На бульваре снова какая-то демонстрация идиотов, за мир во всем мире. Молодые люди с плакатами «ЕдРо в ведро!» и «Путин вор!» демонстрируют свою активную гражданскую позицию. Это хорошо, когда гражданка активная, она на тебе скачет, а ты лежишь, любуешься ее лицом, рассыпавшимися по плечам волосами, прикушенной в порыве страсти и теперь чуть опухшей губкой. Ласкаешь полные груди, чувствуешь как щекочет ладони упругий сосок, проводишь руками по талии ощущая как отзывается мурашками тело, или прихватываешь под попку заставляя стонать. И наслаждаешься, наслаждаешься, наслаждаешься. Интересно, когда эти людишки с плакатами поймут, что их «активная гражданская позиция», по сути, такое же удовлетворение извращенной похоти их, так называемых, лидеров?
Да и лидеры ли это? Так - кучка неспособных на поступок кретинов с замашками Дон Кихота и почитаемая толпой за новых Александров Матросовых. Отчаянные борцы за чужую волю и зависимые от нее словно наркоманы. Не люди - лишь проводники, заботливо обезволенные, для лучшей проводимости, денежными вливаниями. Какие лидеры, такие и последователи. Зависимые. Страшно, болезненно зависимые от мнения продиктованного тем, кто громче кричит и не видящие под пеленой стадного мнения дальше собственного носа. Зависимые и неспособные ни преодолеть свою зависимость, ни разорвать её повторив прыжок на амбразуру.
Да, красивый поступок, оригинальный способ самоубийства, жаль только испошленный историками до банального подвига широко ославленного пропагандой. И все верят! Ведь ни один же не задумался, что надеяться перекрыть линию огня телом - маразм. Все равно что танку под гусеницы сморкаться - авось на соплях поскользнется. Одна короткая очередь и его сметет как говно с вентилятора. Мог ли этого не знать солдат? Именно - не мог. Хотя, с другой стороны, что он вообще мог знать? Сопляк зеленый. Детский дом, потом детская трудовая колония, кое-как вытянутые семь классов, в 18 лет на фронт, только 19 исполнилось - погиб. Может сам, а может и по глупости, но картинку красивую вылепили - респект, как говорится, респект и уважуха.
Я дворами, протискиваясь между плотно набившими дворовые колодцы машинами, обошел толпу. Остановился разглядывая издалека калейдоскоп наивности, глупости, жеребячьего оптимизма и глупой веры. Молодости. Окруженной кордоном из скучающи ОМОНовцев молодости.
-Ишь! Охломоны! Опять расходились проклятущие! - Проходящая мимо меня бабулька уже неопределяемого возраста погрозила мне кулаком и поковыляла причитая дальше. - Сталина на вас нет, ироды, до аптеки второй день дойти не могу, все дворы зассали...
Я провожая ворчащую бабушку взглядом чуть повернулся ей вслед и обратил внимание на импозантного мужчину лет шестидесяти с интересом за мной наблюдающего. Строгое, коричневое, явно очень дорогое пальто, шляпа, шарф, аккуратная бородка эспаньолка. Добавить трость, трубку и бульдога на поводке - английский джентельмен на моционе перед вечерним Earl Grey со сливками.
-Столкновение прав и интересов, - увидев мое внимание сказал он, - не правда ли интересно.
-Грустно. - Ответил неожиданному собеседнику я. - Грустно и страшно.
-Страшно? - Удивился мужчина в коричневом пальто.
-Именно страшно. - Подтвердил я. - А вас разве не пугает неконтролируемое личностями стадо?
-То есть вон тот лысенький на сцене не личность? - Спросил мой оппонент так, что вопрос на мгновение показался мне риторическим.
-Увольте.- Улыбнулся в ответ я. - Какая личность, так, один из громко кричащих чмо.
-Резко. - Кивнул мой собеседник и я снова не смог понять: согласен он или готовит аргументы для спора.
-Вы думаете они способны «разрушим и построим»? - Спросил я. Мужчина развел руки показывая «что вы - что вы, никогда и не в коей мере». - Только, простите, пиздобольство и, через строчку, обязательная фраза о том, что надо валить за границу, тут ловить нечего.
-Философия импотентов. - Улыбнулся он. - Кстати, Петр Павлович. - Он протянул мне руку затянутую в перчатку из тонкой коричневой замши.
