. Сердце взрывается новым приступом трепета. Тело ИСЧЕЗЛО! Вместе с ним растворился запах, тускнеют кровавые пятна. Ну, бля! Если это НЕ признак того, что он реснулся, то я - кардеболетинка, мать твою...
Ключ оставил в замке, когда входил - это прям подарок. На то, чтобы попасть трясущимися протезами в замочную скважины, ушло бы не меньше недели. Поворачиваю замок, ключ прячется в кармане, прыгаю по ступенькам.
Остановился на четвертом этаже, замер. Мойша поучительно трясет пальцем и отчитывает за то, что я так просто оставил копье, над которым провозился не один час. Трусишка, отвечающий за то, чтобы уйти из передряги живым, трясет за калошу и, исходя на писк, орет: “ВАЛИ НА ХЕР ОТСЮДА! КАКОЕ В ЖОПУ КОПЬЕ?!”.
Оставляю ношу, возвращаюсь на пятый. Рука хватает обломок, ноги несут назад. Подхватываю рюкзак, пакет, вываливаюсь из подъезда.
Через десять минут щелчок замка в моей лачуге позволяет вдохнуть воздух безопасности. Опираюсь спиной о стену, сползаю на задницу. Дышу...
... ... ...
Выхожу из астрала с мыслями о том, что нарисованные наркоманом цветочки на обоях имеют по шесть лепестков. Но это ТЕ, что смотрят вверх, а голубенькие, что завалены на бок - по семь. Но всех их обставил красный цветок, он хвастается целой дюжиной лепестков. Мать-цветок, среди прислужников...
Миро-о-он? Ау-у-у! Ты, о чем вообще?
Так... Стоп! Сижу на заднице в кромешной темноте. Судя по онемению и гарцующим на заднице мурашкам - сижу давно. Не могу даже вспомнить, о чем думал, ну кроме узора на обоях. Ноги разгибаются под приятный треск в коленях. Устал, как... Устал, так, что даже впадлу придумывать сравнение.
Медленно приходит осознание, что все получилось. Я сделал этого козла. Ушатал уродца! Чувствами радости и гордости хочется поделиться. Встретить первого встречного, по-блатному плюнуть на асфальт, оттянуть спортивные штаны в районе причиндал и сказать, что вальнул Скока. Впечатлений - хоть татуху набивай.
Рюкзак и лут - это конечно хорошо, но где Макс? Неужели он все-таки умер тогда? Может быть... Я ведь даже не дал ему шанса объявиться. Так стремился спасти от издевательств Скока, что даже не удосужился хорошенько все проверить. Будет забавно, если приду к его квартире, а на двери - ответ: “я за хлебушком выходил, а сейчас дома”.
Ладно, вернемся к этому позже. Башка не в состоянии что-либо анализировать. Откидываю в сторону рюкзак, иду к выходу. Мне необходимо этим поделиться. Димону необходимо это услышать.
Дергаю ручку. Открываю глаза в гараже.
Снова преследует дезориентация, сушняк и слабость. Одеваюсь, усаживаюсь на диван. Минут через десять негативные эффекты развеиваются, прихожу в норму. Рука тянется за телефоном. Циферки в левом верхнем углу показывают - 4:09.
Набираю Димасу сообщение. Пальцы не запариваются с запятыми и знаками препинания. Дошел до слов “если не спишь” и остановился. А если спит? Удаляю к херам написанное, клацаю кнопку “вызов”.
Поднял гудка с седьмого. Не знаю, что за личности управляют его телом, но какой-то говнюк целую минуту пытался найти отмаз, чтобы остаться в кровати. Вываливаю козырь про Скока - через пятнадцать минут Димон сидит рядом, протягивает бутылку минералки.
Проболтали до шести часов. Выхожу из гаража, чтобы проводить друга, а заодно подышать утренним воздухом.
- Что будешь делать? - спрашивает.
- Нужно найти Макса, а там посмотрим.
- Ну, давай! Набирай, как выйдешь.
Жмем руки. Возвращаюсь к белому технологическому чуду, раздеваюсь. Погнали!
... ... ...
В квартиру пробивается солнце. Ништяк. Нет нужды палить свечи и шугаться образа стриженного вояки в темных углах.
Ну что, теперь ко вкусненькому! Поднимаю в прихожей рюкзак и пакет, тащу в комнату. Чувствую себя пацаном в новогоднюю ночь или в день рождения. Надарили целую кучу подарков, готов вскрывать. Рюкзак отставляю в сторону: самый дорогой подарок от мамы с папой открою последним, сладкое, как говорится, на десерт. А начну с приятных, но более бюджетных плюшек от друзей, дядь и теть.
