— Прости меня малыш… пожалуйста прости, — зашептала она и стало ещё больней. Стало невыносимо. Одиноко. И снова страшно. А потом тоскливо. Так тоскливо, что захотелось завыть. Она и так подвывала себе, но хотелось закричать, чтобы Он тоже услышал. — Как ты мог? Как… ты мог сделать это? — повторяла она в отчаянии. Хотелось закричать «Ненавижу!», но именно сейчас так захотелось чтобы он был рядом. Он должен быть рядом! Не Дэнни! Ни кто-то другой, а Он. Это Ян должен был ходить с ней по магазинам, выбирать одежду для их ребёнка… заботиться о ней… о них… Не Дэнни! Ян должен выслушивать её жалобы… Ян должен помогать, когда ей плохо… Ян должен! Должен! Должен! Должен!
— Ты должен это делать! — прорычала она и в отчаянии стукнула сжатым кулаком по дивану. В душе поднялась злость… на него… на себя… Но теперь она знала куда себя деть. Она будет писать эту проклятую чёртову картину. Она будет писать и любить… Любить своего маленького ребёночка… Любить и заботиться… Заботиться и отдавать всё что есть у неё в душе… Всё отдаст ему… Всю себя… Она потратит все силы на него, чтобы ни на что больше не осталось. Чтобы не было сил жалеть себя и плакать… Чтобы не было сил ни на кого кроме…
Она убеждала себя, но внутри чувствовала дикое бессилие, беспомощность и боязнь, что она не справится.
— Мамашка тоже мне! — она вскочила с дивана и понеслась по квартире, собирая бумажки и рецепты, что каждый раз вручала ей доктор. Половину из них она закинула в неизвестном направлении. Она нашла почти всё. Что-то валялось в ящике на кухне, что-то в спальне в тумбочке. Последние рекомендации она найти не смогла. Даже снова чуть не расплакалась. А потом второй раз обшарила сумку и достала из дальнего кармана помятые листочки.
Эва успокоилась, умылась, сгребла все бумажки и пошла на кухню. Налила крепкий и горячий чай. Насыпала много сахару, размешала и пригубила. Потом посмотрела на чашку и вылила всё в раковину.
— Нет, малыш, я не хочу, чтобы у тебя была аллергия на сладкое, так что вот… — она выбросила шоколадки в мусорное ведро. С сожалением, но решительно. Снова налила чай и села за стол. Разложила все рецепты и начала изучать, что ей дали. Кучу всего. Рецепты витаминов, какие-то лекарства… диета… что-то, чтобы уменьшить тошноту… для аппетита… Эва пошарила в ящиках и нашла чистые листы бумаги, достала авторучку. Потом переписала все рекомендации аккуратно и красиво и прикрепила магнитом к холодильной дверце. Дальше она выписала продукты, которые должны обязательно входить в её ежедневный рацион. Слегка покривилась, увидев то, что терпеть не могла, но вписала и это тоже. Этот листик присоединился к своему «собрату» будучи пришпиленным вторым магнитом. Она собрала в кучку рецепты витаминов и лекарств, список продуктов, с намерением в ближайшее время купить всё это. Также она решила заглянуть в книжный магазин. Пора бы прояснить собственную темноту по поводу своего состояния.
Удовлетворённо оглядев плоды своих небольших трудов, она положила руку на живот и прислушалась. Понимала, что ещё слишком рано, чтобы малыш зашевелился, но так хотелось, чтобы он подал ей какой-то знак, что он знает и понял…
— Я люблю тебя мой маленький… я так тебя люблю… очень сильно люблю… — уговаривала она. Уговаривала и убеждала. Его и себя…
Глава 34
— Что-то ты не спешишь выздоравливать, — укоризненно прозвучал знакомый голос, вырывая из полудрёмы. Но это хорошо, потому что состояние было не очень приятное. Можно сказать принеприятнейшее. Он как младенец, только и делал что спал. Сон лечит. Но почему-то ему это мало помогало. Ян медленно повернул голову в сторону вошедшего, но даже это простое действие оказалось почти не под силу. Лень было двигаться, и говорить тем более. Поэтому он только вздохнул и вопросительно приподнял бровь. Это всё, что он мог сделать. И всё что он хотел сделать в этот момент. Видеть никого не хотелось. Никого вообще. И даже друзей. И Грегори в том числе. Разговаривать не было смысла. Ему и сказать было нечего.