-Александр Евгеньевич. - В тон представился я и протянул руку так же не снимая перчатки.
-Вообще, если смотреть шире, - заговорил Петр Павлович и мы продолжили путь, - это действительно страшно, но меня пугает другое. - Он замолчал, словно о чем-то задумался.
-Что же. - Поинтересовался я спустя пару минут.
-Раньше, в советские времена, в уголовном кодексе была 32 статья - преклонение перед Западом. И, что бы сейчас не говорили, это была правильная статья, неправильными были её трактовка и применение.
-Что вы имеете ввиду? - Не понял я нити его рассуждений.
-Её надо вернуть. - Просто ответил он, словно это было нечто само-собой разумеющееся. - Только сажать, на те же 10 лет, не за пластинки и джинсы, а за пропаганду такой заграничной заразы как демократия.
-Кхм, - хмыкнул я и остановился, - надеюсь вы не будет цитировать Гитлера и Ницше?
-Не буду. - Улыбнулся он. - Демократия - ложь и, соответственно, тупиковый путь, атавизм. Она вынуждено отомрет похоронив вместе с собой своих ораторов. - Он взял меня под локоть.
-Я соглашусь с вами, - принял слово я игнорируя его фамильярный жест, - в демократическом устройстве справедливости куда меньше чем заявляется, но её основа не лжива, просто извращена.
-Извращена, - кивнул он, - но извращена достаточно для утверждения её лживости. Позволю себе пример.
-Будьте любезны.
-Знаете какая страна самая демократическая? - Тут же спросил Петр Павлович.
-США? - Предположил я будучи вовсе не уверенным в правильности.
-Нет, - улыбнулся он, - Норвегия.
-Как Норвегия? - Я даже остановился. - У них же король.
-Ну вот так. - Засмеялся он. - Самая демократическая страна - конституционная монархия, а Россия, по уровню развития демократии, занимает лишь 117 место, не смотря на многопартийную систему и прямые выборы. США же, с двухпартийной системой и не прямыми выборами - девятнадцатое. И я даже не говорю про находящуюся куда выше нас в этом в рейтинге Танзанию, с её нищетой, не смотря на богатейшие запасы нефти и алмазов, войнами кланов и тем, что более половины детей не получает даже начального образования. Зато демократия хоть куда.
-Но это лишь рейтинг, он естественно политизирован. - Возразил я.
-Правильно. - Неожиданно согласился Петр Павлович. - Только не рейтинг политизирован, а методы расчета искажены до состояния «лживы», иначе картина была бы совсем другой. Вы знаете, - он неожиданно остановился, - демократия, как она представлена сейчас, очень напоминает Новгородское вече: кто громче кричит и у кого кулаки крепче, тот и прав.
-Охлократия. - Ввернул термин я.
-Именно. И тут очень интересен итог: что сейчас есть Новгород?
-То есть вы уверяете, что навязываемые демократические ценности имеют целью вывести Россию на задворки?
-И ничего белее. - Кивнул он.
-Тогда права бабушка, Сталина на них нет. - Усмехнулся я.
-Вот как? - Не приняв моего веселья удивился он. - Вы действительно так считаете, или?
-Действительно так считаю, - ответил я возвращая серьезность и пошел вдоль тротуара, он пристроился рядом словно старый знакомый, - и Ленин и Сталин умели работать с толпой, особенно толпой молодых, неокрепших людей с несложившимся собственным мнением. Понимали, что если ее оставить без дела, видимой цели к которой надо двигаться непременно всем вместе, не занять ее, обязательно найдется кто-нибудь направивший её против власти.
-Знаете, - Петр Павлович посмотрел мне в глаза, - а я с вами согласен. ДнепроГЭС, БАМ, КАМАЗ и другие ударный комсомольские стройки - экономически необоснованные и несвоевременные проекты, суть которых, лишь отвлечь молодое поколение от анализа и раздумий.
-Чем бы солдат не занимался, лишь бы задолбался, простите за грубость, плюс обязательная героика вроде бестолково угробившего себя Павла Корчагина.
-Бестолково или нет - вопрос спорный, а то, что под каждой шпалой БАМа лежит свой Павел Корчгин - факт. Более того, без его примера число жертв этой стройки могло быть существенно меньше. И это именно жертвы, не погибшие, а тупые, безвольные жертвы.
