— Алло.
— Это Артур.
— Да-да… Слушаю.
— Никто не звонил?
— Нет…
— В чем был Игорь, помнишь?
— Да, конечно… В кожаном пиджаке и джинсах. Черных. И рубашка. Светлая. Бежевая, кажется. Вы… вы его поймали?
— Практически.
Артур отключил связь. Ну, Дубровкин… Сколько раз зарекался верить на слово. Неужели нельзя было позвонить Алке сразу? Нет, ты не настоящий профи, Артур Юрьевич. Но зачем Дубровкину гнать такую залепуху? Он же сдал своего приятеля! На что расчет? Что не поймаем?
Хрен с ним, сейчас это не столь важно. Важно, что вышибала наверняка торчит за дверью и ждет. Чтобы проводить господина оперуполномоченного на свежий воздух. Нечего ему в «Убежище» делать. Тут серьезные люди таблеточный бизнес мутят. А уважаемые гости отдыхают в меру своей испорченности. Ни в коем случае нельзя им мешать.
Артур вышел из кабинки, включил воду, склонился над раковиной. Возле соседней фыркал пузатый отрок с прилизанными назад патлами и узорами татуировок на руках. Больше в сортире никого не было.
С минуту мыл руки, затем подставил лицо под холодную струю. Если за ним и наблюдают, ничего аморального не заподозрят. Не ноги же он моет.
Полчаса… Тридцать минут… У него всего тридцать минут. Что делать?!! Влетать в зал, объявлять приговор и… стрелять?
Не дадут. Да и левого зацепить можно в суматохе…
Отрок вышел. На секунду через дверь в сортир ворвалась музыка, и снова все стихло. Правда, сосредоточиться мешал по-прежнему крутящийся в голове старенький хит «Queen».
Он продолжал тупо мыть руки. Думайте что хотите! Вот такой я! Настоящий мент с чистыми руками!
Потом поднес их к тепловентилятору. Обсохнуть надо.
Снова ворвался монотонный бесконечный аккомпанемент кислотного веселья. Артур через зеркало посмотрел на дверь.
…Ему должно было повезти! Он чувствовал, чувствовал это, когда побежал к мосту! Иначе совсем несправедливо. Совсем…
Убийца Нади и Костика зашел в крайнюю кабинку. Дверь не запирал. От кого запираться? На стоящего у фена человека в шортах внимания не обратил.
Все, даже если прибежит охрана, ему никто не поможет. И ни авторитетный папа, и ни платиновые адвокаты.
Артур подскочил к дверце, на ходу выхватив пистолет из грыжи.
— Занято!
— Свободно!
Носком ботинка ударил стоящему перед унитазом убийце в коленный сгиб. А когда тот с криком присел, зажал его шею между черепом на футболке и левым предплечьем. В правый же висок с силой вдавил ствол «Макарова».
И, разумеется, разъяснил права. В свободной форме. Суть их сводилась к простой формуле: дернешься, сука, — сдохнешь.
Несмотря на разъяснение, Гарик попытался вырваться, схватившись за левую руку Артура. На пол, сорвавшись с клипсы на его ремне, упал модный IPhone. Не подчинившись «закону бутерброда» — экраном вверх.
Засохшая кровь на манжете рубашки… Даже не переоделся, ублюдок!
«Лицо подлежит ответственности только за те общественно опасные действия, в отношении которых установлена его вина…»
Вина установлена!
Артур отпустил его и толкнул вперед. Гарик успел подставить руки и уперся в стену. Затем развернулся, попытался отступить, но вместо этого грохнулся на унитаз.
Майор, не опуская пистолета, повернул дверную задвижку:
— Привет, Гарик… Отдыхаешь?
— Ты…Ты че?…
— Не ты, а вы… Уважай старших…
Артур представился, как предписывает приказ. Фамилия, звание, должность.
Он не собирался произносить голливудских монологов типа «сейчас ты будешь долго и мучительно умирать, вспоминая всю свою никчемную жизнь».
Просто зачитает приговор и приведет его в исполнение.
Зачитал… Прицелился…
Гарик не оправдывался, шипел какие-то дешевые угрозы. А может, дорогие, что уже не принципиально.
Зазвенел валяющийся у ног IPhone. Блин! Кто нас беспокоит в такой неподходящий момент?
