10 ноября
Неделю не хожу в институт. Что там на хрен делать? Забиваю и на скорое выступление команды КВН, и на студенческую газету, и на пары. Пошли они все в задницу. Васька не объявлялся. Обиделся, блин. Я думал, он прибежит на следующий день. Ну ничего, на обиженных воду возят. Если честно, то я даже и в магазин-то не выходил. Обнаружил у себя в морозилке целых два кило мясного фарша и налепил несколько сотен пельменей. Занятие на целый день. Когда они кончились, то обнаружились макароны. Посыпаешь сахаром - и так вкусно. Пить я перестал. Спиртное ничего не решало. В груди была какая-то сквозная дыра. Мне не писалось, не думалось, только существовалось. Я честно боролся с этим. И у меня были проблески. О Яне я думать перестал. Почти.
13 ноября
Звонок из деканата. Я как голос Стасика услышал, так подскочил на кровати. Он очень желчно поинтересовался, не умер ли я. Ну, где логика? Если я отвечаю, то, значит, жив. О чем я и сообщил заму декана. На что он сардонически захохотал и приказал мне явиться завтра к нему в кабинет.
Сегодня еще звонит Миха, предлагает придти посмотреть на смонтированный сюжет. Но я отмазываюсь. Видеть Яна я не хочу.
14 ноября
Лучше бы я не ходил в институт… На меня накинулись и Денис, и Машка, и Стасик. Первых двух я послал отдохнуть, а вот со Стасиком такой фокус не прошел. Он восседал передо мной в кресле, словно король. Листал журнал группы, хотя только что сообщил мне точное количество пропусков. Я уже превысил позволительную цифру в два раза.
- И о чем ты думаешь, Артемьев? – включил «папу» Стасик.
- Ни о чем, - вздыхаю я.
- Оно и видно, - ехидно замечает мужчина. – Если ты не исправишься, то я позабочусь о том, чтобы ты не был допущен к сессии.
Вздыхаю:
- Буду исправляться. Это все?
- Да, - вдруг улыбается он. – Пошли, на пару провожу.
И Стасик действительно провожает меня к аудитории. Немного обалдеваю, но делать нечего, захожу. Васька сидит с другим парнем, мне приходится занять место в самом конце. Уговариваю себя переждать эту гребаную пару. Она кончится, и я домой.
18 ноября
Включаю телевизор ровно в шесть вечера. Итоги зрительского голосования. Наш ролик из торгового центра занял первое место! Не верю своим глазам! Ай да мы! Хочется поделиться радостью, но не с кем. Ладно, смотрю дальше. Вот лучше бы не смотрел… Наш следующий ролик показывают опять последним. Опять это дурацкое название нашей команды. Когда оканчивается сюжет, я понимаю, что мы провалились. Нам уже ничего не поможет, сколько смсок не отправить. Пресно, сыро и ни о чем. А виноват в этом только я.
20 ноября
Дождь с самого утра. Я курю, подставляя лицо холодным каплям. Ненавижу двадцатое число. Иногда удается встретиться с отцом раньше, как в сентябре, допустим. Но это такая редкость. У меня ощущение, что батя специально мучает меня этими бессмысленными встречами. Однако, это моя плата за существование.
Зажимая сигарету в зубах, я набираю его номер. Он берет почти сразу. Ждет…
***
- Я заказал тебе кофе, - перед ним на столе две дымящиеся чашки.
- Спасибо, - киваю я. С волос капает.
- Ты можешь простудиться, - только не говори, что тебя это волнует.
Кафе уютное, маленькое. Запах выпечки и кофе. Почему каждый раз разные места? Оглядываюсь, рассматриваю стеклянные холодильники с выставленными напоказ тортами. Смотрю повсюду, только не на отца.
- Как ты?
Делаю глоток обжигающего напитка. Пережить эти пару вопросов и валить. Как человек, который тебя создал, может быть так неприятен?
- Нормально. И в институте тоже нормально. И вообще все супер.
- Понятно.
Не буду спрашивать как он, может быстрей получится. Блядь, не могу больше:
- Я спешу.
- Конечно, - он достает конвертик. Что-то новое. – Там и за декабрь. И еще небольшая сумма в качестве подарка на новый год. Купи себе что-нибудь…
- Спасибо, прости, я убегаю.
Оставляю чашку с недопитым кофе на столике в этом уютном кафе.
