Мы уже стоим на дорожке над набережной. На той стороне расцвеченный огнями Гамла Стан. Красиво, в какую сторону ни глянь! Если бы еще строительные краны не торчали на каждом шагу… Но их тоже подсветили. На виду у этого великолепия не хочется говорить о грязных делах. Хильда поняла это, вздыхает:
— Я тебе только одно скажу: это не было прямым предательством со стороны Ларса, он просто сказал правду. Паулу посадили, муж подержал ее там полгода, а потом нанял серьезных адвокатов, чтобы вытащили. Дело пересмотрели, Ларс не противился, сказал, что сгустил краски. Думаю, Андреас, это муж Паулы, нарочно все подстроил, чтобы Паула теперь могла обвинить Ларса в лжесвидетельстве, но она не обвинила. Разошлись, как в море корабли. Муж увез Паулу за границу.
— Чем они вообще занимаются?
— Жить хочешь?
Ничего себе вопросик! На подобные я не отвечаю.
— Тогда не лезь в это дело, иначе поркой не отделаешься. То, что ты видела, игрушки.
— Ларс с этим связан?
— Нет, он вовремя соскочил, дед спас. Хотя пристегнуть очень хотели бы, думаю, и запачкать норовили ради этого. Он старается забыть, все время старается. Не напоминай.
Я понимаю, что прикоснулась к какой-то неприятной странице жизни Ларса, воспоминания о которой заставляют его часами играть по ночам грустные мелодии. Похоже, там не одна Маргит, есть что-то и похуже… Хильда твердит, что Ларс «соскочил» и старается все забыть, а вот Анна и Оле убеждены, что все продолжается. Кто прав?
Хильда некоторое время молча смотрит на огни Гамла Стана, потом вздыхает:
— Я тебе рассказала, что можно. Паулы нет в Швеции.
— А где она, не знаешь?
— Хочешь все же найти? Не лезь ты в это дело. У нее муж такой, что если он не защитит, то никто другой не сможет.
— Почему ты не могла сказать мне это сразу, по-человечески, когда я пришла к тебе в дом? Зачем нужно было тащить меня в этот подвал и давать плеть в руки?
— Я хочу, чтобы ты была в Теме.
— Нет.
— Ларс сделает из тебя сабу, послушную сабу, свою рабыню, он это умеет. А ты можешь стать госпожой, ты топ, Линн, не прячь в себе это.
— Может, мне нравится быть сабой?
— Может и нравится, но ты не пробовала быть госпожой. Я хотела тебе это показать и доказать. Я многому могу научить.
Я только усмехаюсь, но вдруг до меня доходит: она сказала, что Ларс это умеет?
— Хильда, у Ларса были сабы?
— Конечно.
— Кто?
— Не знаю, он не ходит на манчи, а за закрытой дверью кто же знает…
У меня перехватывает дыхание. У Ларса были сабы, я не первая, далеко не первая… Он же говорил, что не занимался воздержанием.
Поняв, что немедленно согласие учиться повадкам госпожи не получит, Хильда вздыхает:
— Пойдем, мне уже пора.
— Я пойду домой.
И тут я получаю второй удар, от которого сердце вообще останавливается в груди. Прощаясь, Хильда добавляет только одно:
— Не держи все это в голове. Это было пять лет назад, было и быльем поросло. А Паула в Амстердаме. Где, не знаю, но знаю, что там.
Паула в Амстердаме… Ларс полетел туда же… Зачем? Прощаться, спрашивать разрешение, каяться? Или доложить, что обе ее обидчицы убиты, что он искупил свою вину?
Я прощаюсь, что-то говорю, иду на деревянных ногах к Слюссену и домой. Вокруг меня люди спешат с покупками, завтра Сочельник, у всех праздник, только у меня на душе мрак. Нет, я не боюсь Ларса-убийцу, сердце почему-то не верит в это, как не верило в его трансвестизм. Бабушка всегда говорила, что нужно слушать сердце, оно подскажет лучше разума.
