- Ну, на тебя вечно все гавно валится, заходи. Иди в ванную.- от души стебется подруга, а я иду, смотрю на себя в зеркало над раковиной умывальника. На меня из отражения пялится чертово отродье. Всклокоченные хайеры в ошметках грязи, потекший мейкап и разводы грязи по морде лица. Слышу из кухни доносятся звуки посуды и твое бухтение.
- Гот, ты чай или кофе будешь. Извиняй, но ни чего крепче предложить не могу, вчера все выбухали, как всегда не запланировано.
- Давай чай, - хоть согреюсь. В планах, завалить мою модельку в коечку, потискать хорошенько, удовлетворить женское тело и свое тоже, до кучи. Жанка тарахтит что-то там про своего нового поклонника при больших бабосах, слушаю ее в пол-уха, мысли в другом месте. Как бы с удовольствием накостылял одному поганцу. В злости набираю тебе.
- Признайся, ты спецом это сделал? - ответка приходит быстро и до боли глупая.
- Ты о чем? - в голове проноситься:“Дурака решил включить?” Жанна ставит перед мной дымящую кружку ароматного чая. И смотрит на меня вопрошающе. Я заглянул в кружку и глаз задергался. Мутная жижа, как та, которой ты меня окатил. Набираю.
- Я про лужу, ты специально, по ней проехал? - и снова ответ не заставляет долго ждать.
- Как свидание? - бля, он еще издевается. Сижу, хлюпаю эту горячую мерзость и закипаю.
- Высший класс! - молчание. Жанка что то мне говорит о фото-сессии, о знакомствах, делаю вид что слушаю, махаю головой, а сам пялюсь в экран ля-фона. Проходят несколько минут, раздается сигнал смс, почему-то волнуюсь, открывая его.
- Так какого мне пишешь, а не с девчонкой своей милуешься? - раздражение накатывает сразу, кровь ударяет в голову, чувствую что щеки горят, тот же вопрос задаю себе и какого хера, прячу телефон и перевожу взгляд на Жанну. Та сидит, насупилась, смотрит на меня как мышь на крупу.
- Ал, какого черта? Приперся ко мне хер знает в чем, свиданка наша уплыла, так ты еще сидишь ноль внимания на меня и только и делаешь что пялишься в свою сотку. Все согрелся, на выход с вещами, - Жанна недовольно развернулась ко мне спиной, как бы говоря, что разговор закончен. Встаю и молча с “вещами” на выход.
Иду по ночным улицам, хорошо что хоть привел себя в порядок. Увидел бы меня кто, Кондратий сразу бы поцеловал. “Трахаться хочется, да обломилось и все из-за кого? Из-за одного байкера, ебнутого на всю голову, ведь нашел же лужу, да и сам мокрый был. Как интересно он доехал, наверное холодно? Да какого я переживаю за этого пижона”. Заваливаюсь домой. Усталость наваливается. На автомате бреду к кровати, ни чего не охота, ну кроме секса и спать, даже жрать не так. Смотрю уныло на комп… Нет. Спать. Спать.
Уже укладываюсь, когда приходит очередное сообщение от тебя.
Мой темный ангел, на сплетении дорог,
Летишь по жизни ты, любви моей не вЕдая,
Ты скрылся в сумраке ночи, ушел за поворот,
А я опять один с тобою мысленно беседую.
Кого ты любишь, ждешь кого, скажи?
Хочу себя понять, какую цель преследую.
Ты Мефистофеля в судьбе моей играешь роль.
Знай, за тобой и в Преисподнюю последую,
И как прощальный поцелуй.
- Спокойной ночи, темный, - еще секунду назад меня рубило по-черному и вот сижу в постели, ни в одном глазу, за ребрами ухает набатом, в башке кавардак, мне пора в дурку. Снова и снова вчитываюсь в текст, ахуеваю. Это что вообще было? Стих… Мне? Ты еще и стихи пишешь? Ну, точно - странный.
Так похож на меня в этих маленьких сумасшествиях. "А с ним можно попробовать поиграть," - бредовая мысль, как озарение и в теле сразу драйв, предвкушение, азарт. Да! Решено, игра! Беру карандаш, строки бегут по обрывку бумаги.
На чело, что с отметкой печали
Рыцарь мой опускает забрало.
Это скуке унылой фенита.
Это драйва дорог начало.
В алой перевязи бьет копытом
Жеребец твой, чернее смоли.
Рокот грозный уносит ветер,
Застоялась зверюга в стойле.
Разрывая пространство-время,
За мечтою вдогонку мчишься
Не размениваясь на много, мало,
Ты дракона догнать стремишься.
Окатил его грязью сходу.
Мне та грязь, как с гуся водица.
Я скажу тебе, мне всё похуй.
Летай осторожней, моя ночная птица.