— Лисандро скоро уже бегать будет, — продолжал свою нотацию Грегори, усаживаясь на стул.
— Рад за него, — хмуро буркнул Ян и потянулся к бутылке с водой. В горле пересохло так, что говорить было больно. Он крутанул крышку одним ловким движением пальцем правой руки и отпил из воды.
— Я на минуту, — предупредил Грег. — Ехал мимо и решил зайти узнать как ты. В коридоре столкнулся с твоим доктором. Он говорит, что ты в плохом состоянии.
— Он всегда так говорит, — недовольно отозвался Ян, вернул бутылку на место, а потом произнёс с ленцой в голосе: — У меня все кишки выжжены после наркоза и антибиотиков. Я задолбался жрать таблетки. А то, что мне приносят в качестве еды… На это смотреть невозможно, а не только есть. Так что оставь свои ценные советы при себе мне и так хреново.
— И не собирался, — любезным тоном выдал Грегори. А даже если и собирался, то решил не начинать, потому что понимал состояние друга. Они перебросились парой незначительных общих фраз. Ян не был настроен на разговор, и трогать его в таком упадочном настроении не было смысла.
— Сегодня я популярен как никогда, — чуть съязвил Ян, когда дверь в палату снова открылась.
— Не льсти себе, — Данте не стал долго тешить его самолюбие. — Кроме тебя тут ещё больные есть, — усмехнулся он. — И вообще я по делу и ненадолго. Некогда мне рассиживаться. Я уже и так сюда как на работу хожу.
Как только в палату вошёл Данте, Грегори намеревался сразу встать и уйти. Их взаимная неприязнь росла с каждой встречей. И он не имел особого желания находиться в обществе итальянца. Однако завидев в руке у Данте большой серый конверт, он заинтересовался и остался сидеть на месте, любопытствуя, что же за дело привело его сегодня. Данте даже не поздоровался, будто трудно было произнести два слова, а сунул конверт Яну и отошёл к окну.
— По-моему твоя мадмуазель совсем не грустит, — усмехнувшись, чётко сказал он.
Когда Ян открыл конверт, лицо его переменилось, но он не произнёс ни слова.
— Ты его знаешь? — продолжал кидать свои отрывистые фразы Данте, словно не замечая, что ответа на свои вопросы не получает. Грег бросил на него уничтожающий взгляд, когда увидел содержимое конверта.
— Они часто встречаются. От постоянно крутится вокруг неё. Не знаю уж какие у них отношения, — добивал он Яна, как-то по-особому громко выделяя слова. Ему словно было всё равно, как эти слова действуют. Он развернулся к окну, засунул руки в кармане брюк, будто вид из больничной палаты интересовал его гораздо больше, чем всё остальное. И совсем не интересовала реакция Яна, которая, впрочем, проявлялась только в некоторых моментах. Равнодушный вид, с которым он рассматривал фотографии и безучастное лицо… казалось никакой эмоции. Только смятый конверт в руке и напряжённая челюсть, что трудно выжать из себя даже слово выдавала его. Да он и не собирался распаляться и высказываться. Он вообще не собирался ничего говорить. Он просто сжал кулак, сминая тёмную плотную бумагу, пытаясь превратить её в ничто, как он хотел превратить в ничто того белобрысого хмыря, что был на фотографии вместе с Эвой. Стереть в порошок, потому что он просто стоял рядом с ней; уничтожить, потому что он прикасался к ней. Прикасался к его Эве…
Мур вздохнул, хотел что-то сказать, но так и не решился открыть рта. Данте стоял у окна с невозмутимым видом, а Ян смотрел на фото. Их было не много, только три.
— Ты его знаешь? — ещё раз спросил он и повернулся к Яну. Тот поднял на него потемневший взгляд.
— Имею представление, — сквозь зубы проговорил он.
— Вот и славно, — бодро сказал Данте и посмотрел на часы. — Мне пора. Это тебе на память, — он кивнул на фото. — Salute! — бодро произнёс он и вышел из палаты.
Грег секунду смотрел на Яна, потом взялся за фото, но тот вцепился в них мёртвой хваткой.
