Этот мир, кажется, рухнул под грудой обрушившихся проблем.
Отсутствием денег, долгов с учебой, проблем на работе. "Беда не приходит одна". Вот уж воистину великая истина. И сегодня завтра, если не будут погашены долги, придётся ночевать на улице. Но денег нет и им неоткуда взяться, не говоря уже о том, что отчисление из университета, оказывается не мнимой, а вполне реальной угрозой, почти такой, же реальной как приказ о твоём увольнении.
Депрессия. Великая американская депрессия, кажется полной ху*нёй по сравнению с моей личной маленькой бедой. Да что там катаклизмы всего мира, к чорту на них. Я зацикливаюсь на себе и понимаю, что в моей личной внутренней вселенной, уже давным-давно во всю гуляет десятибалльный шторм, пласты нейронов содрогаются жесточайшими стрессовыми землетрясениями, а вверх вырываются фонтаны лавы, состоящие из бредовых мыслей.
Дайте мне мыло душистое, эх, да верёвку пушистую.
Судорожно обдумываю что делать. Курю. Думаю. Но ничего не думается.
"Дурак думками богат".
И тогда я собираюсь. Собираюсь.
В мозгу слабо мельтешит последняя отстранённая мыслишка. Вот кажется уже и всё. Разрешаю ей быть. Я жеж люблю себя. И начинаю двигаться дальше. Не позволяя себе поблажки: вытянуться, поскулить или приткнуться за чужую спину, политики, "моя хата с краю", в надежде что оно, как - то всё возьмёт и само рассосётся.
Нет, сцуко, - ругаю себя последними словами - Ты уже и так своим раздолбайстовм сделал достаточно, теперь вот, не рассосётся, пока сам не раскидаешь всё по местам.
И раскидываю. Звонок на работу. Личная встреча. Сам. Принял.
Шагаю под прицелом настороженных сочувственно тёплых взглядов - глаз, ощущая что кажется задымиться строгая тёмно - синяя рубашка с озорным мальчишеским галстуком с динозавриками. Светлые волосы уложенные стальными прядками наверх, лёгкий мазок геля, еле уловимый аромат Джинфиз. Всё продумано до мелочей и это нарочито небрежная опрятность и аккуратная оправа очков, в которых я совершенно не нуждаюсь. Офисный стиль делает меня старше моих лет. Без делового костюма, я мальчишка - тинейджер, и мало кто воспринимал бы меня серьёзно, если бы ни какое - то интуитивное понимание по одёжке встречают, а ум у меня всегда был. До сегодняшнего момента. Распахиваю дверь, элегантный поддятнутый. Но наверное прекрасно понимающий, что я зарвался. Что, взяв на себя обязательства по проекту, я не только не уложился к сроку, но даже не сумел предоставить ничего достойного внимания.
Творческий кризис мать его ити за ногу, будь он не ладен.
И моё место не здесь, в этом дорогом пахнущем кожей, деревом и отливающим новомодным металопластиком месте, а на улице, за бортом жизни, где однажды мы столкнулись с моим будущим шефом, когда намывая стёкла его машины, я легко почти играючи, рассказал, как должен выглядеть в моём понимании рекламный ролик.
- Александр Владимирович, я, в общем, так получилось...
Говорю комкано, пытаюсь объясниться, но потом выпрямляюсь, и меня несёт, про то, что наши корабли бороздили просторы ...
Слышу смех. Кажется невероятно. Я что ещё жив? Шеф улыбается, подперев подбородок кулаком и смотрит на меня как на любимого клоуна, которого ему оказывается так долго не хватало, что он даже впал в депрессию. Во взгляде серых глаз-тоска. Ещё одна депрессия? Забавно.
- За что я тебя держу? Сам не знаю, - вздыхает шеф притворно и показывает рукой на кресло.
- Присаживайся, Костя. Кофе хочешь? - и не дождавшись отказа нажимает связь
- Леночка, два экспрессо и - обволакивающий взгляд в мою сторону.
Я краснею против воли и холодею одновременно.
- И что нибудь... - Его фраза теряется поглощённая приливом крови и шумом в ушах. Сердце стучит. Именно в такие моменты я боюсь по настоящему. Не когда орёт, а когда вот так.
Секретарша приносит кофе. Смотрит на меня с любопытством и сочувствием. Она то наивная, свято уверена, что сейчас меня здесь будут в лучшем случае, убивать.