Ноги несут меня по расцвеченной Йотгатан, откуда-то слышатся музыка, смех, а я обливаюсь слезами, стараясь, чтобы этого никто не заметил. Странно видеть в преддверии Сочельника плачущую девушку…
Ларс прилетит ночью, он предупредил. Значит, приедет ко мне. Но я не смогу прямо смотреть ему в глаза после того, что услышала. Я очень хочу видеть Ларса, до безумия хочу! И мне все равно, была ли у него Паула! А есть ли? Нет, это не все равно. Если он честно скажет, что ездил прощаться, я забуду это имя…
Я понимаю, что пытаюсь обмануть себя. Не забуду, и если Ларс скажет даже, что встреча была прощальной, изойду ревностью. Это означало бы, что он все время держал Паулу в памяти, думал о ней, невольно сравнивая нас… Она госпожа, причем, прирожденная. Я саба… причем, у него не первая… Сегодняшняя вспышка агрессии это всего лишь агрессия в качестве защиты. Хотя, если честно, мне понравилось чувствовать эту власть над мужчиной. Сам мужчина мне не нужен, но власть понравилась.
Но сейчас мои мысли и чувства далеки от стоявшего на коленях Леннарта, они мгновенно возвращаются к Ларсу и Пауле.
Я не хочу думать о ней, не хочу! Но и при мысли о встрече с Ларсом меня берет дрожь. Появляется желание забраться в какую-нибудь норку и выплакаться там вволю. Я не плакса, но в последнее время периодически лью слезы. А еще охватывает просто паника.
Решение приходит мгновенно. Набираю номер бабушки:
— Ба, у тебя в квартире кто-нибудь живет?
— Нет, ты хочешь пригласить своего друга в Сочельник туда? Приглашай.
— Нет, я сама там хочу побыть, у нас сломалось отопление. Холодно.
— Приезжай ко мне.
— Нет, я в городе, если можно…
Бабушка решает, что я не хочу упустить возможность побыть с Ларсом, соглашается:
— Конечно, детка, почему ты спрашиваешь?
— Просто, чтобы знать, что там никого нет.
— Нет, пусто.
— Ладно, ба, я завтра позвоню еще.
— Линн, у тебя неладно с твоим красавцем? Запомни, детка: самая большая проблема не заполучить мужчину, а придумать, что с ним делать потом…
— Я слышала об этом. Ты умеешь утешить, ба.
— А нужно утешать?
— Попробую поплакать за роялем.
В квартире на Библиотексгатан я действительно долго сижу за роялем, вспоминая все грустные мелодии, которые знаю, с ошибками, фальшивя, но мне все равно. Никаких «Леди Ди», плакать и только плакать. Я стараюсь не вспоминать то, что услышала от Хильды. Может, не стоило вообще задавать ей вопросы? Не знала бы ничего, легче жилось.
Поздно вечером раздается звонок Ларса. Я чертыхаюсь на себя за то, что забыла выключить мобильник, но делать нечего, если я не отвечу, он легко организует поисковую операцию не хуже Бритт.
— Где ты?
— Я… я у бабушки, Ларс.
— Линн, что случилось?
— Нет, ничего! Просто я у бабушки.
— Ты плакала?
Черт, голос выдает. Но я все равно бодрюсь:
— Все в порядке.
— У нас заказан столик на завтрашний вечер.
— Нет, не нужно.
— Ты не хочешь меня видеть?
— Завтра, можно все завтра?
На мгновение он замирает, потом просит:
— Хорошо, завтра. Только не выключай телефон, Линн, мне очень нужно тебя увидеть. Позвони, когда сможешь.
— Да…
Господи, какой ужас! Я не знаю, что мне делать. Я безумно хочу видеть Ларса, слышать его голос, смотреть в его непостижимые глаза, но знаю, что, только глянув в мои, он все поймет. И что тогда? Как мне жить с тем знанием, которое есть сейчас? Всегда ли нужна человеку правда? Почему бы не остановиться, убедившись, что Ларс был дома в день убийства первой девушки? Какого счастья я себя лишила!
Не спасают ни рояль, ни скрипка. И слез уже тоже нет, я вылила их за всю предыдущую жизнь и на десять лет вперед.
На следующий день я не звоню, просто потому что не знаю, как разговаривать. Смотрю на телефон, тяну минуту за минутой, в глубине души надеясь, что Ларс позвонит сам.
А если позвонит, что я скажу?
А если не позвонит?!
Звонок раздается в шестом часу.
Я нажимаю кнопку соединения, глубоко вздыхаю, чтобы сказать хотя бы «Да», но ничего произнести не успеваю, потому что из телефона несется сказочно красивая и грустная мелодия «A Comme Amour». Не в силах что-либо вымолвить, просто опускаюсь на диван и слушаю. По лицу снова текут слезы. Ларс играет для меня, ничего не говоря, просто играет.
