Лежать на каменой плите жутко неприятно, а особенно, когда не знаешь, чего ожидать. Ну что он может сделать? Побьёт меня? Ну пусть, лишь бы клип сняли. Ну что я за лох такой?
- Лан, ты закрыл двери? – тихий голос Влада пробирает до позвоночника.
- Конечно, закрыл, всё проверил. На площадке только мы.
- Отлично. Будешь помогать Мустафе. Включай фонограмму.
Когда заиграла моя песня, немного отпустило. Он ничего не сделает, да? По лицу Влада было невозможно что-либо понять. Он просто стоял рядом и смотрел на меня. Вдруг его руки потянулись ко мне, прошлись по моей груди, вызывая россыпь мурашек. Я замер. Это что ещё такое? Влад легко запрыгнул на мой алтарь и оттянул мою голову за волосы, открывая доступ к шее. Я дёрнулся, но оковы прочно меня держали.
- Что ты делаешь? – кричу я, стараясь переорать музыку.
Он не отвечает. Скидывает свой свитер, странно улыбается. Меня затрясло. В одно мгновение мне стало дико страшно. Он придавливает меня своим весом, и пытается поцеловать. Я кусаюсь, за что тут же получаю несильный удар.
Его руки тянутся к моим кожаным штанам, висящим на бёдрах. Я ору что есть мочи, но мне не перекричать фонограмму. Я бросаю взгляд на Мустафу и Лана, они спокойны, снимают.
Он ничего не сделает, не сделает…
Меня лихорадит. Я извиваюсь именно так, как они хотели, только бы скинуть этого ублюдка, уже раздевшего меня. Ему нравится происходящее, моя беспомощность, мои беззвучные крики, мои расширенные глаза.
Это не случится. Не случится.
Наверное, я понимал, что Влад сделает это, но не мог поверить. Мне было так страшно, что, не смотря на окружающий шум, я слышал биение своего сердца.
Он снова и снова пытается меня поцеловать. Я не сдаюсь. Я просто замираю. Меня охватывает омерзение, телом завладела паника, отдающаяся дрожью во всех конечностях.
Я закрываю глаза, но получаю звонкую пощёчину. Закрывать глаза нельзя, камера снимает, она должна видеть всё.
Я умоляю его не делать это. Умоляю до самого конца. Вплоть до того момента, как чувствую его член, давящий на сжатые мышцы анального отверстия. Если бы он остановился сейчас, я бы никогда этого не вспомнил. Простил бы, забыл. Но он и не думал останавливаться. Он проникал в меня медленно, не слыша, но понимая мои вскрики. Это было не так больно, как это было унизительно. Там, за пеленой белого света прожекторов, безразличные Мустафа и Лан, которые хотят одного – лучшего кадра. А тут расчленяют мою душу и им абсолютно нет до этого дела.
Когда я хотел петь и стать известным, ожидал ли я такого?
Нет. Даже в самых страшных снах я не мог представить, что меня будет трахать на камеру какой-то сволочной ублюдок, чтобы завершить съёмки моего второго клипа и поиметь на этом хорошие деньги.
Моя голова дёргалась, а тело скользило по гладкой плите. Я видел пальцы Влада на моих бёдрах, но не видел его глаз из-за упавших ему на лицо волос.
Господи, когда он уже кончит?
Господи, почему ты так жесток?
Ну почему?
Эта плата за популярность и успех? Это слишком большая цена.
Влад отставляет меня. Музыка, словно по волшебству, затихает. Тишина оглушает. Первый вопрос заданный хриплым баритоном:
- Всё снял?
И Мустафа кивает. Его режиссёрские амбиции перевешивают. Счастье заливает его лицо. Господи… Лан освобождает меня от оков, собирается обнять, но я отталкиваю его. Руки дрожат. Ощущение странное, будто это не со мной только что было. Будто этого вообще не было. Мустафа с Владом уходят смотреть отснятый материал, окликают Лана на полпути, и он, как верная собачка, бежит за ними. Я тихо сползаю вниз и обхватываю руками колени. Хочется забыться, обколоться и напиться. Только вот сил нет. Совсем-совсем. Как я буду смотреть им в глаза? Как? Я не смогу… Господи, и это будут крутить по всем каналам?..
Рядом садится кто-то, я, думая, что это Лан, не дёргаюсь. Но это Влад. Он протягивает мне свою сигарету. Непослушные пальцы отказываются держать её, тогда он сам даёт мне затянуться.
- Глубже, - просто говорит он, и я неожиданно чётко понимаю, что ни хрена ещё не кончено. Это только начало.