-Как и эти. - Я остановился поворачиваясь к оставшейся далеко позади толпе с плакатами.
-Да, к сожалению как и эти. Причем их жертва страшнее.
-Почему? - Удивился я. - Их убивать никто не собирается.
-Жертвы безумных комсомольских строек уносили уверенность правоты с собой в могилу, а этих - да, убивать никто не собирается, соответственно им прийдется жить дальше, взрослея, умнея, осознавая бессмысленность потраченных усилий и времени. Что ответят они своим детям, когда те спросят - зачем? Или, что хуже, - почему? Почему, папа и мама, вы не работали обеспечивая свое и мое будущее, а махали флагами на улице? К чему эта бессмысленная матросовщина?
-Вы считаете поступок Матросова глупым? - Удивленный вторым пришествием в мои мысли бравого солдата спросил я Петра Павловича.
-Нет, - он остановился и я, демонстрируя внимание, был вынужден повернуться к нему, - Сашей двигала любовь.
-Любовь?
-Представьте себе, просто любовь. Любовь к семнадцатилетней девушке, которую он никогда не знал и никогда не видел, но круто изменившей его жизнь.
-Павел Петрович, вы меня крайне заинтриговали. - Признался я. Он улубнулся, снова доверительно взял меня под локоть и мы продолжили неторопливую прогулку.
-Вспомните, кем был Сашка Матросов? Беспризорник, хулиган и малолетний преступник. Более того, он был в колонии помощником воспитателя - крысой, стукачом, сукой - если угодно. Свой среди чужих, чужой среди своих. Мерзкий, мелочный, трусливый и злопамятный. И вдруг, в один день, он меняется и начинает рваться на фронт добровольцем. Почему?
-Почувствовал приближающуюся месть и испугался? - Предположил я.
-Я тоже сперва так думал, однако кое что не сходится: он строчил просьбы отправить его на фронт почти полгода, времени более чем достаточно для расплаты. Боялся бы мести, сбежал бы сразу.
-А, простите, откуда вы так хорошо информированы? Вы историк?
-Нет, - засмеялся Петр Павлович, - public relations моя сфера деятельности, а советский опыт создания мифов и героев - бесконечная кладезь бесценного опыта. Вы не поверите, но до некоторых приемов создания общественного мнения которые у нас использовал еще Ленин, американцы додумались только в шестидесятых года.
-Интересно, - кивнул я, - но позвольте вернусь вас к влюбленному Саше.
-Конечно. На логичное решение этого вопроса я наткнулся просматривая подшивки фронтовых газет 41-го года. В одной из них как-то мимоходом просмотрел короткую заметку о молодой партизанке, Римме Шершнёвой. Девчушке шестнадцати лет неоднократно ходившей в разведку за линию фронта. Её фамилия показалась мне знакомой. Проверил, сравнил и был крайне удивлен - она погибла 25 ноября 1942 года. Угадайте как?
-Неужели так же? - Откровенно удивился я.
-Представьте себе! Я сопоставил даты и окончательно убедился в том, что молодой Саша был в нее влюблен и намеренно повторил ее поступок! Судите сами. Статья об отважной партизанке, с отличной фотографией кстати, выходит в «Красной звезде» в ноябре 41-го года, тогда же Матросов резко меняется и начинает проситься на фронт. Через год, 25 ноября 1942 года, в бою под деревней Ламовичи, Шершнёва закрывает собой амбразуру. Рассказ о ее подвиге печатают в январе 43-го, а через месяц, 27 февраля, девятнадцатилетний Саша повторят поступок своей семнадцатилетней возлюбленной.
-Удивительно и красиво, Ромео и Джульета грызут локти от зависти. - Хмыкнул я.
-Да уж, как сказал Марк Твен: жизнь - самый лучший выдумщик. Но здесь есть еще один интересный момент. До Морозова прыгал на амбразуры не один десяток солдат, человек 15 до него получили свою посмертную звезду героя за точно такой же подвиг. И после него не один десяток, но про них знают и помнят только специалисты, а Александр Матросов - имя нарицательное.
-Про него фильм сняли. - Ввернул я заранее ощущая слабость приведенного аргумента.
-Фильм про него сняли потом, в 47-м году и, возможно, фильм снимали именно про него, а не кого-нибудь из других, простите, более достойных закрывателей амбразур, именно из-за его любовной истории, но потом вмешалась цензура и всю романтику из фильма убрали.