Опустил глаза. На экране высветилась фотография. И черт бы с ней, но…
Это была фотография Дубровкина. Паша высунул язык и растянул пальцами рот. «Комеди клаб» хренов…
Что за фокусы? Как он может звонить? Он же скован наручниками за спиной. Что там случилось? Освободился?! Сбежал?! А Бонус?!
Не опуская пистолета, Артур медленно нагнулся, поднял телефон и нажал кнопку «Ответить» на экране.
— Алло! Гарик! Гарик! — Дубровкин не говорил, а орал, словно кот, угодивший лапой в мышеловку.
— Да, — глухо ответил майор.
— Я тебе уже полчаса звоню! За тобой менты едут! Вали из клуба!
— А… Ты где?
— Дома! Мне позвонить разрешили! Уходи быстрее!
Полчаса звонит. В зале грохочет музыка, Гарик просто не слышал звонка. Справедливость есть!
Артур швырнул телефон в унитаз.
…Молодец, Бонус. Вот и заработал на «корейку». Черный металлик. Безо всякого кредита. Гарика ведь еще поймать надо… А Дубровкин, хоть и бухой, рассчитал трезво. Фотку другого человека показал, приметы левые назвал, звоночек телефонный купил. Купил-купил, здесь без вариантов. Кто ж теперь Гарика поймает? Папашка не даст, ушлет на какие-нибудь офшорные острова. А пока Гарик не пойман, можно все на него валить. Да и с адвокатом приятель поможет, а то и с ментами вопрос решит…
Кризис. Полный кризис.
И не абы когда, а именно сегодня все проявилось. Как на лакмусовой бумажке. Потому что сегодня ночь Накануне, которая все расставляет по своим местам. Страшный суд присяжных. Вся веселуха повылезала.
Нет у нас шанса. Ни малейшего.
… Чего ты медлишь? Стреляй! Никто не услышит! Вышиби ему пропитанные кокаином, очумевшие от безнаказанности и халявных денег мозги! Покажи этому хозяину жизни, что такое настоящий рок-н-ролл! Сейчас прибежит охрана! Стреляй! Ты прав! Сто человек из ста будут на твоей стороне! Никаких сомнений! Он ведь даже не оправдывается и не просит пощады! Значит, виновен! Неотвратимость наказания — принцип любого законодательства.
И главное, через двадцать пять минут все равно all dead.
Стреляй!!! Ты же настоящий мужик! Опер. Не Бонус. Безо всякой сонливой лирики! Вспомни, как год назад уложил ковбоя, убившего свою семью! Терзался тогда? Ни секунды! Правда, ковбой тоже стрелял.
Представь, что и этот стреляет! Или хочет завладеть табельным оружием. По-любому, даже если Основатель повременит с концом света, ты отпишешься. И любой суд тебя оправдает. Да если и не оправдает — плевать! Уже плевать! Главное — случится торжество высшей справедливости.
Стреляй!! Быстрее!!!
Слышишь, как загрохотала музыка? Кто-то зашел в сортир.
У тебя две секунды! Ты мужик!
Артур прищурил глаз и приставил пистолет ко лбу посиневшего от страха убийцы. «All dead, all dead…»
* * *
Он гнал «порш», словно жокей гонит лошадь на ипподроме. Разве что не пришпоривал и не стегал кнутом. Но орал примерно так же. На посту возле моста окатил дождевой водой выскочившего из будки гаишника. Тот хотел броситься в погоню, но передумал, заметив крайне блатные номера.
На одном из поворотов не удержал машину, выскочил на тротуар и протаранил пирамиду арбузов. Продавец успел отпрыгнуть в сторону. Красивый, наверно, кадр для боевика… Щетки смыли красные ошметки с лобового стекла.
В магазин он ворвался за две минуты до… Таймер работал, дверь не исчезла.
Реальность.
Артур отдышался, собрался с духом, повернул ручку и толкнул дверь.
Она открылась.
Он оказался на пороге уже знакомой квартиры. Из гостиной доносился смех. Бросил взгляд на кухню. Мальчик смотрел мультфильмы.
Артур неслышно прошел по коридору, остановился возле застекленной двери.
За сервировочным столиком с закуской и выпивкой сидели четверо. Надя, Алла, Гарик и Дубровкин. Дубровкин рассказывал анекдот. «Вот уже год она каждый день выходила к метро с табличкой “Умерла мама, помогите на похороны”. И только соседи по коммуналке знали, что она не врет».