Отрезок №12. Опустошение
Смерть одного - это трагедия,
смерти многих - это статистика.
Утро серое, промозглое. Непривычный запах кофе и присутствие чужого человека в моей квартире. Слышу приближающиеся шаги и затаиваюсь. Но его ведь не обманешь. Я чувствую его циничную усмешку даже с закрытыми глазами.
- Сегодня можешь остаться дома. А завтра у тебя встреча с фанатами.
- Я не пойду, - едва слышно заявляю я.
Молчание пугает просто до дрожи.
- Хорошо. Отдыхай до конца недели.
Целых три дня. Это просто райский подарок.
- Только не нужно трагедию устраивать. Ничего ужасного не произошло. В клипе будет только твоё лицо. Никто и не узнает.
Естественно, его волнует только клип. А как быть с тем, что я сам знаю?
- Жду тебя в понедельник в студии.
Он касается моего плеча, мимолётно, но у меня ощущение, будто в меня ткнули раскалённым железом.
Ненавижу его.
Квартира уже не моё тайное убежище. Она пропахла им. Везде его след. В ванной - в капельках воды на зеркале, на кухне - в невымытой чашке, в прихожей - его светлый волос на расчёске. Меня ломает изнутри. Лично я знаю лишь одно средство.
Уже через час я пьян, накачиваюсь до отказа, в кожаном плаще нахожу таблетку экстази, глотаю её. Мир привычно не расцветает объёмными красками. Он всё так же хмур. Врубаю свой диск на всю. Блин, эту хрень написал я? Кошмар. Беру ручку в руку и альбом. В голову идёт лишь набор слов из которых никак не составить что-то стоящее. Горько, очень горько и пугающая беспомощность охватывает изнутри. Голова кружится, я кое-как добираюсь на кухню, выпиваю литровую бутылку воды, зная, что так нужно, затем ползу в спальню и вырубаюсь.
***
Утро такое же хмурое, как и вчера. Ничего не изменилось. Даже я всё такой же. Набираю ледяную ванну, опускаюсь туда и закуриваю. С удовольствием выпускаю дым и позволяю воде накрыть меня с головой. Такие вот дела, Димка. Ты всё-таки стал звездой. Что важнее: что тебя уже нет или что ты добился своей цели, пусть и таким способом?
Входная дверь хлопает. Только не…
Но это Лан. Смотрит на меня странно, сочувствующе даже.
- Привет, дружок, - смеюсь я.
- Ты под кайфом? – осторожно спрашивает «друг».
- Нет, - выпускаю облачко дыма. – А ты припёрся по его поручению проверить, не сдох ли я?
Молчание красноречивее слов. Лан мнётся в дверях.
- Что ж ты ничего не сделал, а, дружок? – Я беру ещё сигарету.
- А что я мог сделать? – вскидывается парень.
- Ну, хотя бы вызвать ментов, - начинаю перечислять я.
- Ментов? – он невесело хмыкает. – Меня бы первым закопали.
- Ну да. Слушай, вали отсюда. Жив я, не под кайфом, не пьян. Ванну принимаю, а ты вломился, как к себе домой.
- Ты… точно в порядке?
Интересно, а могут ли люди, пережившие такое, быть в порядке?
- Да, - я улыбаюсь.
Этот придурок уходит, а я включаю горячую воду. Нужно расслабиться. Отвлечься как-то… Может, встреча с фанатами не была такой уж плохой идеей? Согревшись, выхожу из ванной, закуривая очередную сигарету. Наверное, нужно назначить новую встречу. С кухни раздается шум, и я раздражаюсь. Просил же Лана свалить! Врываюсь туда и роняю сигарету на пол. Это не Лан, это Влад. По спине - мурашки. На мне лишь полотенце на бёдрах и нет даже возможности нацепить пренебрежительную маску на лицо. Зачем он здесь? Ну зачем?.. Влад подходит ко мне, тушит сигарету на полу носком тапка, не отрывая взгляда:
- Опять ты куришь эту хрень.
- Что ты здесь делаешь? – мой голос как-то сразу осип.
Он не отвечает, возвращается и продолжает резать овощи. Словно меня и нет. Как он говорил, пустое место? Так и есть.
Я ускользаю переодеться. Натягиваю джинсы, футболку, толстовку. Вообще, искушение напялить на себя весь гардероб велико. Глубоко вдыхаю и выдыхаю, чтобы успокоиться. Не нужно на всё так реагировать. Он уйдёт. Рано или поздно… Где-то была моя тетрадь… Я могу попытаться написать что-нибудь… Попытаться… Ручка в руках дрожит. Ненавижу ручки. Где все карандаши? Но я даже пошевелиться боюсь.