Так он объясняет, что любит, что ждет встречи, что я нужна ему…
И я понимаю, что тоже не могу без него, что бы он ни натворил. Все равно! Я люблю его и буду любить, даже если он тысячу раз преступник. Я не просто смертельно больна этим человеком, я уже тысячу раз умерла и воскресла с ним. Умирала, пока его глаза не смотрели на меня с лаской и нежностью или даже насмешкой, и воскресала, как только сталь этих глаз расплавлялась, встречаясь с моими глазами…
Сердце замирает от нежности, от желания коснуться хотя бы его руки, увидеть, как смеются его глаза, почувствовать прикосновение его пальцев, перебирающих сейчас клавиши, к моему телу. Я понимаю, что либо буду вместе с ним, либо просто умру. И понимаю, что первого не дано… теперь не дано. Значит, остается второе.
Но сегодня я должна быть с ним, чем бы потом все ни закончилось!
Когда мелодия заканчивается, я почти шепчу в трубку:
— Ларс, встретимся на Эстермальсгатан в восемь вечера. Я так хочу.
— Да, родная…
Теперь звучит «Таинственный сад» Ловланда и скрипка. И снова я слушаю, обливаясь слезами.
Я вдруг понимаю, что сделаю — я подарю ему все, что он просил. Как жаль, что подарки только телесные, сексуальные. Человеку, который играет Поля де Сенневиля и Ловланда в качестве объяснения в любви, нужно мое тело, послушное и жадное, с покорностью принимающее боль и горячее от страсти… От понимания этого становится еще больней. Я уже забыла о том, что он, возможно, преступник, больше того, убийца, только помню, как нежно звучит мелодия в его исполнении.
Сказать, что мне плохо и больно, значит, не сказать ничего. Я бы легла и умерла тут же, если бы не желала увидеть Ларса. Я безумно хочу его видеть, неделя это слишком тяжелый срок для меня. И пусть потом меня казнят вместо него! Моя душа страдала, как скрипка исходила слезами… Если слезы под плеткой были слезами освобождения, то теперь это слезы прощания. Не признаваясь самой себе, я прощаюсь с Ларсом, со своей любовью, с самой собой. Где-то внутри уже родилось понимание, что подарив ему то, что хотел, я уйду. Не потому что этот подарок слишком тяжел для меня, не потому что он убийца, а потому что не могу больше доверять. Я не перестану его любить, не перестану желать, но быть рядом не смогу именно из-за недоверия. Он так и не пустил меня в свою жизнь, значит, Ларсу нужно только мое тело, которое ему нравится больше, чем мне самой. А я не хочу и не могу быть только телом, хочу быть нужной ему душой, чтобы она пела вместе с его скрипкой, чтобы наши скрипки играли, сливаясь, и ни одна не фальшивила. Сейчас этого нет, мы оба лжем друг другу, он скрывает нечто страшное, а я до сих пор не прекратила расследование и скрываю от него истинную причину нашего знакомства. Скрываю, потому что понимаю: если скажу, это будет наш последний разговор. И он ни за что не расскажет, что же в действительности делал эти дни и где был.
Но так бесконечно продолжаться не может. У нас обоих камни за пазухой, и неважно чей больше и страшней. Эти камни мешают почувствовать биение сердец друг друга. Мы уже никогда не сможем быть единым целым, какими были, играя в замке вдвоем. Но и показывать эти камни тоже нельзя, нельзя, чтобы не вызвать ненависть и презрение. Должна остаться любовь, пусть даже врозь, но любовь.
Беда в том, что я знаю о его камне, а он о моем нет. Значит, и прекращать мне. И от того, что я сама, своими руками должна оттолкнуть человека, которого люблю больше всех на свете, без которого жить просто не смогу, становится даже не больно, моя душа умирает. Держит ее пока только то, что я еще раз увижу Ларса, смогу обнять его, прижаться к его сильному телу, ощутить прикосновение его рук, его губ…
Я не буду спрашивать, где он был и что делал, не буду, потому что не хочу слышать ложь из любимых уст, не хочу смотреть в его глаза и понимать, что они тоже лгут. Если задумываться об этом, то придется признать, что и нежность в них тоже ложь, и желание, и любовь… Нет, этого я не вынесу, потому пусть лучше будет неведение. Страусиная позиция? Пусть! Я люблю Ларса и хочу один вечер побыть с ним рядом, чего бы мне это ни стоило.
