Булгакова Ирина Васильевна
ЧАСТЬ СЕДЬМАЯ
ГЛАВА 1
Эй, подлый муж,
Верность друзей
Не повергай сомнению! Бедиля.
Мира смотрела на испуганные, обрадованные и обеспокоенные лица. Уже ничего не поделаешь… Да, ничего и не хотелось. Странно. Каждый в своей жизни хоть раз делал выбор. Впрочем, не раз, наверное. Мы так устроены. Делаем выбор, говорим, а потом жалеем. Делаем другой выбор, ничего не говорим, но всё равно жалеем. Мы все стоим перед ним. Начиная с рождения. Заканчивая последними минутами жизни. Ведь наш выбор — это наш путь…
Если ты ошибаешься, говоришь глупость, если ты отчаиваешься, если утрачиваешь веру (а это самое страшное), ты разочаровываешься, но всё равно стоишь на пути, только тогда он раздваивается. Главное, это не ошибиться дорогой…
Мира сделала свой выбор. Она спасла жизнь человеку… Что может быть лучше, благороднее и отважнее этого? Ничего. Жизнь — это великая и неисследованная тайга, полная опасностей и приключений. Это та жемчужина, которой обладает каждый, но дорожат не все. Запомни, дороже и важнее жизни в этом мире нет ничего! Мира это знала. А ещё она знала про закон всеобщего равновесия… Только вот не предполагала, что жизнь, это настолько дорогое удовольствие. Но если бы перед ней возник своеобразный перевыбор, она бы не изменила решения. Просто она не привыкла отступать…
— Как ты себя чувствуешь? — подошёл Аслан.
— Нормально, — просто ответила Мира и была честна. Она действительно чувствовала… Нет, точнее сказать, она не чувствовала ничего! Она не потеряла сознание, не отключилась, как обычно. У неё не пошла носом кровь. Она просто мягко осела на землю. Было немного ватное состояние. Вокруг началась суматоха, но Мира на это не реагировала. Её подхватил на руки Анри. Отец спасённого пытался разбудить сына. Тот пока был без сознания. Мира бормотала, что сон лучшее лекарство, и его лучше оставить в покое. На предложение поспать самой — отвечала отказом. Она не устала. Нет. У неё было какое-то иное чувство… Как будто чего-то не хватало… Самой малости… И из-за этого было только хуже. — Успокойся, у меня ничего не болит, — пыталась успокоить он друга, и разобраться в собственных ощущениях. Аслан всё ещё обеспокоено смотрел на неё. Мира через силу расплылась в улыбке.
— Мила с тобой поговорить хотела, но это потом…
— Ну, почему же потом. Можно и сейчас… — Мира встала. Какое-то чувство внутренней опустошённости. Она направилась к палатке Милы.
Мила встретила подругу со смущённой улыбкой. Она была бледна. Мира отметила про себя странный цвет кожи. Она отдавала желтизной. Глаза блестели. На лицо были все признаки болезни желтухой. Но это был бы неверный диагноз…
— Как ты, малыш? — чмокнула Мира подругу. — Что болит? — и чисто профессиональный, и заботливый дружеский интерес.
— Голова немного побаливает, а так ничего. Я уже привыкла к этому состоянию… Мира, там в замке принцесса. Она в опасности! — глаза Милы стали большими, она даже привстала.
— Не волнуйся. Её, как и тебя, забрали сюда. Она была отравлена, но опасность уже миновала. Так что будь спокойна, — внезапно Мира щёлкнула пальцами, поводила рукой в разные стороны, словно маятник, потрогала голову, помяла живот, и даже заглянула в глаза. Затем удовлетворённо кивнула головой.
"Плохо. Реакция практически отсутствует. Хорошенько же ты постаралась, стерва… Ничего, наши так просто не сдаются!".
— Нормально. Идёшь на поправку. Так. Скоро занесу тебе напиток. Выпьешь, и хорошенько выспись. Завтра у тебя такой возможности не будет, будем вводить тебя в нормальный режим. Всё, малыш, отдыхай… — она встала и, уже откинув полог, прошептала. — Господи, как же мы за тобой соскучились… Все вопросы завтра. Аслан, она должна выспаться. Это я тебе, как Лессовица заявляю, — она улыбнулась и вышла.