- Ты обедал? – я подскакиваю. Отрицательно качаю головой. – И не завтракал, наверное? На кухне салат.
- Не хочу.
Он не настаивает. Сидит рядом. А у меня кружится голова только от одной его близости. Мгновения растягиваются в бесконечность. Скрип кровати, его горячие губы на шее. Я крепко закрываю глаза, пытаясь убедить себя, что это сон.
Отрезок №13. Сопротивление
Люди похожи на креветок — если убрать всё лишнее,
то почти ничего в них не останется.
Встреча с фанатами была назначена на три часа дня. Какие-то счастливчики, участвующие в радио-викторине и выигравшие свидание со мной. Я разоделся в пух и прах и был похож на демона из преисподней. Привычно выделенные глаза и художественный беспорядок на голове (потому что я выкинул расчёску - ей пользовался Влад).
Счастливчиков было четверо: два мальчика и две девочки. Все с «закосами» под меня: темноволосые эмо-готы. И такое бывает, да. Самым нормальным человеком была журналистка. А фрика с кислотно-оранжевыми дредами за камерой я вообще в расчёт не беру.
Сразу заказываю бокал вина, добавляя официанту:
- Чтобы было красным, как кровь…
Девочки и мальчики едва не падают в обморок. Они не сводят с меня восхищённых глаз, будто я только что спустился с небес.
- Итак, - журналистка берёт в руки микрофон, - с нами восходящая звезда Mortuus.
Мои фанаты завизжали.
- Морти, - представительница СМИ с лёгкой улыбкой обратилась ко мне, - что вы скажете о своём новом альбоме?
- Скука, - протягиваю я, подмигивая одной из девчонок-фанаток.
- Да вы ещё и скромный.
- До безумия.
- Итак, с нами четверо счастливчиков, которые могут задать любой вопрос их кумиру. Начнём с вас.
Журналистка указывает на самую младшую на вид девочку. Та тут же покрывается равномерным малиновым румянцем и с трудом выговаривает:
- Почему вы пишите такие грустные песни?
- Потому что жизнь невесёлая.
Кажется, этот ответ её удовлетворил. Она смущённо улыбнулась. Дальше вызвался бойкий парнишка:
- Правда ли, что вы бисексуал?
- А ты хочешь проверить? – я лениво глажу ободок своего бокала.
Но парень не тушуется, посылает мне многообещающую улыбку.
- Кто следующий задаст вопрос?
Оставшиеся мальчик с девочкой переглянулись между собой.
- Ну, а сколько вам лет? – решилась девочка.
- Я живу на этом свете столько, что он уже успел мне опостылеть, - ухожу от прямого ответа я.
- А вы пьёте кровь? – продолжает она.
М-да, маразм крепчал.
- Только юных разговорчивых девственниц, - доношу я эти слова до её сознания загадочным шёпотом.
Она замолкает. Восхищения на её личике только прибавилось.
- Ещё есть вопросы? Ты, - журналистка указала на того самого бойкого паренька. Тот нахально улыбнулся мне:
- У вас есть бойфренд?
Лан зло показал из-за камеры кулак журналистке. Личная жизнь – табу для артиста, это особо оговаривается. Я лишь снисходительно отвечаю:
- Нет.
- Это просто сенсационное заявление! – подхватывает журналистка. – Дорогие зрители, у вас есть шанс! Спасибо, Морти, что пришли к нам. В заключение, я бы хотела отметить, что буквально утром видела отрывок вашего нового клипа и уже предчувствую, что это будет шедевр. Как у вас получается так реалистично играть?
Знаете, меня будто ударили. Как бы я не старался убежать, от этого не скрыться. Теперь мне всё будет об этом напоминать.
- Это не игра, - оскаливаюсь я, - это реальность. Мой второй продюсер…
- Хватит! – прервал меня Лан.
Я пожал плечами. Всё равно никто бы не поверил.
Детишек сразу вывели, журналистка задавала мне всё новые и новые вопросы, на которые я рассеянно отвечал, допивая вино. Что мне делать дальше? Одиночество и квартира пугали, как никогда. Мы вышли из кафе и уже у лимузина я обернулся к девушке:
- Поехали со мной?
- Отлично, - она ухватилась за шанс, – у меня ещё столько вопросов к вам.
- Но я зову тебя для минета.