- Набираю текст, отправляю тебе, лови, милый. Игра началась! Да,
билять, как меня прет. Счастливый, довольный засыпаю.
***
Опять эта засранка чирикает за окном, просыпаюсь, как ни странно, в отличном расположении духа. Пинок по системнику, кофе, работа, сигнал смс. Взгляд на экран и я расползаюсь в улыбке, да ты ж моя прелесть, клюнул. На дисплее текст.
- А ты проницателен, дракон, я действительно сова. Ты пишешь стихи? Доброе утро, - улыбаюсь этому сообщению, отмечая про себя, что в этом мы разные. Тут же пишу ответ.
- Прием, прием, Жаворонок - Сове. И тебе отличного утра. Так, балуюсь под настроение. Ты, я вижу, тоже не дурак слова рифмовать. Как налетался, много мышей наловил? - приходит ответ.
- Мелочью не интересуюсь, - и что это значит? Пиликнуло дополнение.
- Если только летучими, и то мелковато, вот если бы нечто летучее и большое поймать, - я в экстазе. Да ты игрок - это так заводит, настроение поднимается на крыльях азарта, набираю текст.
- Охотник значит? Не боишься оказаться в роли добычи? Драконы они знаешь, опасные твари, - через минуту читаю ответ.
- Темный, я давно ничего не боюсь, а драконов не только ловить, но и приручать умею, - вот зараза, зубастая, ухахатываюсь от этой переписки. Смотрел первую часть этого мультика, прикольный. Пишу.
- Мультиков что ли пересмотрел? - ответ.
- Смотрю, под настроение, аниме люблю, мангу, а ты? - а я сижу в кресле, ноги на столе, в наушниках улетное музло кончает барабанные перепонки, работа, как волк, никуда не бежит, зато куда-то далеко и надолго вытек весь мозг.
Вижу в отражении погасшего экрана два горящих глаза и наиглупейшую улыбку, констатирую факт:"Да быть того не может, я с этими задротами анимэшными уже лет десять трусь. Сколько же еще сюрпризов ты мне преподнесешь?" Вопросов море, настроение - зашибись, но просто заставляю себя заняться уже делом.
Комментарий к Глава 3 ( пов. Ал)
Ребята, кому не лень, правьте ашипки, не стесняйтесь, мы вас не проклянем, не обматерим, и не выпорем. Держу за спиной скрещенные пальцы.
========== Глава 4 ( пов Лет ) ==========
На часах четыре часа утра, а я все не сплю. Слушаю пташку, которая поет свою песню, и думаю о тебе. О тебе, на вид таком отчужденном, закрытом. Но стоит только прислушаться, присмотреться и понимаешь, что это образ.
Образ циника, нелюдима, порой жестокого на слова человека, чтобы отпугнуть от себя никчемных, слабых людей. Ты как будто испытываешь их: «Сумеете выдержать мои нападки, характер, все негативное, значит, действительно, нужен, дорог, любим». Кто же сделал тебя таким, Дракон?
Но самое интересное, я не замечаю его колкости, подъебов. Вернее, замечаю. Просто они меня не обижают, не расстраивают. Они веселят меня, заставляют сыпать шутками в ответ, чтобы он не закрылся, не одел заново на себя маску отчужденности. А эти ночные переписки? Твой стих. Понял ли ты, что сам не заметил, как назвал меня своим? «Моя ночная птица«… Улыбаюсь, как дурак. Что же движет тобой, интересно? Почему написал тогда, почему продолжил эту переписку?
— А что тобой движет? — вдруг спрашиваю сам себя. — Почему ты ему написал стих? - И, как это обычно бывает в таких случаях, начинаю внутренний диалог сам с собой.
— Что с тобой, Лет? Разберись здесь и сейчас. Что это? Интерес?
— Да.
— Ты хочешь этого парня?
— Трижды да.
— Но что ты чувствуешь помимо этого?
— Я? Это трудно передать. Первый порыв — желание, чтобы он просто обратил внимания. Потом уже проснулся интерес к личности. Желание увлечь, поймать дикого зверя.
— Ты рехнулся? Съезди на охоту, в прямом смысле, и отстань от него.
— Не могу. Уже не могу. Я чувствую, что нас что-то связывает. Я чувствую нить между нами. Мы разные и, в тоже время, одинаковые. Подсознательно ощущаю, что он - мой. Я не испытывал этого ни с кем прежде, ни в одних прежних отношениях. Включая тех, что длились годами. Не ощущал эту нить после знакомства и дружбы, совместных друзей. Не почувствовал после начала совместной жизни, после снятой квартиры, ведь в свою я никого не вожу. Даже после того, как завели питомца, не чувствовал. После стольких лет я не ощущал такого, пока непонятного, единства, что чувствую рядом с этим странным парнем.
— Ну, что могу сказать? Ты попал. Попал в сети, что не раз расставлял другим.