И сделаю подарки, о которых он просил. От меня не убудет, грудь уже зажила, сфинктер готов, а его самого я хочу так, что все остальное не будет фальшью.
До восьми не так много времени, я иду в душ. Долго лью на лицо холодную воду, чтобы не были видны следы пролитых слез, сушу волосы, заплетаю в косу, Ларсу нравится моя коса. Тщательно одеваюсь… Нет, нарядное платье придется взять с собой, а пока джинсы и рубашка.
Пора.
Из дома выхожу, точно приговоренная к смертной казни…
Время есть, Ларсу добираться с острова дольше. Мне еще придется его ждать. Решаю идти до Слюссена пешком. Стокгольм украшен давно, но особенно красота чувствуется вот в такой вечер — в Сочельник. И погода словно осознала свои ошибки, ветер стих, все в пушистом снегу, что бывает тоже не каждый год. Безумно красиво, все счастливы… Неужели все, кроме меня? Но, если вдуматься, свое несчастье я заслужила сама. Не было бы самой первой лжи, не было и всего остального. Но вернуть уже ничего нельзя.
По пути звоню бабушке, поздравляя с наступающим Рождеством, в ответ на ее беспокойство отговариваюсь тем, что не могу говорить на улице, обещаю непременно позвонить завтра утром. Звоню Бритт, обещаю то же. Потом еще несколько звонков — маме, радуясь, что та всегда занята, подругам, даже Йену, Курту и Марте. Со всеми словно прощаюсь…
Марта в ответ вдруг заявляет:
— Не наделай глупостей. Я к тебе завтра приду и многое расскажу. Ты будешь дома или у Ларса?
— Завтра дома.
— Пожалуйста, будь дома, только одна. Я к полудню приду. Ты должна многое знать.
— Хорошо.
Не наделать глупостей… Что она таковыми считает? Все возможные глупости я уже совершила. Но об одной из них — что влезла во всю эту историю — я ни за что в жизни не пожалею, это позволило мне познакомиться с Ларсом. Чем бы все ни закончилось, я была счастлива, пусть всего пару недель, но безумно счастлива. Бывает короткое счастье, за которое не жаль отдать жизнь. У меня такое…
Так!.. только не разреветься посреди улицы или в метро и не размазать тушь. Хороша я буду в качестве подарка зареванной и с черными полосами по щекам.
Ныряю в метро на Слюссене, добираюсь до «Технологической школы», выбираюсь на Валгаллаваген, некоторое время стою, глядя на шпиль Энгельбректчюрки. Красиво, все вокруг подсвечено… все в снегу…
Половина восьмого. Пора, идти минут десять, но еще нужно приготовить хоть что-то. Я не сомневаюсь, что Ларс притащит от Свена запасов на неделю, но надо хотя бы накрыть стол, страдания страданиями, но сегодня Сочельник.
В окнах квартиры свет! Ларс уже там или я спутала окна? Сердце готово выпрыгнуть из груди, его удары так сильны, что я даже вздрагиваю с каждым. Перед тем, как открыть дверь в квартиру, приходится привалиться к стене, потому что я уже слышу игру Ларса на рояле. Он приехал раньше меня, и времени прийти в себя просто не остается.
Я бы постояла на площадке, но сверху кто-то спускается. Не стоит, чтобы меня застали ревущей под дверью Ларса. Тихонько открываю дверь и вхожу в холл. Ларс играет мелодию из «Ромео и Джульетты».
Почти сразу раздается:
— Линн?
— Да, я. Не останавливайся.
Он продолжает играть, не отрывая от меня взгляда. На рояле лежит скрипка. Для меня? Но я пока играть не в состоянии.
— Как ты успел раньше меня?
— Я со вчерашнего дня здесь. Не ездил домой. Как ты?
— Нормально.
— Врешь, Линн. Плакала?
— Все хорошо. Поиграй еще?
— Со мной не хочешь?
— Хочу послушать.
Только не плакать! Держись, Линн, держись!
— Что с тобой происходит? Линн, что-то случилось или…
И я вдруг решаюсь. Стол накрыт, но я не Сочельник праздновать пришла, я должна сделать Ларсу подарок, которого он хотел. Нет, не ждал, потому что все сбила его поездка, но я готова дарить. Ларс об этом не знает.