— Отдай! — он с силой выдернул их из рук друга и выскочил из палаты. Ян выпустил фото и прикрыл глаза. Дверь громко хлопнула, резанув по нервам. Оглушительная тишина, что сейчас царила в палате, казалось, пульсирует в мозге. Оглушительная тишина и пара мыслей.
Очень неблаговидных мыслей…
Совсем неблаговидных…
— Стой! — крикнул Грег, догоняя Данте. — Подожди! — ещё раз громко сказал он, почти прокричал, но тот шагал, не останавливаясь, словно не слышал. — Коста!
Грегори догнал его и преградил путь. Данте притормозил и уставился на него.
— Ты мне? — будто и не понимал, что слова был обращены к нему.
— Тебе! — рявкнул Грег. — Что за хрень ты притащил? — он почти впечатал ему в грудь, смятые фотографии. — Или ты думаешь, зря врачи прописывают пациентам полный покой и никаких нервов?
— Я ничего не думаю. Это не моя забота, — отозвался он и окатил Грега презрительным взглядом.
— Оно и видно, что не твоя! — Грег разошёлся не на шутку, намереваясь выказать всё, что он думает о нём.
— Красивая… — сказал Данте, пристально рассматривая фото, что сунул ему Грег. — Блондинка… Как раз в моём вкусе… Ещё есть что сказать или это всё? — он поднял взгляд на Грега.
— Какого чёрта?!
— Я не собираюсь перед тобой отчитываться! Можешь идти и дальше утешать его, если желаешь! Я не настолько чувствителен. Но думаю, через неделю он встанет на ноги как миленький! А ты иди и дальше бойся за его нервы! — бросил он ему в лицо.
— Да ты охреневший… — начал Грег.
— Кто? Охреневший кто?
— Что ты о себе возомнил? Забирай это и вали отсюда! — почти заорал Грег, готовый кинуться на Данте с кулаками.
— Если у тебя мозгов хватает только для того чтобы толкать наркоту в своих клубах… — прошипел Данте, придвинувшись ближе к Грегу. Он впихнул ему фото обратно. — Уйди с дороги… пока твою лавочку не прикрыли… Я не лезу в чужие дела, но ради такого удовольствия… — процедил он и развёл руками, а потом резко толкнул Грега в плечо, вынуждая отступить, что тот и сделал, пропуская Данте вперёд. Несколько секунд Грег стоял на месте, а потом вернулся в палату.
— Оставь меня! — резко сказал Ян, после чего Грег ушёл, досадно громко хлопнув дверью. В коридоре он остановился, посмотрев на злосчастные фотографии, потом выбросил их в мусорную корзину и покинул клинику.
Тихо. Оглушительно тихо. Только стрелки часов, висевших на стене, неумолимо передвигались. Раздражающе тикали. Нервировали. Только они вели отсчёт времени, а в остальном оно словно стояло на месте. Светлые стены палаты уже приелись до невозможности. Хорошо, что голубые. Он бы сошёл с ума в четырёх белых стенах. Хотя чувствовал, что и так уже был близок к сумасшествию. Чувствовал, как постепенно звереет. Бесится от собственного бессилия. Так же как в детстве, когда болел. Это было редко. И кроме банальной простуды, за исключением травмы плеча он ничем не болел. А если бы после бассейна не бежал домой с мокрой головой, то и простудой не болел бы. Как и в детстве, он ненавидел суету вокруг себя. Не переносил, когда Марта в беспокойстве бегала вокруг него, охая и ахая с кучей лекарств. И сейчас он с трудом переносил, постоянно туда-сюда снующих медсестёр, врачей… бесконечные анализы крови… Только запас его железного терпения истощался с каждым днём. Можно сказать с каждым часом…
А сейчас было тихо. Никого вокруг. Но мозг готов был взорваться всего от нескольких мыслей. И от этого надсадного и раздражающего тиканья тоже. Если бы сил было побольше, он бы встал и разбил эти часы. Какой идиот вообще догадался их повесить?