Итак, содержимое пакета: две упаковки черного чая, шесть банок тушенки из свинины, четыре банки мясных консервов из говядины, открытый пакет сахара весом девятьсот грамм, упаковка конфет “Коровка”, четыре пачки лапши быстрого приготовления, пустая спортивная бутылочка для воды, две банки пива, бутылка виски, три зеленых яблока, пачка макарон, пакет риса и освежитель воздуха со вкусом “альпийская свежесть”.
Мда-а-а, мужик... Ты такой голодный был? Заживо человека за хавку спалил? Красава... Если выкинуть из пакета освежитель воздуха и спортивную бутылочку, то получится мой стандартный закуп в день зарплаты. Рукалицо...
В памяти всплывает мутная картина кухни. Вижу там пластиковые бутылки с какой-то жидкостью, солнечные очки, отвертку и вроде даже пальчиковые батарейки, а набрал еды. Ты бы сразу там жрать начал, чтобы побольше вынести... Идиот!
Вся надежда на рюкзак. Аккуратно, словно яйца Фаберже, вытаскиваю каждый предмет: армейский нож в чехле, две бутылки виски (ну а как же), две пачки таблеток “Кетанов”, пластмассовая коробочка оранжевого цвета с надписью “аптечка индивидуальная”, бинокль, связка из шести ключей, три упаковки гематогена, пять протеиновых батончиков с арахисовым маслом, две пачки сигарет “Кент”, бензиновая зажигалка, белая полимерная баночка из-под лекарства и портсигар.
Этот улов нравится куда больше. Хорошо, что рюкзак собирал Скок. Если бы - я, то внутри нашел бы пять бутылок вискаря и, дай бог, портсигар.
Открываю полимерную банку для таблеток. Внутри болтаются две капсулы, белые с зеленым ободком посредине. На коробке ничего не написано, как и на капсулах. Не те ли это пилюли, которыми платят за квест? Не из-за них ли Скок превратился в такую машину?
Пальцы отлавливают одну. В любом случае: не попробую - не узнаю. Закидываю капсулу в рот, собираю немножко слюны, глотаю.
Пластик скатывается в желудок и мгновенно действует. Первый раз чувствую что-то подобное. Волна свежести и бодрости прокатывается из живота до кончиков пальцев, волос на макушке и пяток. На секунду ощущаю прилив сил, а потом снова чувствую себя как прежде. Бицуха вроде не подросла, взгляд зорче не стал, мозг все также не знает результат химического взаимодействия кислот с тяжелыми металлами. Ничего не изменилось.
Походу, я хилку съел. Ну да. На кой черт Скоку таскать таблетки, которые бустят, если их можно инвестировать в себя? Логично. Жалею, что одну слил в никуда.
Перед тем, как идти к Максу, нужно восстановить копье. С собой брать не буду, но оружие всегда должно быть наготове. Двузубец в моих руках становится серьезной проблемой для врагов, да и руки уже знаю, что с ним делать. Возникла идея примотать армейский нож, но остановился на том, что он неплох и как самостоятельная единица.
Два близких по размеру ножа не нашел. Крафчу из того, что есть. Через час копье готово. Один зуб опережает другой на пять сантиметров, но сойдет.
Кладу в карман хилку, туда же закидывают пару протеиновых батончиков. Ремень бинокля приятно обвивает шею, рука хватает трофейный нож. Выхожу, запираю дверь.
Чувство безопасности испарилось вместе с поворотом замка. У меня появился враг. Не те два воришки, вскрывающие гаражи, а матерый убийца и насильник - гроза ознакомительной локации.
Убийство Скока отняло у меня возможность свободно передвигаться по городу. Возможно, это слегка и тянет на паранойю, но страх, что ублюдок положит руку мне на плечо, уже начал преследовать.
На площадке меня осеняет: можно же заныкать ключ. Спрятать где-нибудь, и даже если завалят, то снимут только то, что на мне. Норм. А реснусь в своей квартире или нет? - это уже другой вопрос. Поднимаю плитку за мусоропроводом, оставляю ключ.
Все эти размышления о дверях и владельцах напоминают мне о связке ключей Скока. Ведь один из них вполне может оказаться ключом от квартиры Макса.
Отматываю пленку, оказываюсь в квартире. Хватаю ключи, прокручиваю пленку вперед. Мой секретик остается за мусоропроводом, в кармане олимпийки позвякивает связка.
Выхожу во двор. Солнышко уже встало, греет затылок. На травке между пешеходными дорожками поблескивает роса. Осматриваюсь, короткими перебежками двигаюсь к дому Макса. Поднимаюсь.
Новые надписи не появились. Подношу ухо к двери - тишина. Перебираю ключи из связки - не подходят. На всякий случай стучу, спускаюсь на площадку ниже. Тридцатисекундную тишину нарушает лишь пение птиц, ухожу.