-Вполне похоже на правду, - согласился я, - в героике преданности партии и народу нет места влюбленной романтике.
-Да, любовь Саши к Римме оттеснила бы далеко на второй план всю «за Родину, за Сталина».
-Но тогда почему было просто не снять фильм о других?
-Одно дело снять, и совсем другое - переснять, или доснять новые сцены, взамен выкинутых.
- Так может про него просто больше писали? - Спросил я все еще не до конца веря в возможность существования такой красивой фронтовой истории любви.
-Это и есть самое удивительно! - Воскликнул мой собеседник немного отставив лоск и приятную чопорность. - Я не поленился и посчитал, здесь наш герой ничем не выделяется, про всех писали почти одинаково, о некоторых даже больше, причем существенно. Но фильм снимали именно про него, как раз из-за того, что об его поступке знали и помнили все, в отличии от Вилкова или Бумагина, тоже закрывшими амбразуры, но совсем недавно, в самом конце войны. Их забывали почти сразу, а Александр Матросов все время был и в памяти и на слуху. Мне кажется, что история его влюбленности в Римму была известна и передавалась из уст в уста, по секрету, и именно она позволяла не забывать о нем с 43-го по 47-й годы.
-Павел Петрович, - мы подходили к офису банка, - мне было очень приятно скоротать беседой с вами дорогу. Надеюсь на продолжение знакомства. - Я протянул ему визитную карточку. - К сожалению вынужден с вами расстаться, работа.
-Мне тоже было очень приятно, - он пожал мою руку, чуть замешкавшись и похлопав себя по карманам наконец нашел визитницу, - всего доброго. Я работаю чуть дальше, - он кивнул вдоль улицы, - надеюсь встретить вас за обедом.
-Обязательно, - заверил я снова пожимая руку.
Леночка.
У двери кабинета привычно встречает личная секретарша, Леночка - дура-дурой, но исполнительная. Типичный представитель вида «людишки обыкновенные»: муж, ребенок и навечно отпечатавшаяся на лице ипотека. Белая блузка застегнута под горло, черный деловой костюм с юбкой чуть ниже колена, в руках ежедневник и папка с какими-то документами, видимо мне на подпись. Дополняет портрет скромный аккуратный make up и красные глазенки - опять с мужем воевала, потом плакала всю ночь.
-Доброе утро Александр Евгеньевич. - Глазки прячет и папку стискивает аж пальчики побелели.
-Доброе. Зайди ко мне. - Командую и прохожу в кабинет, она семенит следом.
-Вам звонила Лариса Алексеевна, через тридцать минут совещание....
-Совещание? - Я скидываю пальто и подхожу вплотную к ней. Теряется, совсем опускает головку от чего собранные в тугой хвост светлые волосы спадают по бокам и ее голова с высоты моего роста начинает напоминать стог соломы.
-Да, сегодня утром позвонили...
-С чего бы это вдруг?
-Не знаю, мне только сказали... - Еле лапочет. Поднимаю за подбородок ее голову заставляя смотреть мне в глаза. Одновременно отбирая папки и бросаю их на стол.
-Что на это раз? - Спрашиваю голосом строгого начальника. Отстраняется, мотает головой, потом резко закрывает лицо руками и пытается выскочить из кабинета. Ловлю за локоть, привлекаю к себе, обнимаю. Не убирая рук от лица прячется у меня на груди и плачет, тихо-тихо, лишь плечики еле подрагивают. Глажу по голове.
-Я больше так не могу. - Наконец-то доносится сквозь всхлипы. - Он всё знает.
-Знать он не может, догадываться или подозревать - сколько угодно. - Говорю подчеркнуто спокойно не переставая гладить ее шелковистые, пахнущие манго и чем-то цитрусовым волосы. - Он тебя избегает? Сторонится? Что-то высказывает? - Отрицательно мотает головой. - Тогда что?
-Наоборот. - Вроде успокаивается, обвивает меня руками и, все еще всхлипывая, прижимается щекой. Рубашку надо будет поменять. - Цветы почти каждый день, комплименты, вставать начал раньше чтоб мне завтрак приготовить, вчера притащил целую сумку Lush, массаж мне сделал, ребенка сам уложил.