Беру чашку, почти машинально. Вздрагиваю, слыша неуловимый щелчок замка. Шеф обходит кабинет, говоря о каких - то мелочах и пустяках, а затем внезапно оказывается напротив меня.
Чёрные волнистые волосы, зачёсанные назад, пронзительный взгляд, длинные смуглые пальцы музыканта.
Вся местная женская половина в Алекса безнадёжно влюблена, вся мужская его свято ненавидит, впрочем, это не мешает его уважать. Алекс - металлический монстр, требовательный, но справедливый. Кажется, у таких как он не бывает слабостей. Ан нет.
- Ты ничего, не ешь, - шеф забирает кружку, из моих, ставшими безвольными пальцев.
Его ладонь словно случайно проскальзывает щеке, почти ожог.
- Любишь сладкое, Кост?
- Александр Владимирович.
Бровь шефа досадливо дёргается.
- Мы кажется, договаривались, Костик.
- Алекс.
Я знаю, что сейчас мои глаза превращены в две бездонных планеты, но именно это и заводит его больше всего. Как тогда, на корпоративной вечеринке. Зачем я пошёл на неё? Не знаю. Но началось всё с неё, с того дурацкого лишнего коктейля и предложения шефа проветриться немного.
И его горячие руки и губы, и мои собственные бесстыдные ласки в ответ.
Пьяные люди не соображают, что они делают, но могут ли они не соображать настолько?
Не знаю. Я хотел бы забыть об этом, но шеф каждый раз настойчиво напоминал о случившемся, давая понять, что желает большего.
- Почему, Костёнок? Боишься?
- Нет... Просто, - краснею, не зная как себя вести.
Он подносит шоколадный трюфель к моему рту.
- Подкормить тебя, что ли?
Как отказаться, если ситуация более чем понятная?
Я хочу вскочить, но не могу даже двинуться. Он принимая это за согласие нажимает шоколадом на мои безвольные губы, откровенно пачкая кремом -
- Давай, - даже в его умиротворении слышится приказ. Я подчиняясь и понимаю зря, это сделал.
Его ладонь уже на моём бедре, вторая рука откровенно заигрывает с моим ртом.
- Оближи, - шепчет он, и я облизываю почти машинально, чем реально осознавая ситуацию.
Шеф издаёт экстазирующий стон и приникает к моим губам, одновременно запуская руку в ширинку.
Я отталкиваю его, пытаюсь оттолкнуть. Наша борьба опрокидывает кресло, летим на пол, грохот жуткий, но здесь непроницаемые стены.
-Отпусти. %%% - ору я - Иначе, я за себя не отвечаю. Отпусти. %%%
Ударяю его со всего размаха, бью в челюсть и в глаз, удается оттолкнуть назад, вскочить. Смотрю на своего скорчившегося матерящегося на ковре начальника. Зрелище не то что бы жалкое, но неприятное. Если бы он желал, он бы дал бы сдачи. Не пожелал видимо. У него заплывает глаз. У меня саднит ободранные костяшки пальцев.
- Уволен нах! - шипит шеф. - Пошёл % вон. Выметайся. Задо% меня%
Он говорит что - то ещё. Злое, резкое.
Я стою, торможу. Любой нормальный человек должен бы в такой ситуации вылететь из кабинета с гордо поднятой мордой, а я беру полотенце и намочив под краном, сажусь на корточки перед шефом.
- Простите, - он материться, но потом в конце не выдерживает. -
- За что простите? Ты ещё спроси, очень ли мне больно?
- А вот это правильно, - замечаю я резонно.
- Трудовую, завтра заберёшь, - говорит шеф, забирая полотенце и избегая смотреть на меня.
- А почему не сегодня? - спрашиваю, набравшись наглости.
- Потому что я может, передумаю, - отвечает он. - Если я тебе неприятен, то какого хуя, ты ведёшь себя так? Ты провоцируешь меня! - Он материться и затем резко выбрасывает руку вперёд, хватая меня за галстук.
- Скажи мне в лицо, ты действительно хочешь, что бы я оставил тебя в покое?
Становиться смешно.
Мелодрама, мать его. Шеф молодой мужик, и ведь в жизни бы не подумал что гей. Жена, ребёнку пять лет. И вот надо же. Западает на своего ничем не примечательного сотрудника. А что, вполне себе сотрудник.