21 ноября
А батя-то расщедрился, положил на подарок целых пять штук. Тоскливо. Вот только тоскливо мне не было, когда меня настиг кулак собственного отца и сломал мне нос. Одним ударом дело не ограничилось. Я смутно помню происходившее тогда. Крики соседа, пытающего оттащить папашу от меня, визг его жены. Ненужные детали. Запах водки от отца, бигуди на голове женщины. Батя сорвался. Он не смог принять того, что его сын гей. Он и раньше уходил в запой, но сейчас это затянулось на пару недель. Десять дней из которых я провел в больнице. Синяки сошли, перелом ничего, сросся, а вот сердце - нет.
Мы оба понимали, что я больше не смогу оставаться дома. Протрезвев, батя снял мне квартиру, стал помогать материально. Я видел, что он чувствует себя виноватым, но не мог простить.
22 ноября
Получаю смску от Дениса. Саркастическую такую: «Спасибо, что поддержал свою команду на КВН». Блин, забыл совсем. Хрен с ней. Вырубаю на фиг сотовый.
Сразу становится хорошо. Меланхолия отступает. Я улыбаюсь своему отражению в зеркале. Долго вожусь, убираю квартиру. Даже люстру мою. Правда, там мыть нечего – три плафона. Вечером выхожу гулять в парк, мокну под непрекращающимся осенним дождем.
28 ноября
Я готовлю себе королевский ужин. Запекаю курицу, жарю картошку с грибами. Так же делаю салат «Оливье». Очень люблю его. Только муторно его готовить. Звонок в дверь меня отвлекает. Ну и кого там может принести? Я с руками, перепачканными приправами, полотенцем через плечо, иду к двери. Теперь я умней:
- Кто там?
- Вася, - раздается приглушенное.
О, пропажа. Так и знал, что он первый явится. Без задней мысли открываю дверь и неожиданно вижу Яна.
Ммм.
Озадачен.
Заглядываю за парня. Никого больше нет. А Вася где?
- Мне бы ты не открыл, - объясняет он свой обман.
Это правда. Я бы не открыл ему. Не хочу его видеть, не хочу вообще никогда.
- Можно пройти?
В этот раз он не наглеет. Хочется ответить «нет», но мое тело само делает шаг в сторону. Мы стоим в небольшой прихожей и молчим. Я не смотрю на парня.
- Э, у тебя ничего не подгорает?
- Да вроде нет… Блин!
Несусь на кухню и помешиваю жарящуюся картошку, получившую золотисто-коричневую корочку. Ну, ничего, и так сойдет.
- Готовишь?
Нет, блин, прикалываюсь.
- Зачем ты пришел? – я не оборачиваюсь, беру нож и начинаю нарезать колбасу для салата. – Я ничего не написал, и вряд ли напишу.
Долгое молчание, а потом:
- Тебе помочь?
Не дожидаясь разрешения, Ян берет другой нож и банку с солеными огурцами. Становится совсем рядом со мной, иначе невозможно, потому что кухонька небольшая, и принимается резать огурцы аккуратными кубиками. Снова молчим. Первый не выдерживаю я:
- Ну что ты хочешь?
- Чтобы ты участвовал в конкурсе.
- Я…
- Для меня этот конкурс важен.
Таким искренним его голос я никогда не слышал. Поднимаю голову и смотрю в его серые глаза. Сразу понимаю, что зря я это сделал, но отвернуться нет сил.
- Почему? – лишь одно слово слетает с моих губ.
- У тебя есть выпить?
- Э, - протягиваю я. Ну… Я, вино и Ян. Коктейль Молотова, блин. Тем более, я прекрасно помню, что нравлюсь ему немного нетрезвый. Или нравился… Только я понимаю, что сейчас парень собирается сказать мне что-то важное, быть может, приоткрыть завесу тайны. Достаю из холодильника початую бутылку красного вина. Разливаю по обычным стаканам. Нечего тут еще бокалы доставать… Ян делает пару глотков напитка и возвращается к огурцам.
- Для меня жизнь поменялась два года назад, - замираю испуганно. - Когда я отказался учиться там, где хотел папаша.
Отлегло. Не я виновник его жизненных изменений.
- После скандала мне был предъявлен ультиматум: или я учусь, где он хочет, или убираюсь из дома. Как ты понял, я выбрал второе. И не жалею.
Ян делает еще глоток вина, а я вспоминаю, что вроде как резал колбасу.
- Год назад я наткнулся на бездомную собаку, почти как Джесси, стал искать приют, отнес ее туда и остался с ними. Эти люди делают добро.
Хмыкаю. Очень саркастически. А Ян улыбается:
- Ладно, переигрываю, собачек мне, правда, жалко, но они не основная моя причина участия в конкурсе.
- Я, кажется, понял.