Словно владелец нехилой тачилы три раза прокручиваю ключи вокруг указательного пальца. От чего они? В голову закрадывается тревожная мысль о том, что Скок запер Макса в одной из этих квартир. Если так, то дело - дрянь. Адресов на них не написано, а на то чтобы проверить все, уйдет ни один год.
Ладно, на крайняк, у Макса всегда есть возможность экстренно покинуть игру. Точно! Это же игра. Мирон. Игра. Компьютерная. Игра. Расслабься.
И в правду, чего это я? Походу из-за Тонкого так не парился, как из-за Скока. Лучше подумай, что делать дальше.
Со слов Макса все прут в основную локацию. Можно сходить на разведку. Перетереть с кем-нибудь, пати замутить. А можно сдать квест с портсигаром...
- Чего, бля? Это кто говорит? У нас же уговор с Максом был: подгоняет инфу; валим Скока; он сдает квест. Чего началось?
- Добрый день! Это Мойша говорит! В том то и дело, что валите. Договор был заключен на условиях взаимного сотрудничества. Ты же сделал все сам. И заслуживаешь награду, как никто другой.
- Да ты гонишь!?
- Базарю!
Соглашаюсь. В этом есть смысл. Наверно стоит придержать разрастающийся отцовский инстинкт. Парень, конечно, красавчик, и я в долгу перед ним, но так уж случилось, что Скока я в соло завалил. Еще раз напоминаю себе, что тизер - всего лишь игра. Решаю, что если сегодня не встречу, то завтра сдам портсигар.
Возвращаюсь к зданию, где пас Скока, взбираюсь на крышу. Шестикратный зум бинокля позволяет рассмотреть (не поверишь) в шесть раз больше. Тщательно осматриваю улицу, крыши, окна близлежащих зданий. Обстановка выглядит спокойной. Скока не видно. Спускаюсь.
Оставляю позади себя район респа и старенький Гольф. Улочка заканчивается, упираюсь в проспект.
Время - около девяти. Проспект оживает. Люди вытаскивают из близлежащих зданий складные столы, торговые палатки. Очень похоже на старый добрый рынок, где меряешь джинсы на картонке, а словосочетание “турецкое качество” увеличивает цену на китайский ширпотреб в полтора раза.
Усаживаюсь на ступеньки здания с табличкой “Школа искусств №9”. В пятидесяти метрах от меня мужик в джинсовых шортах и черном свитере таскает в торговую палатку мечи. Вооружаюсь биноклем, отслеживаю каждый его шаг.
Выходит из трехэтажного здания, окрашенного в темно-красный цвет. Массивные окна обрамляют резные наличники. Здание похоже на музей. Выставив вперед руки, мужик тащит охапку мечей. Верхний соскальзывает, со звоном отскакивает от тротуарной плитки.
- Твою ж мать!
Выглядит убедительнее, чем непись в разгромленном магазине. Уронил меч и даже ругнулся. Хотя, вполне может быть, что он каждый день в одном и том же месте роняет меч и повторяет избитое “твою ж мать”.
Скидывает мечи на прилавок, возвращается за потеряшкой. Движения дерганные, похоже бот не в духе. Поднимает меч, разворачивается. На физиономии рисуется презрение и злость, заглядывает в окуляры моего бинокля:
- Чего уставился?!
Упс. Опускаю руки. Изображая невинность, смотрю на соседнюю палатку.
Минут через пятнадцать проспект наполняют люди. Рынок шумит, торговцы впаривают шмотки. А жизнь то, в ознакомительной локации, не крутится вокруг Скока...
Встаю. Игроки выглядят спокойными, проспект представляется, как некая мирная зона. Всех интересуют безделушки на прилавках и треп.
Насчитал одиннадцать палаток. Покупателей и зевак - человек сорок. На красных пластмассовых стульях сидят вооруженные мужики, по двое с каждой стороны. Одеты одинаково - черные штаны и обтягивающая майка, здоровенькие. Надеть солнечные очки, засунуть в ухо наушник и можно отправлять на собеседование в охрану при президенте. Вместо современных стволов, держат на коленях закругленные ножи, похожие на короткие сабли.
Контингент, шныряющий между торговых палаток, в основном моего возраста, может чуть младше. Натыкаюсь на юнцов лет восемнадцати, удивляюсь паре пенсионеров.
Шмот игроков поражает своим разнообразием: от стандартных шорт и маек, до вычурных кожаных штанов и плащей. Видел двух реперов: свисающие до колена джинсы сойдут за неплохую нычку; под огромным козырьком кепки можно спрятать еще одного человека.