Все, кроме Нади, засмеялись, потом выпили. Она действительно была красивой. Была…
И выглядела очень грустной. Словно предчувствовала.
…Нельзя исправлять прошлое. Даже если имеешь такую фантастическую возможность. Иначе не по правилам. Наверное, Основатель забыл предупредить. Кто знает, не приведет ли это к еще более страшным последствиям? Спасешь двоих, а погибнут сотни.
Исправленному — не верить. Это не работа над ошибками и не испорченный договор страхования жизни.
Артур шагнул в комнату. На него никто не обратил внимания.
Его не видели!
Основатель не дурак. Все предусмотрел. Он не даст изменить прошлое. Наблюдай, но не вмешивайся.
Он подошел и взял Надю за руку. Она никак не реагировала.
— Уходите! Немедленно уходите! Слышите?!
Она не слышала. По-прежнему грустно смотрела в окно.
— Уходите! Я останусь вместо вас! Уходите!!!
Артур хотел опрокинуть стол, но руки прошли сквозь него, не сдвинув с места.
— Уходите!!!
Ему показалось, что их взгляды встретились. Возможно, случайность.
Дубровкин жестом позвал Алку в спальню.
Уходите!!!
Гарик поднял валявшийся на полу дротик от дартса и метнул в мишень, висящую за спиной Артура. Дротик прошел сквозь майора и воткнулся в распятие, не попав в цель.
… Они с Надей снова посмотрели в глаза друг другу. Это уже не могло быть случайностью. Надя видела его. Или чувствовала присутствие.
Стоп! А может?… Может, все не по-настоящему?! Основатель просто придумал игру! Придумал правила! Я хотел зайти в дверь, но тут позвонил Бонус, попросил приехать… Случайность? Нет! Основатель создал условия, чтобы посмотреть на последствия. Кто как себя поведет. В этом и есть его план! Легко доказывать на чужих примерах, а ты попробуй докажи на своем! Не подозревая, что ты сам и есть доказательство. Ах, молодца! А это значит…
Значит, в реальной жизни ничего не случилось. Надя и Костик живы, а не лежат в мусорном баке! А я только играл в заданных условиях! Я же сыщик, как сразу не догадался?!
Или… или я все-таки ошибаюсь?
Алла вышла из спальни: — Надь, я сейчас вернусь. Совсем забыла, мать просила заскочить… Я буквально туда-сюда…
— Хорошо.
Через минуту она покинула квартиру.
— Мне тоже пора. Дела. — Гарик встал с кресла, нечаянно зацепив початую бутылку с красным вином и запачкав манжет рубашки.
Надя принялась вытирать столик салфеткой.
— Надь, еще раз извини за прошлый раз… Не знаю, что на меня нашло. Дурак…
— Ничего… Я уже забыла.
— Я позвоню как-нибудь, если не возражаешь. Поужинаем… Или просто поболтаем.
— Конечно.
Он галантно поцеловал ей руку и вышел в прихожую…
Да! Это всего лишь игра! Они остались живы! Живы!!!
Артур проводил Гарика до дверей. Тот обулся и покинул квартиру. Майор вернулся в комнату, подбежал к окну. Увидел, как моргнул фарами желтый «порш», как Гарик уселся в него и отчалил.
Все! Я угадал! Ха-ха-ха!!!.. Он никого не убивал! Это игра! Можно уходить!
Когда он уже взялся за ручку волшебной двери, услышал странные звуки из ванной. Притормозил и заглянул внутрь.
Перед зеркалом стоят Дубровкин. На стеклянной полочке белела дорожка из порошочка. Паша нагнулся с ней, поднес к носу трубочку и жадно втянул кокаин. С наслаждением зажмурился, потом открыл глаза и, мерзко улыбнувшись, посмотрел на свое отражение…
Отражения не было…
Артур увидел только себя!
Дубровкин по-волчьи принюхался, обернулся назад, словно почуяв присутствие постороннего, и облизнул желтоватые клыки.
Ха-ха-ха… А теперь можно и порезвиться…
И это не было условиями игры. Это было по-настоящему… Как и те красные галстучки, повязанные жертвам.
Чтобы не сразу нашли следы от зубов.