Он был слегка ошеломлён, введён в какое-то неподдающееся объяснению состояние. Эти фотографии… У него не то что фотографии её не было, он вообще не видел ни одной фото с её изображением; он не видел как она получается на них. А теперь увидел. Её. В каком-то застывшем моменте. Всего один кадр целой жизни. Маленькая частичка того, что она излучала… на этой безжизненной бумаге. Он и выражения лица толком не разглядел. Она поправляла растрепавшиеся волосы. И не сразу он заметил в кадре кого-то ещё рядом с ней. А когда заметил… Когда заметил, знакомая ревность жаром прошлась по всему телу. Даже ладони стали горячими. Представлять и думать это одно… Но видеть воочию рядом с ней кого-то другого это… Это невыносимо… Знать что кто-то другой назовёт её… позовёт… и она откликнется…
Самый преданный пёс может укусить своего хозяина, если тот тронет его рану, даже чтобы облегчить боль и помочь. Вот и он чувствовал себя так же. Чувствовал себя раненным зверем, готовым рыкнуть и кинуться на любого, кто трогает его, кто прикасается к нему сейчас в таком состоянии. В состоянии почти беспомощности и зависимости. С одной только здоровой рукой. На второй была фиксирующая повязка, которая исключала любые движения. Хотелось скрыться. Уйти и зализать раны в своей берлоге. Чтобы никто не добрался. Никто не видел. И самому не видеть и не слышать никого.
Хотя сейчас он был рад свой собственное боли, которую ему приходилось переносить. Спасали обезболивающие, но и их действие заканчивалось. В это время он отдыхал от собственных мыслей. Потому что думать просто ни о чём не мог. А когда мог, то думал обо всём сразу и о ней. О ней и о последних днях, что они провели вместе. О той карусели, что так стремительно закрутилась. Всего за несколько дней всё перевернулось с ног на голову, а он оказался не готов. Надо было затолкать её в самолёт силой и отправить далеко-далеко. Отправить её на другой материк, где её никто бы не нашёл, а не выслушивать всё то, что она ему предъявила. Начиная с того, что ему на неё плевать, и заканчивая тем, что он хочет от неё избавиться. В тот момент слова ему были не важны, он даже не стал думать над этим, забивать себе голову и устраивать по этому поводу очередные выяснения отношений.
«Что же ты делаешь, Эва…» — прошептал он после второй попытки уговорить её уехать. Он прошептал это, но только после тока как она сказала твёрдое «Нет!» и вышла из его кабинета. Он так не хотел слышать это «нет». Он думал и думал…
А на следующий день утром ему позвонили и попросили приехать на опознание. Почему ему? Он не хотел. Не хотел ехать туда. Не хотел видеть её. Но это пришлось сделать. В убитой девушке он опознал свою бывшую любовницу Изабеллу, подписал какие-то бумаги. Это была неприятная процедура. Противная и неприятная. Не очень уютно ощущать собственную, хоть и косвенную причастность. Совсем неудобно испытывать угрызения совести ещё и по этому поводу. Но всё быстро прошло. Он ощущал себя настоящим эгоистом, но это прошло. Жалость? Да. Он испытывал её. Изабелла не заслужила этого. Она молодая и красивая, у неё вся жизнь была впереди, как кто-то обязательно сказал на её похоронах. Но о ней Ян не думал. Не о ней. Он думал об Эве. Только она не выходила у него из головы, и он буквально покрывался холодным потом, когда представлял её на месте Изабеллы. Не хотел, но подобные мысли сами лезли в голову. Он думал всё утро и весь день. О ней и о себе. А она позвонила и сказала, что дописала фреску. Фреску…
Да ему было плевать на эту фреску!
Он воспользовался этим разговором. Воспользовался этим оборотом, что она употребила в шутку, чтобы закончить всё. Её жизнь была важнее собственных чувств. Важнее её чувств, и на это ему тоже было плевать в тот момент. В тот момент он меньше всего думал о чувствах и совсем далёк от размышлений о собственной неправоте. И сейчас, он был уверен, что поступил правильно. Он был уверен и никто не мог переубедить его в этом. Даже если своим поступком он навсегда оттолкнул её от себя, он считал себя правым.
Но так не хотелось отдавать её кому-то…
При одной только мысли об этом дикое чувство собственности охватывало его. Оно пронзало каждую клеточку тела. И каждая клеточка протестующе вопила и отказывалась принимать этот факт. И с этим тоже как то нужно было справиться. И это он тоже собирался сделать.
Но сначала ему хотелось разбить эти часы…
* * *
— Ну, пожалуйста…
— Нет!
— Я по тебе соскучилась, — умоляюще проговорила она в трубку.
— Нет и точка, — на удивление твёрдо сказал он.
— Мне совершенно не с кем пройтись по магазинам.