— Госпожа… — окликнул её знакомый голос. Это был воин. Это был отец юноши, которого она спасла. Его глаза светились радостью. — Даже не знаю, как вас благодарить… Вы спасли моего сына… Единственное, что я могу для вас сделать, это посвятить вам свою жизнь… — он встал перед ней на одно колено, и наклонил голову в знак почёта.
— Этого мне ещё не хватало… — пробормотала Мира. Ей было немного не по себе. — Встаньте. Лучше посвятите свою жизнь сыну. Это очень хорошо, что он хотел жить. Судьба предоставила ему такой шанс. Пусть ним воспользуется и будет осторожен. С меня хватит и его благодарности, — она мягко улыбнулась, и уже было хотела уйти, но…
— Мира… — это был Рамюэль. Ему Мира не могла отказать, как бы плохо себя ни чувствовала. Было в нём что-то загадочное и знакомое, что так её влекло… — Спасибо тебе, Мира. Ты сегодня спасла не одну жизнь…
— Да, ладно тебе. Я не волшебник, я только учусь, — попыталась она пошутить, но принц был серьёзен.
— Когда я верну себе трон, я дам тебе титул и официальное звание главного лекаря Кандии.
"Как мило с твоей стороны…", — процедила Мира сквозь зубы. Она сама не знала, почему вдруг пропало настроение. Изюминка событий потерялась. Всё стало банальным, обыденным, всё снова сводилось к деньгам… А разве в них счастье?..
— Рамю, мне это совсем не нужно. Я спасала твою сестру не ради этого. По сути, я её даже не знаю. Мне хватит и её "спасибо". Кстати, нужно посмотреть, как она там, — Рамюэль пристально и внимательно смотрел на неё. Мира сделала вид, что не поняла взгляда. Вместе они направились к принцессе.
Надо сказать, выглядела она намного лучше. Бледность ещё не сошла, но зато хоть кожа была не как перегнивший кабачок, а более здорового вида.
"Да, типичное отравление, как и у Милы. Только степень разная, да и источники, пожалуй, тоже… Ничего, будем лечить…".
— Привет, вашему высочеству, — совсем по-панибратски поздоровалась Мира. Ну, не учили их королевскому этикету… — Я — Мира, — представилась она. — Так сказать, местный лекарь. Как ты себя чувствуешь. Жалобы есть?
— Пока ещё плохо, — хлопнула глазами девушка.
— Арима, это Мира спасла тебя… — решил внести ясность Рамюэль.
— Ну, уж нет! Это ты, да ещё те шесть молодых людей, у которых до сих пор ватное состояние, спасли её, а совсем не я. — Поставила точку Мира. "Тоже мне, нашли мать Терезу!". — Хорошо, ты пока отдыхай. Я попрошу Винара приготовить для тебя настойку. А сейчас хорошенько выспись…
Наконец, её оставили в покое. Конечно, поглядывали, перешёптывались. Всё-таки своя ведьма под боком, это диковинка. Но ведьма-героиня — это новшество! Мира старалась не обращать внимания на всё это. Она готовила настойки для спасённого нею юноши, Милы и Аримы (Винар куда-то подевался). После очередного обхода раненых, дело шло за друзьями и особами королевской крови…
— Привет, — к Мире подошёл нахмуренный Анри.
— Привет. Устал? Рёбра болят? Чего такой злой?
— Злой?.. Сейчас и ты будешь?.. Винар ушёл…
— Как это ушёл? Куда? — не поняла Мира. "Что это ещё за новости?".
— Куда-куда, к ней… К Аманде…
— Как к Аманде? — выпучила глаза Мира. Если бы челюсть могла отвалиться до колен, она бы была уже там. Но, к счастью, или сожалению, пока такие возможности человеческого организма несколько ограниченны. — Зачем?
— Хрен его знает зачем?!! Сказал, что нам помог, а без неё жить не может…
— Бред какой-то… Она же чуть всех не погубила!
— Я это знаю, ты ему попробуй объясни. Я ему слово, он мне — десять. Он даже и слушать меня не захотел.
Мира села. "Вот те на…". Такого поворота событий она не ожидала. Мало того, что состояние, словно у выжатого лимона. Так ещё и друг решил их оставить. Ушёл практически по-английски. И, что делать дальше?..