- Да. Что тут непонятного? - бурчу я пытаясь освободиться. Мне не то что бы неприятно. В конце - концов, в душе я наверное всё таки бисексуален и может быть именно это и ощутил во мне шеф.
Некое внутреннее осознание, что я не такой как остальные, или, что - то в этом роде. Что меня не стошнит от мысли, что мы могли бы.
Хотя нет. От мысли, что мы могли бы, меня как раз тошнило.
Выдираюсь из скользящей по рёбрам руки и осознаю, что врезаюсь в чужое тело, следуя за своим злополучным галстуком, а затем чужие губы прижимаются к моему рту, в то время как жёсткие пальцы, словно клещами врезаются в затылок.
Не вызывая у меня никаких ощущений, кроме детского желания зажмуриться от страха и понимания, что надо дать в морду, но блин уже просто тошнит от всей этой ситуации. Я устал. Жутко устал.
От меня отстраняются, и наступает офисная тишина.
Рискую вернуть душу в тело и посмотреть на ситуацию одним глазом.
- Успокойся, не буду больше, - сообщает шеф и держит меня в своих руках. - В жизни бы тебя на работу не взял, если бы знал, чем это обернётся, - говорит он глухо. - Талантливый доолпоёб, всю душу мне вымотал, мать его.
Мне становиться стыдно и как - то странно неловко одновременно.
- Если через неделю проект на будет готов, я тебя либо вы % либо ты вылетишь нахрен, усёк? - сообщает от поднимаясь и отталкивая меня. Я поднимаюсь и хочу поскорее убраться за дверь.
- Стой! - приказ шефа застигает уже у самых дверей. - В порядок себе приведи, идиот. Умойся.
Я послушно иду к раковине. Да уж лицо то ещё. Раскрасневшееся, и такое жутко блядское, что я даже внезапно начинаю понимать реакцию шефа на себя.
Сам себе бы в жизни не поверил.
Наклоняюсь, плеская на лицо ледяной водой, ощущая, что меня уже не просто раздели глазами, а буквально изнасиловали ими несколько раз.
- Что с деньгами? - спрашивает шеф. Гордо пожимаю плечами.
- Зайдёшь в расчетный, - сообщает он и принимается выписывать приказ.
Ухожу, не веря себе.
Позавчера шеф узнав о неготовом проекте клялся уволить, а вот вместо трудовой, получаю очередной аванс.
Ну вот всё таки в этой мелодраме есть свои положительные стороны, - мелькает грустная мыслишка. По крайней мере, мне есть чем платить за квартиру и на что жить. Но если я не сделаю проект... Маленькая отсрочка перед смертью. Но я же сделаю. Я знаю, что успею.
За спиной вырастают первые маленькие пёрышки крыльев, которые безжалостно выдираются после встречи с деканом.
- Никакой возможности. Вы и так уже пропустили все возможные сроки сдачи, и завтра если вы не предоставите все свои долги, то...
Кажется всё?
Поборемся. К чорту, мы ещё поборемся. Возвращаюсь домой.
В душе весёлая злость. Удар по мозгам порцией двойного экспрессо, и тремя чашками Лавацо без сахара.
Ощущаю себя героем фильма "Пароль Рыба - меч". Тот же хлопал ладонями.
Собрались. Поехали.
Итак, что там у нас? Курсач, который утром должен быть сдан и пара лаб. Фигня какая. Подумаешь.
Сажусь на телефон и понеслось под забавное ыыы "Домини, домини эра маст".
Ночь на телефоне. Ночь в сети. Ночь без сна.
Голова работает как компьютер, глаза прищурены. Минута на перерыв, что бы выкурить сигарету и снова за работу. Пальцы, словно сумасшедшие. Мысли ложатся ровные и отточенные, совсем не свойственные мне.
Словно сейчас пишу не я, я кто то за меня, рассказывает мне о всех этих нулевых и альтернативных гипотезах, и статистике вычислений. Сравнение корреляций, выборки. Хотя бы две.
Фигня. У меня будет четыре.
"Глаза бояться, а руки делают".
Звонок на трубу. Кому не спиться? Снимаю трубку.
- Охуели? На вашем месте.... - Сердце, кажется, перестаёт биться.
Голос пьяный и снова в нём проскальзывают эти знакомые мне, завуалированные намёки полные, недвусмысленного подтекста. Алекс.
- Встретимся. Я просто хочу поговорить. Обещаю, ничего не будет.
