– Было бы странно, если бы я не поздравил твою жену, – буркаю я в ответ.
– Было бы странно, – соглашается Марк. – Я на пять дней уезжаю в Н***к.
Я рывком сажусь на кровати. Скрещиваю руки, обнимаю колени и прячу в них лицо.
– Ну что такое? – Марк нежно оглаживает мои позвонки.
– Я совсем тебя не вижу, – глухо вырывается у меня.
– Звереныш… – тянет Марк, – я тоже скучаю. Но…
– Марк! – срывает мою крышу накопившееся. – Марк! Я так не могу. Я не живу. Я жду тебя, ты появляешься на час, и после я снова жду тебя.
Пальцы Марка на моей спине как будто твердеют, рисунок, что он вычерчивал, становится угловатым и агрессивным.
– Не надо, Вик. Не надо обвинять меня в своей выбранной позиции. Хорошо?
– Да кто ее выбирал? – я подскакиваю как ужаленный. – Я просто по-другому не могу!
– Вик… – грохочет Марк, раздражаясь.
Я вскидываю на него больные глаза. И он обрывает явно готовую сорваться с губ жестокость.
– Н***к недалеко, всего пара часов на машине. Хочешь, я оставлю тебе ключи?
– Хочу, – соглашаюсь я, как всегда проигрывая и уступая.
Мой внутренний дракон, злобно хлестнув хвостом, уползает подальше, оставшись недовольным моим согласием.
Это неделя совсем не примирила меня. Марк возвращался поздно и после торопливой любви засыпал на разворошенной постели. А я допоздна нервно курил на подоконнике. Уезжал я рано, чтобы успеть на пары. Дотронуться до его души мне так и не удавалось. И я тосковал по тому Марку, с которым я мог часами разговаривать. По тому Марку, который вскрыл когда-то мой примитивный мир, наполнив его до самого донышка. Но сейчас мне доставалась только оболочка. Тело. Так больше нельзя.
– Так больше нельзя, Марк, – выкладываю перед ним ключи от машины.
Марк устало опускается на кровать. Я виновато смотрю на уставшее лицо, но лучше решить все сейчас. Марк неторопливо развязывает галстук, расстегивает и скидывает на пол рубашку.
– Я понимаю, Вик, – он хмыкает. – Ты знаешь, меня давно не бросали, как-то даже не знаю, как вести себя.
– Мог бы расстроиться для приличия, – горько усмехаюсь я.
– Я как-то слишком устал, Вик, – он приподнимается на локтях. – Я где-то даже рад твоему решению. Простишь?
В моей груди болезненно и остро сжимается. Марк будто раздавил последнюю из бабочек, когда-то порхавших там от одного его присутствия.
– Прощу, – киваю я ему. Даже сейчас я простил бы ему все.
– Иди ко мне. Расстанемся хорошо, – протягивает мне руку Марк, и я делаю шаг. Хочу унести с собой его метки на шее.
Внутри я как чаша, наполненная до самого краешка бедой. Но если чашу не трогать, то все будет хорошо…
В универ я приезжаю рано. Рухнув на парту, моментально проваливаюсь в темный без сновидений тяжелый сон.
13
– Вик, – кто-то с настойчивостью комара пищит над ухом. – Вик, просыпайся, – тормошит меня «комар».
Глаза открываться не желают, но я просыпаюсь, мягко вхожу в реальность, выныривая из глубокого, похожего на обморок сна. Меня тянут и тормошат, я протестующе ворчу, поднимаюсь, но голова снова хочет на твердую поверхность парты.
Если бы я тогда знал… Я бы как следует рявкнул на это чудо, отчаянно будившее меня. Рявкнул бы так, чтобы он меня десятой дорогой обходил. А может быть, и нет. Слишком велико искушение построить хоть хлипкий мост над той огненной пропастью, куда рухнула моя душа.
И все равно чувствую себя сволочью. Я как-то сразу понял – Темик втрескается. Но остановиться не смог, слишком уж наивно-трепетным он был, как молодой, липкий от сока листочек. Так и тянется варварская рука сорвать, сжать и растереть, впитать в себя это ощущение свежести. Я ловил на себе его влюбленно-страдающий взгляд, чувствовал себя этаким монстром, это стегало по и так издерганным нервам, хотелось наорать и выпнуть его из своей жизни. Но стоило зыркнуть на него, как он тут же съеживался в трогательно-испуганный комок с выступающими косточками. А как он целуется… Это вообще отдельная история. Сначала натянуто-нервный, как струна на грани, кажется, сейчас звякнет и порвется, а потом как-то разом тает и растворяется в удовольствии. И глаза пьяные-пьяные, ошалевшие. Весь дрожит-трепещет в руках… И льнет тоненьким гибким телом, и руки уже сами тянутся пересчитать острые позвонки, выступающие на худой спине. Весь хрупкий, аж звенит, а глаза огромные, под челку спрятанные, честные-честные. И в душе невольно нежность болезненная такая разливается. И мне за его такую любовь больно и горько, сердце чуть щемит. Если бы я мог выбирать…
Но я уже выбрал.