«…Как же ты мог перепутать вино на манжете с кровью?! Как же ты мог поверить на слово?! Положился на интуицию, на опытность? Сыщик хренов! Очки купи!»
Нельзя менять прошлое, Корнеев. Нельзя исправлять ошибки, нельзя вернуть потерянное безвозвратно… Как бы ни хотелось.
Надо просто не допускать ошибок. По возможности… Какие бы эмоции тобой ни управляли.
Основатель рассчитал грамотно. В этом и было испытание.
А сейчас возвращайся и жди приговора.
Он, покачиваясь, словно пьяный, вернулся в прихожую и открыл дверь…
Глава вторая
БОМОНД
«Не слишком ли много коньяка за вечер, Бомонд?»
Не слишком. Всего-то…
Аркадий взглянул на стоявшую возле монитора поллитровку «Багратиона». Чуть больше трети в остатке. Нормальная рабочая доза. И потом, это не только за вечер. Начал-то практически днем, в шесть часов, когда сел за работу.
Он вообще в последнее время не мог работать без алкоголя. И вовсе не потому, что спиртное якобы стимулирует мозговые клетки. Просто то, чем он занимался, не приносило особого удовольствия. Скорее, наоборот, — вызывало легкую тошноту, грозящую со временем перейти в устойчивый рвотный рефлекс.
Аркадий трудился преимущественно по ночам. В шесть вечера садился за потертую, отполированную до блеска клавиатуру, на которой уже не было видно букв, а в четыре утра вставал из-за стола. Разумеется, делал перерывы. Один из них приходился на одиннадцать вечера. Под именем Бомонд он заходил в чат и общался с населением, дабы быть в курсе царящих в обществе настроений. Что в его профессии абсолютно нелишне. Да и некоторые удачные фразы посетителей тут же копировал в специальную папочку. Пригодятся. Тем более что никто не предъявит права на авторство. Это же Сеть.
Байки о знаменитостях, которые он рассказывал в чате, имели реальную основу. Некоторые истории происходили на его глазах, а некоторые с его участием. Обидно, что сам он знаменитостью не считался.
Аркадий был сценаристом. С его точки зрения, как минимум, талантливым. Хоть и без специального образования. Образование лишним не бывает, но, коли нет в тебе искры Божьей, никакие курсы или институты не помогут.
И как часто это случается у гениев с большой буквы «Г», творец вступал в непримиримый конфликт с ремесленником, что и вызывало устойчивую потребность в коньяке.
Он считал себя творцом, а от него требовали ремесла. Те два сценария, которые он, выражаясь языком поэтов, писал кровью, так и пылились в ящике стола, зато пустышки для ситкомов [3] или криминальных саг продюсеры брали на ура.
Поначалу он старался не халтурить, тщательно продумывал диалоги, логику поступков героев, но конвейер работал без остановки, и он махнул на качество рукой. Использовал штампы, воровал цитаты из других фильмов, а иногда откровенно прикалывался. Благо деньги платили, а народ кушал и требовал еще. Да и какое тут может быть качество, если в тридцать минут экранного времени надо помимо купленного у американцев или французов бредового сюжета впихнуть скрытую рекламу всякого ширпотреба? А потом еще слушать не менее бредовые замечания редактора и соглашаться с ними. Ибо, если не согласишься, тут же найдут замену.
Постепенно он вообще перестал спорить и делал то, что говорили. Надо пять трупов за серию — без проблем, надо десять шуток про секс — без вопросов!
Когда-то, миллион лет до нашей эры, он кропал статьи для городского еженедельника и подрабатывал сочинительством женских любовных романов для крупного издательства. Однажды коллега, халтуривший на популярном милицейском сериале сценаристом, попросил подменить его на пару серий. «Там ничего сложного — есть заданные герои, придумываешь простенькую историю по схеме “преступление — раскрытие — пьянка” и пишешь диалоги. Деньги небольшие, но, глядишь, заметят».
Попробовал. Придумал. Написал. Заметили. Предложили написать еще. Необязательно на милицейскую тему. Ну и понеслось… Еженедельник остался без журналиста, а издательство без любовного беллетриста Вероники Грин. Такой псевдоним выбрал Аркадий, потому что первый гонорар ему заплатили черным налом в зеленых долларах. Ее, вернее, его последняя повесть «Ночь Накануне», пылившаяся на подоконнике, была единственным напоминанием о незадавшейся писательской карьере.