В комнате горели свечи. Какой-то знакомый аромат кружил голову. Всё новое, и в то же время до боли знакомое. Шелест платья… Мягкое касание рукой… Эти глаза… Они вскружат голову любому. Винар тонул в глазах любимой… Полусон, полубред…
Что такое любовь? Сколько всего написано, сколько сказано. А ведь смысл не исчерпан до конца. Любовь, это когда перед тобой образ любимого человека. Вопреки всему: на яву, в бреду… Любовь… Такое томное и сладкое слово.
Любовь — это голос и имя любимой. Это, когда от горя кричишь, если не слышно вестей, если снится, что тебя больше не любят.
Любовь… Это прекрасный мираж, который иногда бывает обманчив. Любовь, это знакомый силуэт вдали. Это радость от каждой встречи. Это одна улыбка из тысячи. Любовь — это безумный лабиринт страсти…
Что значит любить?
Идти сквозь вьюгу напролом,
Ползти ползком, бежать вслепую.
Идти и падать. Бить челом
И всё ж любить её такую! Николай Майоров.
Любовь, это умение жить жизнью того человека, которого любишь, это смелость отказать себе в покое. Любовь — это, значит, не бояться разлуки. Разлука для любви, что ветер для огня. Слабую она гасит, а сильную раздувает…
Любить — это, значит, принимать человека таким, каким он является. Это значит прощать. Имя его шептать. Это совсем не значит, что на других не смотреть. Нет. Любовь — это, когда смотришь на других, а перед глазами только он. И совершенно не важно, какие слова он говорит, или вообще ничего не говорит… Не важно даже с кем, или как. Важна сама суть…
Любовь… Как огонь жжёт внутри, как вино опьяняет. Если полюбил, приготовься отказать себе в покое и уверенности. Приготовься ко всему новому. Ибо любовь — это ключ к жизни…
Винар не знал, почему он пришёл. Не помнил, как ушёл. Он забыл, кто он и для чего здесь. У него просто вылетело из головы, где он должен быть и как жил до этого. Он отодвинул всё и всех на задний план. Перед глазами была она…
Безумно красивая. Очень таинственная. Немного грустная и печальная, порой взбаломошеная и игривая. Это была его девушка. Очень нежная и ласковая. Сильная и уверенная. И лишь порой немного расстроенная. Но сейчас… Прекраснее этого создания для него никого не существовало.
На миг дыхание стало одним на двоих. Нежные маленькие руки дотронулись до щеки, сильные и уверенные — обняли… Звуки и шорох падающей одежды таинственно гасили свечи — вечные спутники романтических встреч. Всё вокруг вспыхнуло и закружилось…
"Мой!", — кричало сознание.
"Моя…", — шептало сердце.
Тени покачивались на стене, размывая движения силуэтов. Стон — томимый и нежный мягко вливался в ритм самой жизни… Двое стали одним целым… Губы обжигал поцелуй. Страстный, долгожданный. Это была ночь для двоих. Остальные слова были бы лишними. Винар не смог уйти от своей любви, мечты, сердца. Нельзя просто так хоронить свои чувства, ибо это тоже наказуемо. В эту ночь он забыл про друзей. С ним была она…
Каждый в своей жизни делает выбор… Он сделал свой. Винар уже почти забыл, как на него кричал Анри, пытаясь убедить его, что Аманда виновата во всех земных и неземных грехах. Ревность. Это нормально. Он не злился на друга. Каждому свойственно ошибаться… Он практически вычеркнул из памяти разговор с Асланом, который мысленно пытался убедить его вернуться. Друг поймёт. В конце концов, сейчас ему нужно заботиться о сестре… Винар жалел лишь об одном, что не успел поговорить с Милой и Мирой. Но первая была ещё слишком слаба, а вторая… Он знал, что она не поймёт. Слишком уж прямолинейно она ко всему относится. Что ж, Мира друг, она простит. Должна простить.
Винар смотрел в глаза ангелу. Разве они могут лгать? Друзья просто не понимают. Или не хотят понять. Да, и что они знать-то могут?! Они не видели её такой, какой её видел он. Кому они поверили?! Нет, они просто ревнуют. Но такое случается. Он не отступит от своего. В жизни наступает момент, когда нужно бросить всё, отказаться от всего, и что-то изменить. Иначе жизнь превращается в рутину. Винар свой шаг сделал…
*******************************
Мира ходила сама не своя. Что значит, "должны уехать"? Она никому ничего не должна, а если должна, всем прощает.