Я начинаю бояться своего шефа, потому что в последнее время он кажется мне одержимым.
- Я не могу сегодня, - машинально отвечаю я и бешусь сам на себя. Я что сдурел?
- Не могу вообще! - обрезаю и кладу трубку.
Крылья кажется, выдрало. Звонок раздаётся снова. Обрубаю телефон. Острое желание уехать. Не могу. Мне некуда ехать. И учиться надо. И завтра быть на работе мне тоже надо. Но там этот гавнюк и...
Стоп. Я не буду об этом думать. Меня это не касается. У нас свободная страна. Погружаюсь в работу. Ну вот, кажется уже почти всё. Время четыре утра. Успел.
Звонок в дверь. Кого там принесло? Открываю машинально, и вдруг понимаю, что не спросил, а кому я собственно открываю. Вот олень. Поворачиваю замок назад.
- А ты собственно хто, Красная шапочка?
Слышу ответ окончательно невменяемого Алекса. Он приехал через весь город, взял такси потому что, так больше не может продолжаться.
- Коста, поговори со мной! - просит он, и я начинаю трястись, не зная, что делать. За телефон. Кому? Что скажу? У начальника спермотоксикоз. Выйти и набить морду? Смешно. Переход уже через все крайности.
В дверь начинают звонить настойчиво. Мысли мечутся в панике. И...
Заставляю себя успокоиться. А меня оно ебёт чужое горе? Я у себя дома.
Отвечать нет никакого смысла. Не дверь же мне сломают. Ментов вызывать? Ну...наверное всё же не стоит. Мне нужна эта работа, а психическая атака ни к чему. Врубаю плеер погромче и падаю спать.
А на утро тихо. И даже никаких следов на двери.
Вот так вот цивилизованные и культурные люди решают свои проблемы.
Но мне пора. Утренний душ, чашка зелёного чая, к которому я в последнее время пристрастился. Закидать вчерашний хаос в сумку и аккуратно разложить по папкам.
Ну. Вздрогнули, навстречу стрессу. За американской мечтой.
Ноги шагают вперёд, сначала с трудом, потом уже привычно.
- Да успел. Да посмотрим. Посмотрим, что будет в следующем семестре. Всё таки можешь, когда хочешь.
Привычно молчу, не собираясь озвучивать этой суровой тётеньке с проформой педагог, что работаю, и на работе меня не отпускают на учёбу и что... Ещё много всего. Зачем ей?. Её это не касается.
Звонок на мобилу. Поднимаю трубку. Вот же бля. Полный пипец.
- Да я понял. Сегодня я должен съехать. Да, я смогу.
Вешаю трубку и иду дальше.
Отключая чувства, заставляя работать лишь разум и тело. На пределе. Покупаю два журнала и маркер. Зачем? Сам не знаю. Сажусь на скамейку и начинаю тупо чиркать маркером все объявления о работе и о съёме жилья. Звоню, не сходя с места.
Потихоньку начинает отпускать.
Это только на первый взгляд, кажется, что проблемы решить невозможно, а на самом деле очень даже возможно. Договариваюсь о встрече и еду забирать вещи. Интересно я успел убраться дома или хозяйка, приехавшая меня выселять с новым, более платежеспособным жильцом, попадёт на развал и хаос?
Захожу по пути на один из адресов. Ощущение дикой усталости наваливается уже в подъезде. Заставляю себя встряхнуться.
Я смогу, я сумею, я справлюсь, я не имею права проиграть.
И я не проиграю до тех пор, пока я не сдамся. Неважно, каким образом, пока я верю, пока я борюсь, пока я барахтаюсь, порой даже на самом дне этой жизненной лужи, я буду быть.
Я не могу иначе. Потому что там за моей спиной стоят глаза. Глаза тех, кто никогда не верил в меня. Кто вместо напутственного слова сказал мне, что я сдохну, как собака под забором, потому что ничего не стою сам по себе.
Звонок в дверь. Ответный скрежет замка. Открыла типичная алкоголичка неопределённого возраста. Пока ещё не опустившаяся. Но время летит быстро.
Диалог на пять минут, стоя на пороге лестничной клетки.
Достаточно одного взгляда за её спину и я отказываюсь, сообщая, что подумаю.
Да уж куда мне думать, если сейчас через пару часов мне негде будет жить. Слышу предложение снизить цену. Киваю машинально.