И мне мало гибкого тела подо мной.
Мало молчаливого обожания.
Мне не хватает Марка.
Не хватает сильных рук и почти звериной страсти… перечислять бы по пунктам не перечесть. Все это просто сливается в одно имя – Марк. Но если уж отпускаться до физиологии… Мда… Хочется почувствовать жесткие пальцы на бедренных косточках, хочется властного захвата… хочется… хочется…
Соврал я Темику. Не повернулся язык дать ложную надежду, но и отшить раз и навсегда не могу. Вампирю. Питаюсь его нежностью. Сволочь.
А тут еще и Мила со своей любовью. Меня как током пробило, когда она мне показала свою симпатию. Как он смотрел на меня… В глазах странички Кама-сутры с картинками замелькали. Есть в нем что-то такое, что хочется раздразнить и прикусить. А еще есть то самое… звериное. Почти осязаемое желание и мощь. И имя такое, как у завоевателя, – Кир. Он меня хочет. Я это всей кожей чую. Как взгляд по мне медленно и жадно течет и как он одергивает себя. Это и раздражает, и чувство благодарности где-то примешивается. И перед Милой стыдно.
Это все недотрах.
Это все чушь.
Нельзя-нельзя.
А запретный плод так сладок.
А запретный плод сам в руки просится.
Запутался.
Внутри разливается отчаяние, подталкивает меня к краю. Я, как бомба, сейчас соберу вокруг побольше народу и взорвусь, так чтобы осколками покалечило… Спаси…те…
И я не выдерживаю. Звоню, прошу, умоляю. Скуля, тычусь в упрямо сжатые губы Марка, выпрашивая еще чуть-чуть любви… Дракон умирает от стыда за меня, грызет мое нутро утренним раскаянием. Не-на-ви-жу…
***
Уткнувшись лбом в холодную столешницу, я выплескиваю из себя все. Про Марка, про Темика, про Кира и Милу. Слова идут густым кровавым потоком из самого сердца. Егор внимательно слушает, гоняя коробок спичек по гладкой столешнице. Молчит.
– Это ты перестарался, Вик, – голос Егора, чуть севший. – Намудрил. Одним ударом не разрубить. Может, возьмешь тайм-аут? Разберешься немного в себе?
– Я бы рад, но как?
– Беги, брат, беги, – хмыкает Егор, открывая запотевшую бутылку водки. – Давай по чуть-чуть для расширения границ сознания, так сказать?
К утру в прокуренной квартире мы разрабатываем «план побега». При университете есть программа, по которой студенты могут проходить практику в Европе, стоит лишь сдать экзамен по языку и творческий конкурс. Подтянуть язык мне поможет близкая подруга матери Егора и Марка, а творческий конкурс я уж точно осилю. Наличие цели и задач как-то вдруг немного усмиряет мою разворошенную душу.
Только моя судьба дама капризная. Она, видимо, чуток помешана на драмах и не может не плеснуть бензинчика в затухающее пламя.
Я собираю вещи, с удивлением отмечая, что совсем не верю в то, что уеду. Как будто это происходит не со мной. Перепроверив еще раз пакет с документами, я мысленно пробегаюсь по списку. Вроде бы все. В квартире резко и требовательно рявкает дверной звонок. Ну и кого это принесло?
Я открываю дверь и замираю. Марк. Картинно облокотившись о косяк, он с независимым видом созерцает калейдоскоп эмоций на моем лице. Мне хочется трусливо захлопнуть дверь перед его носом, но тело, в очередной раз предав меня, шагает назад, приглашая его войти.
Марк неторопливо проходит в комнату и сразу направляется к кровати. Устало опустившись среди вороха забракованных для поездки вещей, интересуется:
– Все-таки улетаешь?
– Зачем ты здесь, Марк? – вести светские беседы я не в состоянии.
– Сам задаю себе этот вопрос, – Марк устало трет переносицу. – Может быть, потому что моя жизнь стала похожа на манную кашу, такая невнятно-правильная? Может быть, потому что засыпать мне в последнее время не хочется? Стоит чуть отпустить контроль, как из подсознания вырывается один злобный звереныш и больно кусает и грызет где-то здесь, – Марк растирает грудь в области сердца. – И что с этим делать, я не знаю.
– Марк, – я обреченно усаживаюсь рядом. – Я же сейчас в очередной раз спляшу под твою дудку все что тебе угодно, а потом ты вспомнишь о своей великой миссии на Земле и задвинешь меня в потайной ящичек. Так?
– Хм… Вик. Я сам устал от этого взаимного передергивания нервной системы. С тобой не могу и без тебя не могу. И зачем ты вообще появился в моей жизни?
– Ложка дегтя в медовой бочке твоей жизни?
– Может быть, наоборот?
Марк вытягивается на кровати и тянет меня к себе. Я, пристроившись на груди, обрисовываю пуговицы на рубашке, слушаю глухие и скорые удары его сердца и наслаждаюсь знакомым ароматом горечи. Марк, взъерошив мои волосы, утыкается носом в макушку и с удовольствием вдыхает.