"Винар, Винар, что же ты творишь, упрямая твоя башка?! И ради кого? Что же она такого сказала, или сделала? Что в ней особенного? Опоила, как Милу? Запутала? Сбила с пути?.. Кого ты слушаешь?.. — Мира была сама не своя. Она пыталась найти разумное решение, или хотя бы какое-то оправдание поступку друга. Ставила себя на его место. Но это было первые сорок минут…
Дурак! Идиот! Хоть бы раз в жизни послушал умного совета! Хоть бы раз согласился с чьим-то мнением! Нет, видите ли, у него любовь! Сказки захотелось! В романтику поиграть… Дон Жуан хренов! А про нас подумать? Только, значит, ты один любить можешь?! Нет, дружок, любовь она, знаешь, тоже разной бывает! Любовь к близким, к родине, друзьям, к любимому блюду, к девушке… К девушке, а не к этой дряни! Да, что же это такое? В каком месте твои глаза? Балбес! Сказал бы, я бы тебе настоечку сделала, глазоньки-то промыть, если уже совсем всё в розовом свете кажется!.. Ух, а знаешь, даже хорошо, что тебя нет, а то я бы дурь из пустой башки выбила бы! — Мира угрюмо помешивала настойку для принцессы и ругалась… Так прошло ещё полчаса… — Винар, Винар, ну почему же ты так быстро решение принял?.. Что же в ней такого? Не верю, что заставила. Не слабый ты… И всё же… А если он влюбился?.. Нет! Нет, нет, нет, и ещё раз нет! Тогда возврата действительно нет, он даже слушать не станет… Господи, зачем же так? Неужели так и должно быть? После всего, что случилось, после всего, что мы испытали и перенесли?.. Разве он мог вот так просто отказаться от нас? Ведь это равносильно предательству!..
Ты не права… — мягко возразила одна суть Миры. Она всегда вмешивалась, если нужно было решить проблему. Всё это было похоже на разговор с собой, только молча. Зато позволяло рассмотреть проблему со всех сторон. — Ты просто никогда не любила. А значит, не можешь судить. Вслушайся в сердце, влюблённых не судят…
Я не верю в любовь с первого взгляда! — возразило другое "я" Миры. — Я не верю, что он не понимает, что это именно Аманда причастна к отравлению принцессы. Что это она чуть не погубила Милу. Зачем он тогда спасал их? Преподнёс бы на блюдечке любимой, и дело с концами!..
Ты глупа и жестока, — покачала головой возражавшая. — Поставь себя на его место. Я сейчас проиграю тебе картину, только не перебивай… Думаю, что ему тяжелее всех. Он полюбил. С первого взгляда, со второго… Это не важно. Любовь не нуждается в подсчёте встреч. Допустим, он не знал, что она причастна к отравлениям… или не хотел верить…
Вот-вот… — решило уточнить второе "я".
Не перебивай!.. С одной стороны она — его любимая, ради которой, он, конечно, и горы свернёт, с другой друзья, с которыми он немало пережил. Но это слишком жестоко заставлять его делать выбор!!!
Его никто не заставлял! — снова вспыхнуло первое "я". — Он уже его сделал! И, по-моему, не в нашу пользу! А мы должны уехать…
Значит, так тому и быть. Значит так должно быть. Это его Путь…
Много ты знаешь! — снова распсиховалось первое "я". — На этот Путь мы ступили вместе, а он хочет нас бросить, не дойдя и до половины!..
Не суди слишком жестоко. Ты всего лишь волнуешься.
Я волнуюсь? Больше мне делать нечего! За его башку волноваться. Если ума нет, считай калека. Не прибавится!..
Ты меня понимаешь, — мягко сказало второе "я". — Не надо волноваться. Ты ведь всё понимаешь: и его, и себя…
Понимаю… Винар, малыш, возвращайся…".
*****************************
— Быстрее! На нас напали! Подъём!
По лагерю началась паника. Сонные люди метались в разные стороны, ещё не до конца осознав, в чём дело. На них напали… волки. Рамюэль понял, что происходит, едва заметил первого из них. Это были белолапы — одни из легендарных тварей времён Первой Войны. Крупные, хищные, злобные. От них практически не существовало спасения. Стая действовала слаженно, как команда. Острые, как сталь, клыки, разрывали плоть, не оставляя шансов на спасения. Это были твари из самой преисподни. Казалось, они не чувствовали ударов мечей и копий. Их целью были жертвы. И надо сказать, их число росло прямо на глазах…