Он с легкой усмешкой смотрит на меня.
- Доказать папаше, что ты способен чего-то добиться и без него?
- Правильно, - Ян тянется и утаскивает кусочек колбасы. – Телевидение – это сила, именно поэтому оно мне и интересно. Правда, ведущим я не собирался становиться, но раз уж так сложилось… Главное начать.
- А собачкам ты как поможешь? – с иронией спрашиваю я, высыпая в кастрюльку свои неровные кусочки колбасы.
- Рекламой. Реклама – двигатель торговли. Слышал о таком?
Киваю. Интересно. Так хочется завалить его вопросами, но я понимаю, что это будет лишним. Мешая картошку на сковородке, ловлю себя на мысли, что мне хорошо. Вот так вот по-домашнему хорошо. Так, как давно не было. Как в детстве, когда мы с папой делали леденцы из жженого сахара. Сто лет назад. Но мысль, что мне хорошо с Яном, меня пугает. Между нами слишком большая пропасть.
- Ладно. А зачем тебе я?
- Ты и сам знаешь, что участников нужно четверо. Иначе команду дисквалифицируют.
Знаю. Так банально. Но я же не хотел услышать большее?
- Подумаешь над сценарием? – парень пристально смотрит на меня.
Киваю. Хорошо. Глупо отступать у финиша. И снова эта его улыбка. Черт. Меня к нему тянет, словно магнитом. Нет. Не хочу.
- Это все? – я делаю акцент на слове «все».
- Да, - он чуть встряхивает головой. – Мне пора.
Одевается, кивает мне на прощанье и уходит. Кухня кажется пустой.
Декабрь
1 декабря
Мне нужна помощь со сценарием. Несколько дебильных шуток я придумал, но куда их вставлять? И, вообще, кто так работает? Я даже не знаю, где снимать следующий сюжет. Звоню Яну. Удается нажать зеленую кнопку на телефонный номер с его именем лишь с третьего раза. Его голос ровный, не удивленный. Говорю, что всем нам нужно встретиться. Лучше на нейтральной территории. Выбираю недорогое студенческое кафе. Краткое «хорошо» и короткие гудки. Смска через полчаса: «Сегодня в 19.00». Отлично.
***
Я на месте гораздо раньше. Заказываю себе молочный коктейль и принимаюсь пить его. Он оказывается вкусным. Я заказываю еще один. А потом еще один от нечего делать. Почему никого нет? Торчу здесь уже полчаса. Позвонить?.. Нет. Еще подожду. И тут на стул передо мной опускается Ян. В его волосах блестят капельки дождя.
- Привет, а где остальные? – спрашиваю я.
- Остальные не придут, - парень снимает куртку.
- Что?
Это что еще за новости? Мы же команда?
- Твой Вася сказал, что его достали наши ссоры, Миха сказал примерно то же самое, только с матами. И, кстати, тебе нужно заплатить за нанесенный ущерб бару десять штук.
Перевариваю новости. Ну, чудесно. Еще и платить должен. Обидно, что Васька не пришел. Ладно.
- Снимать-то Миха будет?
- Да, - просто отвечает Ян и отпивает из моего стакана.
Это кажется таким интимным, что я, наверное, краснею. Только парочки пьют из стаканов друг друга. Не очень хорошо, что я тут с Яном, и нужно это быстрее заканчивать:
- Ну, какие идеи?
- А у тебя?
- Знаешь, что думаю? – вздыхаю. – Этот сюжет будут показывать восемнадцатого декабря. За две недели до нового года. А все очень любят этот праздник. На этом бы сыграть. Только… - я печально смотрю на хмурый пейзаж за окном. Затянутое тучами небо, моросящий дождь. Где найти зиму посреди осени? У нас и в канун нового года не бывает снега. Такой климат.
- И ждать не вариант, - повторяет мои мысли Ян. Допивает мой напиток. – Я понял.
- Что?
- Если зимы нет, то нам нужно создать ее.
- Чего?
- Такого места, где была бы зима, у нас в городе нет. Поэтому мы его создадим, - пояснил Ян.
- Как, интересно? – скептически поинтересовался я.
Парень задумался. Погрузившись в свои мысли пробормотал:
- А что, если… - затем улыбнулся. – Одевайся, пошли.
***
- «Вавилон»? – с удивлением говорю я, разглядывая хорошо знакомый торговый центр.
- Да, сделаем зиму здесь.
Ян уверенно направляется на второй этаж, прямо в подсобные помещения. Меня его затея совершенно не радует, но приходится следовать за ним. Охранники останавливают нас у двери.