– С тобой хорошо, притворяться не надо, объяснять не надо. Говоришь как сам с собой.
Я по-настоящему наслаждаюсь тем, что Марк пришел ко мне без привычной брони и безоружным.
– Так зачем ты пришел? – повторяю вопрос скорее для проформы.
– По сценарию пошленькой мелодрамы я должен появиться в самый критичный момент со своим идиотским признанием, и это должно заставить тебя плюнуть на все и радостно кинуться мне на шею. Сработало?
– Почти. Но там в финале хеппи энд, «и жили они долго и счастливо».
– Боюсь, что в нашем кино это невозможно.
– Ты в нас совсем не веришь, Марк?
– Совсем. Вик, ты не замечал, насколько мы с тобой похожи? Ты же как мое альтернативное Я. В условии «если бы». Нам тесно в ограниченном условностями пространстве. Мы очень быстро перерастаем рамки и начинаем маяться. А еще и ты, и я помешаны на доминировании и контроле. Мы с тобой в постели едва договариваемся, и то потому что пока это приносит удовольствие. У нас с тобой получилась бы прекрасная война. И совсем дрянной мир.
– Может, подонкихотствуем? Рискнем?
– Вик…
Договорить он не успевает, его прерывает звонок. Я утыкаюсь в Марка, не желая, чтобы внешний мир вторгался в такой хрупкий момент, когда моя душа целиком и полностью раскрыта, и я чувствую, что душа Марка тоже абсолютно обнажена. Но с моим желанием считаться внешний мир не желает, и звонок пронзительно и настойчиво истерит в тишине квартиры. Я со вздохом отрываюсь от Марка и иду открывать дверь. На пороге стоит Темик. Первое мое желание – рыкнуть на него, но, заметив, как в его больших глазах плещется знакомая мне боль, я затыкаюсь.
– Тем. Темик. Не сейчас, ладно? Я тебя умоляю, – выдыхаю я.
– Ты уезжаешь?! – истеричные нотки прорезаются в голосе Темика.
– Минуту подожди, – бросить его так я не имею права и поэтому, прихватив сигареты, прошу его об отсрочке объяснений.
Но вернувшись в квартиру, я понимаю, что момент упущен. Марк застыл у окна с явным намерением уйти. Ну уж нет. И я, стягивая с себя одежду, падаю на кровать.
– Марк, а давай прощаться как в кино? Медленно, красиво и нежно?
– Под красивую музыку? – Марк расстегивает манжеты своей безупречно белой рубашки.
– Обязательно. И титры…
14
Дождь… дождь… дождь… В этой чужой стране порядка я был совсем инородным. Не совпал ни одним выступом. Побег не принес мне ожидаемых результатов. Я тосковал. Остро. Эта тоска, будто пропитав меня всего с ног до головы, выплескивалась кислотными красками на холсты. Как ни странно, они пользовались популярностью. Но и это меня не радовало. Я, закрывая глаза, почти на ощупь выводил тонкие линии, которые непонятным мне образом вдруг сливались в знакомые черты лица. За это время я выписал каждый оттенок, каждый штрих своей любви на бумаге. И я заполнял ею мир вокруг себя, раздаривая и продавая работы. Словно метками усеивал время и пространство.
Нарядные витрины стараются замаскировать безнадежность, приправленную тоской, разлитую в воздухе и насквозь пропитанную серыми дождями. Свинцовое небо давит на плечи, заставляет опускать голову, пряча взгляд. В этой сытой правильности совсем нет мне места. Чужой. Одинокий. Даже огни вечерних окон не манят меня, потому что я интуитивно чувствую их инородность. Люди, словно заботливые муравьи, суетятся возле магазинов и, обвешавшись пакетами, спешат домой. Это жутко, когда вокруг тебя искрится и бурлит праздник, а ты один. Тебе некому выбирать подарки и не с кем открыть бутылочку вина. Я всегда не любил фальшивую предновогоднюю суету, пока жил с родителями. Но сейчас я бы многое отдал, чтобы прикрыться этим от пожирающего изнутри одиночества. Завыть бы. Но я взъерошенным мокрым воробьем скачу через лужи.
Маленький старинный городок с традиционным замком на взгорье, мощеными булыжником улочками, где порой и вдвоем разойтись сложно, и старинные дома, увитые зеленью. В одном из таких домов я и живу. Купившись на возможность прикоснуться к истории, я выбрал эту квартиру, о чем каждодневно жалею. Узкие окна скупо пропускают свет. Толстые стены, кажется, за века впитали сырость, которая выхолаживает комнату под утро. Скрипучее дерево вторит даже вздоху, а маленькая чугунная ванна, чудом втиснутая в закуток под самое окно, каждый раз заставляет меня мечтать о бане. Я мерзну. Постоянное ощущение озноба заставляет меня буквально жить с чашкой горячего чая в руках.